Chapitre 405 Au début de la guerre, les archers qui contrôlaient le champ de bataille depuis l'extérieur semblaient ternes et ennuyeux. Inutile de les contrôler. Nés dans un village, ils mourront dans un village, sans jamais connaître le véritable combat. Sur place, une scène grotesque se dessinait. Les habitants des deux villages s'entretuaient, tandis que les mercenaires s'y mêlaient. Le spectacle était d'une froideur glaçante. Pourtant, seuls les mercenaires semblaient presque intacts des deux côtés. Les innocents étaient massacrés par l'écrasante différence de compétence, réduits à de simples escarmouches, même face à un adversaire ou un mercenaire équipé d'une lame. Ils ne se battent pas sérieusement. Mais les villageois n'ont même pas conscience qu'ils vont mourir. « Je sais... je sais ce que signifie le profit de l'organisation. Je suis en guerre et je souhaite mourir en guerrier. » Pendant ce monologue, l'archer mercenaire ressentit une pointe de peur. « ... Hé, ça recommence. » En tournant les yeux vers cette peur, il aperçut un garçon. Celui qu'il avait vu jouer avec cet ours. Une belle silhouette, mais dépourvue de l'odeur du combat. Tué et tuant, sans aucune trace de sang. Un simple habitant du coin, pensait-il, un raté parmi d'autres. « Pas mal. On dirait qu'il va être attiré, englouti... cette sensation. » « Pose ton arme, tu veux bien partir ? » « Hein ? Ne la laisse pas faner. Allez, affrontons-nous maintenant, jusqu'à la mort ! » « ... Je vois. Vous êtes tous pareils. » Le garçon se mit à courir. D'un mouvement irrégulier, il oscillait lentement, avançant à une vitesse impressionnante. L'homme comprit. Ce garçon savait ce que détestaient les archers. Le pire adversaire pour eux : celui qui avance sans se soucier de la cible. Surtout les guerriers qui cherchent à affronter les archers. Si tu rates, tu perds. Le risque réduit la précision. Combien de temps l'adversaire te laissera-t-il une marge ? « Imbécile ! Une flèche suffira ! » Une flèche fut décochée pour l'encourager. Elle visa droit vers la tête, mais fut esquivée par un mouvement incroyable. Une souplesse bestiale, impossible à anticiper. Un mouvement imprévisible pour l'homme. « Qu'est-ce que... ?! » Une bête sauvage, rapide comme l'éclair, surpassant l'humain. À cette distance, impossible de tirer une seconde flèche. L'homme jeta son arc et saisit une épée. En tant que guerrier, son expérience était vaste. Un combattant féroce, habitué aux champs de bataille et aux sacs de butin. C'est pourquoi il voyait clairement. « Dis-moi ton nom. » « ... Flavio Riko. Archer de Maximiliano, j'en suis fier. » « Je m'en souviendrai. » La rencontre ne dura qu'un instant. Le garçon, maître du mouvement, brisa le bras de Flavio et lui fit lâcher son arme. Puis lui trancha la gorge. Efficace, sans émotion dans ses yeux. Fin de partie. « Toi aussi, tu ris. » Alfred regarda soudain ce garçon observant Flavio, qui avait ri face à la mort. Des fluides stomachaux se répandaient au sol, mais le garçon se tourna vers l'avant, les yeux emplis d'une étrange émotion. Peu importe ce qu'il abandonnait. Il avait décidé d'avancer. De les sauver, aussi stupide que cela paraisse. « Je ne comprends pas. » Pourtant, il n'avait pas le choix. D'abord, éliminer les archers. Personne ne s'en rendait compte, mais c'était le moyen de minimiser les dégâts. « ... Trois de plus, un ou deux, et ce sera terminé ! » Fais ce qui doit être fait. Rien de plus. ○ L'homme qui commandait les mercenaires estima qu'un travail était achevé. Il ne restait plus qu'à exterminer les villageois de ce côté et à remporter la victoire. Tout en y songeant, il s'abandonna à ses pensées. (Dans quel sens ?) Des idiots qui dansent comme prévu. Mais à cette nouvelle époque, même des imbéciles comme eux s'élèvent. Un rôle leur est attribué. Ils cultivent le blé, les raisins et les légumes. On les laisse vivre, et ils vivent pour en tirer profit. Il y avait un cycle. Autrefois, les roues tournaient aussi à l'intérieur. L'époque, le monde, tout disparaît. Ce sont eux qui s'éteignent. Conscients de leur impuissance, ils ont choisi la voie de l'extinction. Ils attendaient que le monde les tue. « Capitaine, on termine bientôt ? » « Oui, les ordres sont clairs. Finissons-en. » Les instructions furent transmises aux mercenaires. Un groupe attaqua, l'autre se retira. Un village fut détruit, l'autre épargné, et ils tirèrent profit des deux côtés. C'était tout. En soi— « Alors, vous nous abandonnez ? » « Tout le monde se retire. C'est impossible ! » « Attendez, mercenaires ! Sans vous, que deviendront les nôtres— » « Désolé. Ce n'est pas dans nos habitudes de combattre jusqu'à la mort. Nous sommes des poissons combattants. Victoire ou défaite, peu importe. La prochaine vie, priez pour l'autre camp. » « Ah, c'est ça. Vous, vous allez gagner. » « Quel enfer... Vous êtes venus étudier ? » Le camp des perdants s'effondrait. Sans les mercenaires, ils n'étaient plus que chair à canon. Voyant la chute imminente, ils réalisèrent enfin. Nous combattons, nous perdons, nous mourons— « Ne feriez-vous pas mieux de vous retirer ? » Les mercenaires partirent en repoussant les villageois en colère. Leurs sourires stupides ne laissaient aucun doute : ils ne se retourneraient pas. Ils n'avaient même pas la force de regarder devant eux, accablés par le désespoir. « Bon, je suis crevé. Je rentre, une femme m'attend— » Un homme qui partit avant les autres. Convaincu que tout était fini, il tourna les talons— quand une flèche se planta entre son crâne et son sourcil. Stupéfait, les mercenaires s'arrêtèrent. Puis se retournèrent. De la retraite, ils passèrent à l'offensive. « Le match n'est pas terminé. C'est trop tôt pour ranger les épées. » En apercevant le garçon sur la colline, ils se figèrent. Ses yeux ressemblaient à ceux des monstres qu'ils connaissaient. Différents d'eux. Même maintenant, la victoire n'était pas assurée. « J'ai « traité« tous les archers. L'avantage du terrain est à nous. » Les deux têtes qu'il avait jetées étaient celles des archers de leur camp. Mais les mercenaires comprirent. Si leurs archers ne bougeaient plus, c'était fini. Le garçon avait raison : le terrain dégagé leur était favorable. La précision mortelle dont il avait fait preuve en éliminant un fuyard renforça cette conviction. « Bon, soyons cléments ! Une chance suffit. Travaillons pour travailler. Quelle raison avons-nous de fuir ? » Alfred banda son arc sans effort. La flèche décrivit une parabole et transperça un mercenaire qui tentait de l'attaquer par derrière. La précision, la distance... Les mercenaires furent subjugués. Par un seul garçon. « Ou bien préférez-vous ne pas combattre ? » Un regard glacial. Ils reconnurent ce mépris. La tyrannie du plus fort. Les yeux d'un roi du champ de bataille. Une mauvaise réponse, et c'était la mort. Un geste de trop, et c'était la mort. Fuir, et c'était la mort. « Est-ce une époque qui engendre de tels êtres ? » Ils se souvinrent du roi de la pensée. À cette époque, les étoiles étaient innombrables. Chacun croyait en sa puissance, en sa suprématie, jusqu'au bout du chemin— « C'est la guerre. La guerre est là-bas ! » Une seule guerre. Observant les mercenaires prêts à plonger, il lança : « Ça suffit. Tout le monde se retire ! » Le capitaine hurla. Les mercenaires retrouvèrent leur lucidité. « L'argent est épuisé. Inutile de continuer. Souvenez-vous, nous avons un contrat avec l'organisation. Ce n'est pas fini. » Patientez, la grande guerre arrive bientôt. » » Les mercenaires rengainèrent leurs épées. Stupéfaits, ces idiots ne comprenaient toujours pas. « Garçon au regard perçant ! Nous partons. Ou veux-tu en découdre ? » « Non, je ne tirerai pas si vous vous retirez. Disparaissez avant que je change d'avis. » « Haha, tu es détestable. Mais nous nous reverrons peut-être. Nous t'avons observé jusqu'au bout. Nous sommes pareils. Notre nom est " Le Royaume de l'Aube" (Dorn, End). Toi, tu es la nouvelle ère. Nous, l'ancienne. » Alfred ne les considérait même pas comme des membres de l'Union. Leur niveau était trop élevé. Comme l'archer Flavio, ils étaient des combattants aguerris. Comme ces trois-là, des mercenaires. Et quelqu'un les commandait. « L'erreur sera corrigée. Telle est la loi du monde. » « Ce ne sera pas corrigé. Ce sont les gens qui se corrigent. Arrêtez tout le reste. Vous faites déjà partie ? » « ...... » Les mercenaires s'enfuirent en riant, jaloux d'Alfred qui ne répondit pas. Le garçon les laissa partir sans sourciller. Leur agilité en fuite montrait leur expérience. Bien sûr, il n'avait pas l'intention de leur tirer dans le dos— « Pourquoi les as-tu laissés partir ? Ils ont trahi les nôtres, les— » « J'ai rendu ce que je devais. Je ne veux plus m'impliquer. » Les villageois qu'il avait sauvés le regardaient avec haine. Alfred ne put s'empêcher de sourire amèrement. Était-ce donc si drôle ? Au final, seuls les mercenaires en tirèrent profit. Les autres furent utilisés puis jetés. Vieillards, jeunes, femmes, villages dévastés. Les relations entre les villages voisins changeraient bientôt. Ces sacrifices mèneraient peut-être à une annexion. Mais c'était le fruit de leurs choix. À l'origine, ils étaient doux, gentils, purs. Mais leur faiblesse les aveugla, et ils succombèrent aux désirs des forts. Le résultat était là, mais ils n'étaient pas assez forts pour l'accepter. S'ils ne rejetaient pas la faute sur autrui, ils ne pourraient survivre. Ce n'était pas un regard de haine. C'était le regard de ceux qui se drapaient dans la peau de la haine. Trop drôle, Alfred rit. Tout en pleurant.