Chapitre 626 137.4 - L'Enfant

Chapitre 626 137.4 - L'enfant

Le garçon se tenait là, tremblant imperceptiblement sous le poids de mon regard. Mes paroles demeuraient en suspens dans l'air épais, sans écho, face à ses yeux vitreux qui me fixaient avec une absence déconcertante. « Veux-tu vivre ? » avais-je lancé, mais la question semblait se perdre dans le vide de sa conscience.

Pour une âme comme la sienne, l'idée même de vivre s'était métamorphosée en concept abstrait depuis longtemps. Son existence se résumait à une survie précaire dans un univers implacable où la cruauté était monnaie courante. Dans son esprit émoussé, la frontière entre vie et mort s'était effacée - deux issues identiques à la même réalité impitoyable. Ainsi, il garda un silence éloquent.

Son regard vacilla fugacement, non par compréhension soudaine, mais comme le reflet d'une âme ayant désappris jusqu'à l'espoir, conditionnée à subir son destin sans murmure ni révolte. Il était devenu ce que j'avais été jadis - une simple enveloppe charnelle accomplissant mécaniquement les gestes de la survie, attendant passivement la fin.

Je m'agenouillai à sa hauteur, scrutant sa frêle silhouette. Ses vêtements flottaient lamentablement sur son corps anguleux, sa peau diaphane presque spectrale sous la lumière blafarde. La peur qui aurait dû animer ses traits en était absente. Il n'avait plus rien à redouter.

« Je saisis ce qui se trame dans ton esprit », murmurai-je d'une voix adoucie. « Tu as capitulé. Tu ignores jusqu'au sens du verbe vivre, n'est-ce pas ? »

L'enfant demeura de marbre, sans réaction. Son regard vide persistait, dénué de toute étincelle émotionnelle.

Son désespoir pesait sur mes épaules tel un miroir de mon propre passé. Poussé au bord du précipice comme je l'avais été, il avait basculé dans cet abîme où vie et mort perdaient toute signification. La nuance entre nous ? J'avais trouvé un levier pour remonter - la vengeance, cette soif brute de réduire en cendres mes bourreaux. Mais ce gamin... Lui n'avait rien.

Je me redressai, sentant l'écho ténu de l'énergie démoniaque du Noyau de Zharokath frémir dans mes veines. Je connaissais trop bien les ravages de ce vide existentiel, comment il transforme un être en coquille vide, esclave de son destin. Mais cet enfant ne méritait pas ce sort. Il ne méritait pas d'être la victime expiatoire d'un monde sans pitié.

« Tu as tout perdu », enchaînai-je d'un ton ferme, « mais cela ne signifie pas que tu ne peux rien revendiquer désormais. »

Ces mots sonnaient étranges à mes propres oreilles. L'espoir n'était pas mon commerce. Ce n'était pas l'homme que j'étais devenu. Pourtant, face à cet enfant brisé qui renvoyait l'image de mon ancien moi, je ressentais le poids écrasant de ce monde broyant les faibles, les oubliés, les perdus.

Les prunelles du garçon papillonnèrent, une lueur évanescente de conscience dans les profondeurs de son regard éteint. Mais toujours ce silence. Peut-être avait-il perdu jusqu'à sa voix. Ou peut-être la réponse lui échappait-elle encore.

Et pourtant, je persistai à attendre.

Choisirait-il de vivre, alors même que le sens de ce mot lui échappait ?

« Écoute-moi bien », repris-je après une longue pause, ma voix rauque comme si chaque mot devait être arraché. « Vivre est une lutte. N'attends pas l'espoir servi sur un plateau - ce monde ne l'offre pas. Mais c'est un choix à faire, et une fois pris, tu dois le défendre. Personne ne te le donnera, mais si tu le désires assez, tu trouveras ta raison. »

Sa lèvre inférieure tressailla faiblement, comme s'il tentait de formuler une réponse. Mais les mots restaient prisonniers au fond de son être, ensevelis sous des années d'horreur et de désespoir.

Je tournai le dos, contemplant la dépouille inerte de Zharokath dont les relents de pouvoir noir s'estompaient dans l'air. Sa fin. Comme cela aurait pu être la mienne. Mais j'avais choisi. Choisi de vivre, même si cette vie n'était qu'un brasier vengeur.

Alors que j'amorçais ma retraite, mes pas étaient mesurés mais déterminés. L'atmosphère alentour stagnait, saturée des effluves persistantes de la mort de Zharokath. Son essence démoniaque s'était dissipée, allégeant à peine le poids oppressant des lieux. La salle, naguère imprégnée de puissance maléfique, n'était plus qu'une carcasse froide et vide - cadavre en décomposition lente.

Plus rien ne me retenait ici.

J'avais accompli ma mission. Zharokath était mort, son Noyau Démoniaque pulvérisé, ses plans réduits à néant. La résurrection du Dragon du Néant était temporairement contrée, et j'avais acquis la puissance du [Fléau Vengeur]. Pourtant, tandis que je gagnais la sortie, la structure elle-même semblait gémir sous nos pieds. Les murs craquaient sinistrement, comme si les fondations de cette forteresse maudite se désagrégeaient avec la disparition de son maître.

L'effondrement était imminent.

Tant mieux. Que ces lieux brûlent.

J'avançai, prêt à quitter cet enfer. Mais alors que je franchissais le seuil, quelque chose me cloua sur place. Le bruit lointain de pierres s'effritant résonna, mais ce n'était pas cela qui me fit hésiter. C'était le souvenir de ce regard vide, dénué de compréhension comme d'espoir.

Je le revoyais distinctement - ce corps frêle et tremblant, reflet exact de ce que j'avais été. Sa vie vidée de sens, son esprit brisé avant même d'avoir pu se battre. Et maintenant, avec Zharokath anéanti, quel sort l'attendait ?

Je pouvais partir. Aucun lien ne m'unissait à cet enfant, aucune obligation. Il avait survécu jusqu'ici dans un monde indifférent - il se débrouillerait. C'était la loi impitoyable de l'existence.

Mais ces yeux...

Ils me hantaient. Impossible d'échapper à cette sensation d'avoir contemplé mon propre reflet dans son regard brisé. La même vacuité, la même résignation face à un destin inéluctable. Je connaissais cette sensation intimement.

Un soupir rauque déchira l'air humide. « Putain de merde. »

Que deviendrait-il si je partais ? Avec l'édifice s'écroulant autour de nous, il périrait ici. Il ne résisterait pas. Ne se battrait pas. Se coucherait simplement et accepterait son sort. Et comment le blâmer ? Pour quel motif se battre, quand personne ne l'attendait nulle part ?

Je passai une main rude dans mes cheveux, sentant le poids du choix m'écraser. Ce n'était pas mon fardeau. Ce monde n'avait que faire des sauveurs, et je n'en étais pas un. J'avais ma propre voie, mes propres objectifs sanglants.

Et pourtant...

Mon regard retourna vers la salle obscure où l'enfant demeurait. Sa petite silhouette tremblait toujours, immobile comme si figée depuis la chute de Zharokath. Seul. Exactement comme moi jadis.

« Pourquoi est-ce que je m'en soucie ? » grommelai-je, exaspéré contre moi-même. Mais la réponse était là, enfouie sous les strates de mon propre passé.

Une inspiration profonde. Je pivotai, revenant lentement vers lui. La structure s'effondrait, le temps pressait, mais quelque chose en moi avait basculé. Peut-être ce regard d'enfant, peut-être l'écho de ma propre histoire, peut-être une infime parcelle de cette chose que je refusais de nommer - compassion.

« Toi », déclarai-je avec fermeté en me rapprochant. « Viens. »

L'enfant ne réagit pas d'emblée, son regard restant lointain comme s'il ne comprenait pas. Je m'agenouillai à nouveau, captant ses yeux éteints.

« Tu n'as pas à mourir ici », chuchotai-je plus doucement. « Tu peux refuser de capituler. »

Un clignement de paupières. Juste un. Et dans cette brève seconde, j'entrevis quelque chose frémir dans ces yeux vides - une étincelle fragile, presque imperceptible, mais présente.

Je tendis ma main. « La prends, ou non ? »

Un silence tendu s'étira. Je doutais qu'il bouge. Mais lentement, hésitamment, sa petite main se leva pour saisir la mienne.

« ... » En sentant cette menotte dans ma paume, je ne pus réprimer un hochement de tête désabusé.

« Qu'est-ce que je fous ? » m'interrogeai-je intérieurement.

Si je voulais fuir discrètement sans éveiller les soupçons, la solitude était préférable. [Ombre-Né] me protégerait mieux seul.

« Tss. »

Mais en observant le gamin, je ne pus me résoudre à l'abandonner. Comment partir en le laissant derrière moi ?

Mon attention revint à l'enfant, sa petite main toujours agrippée à la mienne malgré son regard distant, voilé par des années de traumatismes. Le poids de la situation s'alourdit dans ma conscience. Je n'étais plus fait pour protéger qui que ce soit. Plus maintenant. Pourtant, me voilà, avec ce gamin brisé qui n'avait rien demandé, comme moi autrefois.

« Dis-moi », questionnai-je d'une voix adoucie mais ferme. « Comment t'appelles-tu ? »

Le silence s'installa d'abord. Son regard oscilla dans une lutte intérieure visible. Je le voyais replonger dans le vide qui l'avait défini si longtemps. Sa prise sur ma main se resserra imperceptiblement, comme s'il ne savait s'il devait lâcher ou s'accrocher.

Je répétai patiemment : « Ton nom, petit ? »

Ses lèvres s'entrouvrirent faiblement, sans son. Je le vis lutter pour extraire les mots, comme s'il n'avait plus parlé depuis des lustres. Enfin, après ce qui sembla une éternité, un murmure s'échappa : « Eryon. »

Le nom jaillit à peine audible, simple souffle, mais existant. Un fragment intact de son identité que la cruauté du monde n'avait pu totalement effacer.

« Eryon », répétai-je en acquiesçant. « Bien. Allons-nous-en, Eryon. »

Sa prise se relâcha légèrement, mais il maintint son geste, comme s'il craignait qu'un relâchement signifie l'abandon. Je ne le jugeais pas. Cet endroit avait tout consumé autour de lui, ne laissant que cendres et désespoir.