**Chapitre 692 155.3 - Affaire de petit-déjeuner** Astron disposa méthodiquement les plats qu'il avait préparés, ses gestes empreints d'une sérénité déconcertante malgré le chaos qu'ils avaient provoqué plus tôt. Des assiettes fumantes de galettes aux herbes dorées, de pommes de terre croustillantes, de bacon d'Emberboar et d'œufs brouillés nappés d'une sauce tomate aromatique garnissaient désormais la table. Irina observait en silence, sa fourchette immobilisée à mi-chemin de sa bouche. Elle fut frappée de constater que malgré leur « bataille » improvisée dans la cuisine, aucun mets n'avait été renversé ou abîmé. Les chaises avaient peut-être basculé, quelques ustensiles jonchaient le sol, mais chaque plat était resté impeccable, comme si le désordre avait été méticuleusement chorégraphié. Elle baissa les yeux vers son assiette, puis les releva vers Astron, ses lèvres se pinçant imperceptiblement. À contrecœur, elle devait admettre son admiration. « Comment as-tu... ? » commença-t-elle, avant de laisser sa voix s'éteindre. Astron la dévisagea, un sourcil arqué avec une nuance d'amusement. « Comment j'ai fait quoi ? » demanda-t-il en déposant devant elle une tasse de thé dont la vapeur dansait en spirales. « Rien », marmonna-t-elle en enfournant une bouchée avec une hâte feinte. Mais ses pensées tourbillonnaient. Elle revoyait la scène précédente : ses esquivades gracieuses, les plats maintenus en équilibre comme par magie. Ses mouvements avaient eu la fluidité d'une danse, une précision presque surnaturelle. Elle n'avait jamais rencontré une telle maîtrise corporelle, même chez les meilleurs guerriers. Ce n'était pas seulement sa rapidité, mais cette harmonie totale avec son environnement, même dans le chaos. Son regard revint vers lui alors qu'il s'installait face à elle, portant à ses lèvres une gorgée de thé. Ses traits anguleux baignaient dans une quiétude trompeuse, comme si leurs ébats culinaires n'avaient été qu'une illusion. « Comme un chat... », murmura-t-elle distraitement, sa fourchette tintant contre la porcelaine. Astron leva les yeux, ses pupilles violettes se rétrécissant comme celles d'un félin sous la lumière. « Pardon ? » Irina cligna des yeux, réalisant qu'elle avait parlé à voix haute. Une vague de chaleur lui monta aux joues. « Rien ! » s'empressa-t-elle de répondre, bien que l'image persiste dans son esprit. Elle se souvint alors d'un chat noir croisé à l'académie, une créature énigmatique qui l'avait guidée vers des endroits insolites, dont cette fameuse bibliothèque. Ses pas feutrés, son regard pénétrant... une ressemblance troublante avec l'homme devant elle. *Ce chat... et lui...*, songea-t-elle en serrant les lèvres. La comparaison était dérangeante d'exactitude. Astron se pencha légèrement, le menton appuyé sur sa paume tandis qu'il l'étudiait avec une curiosité faussement nonchalante. « Tu me scrutes avec intensité », remarqua-t-il, un sourire en coin. « J'ai une tache de sauce ? » La fourchette d'Irina heurta bruyamment son assiette. « Non ! » s'exclama-t-elle, la voix étranglée. Elle se racla la gorge pour retrouver son ton habituel. « Je... réfléchissais juste. » « À moi ? » Elle émit un grognement, s'affalant contre le dossier de sa chaise. « Ne te monte pas la tête », gronda-t-elle, malgré le rose trahissant ses pommettes. « Hmm... » Astron laissa échapper ce son pensif, son regard insistant un instant avant de retourner à son thé. « Si tu le dis », répondit-il avec une légèreté calculée qui lui fit grincer des dents. Elle souffla, reportant son attention sur son assiette. *Comme un chat...*, persista la pensée tandis qu'elle lui lançait un regard furtif. L'idée s'incrustait, et elle ignorait si cela l'agaçait ou l'intriguait davantage. Probablement un mélange des deux. Le silence s'installa, ponctué seulement par le cliquetis des couverts. Irina coupa un morceau de galette aux herbes, sa croûte dorée scintillant sous la lumière, et en prit une bouchée mesurée. Ses yeux s'écarquillèrent face à l'explosion de saveurs : le croustillant parfait, les herbes fraîches sublimant la simplicité du plat. Elle observa Astron, qui mangeait avec cette élégance naturelle qui semblait lui être innée. Son expression neutre ne trahissait rien, mais Irina sentait qu'il avait perçu sa réaction. Elle soupira, refusant de vocaliser son approbation. Les œufs à la tomate suivirent, les épices épousant l'acidité vibrante des tomates. Le bacon d'Emberboar, riche et fumé, se délitait en bouche. Chaque plat, bien que rustique, témoignait d'un soin minutieux. « Pas mal », concéda-t-elle en transperçant une pomme de terre. Astron leva les yeux, ses iris violets pétillant d'une malice silencieuse. « Répète ? » demanda-t-il, feignant l'incompréhension. Irina plissa les yeux, ses joues s'enflammant. « J'ai dit que c'était correct », articula-t-elle avec emphase. « Hmm », fit-il en savourant une bouchée. « Venant de toi, je considère ça comme un éloge. » Elle roula des yeux, mais un sourire fugace trahit son amusement. Elle se concentra sur son assiette, déterminée à ne pas lui offrir le plaisir de sa satisfaction. Ce n'est pas qu'elle était difficile. Ses critères culinaires se résumaient à « comestible » et « ne ressemblant pas à de la cendre ». Pourtant, elle ne pouvait nier l'évidence : il y avait une forme d'art dans cette simplicité. Chaque saveur trouvait sa place, sans prétention mais avec justesse. Son esprit vagabonda vers les banquets des Emberheart, ces festins ostentatoires préparés par une armée de chefs. Impressionnants, certes, mais dépourvus de cette authenticité. Ces galettes lui rappelaient autre chose... quelque chose de rare et précieux. Elle observa à nouveau Astron, siroteur son thé avec cette tranquillité exaspérante. Son calme était une énigme, presque réconfortante malgré elle. « Humph », grommela-t-elle en attaquant son assiette avec une vigueur exagérée. Le repas se poursuivit dans une coexistence étrangement paisible. Irina refusait de l'admettre, mais cette quiétude partagée était... agréable. La nourriture, l'atmosphère, sa présence — tout s'imbriquait avec une justesse déconcertante. Alors qu'elle repoussait son assiette vide, elle croisa les bras. « T'es vraiment insupportablement doué », lança-t-elle, le ton chargé d'une rancune factice. Astron leva un sourcil interrogateur. « Pour ? » « Tout ça », dit-elle en désignant la table d'un geste vague. « Cuisiner. Être exaspérant. Donner l'illusion d'être parfait. » « Je n'ai jamais prétendu à la perfection », répondit-il avec calme. « Mais je note le compliment. » Irina ricana, mais son rougissement persista. Elle détourna le regard vers la fenêtre. « Peu importe », marmonna-t-elle, bien qu'un sourire obstiné jouât sur ses lèvres. Soudain, une révélation la frappa. Les galettes. Elle contempla son assiette vide, le goût encore vif sur sa langue. Cette familiarité... Ce n'était pas seulement leur qualité, mais leur composition. Ces herbes précises, cette combinaison particulière... Une tension lui étreignit la poitrine. Parmi toutes les variétés possibles, il avait choisi *celles-là*. Celles qu'elle affectionnait secrètement. Ses lèvres se serrèrent face à l'évidence. *Ce n'est pas une coïncidence*, réalisa-t-elle, son regard enflammé se braquant sur Astron, occupé à empiler les assiettes avec cette nonchalance calculée. Mais Irina n'était pas dupe. « Astron », appela-t-elle brusquement, plus âpre qu'elle ne l'aurait souhaité. Il releva la tête, ses yeux violets perçant comme des lames. « Oui ? » Elle se pencha légèrement, chaque mot chargé de suspicion. « Ces galettes... Pourquoi ces herbes en particulier ? » Astron marqua une pause théâtrale avant de ranger les couverts. « Pourquoi pas ? » rétorqua-t-il avec une désinvolture trop étudiée. « Ça m'a semblé approprié. » Irina plissa les yeux. « Tu ne sembles pas le type à apprécier ce genre de fioritures. Plutôt viande saignante et patates, non ? Quelque chose de... basique. » Astron croisa les bras, s'adossant à sa chaise avec une grâce féline. « Les apparences peuvent tromper », murmura-t-il, son sourire énigmatique en disant bien plus que ses paroles. Le silence qui suivit était lourd de questions non posées, d'une tension qui dépassait largement le cadre culinaire. Irina sentit un frisson lui parcourir l'échine — était-ce de l'inquiétude, ou quelque chose de plus complexe ? Une chose était certaine : ce petit-déjeuner n'était pas qu'un simple repas. C'était un mouvement dans leur partie d'échecs invisible, et elle venait seulement de réaliser qu'elle était peut-être en train de perdre.