Chapitre 1018 - 240.2 - Vu

La lueur de l'extraction s'estompa progressivement, révélant les contours nets et les pierres polies des salles de simulation terminales de l'académie. Les conduits de mana sifflaient doucement en surplomb, évacuant avec régularité l'énergie résiduelle de l'opération. Curieusement, l'atmosphère en dehors du donjon semblait encore plus tendue qu'à l'intérieur—peut-être même plus oppressante, plus chargée d'enjeux invisibles.

Des dizaines de silhouettes observatrices s'alignaient désormais le long des couloirs vitrés—éclaireurs de guildes renommées, sponsors indépendants aux motivations obscures, officiers d'escorte privés au service des grandes familles. Leurs regards aiguisés scrutaient chaque équipe émergeant des terminaux, analysant les logs de performance affichés sur des glyphes flottants, prenant des notes fiévreuses et échangeant des murmures confidentiels derrière des voiles anti-écoute magiquement renforcés.

Lucas et son équipe firent leur apparition dans un claquement de bottes synchronisées sur le dallage de marbre. Tarin s'étira avec un grognement théâtral tandis que Ryn examinait discrètement leurs statistiques d'équipe d'un œil expert. Eliane, quant à elle, parcourait déjà les séquences tactiques archivées sur sa tablette holographique avec une intensité remarquable. Carl, fidèle à son habitude, gardait un silence de pierre—il avançait simplement à leurs côtés, imposant comme un menhir animé.

Mais Lucas ?

Ses yeux balayaient déjà la foule avec une attention méthodique.

Et il reconnaissait bien trop de ces visages.

Beaucoup trop.

Dans le futur qu'il avait entrevu, ces individus avaient joué des rôles déterminants—éclaireurs ayant recruté Ethan, sélectionné les talents prometteurs de leur génération, positionné chaque pièce sur l'échiquier géopolitique en prévision du conflit à venir.

Pourtant...

Aucun regard ne se tourna vers lui.

Aucune approche ne fut tentée.

Cela ne le surprenait aucunement.

Évidemment.

Lucas portait l'étiquette Middleton—un nom ancestral, trop enchevêtré dans les intrigues politiques et les poids de l'histoire. Peu importait qu'il ait gagné sa place à l'académie par son seul mérite ; pour ces chasseurs de talents, il ne représentait qu'une pièce sur l'échiquier d'une grande famille. Non pas une opportunité, mais une négociation potentiellement épineuse.

Et Carl ?

La lignée Braveheart était un cas encore plus rigide. Chevaliers d'extraction noble, imprégnés de traditions séculaires, dont les destins étaient tracés depuis le berceau par des serments familiaux.

Les éclaireurs évitaient systématiquement ce genre de profils.

Car l'avenir d'un noble ne se négociait pas—il s'héritait, s'enchâssait dans des contrats dynastiques, se pliait à des obligations ancestrales.

Lucas le savait parfaitement.

Il l'avait compris bien avant de franchir les portes de l'académie.

Pourtant, une infime étincelle d'amertume vint piquer derrière son masque d'indifférence poli.

Puis, alors qu'il laissait distraitement son regard errer sur l'assemblée—

Il les aperçut.

Et son pas se figea presque imperceptiblement.

Ses pupilles se dilatèrent légèrement—à peine assez pour qu'un observateur attentif remarque ce sursaut de reconnaissance instinctive.

Eux... ici ? Maintenant ?

Un instant, Lucas resta paralysé, le souffle suspendu. Ses doigts tremblèrent faiblement contre sa cuisse, bien que sa posture aristocratique demeurait impeccable.

Cela défiait toute logique. Ils ne devaient pas être là—pas à ce stade, pas encore.

Et pourtant, « lui » se tenait là, indéniablement présent.

Dès que Lucas identifia cette silhouette solitaire à travers la salle, quelque chose en lui se contracta violemment.

Ce n'était pas de l'instinct de survie.

Ce n'était pas de la peur primitive.

C'était quelque chose de bien plus ancien—de plus viscéral—une pulsation sourde émanant des profondeurs de ce qu'il ne possédait plus.

Les derniers vestiges de Belthazor.

Bien que son noyau démoniaque ait été annihilé depuis longtemps—scellé, enfoui sous des couches de volonté inflexible, de rituels contraignants et de souffrance raffinée—ses échos persistaient. Comme des braises couvant sous des cendres qu'on croyait éteintes. Et à présent, ces braises se rallumaient brusquement.

Pourquoi... ?

Son regard se focalisa sur cette présence discrète : un homme vêtu d'un costume noir impeccable, adoptant une posture irréprochable en bordure du groupe des éclaireurs. Plus grand que la moyenne, d'une élégance presque inquiétante, ses mains gantées croisées avec une précision millimétrée. Curieusement, la lumière des projecteurs semblait éviter son visage avec une constance troublante.

Aucun insigne distinctif. Aucune identification de guilde. Aucun emblème familial.

Rien qu'un majordome anonyme.

Du moins en apparence.

Mais Lucas percevait une réalité bien différente.

Il sentait une pression glaciale descendre le long de sa colonne vertébrale, comme des doigts spectrales effleurant chaque vertèbre avec une précision chirurgicale.

Sa mâchoire se contracta involontairement lorsqu'une image—non, un souvenir enfoui—transperça son esprit tel un éclair.

Des tentacules.

Noirs, pulsants, grouillant là où des traits humains auraient dû se trouver.

Une vision fugace.

Un voile déchiré.

Lucas vacilla presque imperceptiblement. Sa main se porta à sa tempe tandis qu'une douleur aiguë lui transperçait le crâne comme une lame de givre. Le monde environnant se brouilla momentanément, les contours se déformant comme sous l'effet d'une chaleur intense.

Il serra les dents jusqu'à en entendre le craquement.

Pas maintenant. Surtout pas ici.

Il imposa à sa respiration un rythme régulier, s'ancrant dans le présent par un effort de volonté pure, refoulant la douleur dans les tréfonds de son esprit.

Mais cette réaction—ce n'était pas la simple résonance à une présence démoniaque. Ce n'était pas l'écho habituel de Belthazor face au Mal. C'était différent.

Plus primitif.

Plus ancestral.

Ses mains se crispèrent inconsciemment, les jointures blanchissant sous la pression.

Soudain, une voix lui parvint, étouffée comme à travers une épaisse brume.

« Lucas ? »

Eliane. Elle s'était arrêtée net, son regard perçant analysant son changement soudain de comportement. « Tout va bien ? Tu es livide. »

Tarin suivit son regard, se rapprochant avec une feinte désinvolture. « Hé, Grand Argentier, on dirait que cette dernière bataille t'a plus secoué que tu ne veux l'admettre. »

Carl, lui, ne manifesta aucune réaction visible—mais Lucas sentit parfaitement l'attention du Braveheart se braquer sur lui avec l'intensité d'un prédateur.

Lucas expira lentement, ensevelissant la douleur sous des couches de contrôle mental. Sa posture se redressa, son expression retrouvant cette neutralité calculée qui lui était si caractéristique.

Il ne pouvait absolument pas se permettre de montrer la moindre faille.

Surtout devant Carl.

De tous ses compagnons, l'héritier Braveheart était le dernier à qui il voulait donner matière à interrogation. L'homme n'intervenait jamais, ne parlait que par nécessité absolue—mais son attention enregistrait tout. Et moins Lucas offrait de questions potentielles, mieux cela valait.

« Simple fatigue résiduelle », déclara-t-il d'une voix parfaitement calibrée, ni trop forte ni trop faible. « Des interférences de mana post-simulation. Le champ de distorsion dans les niveaux inférieurs du donjon était particulièrement instable. J'ai probablement absorbé une surcharge lors de l'explosion finale. »

Eliane plissa les yeux, sceptique. « Tu es certain que c'est tout ? »

Il esquissa un sourire aussi mince qu'une lame de rasoir. « Si je m'effondre, je t'accorde officiellement le droit de me ridiculiser pendant un mois. En attendant—ne perds pas ton temps à t'inquiéter. »

Tarin émit un rire rauque. « Contrat accepté. Mais évite de nous faire jouer les brancardiers, d'accord ? »

Carl, lui, garda un silence éloquent. Mais son regard pesant ne se détacha pas de Lucas.

Lucas reprit sa marche, dissimulant les derniers tremblements de ses doigts sous une apparente lassitude. Il laissa la conversation dériver naturellement, les échanges de ses coéquipiers reprenant leur cours tandis qu'ils quittaient les salles de simulation pour gagner les majestueux balcons sud des niveaux d'observation académiques.

Mais en lui, sous la surface lisse de son masque social—

Il souriait largement.

Alors ils se dévoilent déjà... bien plus tôt que prévu ?

Ce n'était pas qu'un simple éclaireur parmi d'autres. Pas qu'un mortel bien habillé doté d'une posture impeccable.

Lucas ignorait encore précisément ce qu'il était, mais une certitude demeurait : les vestiges de Belthazor en lui s'étaient enflammés pour une raison précise.

Et ce n'était pas une réaction à une simple aura démoniaque. Non.

C'était bien plus complexe.

L'annonce de quelque chose d'infiniment plus vaste.

Sa présence prématurée signifiait une chose : les fils du destin se déroulaient à un rythme encore plus effréné qu'il ne l'avait anticipé.

Il plissa légèrement les yeux, son sourire intérieur n'atteignant jamais ses lèvres physiques.

Parfait.

Qu'ils fassent donc le premier pas.

Lucas ralentit imperceptiblement, laissant ses compagnons le devancer d'un pas ou deux. Le brouhaha des étudiants et les murmures des éclaireurs se fondirent en une cacophonie indistincte, submergée par le grondement sourd de cette présence ancienne qui s'éveillait dans sa poitrine.

Il jeta un regard en arrière, discret comme un simple examen de l'environnement.

Et là—exactement à l'endroit où il l'avait repéré—le majordome se tenait toujours.

Immuable.

Impassible.

Observateur.

Et maintenant, son visage était tourné droit vers lui.

Leurs regards se croisèrent à travers l'espace bondé de la salle. L'expression de l'inconnu demeurait inchangée—sereine à en devenir inquiétante, vide de toute émotion reconnaissable. Mais Lucas pouvait le sentir. Ce poids métaphysique derrière ce regard apparemment neutre. La façon dont l'air semblait se distordre subtilement autour de lui, comme si la réalité hésitait à reconnaître sa légitimité.

Lucas permit à ses lèvres de s'incurser légèrement—juste assez pour sembler poli, suffisamment pour paraître répondre au regard intrigué d'un inconnu.

Puis, avec la même grâce calculée, il offrit un hochement de tête mesuré.

Précis. Contrôlé.

Assez naturel pour ne pas éveiller les soupçons.

Mais intérieurement—il riait silencieusement.

Peut-être... qu'entamer le dialogue serait finalement la décision la plus stratégique.

Une envie presque douloureuse le consumait.

L'envie d'une rencontre. D'un échange codé. D'une invitation voilée.

Car quels que soient les dangers qu'ils incarnaient—quel que soit le chaos qu'ils promettaient—ils représentaient les seuls êtres capables de lui fournir ce dont il avait réellement besoin.

Une échappatoire.

Un moyen de pulvériser le futur qu'on lui avait assigné.

Le nom Middleton. La lignée. Le destin tracé avant même son premier souffle.

S'il voulait tout réduire en cendres et forger quelque chose de radicalement nouveau—quelque chose qui lui appartienne en propre—il aurait besoin d'un pouvoir inédit. Le genre de puissance qu'aucune guilde, aucun éclaireur, aucune famille noble ne pourrait jamais offrir.

Et eux—ces entités cachées derrière des sourires de porcelaine et des gants immaculés—

Ils détenaient précisément cette puissance.

Et maintenant, ils étaient là.

Alors oui—

Il était temps de converser.