Arc 1 : Chapitre 26 : Profané

« Quelque chose ne va pas », déclara Catrin alors que nous approchions du village à l'aube naissante. Je l'avais remarqué également. Aucun garde ne montait la sentinelle aux portes, contrairement à mon arrivée précédente avec le médecin. Les rues de cette communauté lacustre semblaient anormalement silencieuses. Désertes. Au-dessus du lac, les tours noires du château du Fauconneur jaillissaient d'une brume mouvante, baignées d'une lueur spectrale sur l'horizon obscur. Un château fantôme, lugubre et vigilant. Je me demandai si le Baron nous observait à cet instant même. « Peut-être un incident au donjon », suggérai-je. « Ou peut-être que tes amis chasseurs ont tué tout le monde », rétorqua Catrin, mi-sérieuse, mi-plaisantante. Je grognai sans répondre. Je ne pensais pas le médecin si dangereux, mais mieux valait se préparer à toute éventualité. Nous approchâmes du village avec prudence, mais sans nous cacher. De petites lumières bleues voltigeaient autour de nous, illuminant la pénombre nuageuse. Elles tintaient comme des clochettes et se poursuivaient en jouant avec l'ourlet effiloché de ma cape ou en disparaissant sous ma capuche relevée. Elles s'amusaient aussi avec les cheveux de Catrin, qui les chassait d'un geste mi-agacé, mi-charmé. Elles nous avaient suivis depuis le manoir d'Irn Bale. « Vous leur rappelez la Cité Dorée », avait dit Irn Bale. « Ce sont des créatures capricieuses, mais peut-être vous apporteront-elles quelque réconfort. Souvenez-vous, sire chevalier, il reste dans ce monde une beauté qui vaut qu'on se batte pour elle. » Si seulement je pouvais y croire. Nous franchîmes les portes sans être interpellés. Ce n'est qu'en atteignant la place du village que nous trouvâmes âme qui vive. « Sainte Mère céleste », jura Catrin. Je devinai qu'il s'agissait du prêtre que le Baron nous avait ordonné à Quinn et moi de tuer. Il avait été pendu à un poteau surplombant la fontaine de la place. La fontaine, vestige d'époques plus prospères, était un ouvrage de maçonnerie ingénieux représentant un héraut onsolémite, alimenté jadis par quelque source souterraine. Désormais, le bassin de pierre regorgeait de sang. Le prêtre avait été décapité et éventré, bien que sa robe préostérienne brun-or subsistât. Sa tête ornait la fontaine elle-même, sans yeux ni langue. Des insectes nocturnes y grouillaient. Quoi qu'eût tenté Olliard pour le sauver, cela avait échoué. Avaient-ils été pris dans les marais ? Le médecin et son apprenti adepte étaient-ils morts eux aussi ? « Je parie que c'est l'œuvre des Marchebrumes », dis-je. Cela me rappelait le troll du pont massacré. « Putains de bouchers », gronda Catrin. Sa voix tremblait d'une note tendue, presque désespérée. Elle inspira bruyamment, humant l'odeur fétide de la fontaine. Un frisson la parcourut, et ses joues rosirent. « Nous... » Elle se lécha les lèvres. « Nous devrions bouger. Nous éloigner de ça. » Son regard erra, évitant manifestement la fontaine. « Où penses-tu que soient passés les autres ? » Je refoulai mon dégoût face à sa réaction et me dirigeai vers l'église du village. « Je crois le deviner. » La chapelle, comme la fontaine, était plus ancienne que le reste de l'établissement. Son clocher dominait les autres constructions, juché sur une petite colline. Une seule gargouille, perchée au-dessus des portes de chêne, observait, son bec pensif, presque endormi. Je m'arrêtai, étendant mon aura vers la gargouille. Morte, ou dormante depuis si longtemps que cela revenait au même. Catrin considéra la chapelle avec méfiance. « Besoin d'une petite prière avant de retourner au donjon ? Sans jugement, mais je préfère attendre ici. » Je m'approchai de la porte et, comme pour la gargouille, inspectai l'auremarque incrustée d'or sur les battants. Je n'y perçus que très peu de puissance. Le métal paraissait terne. Oxydé. Quelques lueurs s'en approchèrent, attirées par son énergie fade ou mon attention. Leur éclat faiblit à son contact, déçues par son absence de magie. Je regardai la dhampire. « Ce lieu est à peine sanctifié. Tu ne risques rien. » Catrin secoua la tête, sa tignasse balayant l'air, et resta plantée dans la rue. « Je préfère ne pas jouer avec les terrains sacrés. Désolée, grand. Je t'attends ici. » Je haussai les épaules et tentai d'ouvrir. Verrouillé. Je fronçai les sourcils — hors crise, verrouiller une chapelle était tabou. Ces lieux devaient être des sanctuaires ouverts, protégés par la foi et les rites, non par des barrières. Retrouvez ce roman et d'autres œuvres sur la plateforme préférée de l'auteur. Soutenez les créateurs originaux ! Techniquement, m'introduire dans une église m'était interdit sans ordre. Mais après tant de péchés, c'était une hérésie mineure, et pour la bonne cause. Je posai mes doigts sur l'auremarque — presque aussi haute que moi, identique au talisman de Lisette : des plaques dorées formant un arc traversé par trois lignes convergentes. Je murmurai une prière, effleurant l'aura. Excommunié ou non, je restais sanctifié. Le symbole se fendit à mon commandement, les portes s'ouvrant. Je pénétrai à l'intérieur et faillis m'étouffer sous la puanteur. Les lueurs se réfugièrent sous ma cape, fuyant la découverte. J'avais trouvé les villageois. La chapelle, de style ancien, avait son autel central — un bassin d'eau bénite intégré au sol sous le dôme. Des fenêtres hautes laissaient entrer soleil et lune, tandis que des piliers ceinturaient l'espace central. Les villageois gisaient empilés autour de l'autel. Le sang séché coulait dans les fissures du sol comme cent rivières charnelles. Je distinguais à peine le bassin sacré sous les cadavres. Jeunes et vieux. Mes yeux maudits voyaient tout avec une clarté impitoyable. L'aubergiste qui m'avait accueilli fixait le vide, ses paupières rougies. Sa fille adolescente le serrait, comme pour se protéger. Je savais. Je savais que ce noble diaboliste ne pouvait utiliser son sbire sans profanation. Voilà pourquoi il avait engagé les mercenaires. Trop tard. Trop damnablement tard pour changer quoi que ce soit. Orson Falconer n'était pas dupe de ma ruse — il m'avait envoyé dans les marais pour m'écarter. Je titubai vers l'autel. L'odeur de chair putride, d'excréments et de sang me donnait envie de fuir, de vomir sous le ciel pur. Pourtant, je m'approchai du carnage, comme attiré par une gravité funeste. Mon pied heurta quelque chose — le cadavre d'un enfant, roulé hors du tas. Je vomis. Après m'être essuyé la bouche, je me retournai pour partir. Un mouvement en périphérie me fit hésiter. Je serrai le Faen Orgis et scrutai les alentours. Le dôme et les piliers sculptés racontaient l'histoire de la Foi : chevaliers archaïques combattant les rois récusants, seigneurs offrant leurs couronnes à la Reine-Déesse, tempêtes balayant le continent lors de la marche vers Urn. Légende. Histoire. La longue marche gravée dans la pierre enlacée de lierre. Du sang maculait tout. Mon regard s'attarda sur un pilier montrant des chevaliers entourant une figure altière aux oreilles pointues. L'elfe tenait une hache semblable à la mienne, devant un arbre immense gravé dans la pierre aux veinures dorées. Je connaissais ce conte. Et le plus grand seigneur des Eld, le plus sage des incarnés, abattit l'aulne doré qui se dressait là depuis la rupture du silence du monde. De ses ruines, il forgea un pouvoir légué aux Hommes, pour tenir une chandelle contre les ténèbres affamées. Mon cœur s'emballa. Je clignai, et l'image changea. L'elfe gisait, transpercé par les épées. L'arbre n'était plus qu'un tronc calciné. Les scènes de guerre semblaient saigner, des ruisselets rougeoyants dégoulinant jusqu'au sol. Des entités diaboliques riaient dans la pagaille. Je les entendais rire. Un nouveau clignement, et tout redevint normal. Les chevaliers s'inclinaient devant le roi elfe. Le reste n'était que pierre inerte. Profané. Je m'approchai du bassin, me couvrant le nez. Quelque chose remuait dans la cavité de pierre. Je me penchai sur les corps. Le bassin grouillait d'insectes — mille-pattes, araignées, asticots — se dévorant, s'accouplant, mourant. Beaucoup infestaient déjà les cadavres. Je savais — par serment ou instinct — qu'un vide existait sous cette masse grouillante. Une brèche dans le monde. Quelque chose de terrible était né ici. Trop tard. « Il a dit que c'était justice. » Je pivotai, un grognement aux lèvres, vers une silhouette adossée à un pilier. Un jeune frère chapelain, grassouillet, en robe brune souillée de sang. Ses yeux injectés levèrent vers moi. « Il a dit que c'était justice pour notre flagornerie, que l'Onsolain ne nous sauverait pas malgré nos prières. » Il se griffa la tempe, hystérique. « Il m'a fait prier pendant qu'il les tuait. Il disait qu'ils ne m'entendaient pas. » Je m'agenouillai près de lui. Il se recroquevilla. Je lui montrai le Faen Orgis. Le Bras du Sépulcreur. Des feux follets éclairèrent les motifs elfiques de la lame. Ses yeux s'écarquillèrent. « Ils t'ont entendu », lui dis-je.