Arc 2 : Chapitre 17 : Le Choc des Arts Je l'admets, j'étais impressionné. Cela ne m'empêchait pas d'être furieux. « Bon sang, Emma, je suis censé te protéger ! » La jeune aristocrate refusait toujours de détourner son regard du Chevalier Brûlant immobile qui l'observait avec une impassibilité troublante alors qu'elle s'arrêtait à six mètres de lui. Elle me parla sans croiser mon regard. « Ce n'est pas pour ça qu'elle t'a envoyé, et tu le sais aussi bien que moi. » Je clignai des yeux, perplexe. De quoi parlait-elle ? Nath m'avait envoyé pour la défendre contre Orley, pour protéger la jeune sorcière novice — protéger un investissement, avais-je supposé. Mais je réalisai que Nath ne l'avait jamais explicitement dit, n'est-ce pas ? Qu'avait-elle dit exactement ? « Tu iras, parleras en mon nom, agiras comme mon bras, et feras ce que mon disciple ordonnera. Si tu m'en donnes satisfaction, j'en serai fort contente. » Nath voulait-elle que je soutienne Emma, comme elle le ferait en tant que protectrice occulte de la jeune fille ? Avais-je simplement supposé que mon rôle se limitait à combattre à sa place, parce que c'était le genre de mission qu'on me confiait d'habitude ? Non, parce que c'était la chose chevaleresque à faire. Je n'arrêtais pas de répéter les mêmes putains d'erreurs. Malgré tout, cela dépassait les limites du raisonnable. Je m'avançai, serrant plus fort le Faen Orgis transformé, qui continuait à évoluer subtilement. La douleur dans ma main était passée de simplement atroce à une agonie lancinante. Je pouvais sentir l'arme aspirer mon sang à travers les vrilles plantées dans ma paume, une sensation nauséeuse. Au moins, quand Catrin l'avait fait, il y avait eu une certaine fascination. Là, ça faisait juste mal. J'ignorai l'inconfort, me concentrant sur Jon Orley. Un grincement métallique déchira l'air lorsqu'il tourna son heaume à moitié fondu d'Emma vers moi, comme pour garder les deux en vue. Il n'avait toujours pas bougé, comme s'il décidait quelle menace prioriser. Autour de nous, l'escarmouche faisait toujours rage entre les bannières de la Maison Hunting et les molosses d'Orkael. Les deux camps avaient subi des pertes, et des bêtes fumantes gisaient aux côtés de cavaliers démembrés, calcinés, et leurs chimères. Derrière le cavalier infernal, Renuart Kross glissa de sa selle et posa une main sur le cou de son lion-griffon. L'immense créature grise avait déjà succombé à la blessure infligée par Orley, bien que la façon dont elle s'était affaissée sur ses jarrets et fermé les yeux donnait l'illusion d'un simple repos. Ser Kross murmura quelque chose à son compagnon défunt, peut-être une prière, puis fit face à Jon Orley, son vieux bâtard-sword à la main. Son visage buriné affichait un calme stoïque, mais je perçus une tension subtile — il brûlait son aura, et il était furieux. Trois contre un, donc. Serait-ce suffisant ? Il me fallait juste gagner du temps. L'Art de mon arme avait besoin de temps pour s'épanouir complètement. Du temps, et du sang. J'espérais seulement qu'elle serait prête avant que je ne succombe à l'exsanguination. Le regard masqué d'Orley passa lentement sur nous trois, la gorgerette protégeant son cou grinçant sinistrement tandis que sa masse déformée pivotait. Il écarta les jambes, un de ses solerets brûlant le sol lorsqu'il s'y planta, et fit tournoyer son arme démesurée avec emphase. Je compris le message. Venez-y. Ser Kross saisit son bâtard-sword à deux mains, pointant la lame vers le ciel. L'acier terne, marqué par les batailles, commença à émettre une lueur très faible. Emma montra les dents telle une jeune louve, faisant virevolter son sabre à un tranchant avant d'adopter une garde basse, sa main libre levée avec les doigts recourbés comme si elle comptait griffer le revenant. Je me contentai de resserrer ma prise sur ma hallebarde, laissant son talon reposer au sol. Un craquement d'écorce qui s'étire déchira l'air tandis que l'arme gagnait encore cinq centimètres. Orley bougea le premier. D'un mouvement inconcevablement rapide, il brandit sa pique — c'en était bien une à présent qu'il avait été désarçonné — puis s'élança pour la planter dans le crâne de Ser Kross. Le son voyage plus vite que les chevaliers démoniaques. J'ouvris la bouche en un O parfait, comme pour entamer un chant, et tirai sur Orley avec une flèche auratique portée par ma voix. « Arrête. » Il s'arrêta. Je n'en avais pas été certain, mais le Chevalier Brûlant avait dépensé une quantité phénoménale d'énergie en début de combat, entre le fléau lancé sur toute la compagnie et sa charge meurtrière, sans parler de l'invocation réalisée. Aussi puissant soit-il, aucun être ne dispose d'un pouvoir infini, et il en avait beaucoup utilisé. Orley se figea, et au lieu de transpercer le chevalier-exorciste, il subit une attaque soudaine et furieuse. Kross fondit sur lui comme une tempête, repoussant la lance d'un revers et enchaînant avec une estocade à deux mains d'un même mouvement. Sa technique était impeccable, son agressivité débridée. Il ne gaspillait aucune énergie en mouvements spectaculaires, optant pour la mort la plus efficace possible. Kross bondit en une jab brutale, visant l'étroite fente de la visière d'Orley — la lame était trop large pour cette ouverture, mais le coup pouvait écraser le métal, briser le crâne en dessous. Orley brisa mon chant presque au moment où il l'avait frappé, mais cette infime hésitation le mit sur la défensive. D'une dextérité prodigieuse à cheval, sa lance démesurée s'avérait moins versatile à si courte distance, surtout avec le seul bras valide que je lui avais laissé. Il recula pour parer, repoussant l'épée de Kross. Des étincelles zébrèrent l'air. Kross ne broncha même pas cette fois. Il enchaîna une autre taille, fluide, une série — deux, trois, six coups qu'il asséna à Orley, forçant le noble mort-vivant à reculer dans la fine couche de neige. Aussi rapide et fort fût-il, la lance d'Orley se révélait plus un handicap dans cette danse. Je vis le coup mortel trois mouvements avant qu'il n'arrive. Orley aussi sans doute, car en un instant, il s'embrasa, se transformant en un bûcher humain. Une puanteur de soufre, de fer chaud et de chair carbonisée envahit l'air. Kross gronda, reculant en un coup aveugle que son adversaire écarta facilement. L'éclair de chaleur et de lumière ne dura qu'un instant, mais cela donna à Orley le temps de reprendre sa posture. Il se prépara à nouveau à embrocher le paladin de l'Église— Pour se prendre une pique écarlate sous l'aisselle gauche, là où l'armure est plus faible, avec un bruit sourd de craquement. Empalé, il tourna son regard vers Emma. Elle tenait une de ses lances de sang-fer forgées par magie, une version plus petite et plus vive de sa propre arme, calée sous un bras comme une lance couchée. Elle s'était ruée pour la lui planter pendant qu'il était distrait. Bien qu'elle fût téméraire et orgueilleuse, il s'avéra qu'Emma Carreon pouvait aussi se montrer impitoyable. Elle montra les dents dans un grognement sauvage en fixant la visière calcinée au-dessus d'elle. Orley s'embrasa à nouveau, mais Emma était préparée. Elle bondit en arrière, levant sa main gauche maintenant vide pour protéger son visage de la fournaise. Elle laissa la pique enfoncée dans le flanc du Chevalier Brûlant, relevant son sabre légèrement courbé en garde avec une posture basse. Orley avança pour la frapper, mais elle balaya l'air de sa main libre — celle dont les doigts étaient recroquevillés en une étrange position rigide — et une gerbe de lances auratiques rouges jaillit du sol entre eux, forçant Orley à reculer sous peine d'être transformé en pelote. Une fois de plus, je m'émerveillai de leur réalisme, presque indistinguables de vraies lances à part leur léger miroitement. J'avais déjà vu l'Art du Sang, mais la demoiselle avait un vrai talent. Orley tailla sa lance, brisant le mur de piques comme du verre, mais Emma n'était plus là où elle se trouvait un instant plus tôt. Elle roula sur le côté, hors de portée, et tendit à nouveau la main. Une unique longue pique jaillit de la neige avec son hurlement étrange selon un angle aigu, raclant contre la protection cervicale du Chevalier Brûlant, faillissant lui perforer la jugulaire. Il commença à s'embraser, se préparant à exploser à nouveau. Ser Kross se contenta de pointer son épée vers lui, le visage serein. Le monde se remplit du son d'ailes se déployant et de la sensation de plumes caressant doucement l'air, puis un froid terrible, mortel, s'échappa du chevalier-exorciste — rien à voir avec la magie lumineuse et chaude que j'aurais pu attendre. Il contenait l'hiver éternel des sommets montagneux, le froid immortel des glaciers anciens. Tous les anges ne manient pas le feu, ni ne résident dans des lieux chauds. En fait, c'est même très rare. La lumière infernale émanant de Jon Orley s'éteignit, remplacée par une couche rampante de givre. Un grondement sourd, très semblable au son d'un fourneau brûlant, s'échappa du Cavalier Brûlé. Son armure prit une teinte rouge terne, faisant fondre la glace, et je sentis l'air devenir brusquement plus chaud. D'un mouvement théâtral, il fit tournoyer sa lance en un large moulinet au-dessus de sa tête. Elle trancha l'herbe près des pieds d'Emma, révélée par la neige fondue, qui s'embrasa immédiatement. Elle cria, tombant en arrière. Kross tenta de bloquer le coup, incapable de reculer à temps, et l'épée lui fut arrachée des mains. La lame d'acier fumait là où elle atterrit, et il poussa un cri de douleur, chancelant sur le côté. Orley n'interrompit pas son mouvement, enchaînant avec un deuxième grand moulinet. Toute la longueur de sa lance de fer rougeoya de chaleur, même à l'endroit où il la tenait. Je l'interceptai avec la partie bronze de Faen Orgis avant qu'il ne termine ce deuxième tour mortel. La force de l'impact aurait pu aussi m'arracher l'arme, si elle n'avait été maintenue par ces branches perforantes. Malgré tout, je serrai les dents contre le choc qui m'ébranla jusqu'aux os. Avec un cri, je fis tournoyer ma hallebarde en une spirale serrée, forçant la tête brûlante de la longue lance à s'enfoncer dans la neige fumante. Cela fait, je replantai le talon de mon arme et restai où j'étais. Emma, voyant l'opportunité, se rua pour une taille descendante. Elle utilisa une étrange posture que je ne reconnus pas, prenant la poignée à deux mains et frappant vers le bas, presque comme je l'aurais fait avec ma hache, un mouvement de bûcheron. Cela aurait dû sembler maladroit avec une épée aussi élégante — j'aurais pensé cette lame plus adaptée à l'escrime. Mais étrangement, cela semblait correspondre à la forme de l'arme, qui traversa l'air à une vitesse fulgurante. Orley dégaina son épée et la bloqua. Il utilisa sa main gauche. Emma recula — la force de la parade d'Orley était inhumaine. Elle perdit l'équilibre et atterrit sur le côté, criant de douleur. Son épée, rougie au feu, tomba au sol. Le regard masqué d'Orley se tourna vers moi, et je perçus — peut-être par une intuition naturelle ou une émotion transmise par nos auras bouillonnantes — qu'il se réjouissait sous le fer muet de son visage. Je compris alors que je ne l'avais jamais estropié. Il nous avait leurrés avec un faux sentiment d'avantage. Ou avait-il guéri de sa blessure ? Il me donna un coup de soleret en plein ventre. Mon haubert absorba le choc, mais une bonne partie de la force m'atteignit. Je glissai en arrière, plié en deux par un éclair de douleur qui me coupa le souffle. Les mailles d'acier-ombre de ma cotte fumèrent là où j'avais été frappé. Le Chevalier Brûlant planta son épée dans le sol, saisit la longueur de métal rouge sang dans son flanc, et l'arracha. Il serra, brisant la magie d'Emma comme du cristal fragile, de minuscules particules rougeâtres se dissipant dans le néant. Après tout, ce n'était qu'un fantasme, quelle que soit la quantité de magie sanguine qu'on y avait injectée. Orley ne me laissa pas le temps de récupérer. Il reprit son épée, fit tournoyer sa lance au-dessus de sa tête, puis la planta vipérine directement vers mon œil droit. Je tressaillis, l'esquivant d'un cheveu, sentant le vent brûlant de son passage mordre mon oreille. Il la ramena, puis frappa à nouveau. Cette fois, je dus parer, laissant la lance glisser sur la lame de bronze elfique de ma propre arme. Le fer infernal de la pique plia sous son propre poids tandis qu'elle avançait avec une force à fracasser un crâne. Quatre fois de plus, il tenta de me perforer le crâne avec la tête barbelée de sa lance, et chaque fois, j'évitai de justesse la mort. Cela exigea chaque once de concentration et de réflexes dont je disposais, et ma peau perla de sueur sous l'effort et la chaleur de cette arme maléfique. Je n'avais pas le temps de contre-attaquer, ni de façonner un Art. J'aurais aimé qualifier ça de triche, utiliser trois mètres de fer massif aussi facilement qu'une rapière, mais c'était toujours comme ça avec les adversaires monstrueux. Enfoirés. Au cinquième coup, il m'eut. Je réagis une milliseconde trop lentement, et la pointe acérée de la lance s'enfonça de plusieurs centimètres dans mon épaule gauche — une revanche pour tout à l'heure, sans aucun doute. Si mon armure était d'un artisanat sorcier, elle céda devant le métal plus puissant. Les mailles de fer se rompirent, et je sentis cette arme semblable à un fer à brandir grincer contre mon omoplate. Orley la laissa là, me laissant la ressentir. Je n'étais pas insensible à la douleur, loin de là. Je criai, attrapant le manche de l'arme — stupide, je ne réussis qu'à me brûler aussi la main. L'odeur de ma propre chair cuisant emplissait mes narines. Dans ma main droite, la hache gagna encore quelques centimètres. J'avais la tête qui tournait, autant à cause de la perte de sang que de la douleur. Encore un peu. Juste une minute de plus. Prends racine, bon sang. « Orley ! » À travers ma vision brouillée, je vis Emma se redresser. Elle avait ramassé son épée, bien que cela ait dû lui brûler la main. En sueur, visiblement souffrante, elle montra les dents en attirant l'attention du Chevalier Brûlant. Ses yeux ambre étaient très grands, presque infernaux à leur manière, comme le revenant. « C'est moi que tu veux, non ? » Elle fit un pas en avant. « Pour ce que ma famille t'a fait ? » Elle pressa une main contre sa poitrine, montrant la chevalière à son index, parfaitement assortie au motif de la garde de son épée — un faucon cornu empoignant une pierre rouge. La main dégoulinait de sang. Dans l'Aura, je sentis chaque goutte heurter le sol, comme si elles envoyaient de petites ondulations de pouvoir. Orley le sentait-il ? Sinon, je devais agir vite avant qu'il ne s'en aperçoive, donner à la jeune fille la chance de préparer ce qu'elle manigançait. Orley se contenta de fixer, gardant son arme plantée en moi. Mes yeux allèrent à Kross. Il avait retrouvé son épée dans la neige, mais la tenait de la gauche. Il soutenait son bras droit. Cassé, compris-je. Il croisa mon regard et je secouai la tête, espérant qu'il comprenne — reste en retrait. « C'était il y a cent ans, enfoiré. » Emma avança encore d'un pas, grimaçant. « Nos Maisons étaient en guerre. Arrête de faire ta mauvaise perdante. » Pas très utile, pensai-je. J'essayai de me dégager de la lance d'Orley, mais certains de ses barbillons m'avaient accroché — comme un poisson à l'hameçon. Et nous serons en guerre, toujours. Ta dynastie a fait ce choix. Assume-le maintenant. Les mots s'imprimèrent dans la matière molle de mon cerveau, s'y gravant. La voix que j'entendis était étonnamment jeune, et très, très lasse. Au regard écarquillé d'Emma, je devinais qu'elle avait aussi entendu cette voix dans son esprit. Elle secoua cette sensation étrange après un moment et fit un autre pas en avant, levant son épée. « Alors tue-moi, et finissons-en. » Non. Emma cligna des yeux. « Mais... » Nous serons en guerre, toujours. C'est notre malédiction. Je ne suis pas ici pour toi. Avant que quiconque ne puisse répondre ou digérer cela, une voix tonna à travers le champ de bataille. « EMMA ! » Juché sur sa chimère de guerre, un chevalier au heaume encorné fendit la masse de molosses aboyants droit vers nous. Il tenait une lance à large lame dans une main, un bouclier rond dans l'autre. Il avait été blessé, mais rien de mortel sur le coup. La suie noircissait son armure, et le plumet de son heaume n'était plus que des vestiges fumants. Hendry Hunting arriva comme une tempête gracieuse, aussi imposant et impressionnant que son seigneur de père en cet instant. Il leva sa lance, et je vis — et sentis — qu'elle avait été imprégnée de magie. Rien d'aussi puissant que l'arme de son père, mais elle volerait droit et vrai comme un carreau d'arbalète, ne serait-ce qu'une fois. Distrait par ce spectacle, je fus pris au dépourvu quand Orley arracha sa lance de mon épaule. Des morceaux de chair et des fragments de cotte de mailles brisée partirent avec, et je m'agenouillai, ne restant debout que grâce au bout de mon arme planté au sol. Deux fois, j'avais été forcé de la soulever — je ne pouvais plus me le permettre. Le Chevalier Brûlant observa calmement le jeune seigneur approcher, comme pour jauger la distance. Il leva son arme funeste, et je compris. Je ne suis pas ici pour toi. Il était là pour faire la guerre. Pour prendre à son ennemi. « Hendry, non ! » hurla Emma. « Ne t'approche pas ! » J'aurais pu l'arrêter. Contrecarrer sa visée, le plaquer, agiter mon arme pour détourner son attention — chaque instinct en moi, martial et humain, me hurlait de le faire. Que tous les dieux me pardonnent, je ne le fis pas. Je laissai Orley lancer. Hendry lança. Orley lança en même temps. La lance de Hunting frappa la plastron du Chevalier Brûlant avec une force tonitruante, le faisant chanceler. Mais il ne tomba pas, et je savais qu'on ne pouvait le tuer si facilement. Son arme, en revanche, traversa directement la clavicule de Hendry Hunting. Elle perça sa cuirasse, brisa l'os en dessous, puis ressortit de l'autre côté. Cela fit un bruit de branche craquant sous le poids de la glace en hiver. Le jeune homme fut projeté de sa selle, et la façon dont la neige étouffa sa chute créa une cruelle anti-climax. Emma fixa le garçon à terre avec une expression de choc hébété. Elle ne cria pas, ne ragea pas, ne pleura pas. Toute la colère sembla la quitter, remplacée par quelque chose de vide. Épée toujours en main, Jon Orley lui fit face. Son plastron fumait là où la lance enchantée l'avait frappé, et je distinguai une très légère bosselure. Sa voix n'émanait pas de son visage déformé et ombragé, donc aucun mot ne fut perdu dans le tumulte de la violence environnante. Ne feins pas de le pleurer, Rejeton de l'Empaleur. Tu n'avais nulle envie de t'unir à sa famille. Emma serra les paupières, mais une larme s'échappa avant qu'elle ne puisse la retenir. Elle semblait plus frustrée qu'affligée. « Il ne méritait pas d'être mêlé à ça. Il était gentil. Plus gentil que je ne le mérite. » Voilà ton héritage, Fille des Pie-Grièches. Les yeux d'Emma Carreon s'ouvrirent, et une lueur écarlate y dansa. « Non. » Elle fit face au Cavalier d'Orkael. « Ce n'est que ta vendetta. Crache-moi tous les noms infâmes que tu veux — toi, c'est toi qui as fini en Enfer. » Orley pointa son épée noircie vers elle. Des flammes parcoururent sa longueur. Bientôt, tu me rejoindras dans les flammes avec les tiens. « J'ai pris d'autres dispositions », siffla Emma. Elle leva son épée. Mes yeux suivirent les petites flaques de lumière miasmatique commençant à apparaître sur la neige à moitié fondue et l'herbe piétinée — elle préparait quelque chose de gros, l'avait préparé durant tout le combat, laissant tomber ici et là de petites gouttes de son sang arcanique. Orley le remarqua aussi. Ta sorcellerie sanglante ne peut me tuer. « C'est vrai », dis-je. « Mais il te manque un détail, Jon. » Le Chevalier Brûlant tourna légèrement son heaume vers moi. Ma tâche ne te concerne pas, mercenaire. Ne t'en mêle pas. Je repoussai la pression subtile de Commandement dans ces mots psychiques aussi facilement qu'il avait ignoré les miens plus tôt. « Je crains que ce navire ait déjà quitté le port. » Tu es faible. Tu échoueras. Cela toucha plus près. Je dus me concentrer pour empêcher le Chevalier Brûlant d'accéder à mes pensées, pour stopper son aura de fusionner avec la mienne, ses pensées de devenir les miennes. « Pas aujourd'hui », grondai-je. « J'ai vaincu pire que toi. Tu as du talent aux armes, je l'admets, mais tu n'es pas si malin en sorcellerie. » Faen Orgis gagna encore quelques centimètres avec une série de craquements osseux audibles. Emma me jeta un regard, fronçant les sourcils. Elle ne comprenait pas ce que je voulais dire — elle n'avait pas beaucoup d'expérience dans ce genre de combat. Et, j'en étais certain, Jon Orley non plus. On lui avait donné une force surnaturelle par quels pouvoirs funestes l'avaient envoyé hors du Royaume de Fer, doté de feu infernal et de quelques autres tours. Mais rien de tout cela n'était vraiment sien. S'il avait eu plus d'expérience contre les adeptes, il m'aurait tué, plutôt que de juste essayer de me blesser et de m'handicaper. « Quand deux sorciers se battent », dis-je en lui montrant mes dents, « l'Art le plus raffiné a l'avantage. » Je luttai pour respirer, mes mots sortant précipités et haletants. Ma peau fourmillait de sueur froide, et je me sentais terriblement étourdi. La douleur des brûlures, des contusions et de ma main droite mutilée était devenue étrangement lointaine. J'avais perdu trop de sang. Semblant sentir le danger, Orley me fit pleinement face. Il avança d'un pas, son épée crépitant d'un feu rouge furieux. J'aurais aimé l'affronter, un autre jour, dans une autre vie — mais dix ans à combattre des Récusants et pires m'avaient appris à être impitoyable, voire sournois quand nécessaire. Je savais que je ne pouvais le tuer, pas vraiment, et je n'avais qu'une alternative à portée. J'avais pris le risque, acceptant l'anémie et les réflexes ralentis, abandonnant mon avantage martial. Emma et Kross m'avaient donné le temps nécessaire pour que ce risque en vaille la peine. « Voici Faen Orgis », dis-je, serrant plus fort le manche noueux du bras maudit. « La Hache d'Hithlen, le Bras du Jugement. Elle porte un autre nom aussi — l'Arbre du Bourreau. » Je n'avais pas pris la peine de me battre en duel contre Orley pour une raison. Et je n'avais pas bougé de ma position pour une bonne raison, elle aussi. Sous moi, le manche de Faen Orgis s'était enraciné dans le sol. Des vrilles sombres et sinueuses s'enfoncèrent dans la terre froide, plongeant profond. De la tête de l'arme, où le bronze doré de la lame avait été greffé au bois, des branches s'enroulèrent autour du métal. Elles s'enroulèrent aussi autour de mon bras, deux toujours plantées dans ma paume. Orley avait dû comprendre, au moins en partie. Peut-être ignorait-il mes intentions, mais il bondit malgré tout, tentant de me frapper avec son épée enflammée. Il aurait dû attaquer mon arme. C'était le vrai danger. Quoi qu'il en soit, il n'atteignit jamais. Emma s'agenouilla, plantant son épée dans le sol avec un cri furieux. Plus de trente lances écarlates jaillirent du sol autour du Chevalier Brûlant dans un vacarme horrible, un son indescriptible. Chacune émit ce hurlement déchirant de métal et de vent, et elles arrivèrent toutes en même temps. Plusieurs traversèrent Orley. Il les brisa, indifférent à ce qui aurait dû être des blessures mortelles ou mutilantes, mais il y en avait trop. Celles qui ne l'empalèrent pas formèrent des barrières, l'empêchant de bouger bras et jambes. Il brûla de rage, essayant de m'atteindre. Je desserrai le poing, et les vrilles ligneuses se retirèrent de ma chair. Elles laissèrent deux plaies béantes dans ma paume, qui produisirent étrangement peu de sang. « Jon de la Maison Orley », dis-je, ma voix affaiblie jusqu'au murmure. « Cavalier d'Orkael. Je te lie, par mon autorité de Bourreau de Seydis, jusqu'à ce que ton châtiment soit passé. » Des racines jaillirent du sol aux pieds d'Orley. Leurs pointes acérées le transpercèrent, pénétrant l'acier solide aussi facilement que les lances d'Emma. Celles qui ne poignardèrent pas s'enroulèrent autour de ses membres, le piégeant, tirant... Orley lutta, fumant de chaleur, mais les racines maléfiques semblaient boire ce feu aussi avidement qu'elles avaient bu ma vie. Elles le tirèrent vers le corps de la hache, qui n'était plus une hache, ni une hallebarde, ni rien de fabriqué par une main humaine. Haute de près de quatre mètres, elle avait grandi en un arbre vivant de bois sombre, noueux et dépourvu de feuilles. Orley se tordit, se débattit avec toute sa force. Il rugit, et ce son sortit bien du heaume, n'étant aucunement humain. Mais on ne peut forcer un tel sort avec la seule force musculaire. Je l'avais déjà essayé. Je savais. Finalement, les branches tortueuses et les racines affamées pressèrent le Chevalier Brûlant contre le tronc de l'arbre. Elles continuèrent à l'enserrer, jusqu'à l'écraser contre l'écorce cancéreuse. Une vrille s'enroula autour de son cou, d'autres autour de ses bras, telles des menottes. Une fois terminé, je ne voyais plus que sa tête et ses épaules. Le reste n'était plus qu'un nid de branches enroulées. La flamme d'Orley vacilla puis s'éteignit, le laissant en une ombre carbonisée à peine discernable de l'arbre lui-même. Sa tête retomba, et il devint immobile. Le Cavalier Brûlé avait été lié.