Arc 3 : Chapitre 10 : Une tempête approche Je retrouvai Rysanthe à l'intérieur du temple du Sanctuaire. Le crépuscule était tombé, et la nuit naissante avait éveillé les bassins sacrés. Ils brillaient faiblement d'une lueur argentée, ne faisant qu'accentuer les ombres environnantes — comme s'ils dévoraient la lumière plutôt que de la donner. La seconde Exécutrice, ou plus précisément la première, me tournait le dos lorsque je franchis les piliers. Je ne distinguai qu'une silhouette anguleuse, une impression de cheveux blancs parsemés d'ossements. Une barre de fer noir pendait à sa hanche droite. Rysanthe Miresgal, Fille-de-l'Argent, Fléau-des-Lunes, Mort-pour-les-Immortels, se tourna vers moi, baignée d'une lueur de sorcière pâle et d'ombres. L'elfe noire était menue, arborait de charmantes fossettes quand elle souriait, et sa voix douce conservait une infime trace de rire. « Alken. Je suis heureuse de te voir en bonne santé. » Je m'arrêtai près du premier bassin. Ils étaient dispersés irrégulièrement dans ce temple à ciel ouvert, reflétant l'une des constellations les plus sinistres. « J'avais commencé à croire que tu resterais dans les Profondeurs jusqu'au printemps », dis-je. « Je n'étais pas à Draubard », m'informa-t-elle en contournant légèrement un bassin. Comme Oraeka, elle portait des vêtements légers malgré le froid mordant. Sa tenue n'avait guère varié depuis notre rencontre : une robe courte de soie bleu-vert pâle, ceinturée à la taille et aux épaules avec des motifs décoratifs en argent et ivoire. Ses pieds sandalés se croisaient à chaque pas, comme si elle marchait sur une poutre étroite. Je fronçai les sourcils. « Je croyais que le Conseil d'Argent t'avait confié une mission ? » Elle hocha la tête, s'arrêtant enfin à distance de bras. « En effet », dit-elle vaguement, regardant un bassin. Son reflet dans l'eau montrait une peau translucide, laissant deviner des os pâles luisant comme du fer chauffé. Je détournai les yeux de cette vision troublante. « J'étais dans le nord », finit-elle par dire, fermant ses yeux rose-violet et inspirant comme pour humer un parfum délicieux. Je sus alors que la vraie nuit était tombée. « M'occupant de... questions déplaisantes. Cet hiver a été fertile en nécromancies profanes et en comportements erratiques parmi les morts déliés. Mon fer a été trop sollicité récemment. » Elle posa une main sur la barre de fer à sa hanche. Encore le nord. « Tu as l'air fatiguée », dis-je, grimçant intérieurement devant l'ironie de la remarque venant de moi. Pourtant, je ne pouvais ignorer combien la lueur féerique autour de l'elfe semblait terne. Elle paraissait presque mortelle. « Je me rétablirai », articula-t-elle. « Mais oui, la saison a été rude. J'ai combattu une Mère-corbeau à Lindenroad pendant des semaines. Elle était au seuil de la licherie. » Je frissonnai. « J'aurais pu aider, si tu m'avais appelé. » Elle m'adressa un sourire reconnaissant. « Je sais, mon ami, mais tu as tes propres responsabilités. Les fantômes chuchotent que le Bourreau a pris un disciple ? » Je hochai la tête. Emma était retournée à la cabane sur la colline, toujours en colère contre moi. Je regrettais d'avoir perdu mon sang-froid — peu glorieux pour celui censé être le plus sage de notre duo étrange. J'avais pris l'habitude que mes humeurs noires n'aient pour témoins que la nature sauvage et les fantômes fous. Rysanthe écouta un moment tandis que je lui parlais d'Emma, et de presque tout ce qu'elle avait manqué cette saison. Je lui racontai Venturmoor, la Chasse aux Maisons, l'entraînement d'Emma au Sanctuaire cet hiver, et Billensbrooke. J'omettis ma visite à la Route Secrète, sachant qu'elle désapprouverait. Lorsque j'eus terminé, les lunes étaient haut dans le ciel nocturne. Je sentis la morsure du froid, malgré l'aureflamme en moi, mais je l'endurai. « Et où est cette enfant née de Lumière et d'Ombre ? » demanda Rysanthe, penchant la tête pour regarder derrière moi comme si elle cherchait quelqu'un. « Ne me dis pas que tu l'as effrayée avec des histoires sur moi. » *Comme si j'avais besoin d'inventer pour te rendre effrayante*, pensai-je avec ironie. À voix haute, je dis : « Elle s'est retirée pour la nuit. » Rysanthe dut percevoir quelque chose dans mon ton. « Vous vous êtes disputés ? » Je grattai la barbe naissante sur mon menton — je m'étais rasé après la remarque désinvolte de Chat à ce sujet — et envisageai d'esquiver. Puis, estimant que cela ne ferait pas de mal, je racontai à l'ancienne Exécutrice ma dispute avec mon apprentie. « J'ai été un peu... bourru, je suppose », reconnus-je avec un grognement audible. « Mais elle a été élevée comme une châtelaine. Elle s'attend à ce qu'on se prosterne, et parle trop librement. Ce sont de mauvaises habitudes. » « Et cela t'irrite », observa Rysanthe. « Tu as perdu ton calme. » Il n'y avait pas vraiment de reproche dans sa voix, mais je l'entendis quand même. Je ricanai et croisai les bras. « Ouais, sans doute. » « Je le vois dans tes yeux », murmura l'elfe. « Tu as toujours eu l'humeur sombre, mon ami, mais ton âme porte un poids plus lourd ces temps-ci. » Je faillis toucher le médaillon caché sous ma chemise — un poids très concret — mais dissimulai le geste en me massant l'arête du nez. « Pas toi aussi, Rys. S'il te plaît. » Elle me sourit avec mélancolie. « Très bien. Parlons d'autre chose alors. » Ses yeux se posèrent sur le bassin à ses pieds, ses cils argentés alourdis par la réflexion. Ses traits d'une beauté inhumaine se firent soucieux. « L'Inquisition. » Elle prononça le nom avec un poids comparable à celui du marteau de Caim. « J'ai entendu des rumeurs inquiétantes, vu des signes funestes... Je me souviens encore de l'originale. Il y eut tant de fantômes fous à cette époque, déformés par les roues et les vierges de fer. » « As-tu vu le signe que j'ai décrit ? demandai-je. Le Trident ? » Elle secoua la tête. « Je me suis rarement approchée des villes, sauf quelques villages ruraux. Cette terre se méfie toujours plus des Sidhe, envers mon peuple d'En-Bas comme nos cousins d'En-Haut. À ce propos, j'ai entendu que tu as vu la princesse Maerlys récemment ? » Je hochai la tête, croisant les bras. « Elle est... très différente d'autrefois. » Rysanthe approuva. « C'est ce qu'on m'a dit. Il fut un temps, dans ma jeunesse, où tous les Sidhe étaient craints et vilipendés comme des monstres. Beaucoup l'étaient, du moins aux yeux des humains. » Elle soupira et leva les yeux au ciel. « J'espère que nous n'y retournons pas, mais qui peut dire ? » « Je n'ai jamais su ce qui s'est passé à Billensbrooke », lui dis-je. « Les profanations de tombes, l'avertissement que tu as reçu, ou pourquoi l'Église ou un autre a vidé l'endroit. » Elle écarta les mains dans un haussement d'épaules perplexe, un geste très ordinaire pour la vieille elfe. « Bien des lieux ont connu de telles étrangetés à travers le pays. Nous ne pourrons pas toujours faire la différence. Nous ne pouvons qu'apporter le Jugement à ceux qui le méritent, et laisser le reste s'installer dans le flux. » Je n'étais pas certain d'être d'accord, ou peut-être ne le *voulais*-je pas, mais je gardai le silence. « Combien de temps restes-tu cette fois ? » Elle réfléchit un instant, menton étroit posé sur sa main. « Jusqu'à ce que les Morts m'appellent à nouveau. Ce ne sera pas long, je pense. Et toi ? » « Jusqu'à la fonte des neiges », dis-je. « Ou jusqu'à ce qu'on m'appelle. » J'avais tenté de rassembler plus d'informations sur les révélations de Karog, mais mes possibilités étaient limitées au Sanctuaire et ses environs. Je comptais retourner à la Route Secrète sous peu pour parler à Chat, qui entendait sans doute plus que moi auprès des clients fantomatiques de l'auberge. Entre-temps, j'écoutais les nouvelles des esprits errants, m'entretenais par l'entraînement, aidais Oraeka à maintenir le sanctuaire, et attendais. Toujours attendre. « Il y a autre chose. » J'évitai le regard de Rysanthe lorsqu'elle lança cette question. Elle voyait à travers les mensonges et les détours aussi bien que moi, avec ses yeux bénis par la mort — peut-être mieux. Une partie de moi ne voulait pas lui en parler, préférant irrationnellement garder cela pour moi. Mais ce serait stupide. Je hochai la tête. « Je crois qu'il y a un problème avec ta bague. » Elle fronça les sourcils, sans orgueil dans cette expression. « Comment cela ? » « Il y a quelques semaines, avant Billensbrooke, j'ai fait un rêve... un cauchemar. Je portais encore la bague à mon réveil. » Penchant la tête pour que sa tresse tombe sur une épaule, l'elfe noire tendit la main. « Donne-la-moi. » Je retirai la bague et la lui donnai. Elle l'examina un moment, la tournant sous tous les angles, la reniflant même. Finalement, elle la leva vers la lune pour que la pierre noire apparaisse clairement. Même éclairée, elle ne reflétait rien. « Je la purifierai », dit-elle avec hésitation, « mais je ne sens rien d'anormal. La malédiction que j'y ai placée tient, et aucune autre magie ne l'a supplantée. Parle-moi de ce rêve. » J'hésitai, ce que l'elfe ne manqua pas. « Alken », dit-elle d'un ton grave. « Aucun de tes secrets ne sortira de ma bouche. Je ne peux t'aider si je ne comprends pas cette anomalie. » Malgré tout, il me fallut du temps pour m'y résoudre. Finalement, je dis : « Je n'ai pas réalisé que je dormais d'abord. Je regardais un feu dans les bois au sud d'ici, puis... j'ai entendu une voix. Une voix de démon, un que j'ai... combattu lors de la Chute d'Elfhome. Un que j'ai tué. » Rysanthe pencha la tête, son regard parcourant mes traits avant de s'attarder sur mon œil gauche. « Celui qui t'a marqué ? » Je me détournai par réflexe, laissant mes cheveux en bataille couvrir les cicatrices du côté gauche de mon visage. « Oui. » « Hmm. » L'elfe joignit le bout de ses doigts, faisant un pas vers moi. Bien plus petite, son nez atteignait à peine ma dernière côte. « Les Abgrûdai nous ressemblent à bien des égards, Alken. On ne peut les tuer vraiment, seulement les bannir dans les Abysses, les changer, les défaire, les réduire à l'état d'esprits résiduels... mais leur présence ne s'efface pas aisément. Tu as été marqué lors de la Chute, et les blessures des démons ne guérissent pas proprement, si elles guérissent. » « Donc tu dis que je serai toujours ainsi ? demandai-je. J'étudiai mon reflet fatigué et cicatriciel dans l'eau. Endommagé ? » « Nous portons tous des cicatrices », dit Rysanthe sans dureté. « C'est le prix de la vie. Mais les frontières entre les mondes, même les réalités, sont rarement infranchissables. Le Wend peut être emmêlé, mais il est plein de trous. Peut-être un fragment de cet ancien ennemi demeure-t-il en toi, auquel cas son pouvoir est limité à ce que tu lui concèdes... ou peut-être t'appelle-t-il depuis les Damnations, une voix lointaine à peine audible. Quoi qu'il en soit, il ne peut te nuire. Il est mort, ou presque. » Elle posa une main froide sur mon bras. « Ce n'est qu'un fantôme. Comme les autres, il suffit de ne pas l'écouter. » Je me tournai vers la sortie du temple, me dégageant de son contact. Elle ne comprenait pas. Personne ne comprenait, ou ne *pouvait* comprendre. « Plus facile à dire qu'à faire. Celui-là me connaît trop bien. » Je m'arrêtai avant de partir et me retournai. « Tu devrais en faire une pour Ser Maxim. » Je levai la bague. Rysanthe secoua la tête, fronçant les sourcils. « Non, Alken. Tu te souviens de la dernière fois, quand tu lui as prêté la tienne ? Ce n'est pas une faveur, cette chose. Je te l'ai donnée seulement parce que les dangers au-delà de ces bois sont pires. Je te l'ai dit — je forge des malédictions. Cette bague mangeuse de rêves *est* une malédiction, même si elle te protège de pires choses. » « Donc rien ne peut être fait pour lui ? » « Il guérira avec le temps », dit l'elfe, bien que ses traits reflètent ma propre inquiétude. « Le feu en lui s'éteindra, s'il ne l'attise pas. C'est à lui de faire ce choix. » Ses yeux violets, presque magenta au clair de lune, se fixèrent sur moi. « Je te conseillerais d'en faire autant. » Je me retournai vers la porte. « Ma guerre n'est pas finie, Rysanthe. Je ne peux me permettre de rejeter des armes. » *** Une tempête éclata cette nuit-là. Elle commença discrètement, par un craquement dans les arbres gelés, puis s'amplifia en un vent lointain sifflant. Dès l'après-midi suivant, la forêt hurlait. Un vent coupant charriait un torrent incessant de givre sur le Sanctuaire, voilant tout d'un blanc furieux. La neige s'amoncelait, noyant ruisseaux et sentiers, alourdissant les branches sous la glace. Dans le cottage de Maxim, le feu crépitait violemment dans l'âtre. Les feux follets luttaient farouchement contre le froid, aidés par Emma qui ajoutait des bûches et remuait les braises. Maxim, assis à son bureau, sculptait une nouvelle abstraction, tandis que je reprisais mes vêtements usés avec une aiguille et du fil. Aucun de nous ne parlait, écoutant seulement la tempête et nos voix intérieures. « Tu es sûr qu'Oraeka et Dame Rysanthe vont bien ? » demanda soudain Emma, brisant le silence. Agenouillée près de l'âtre, un bras posé sur un genou. « C'est peut-être bondé ici, mais c'est sûrement mieux que de dormir là-dedans. » Elle désigna les murs, et le vent hurlant au-dehors. Elle s'adressait à Ser Maxim. Elle m'avait à peine adressé deux mots depuis notre dispute la veille. Le vieux chevalier grogna et répondit sans se retourner. « Les elfes. » Il prononça le mot presque comme une malédiction. « Oraeka a ses propres abris, probablement plus chauds que les nôtres. Quant à la nymphe... elle est sûrement là-bas, à danser nue dans le vent. » Emma rougit. « Ah. Mais c'est une sacrée tempête. Combien de temps va-t-elle durer, à ton avis ? » « Qui peut dire ? » grommela Maxim, levant sa dernière œuvre vers la lampe murale. Il avait sculpté une silhouette encapuchonnée, un prêtre ou un mage peut-être, dont la robe se tordait en haut et en bas comme piégée dans ses propres vêtements. Cela me semblait étrangement familier, sans que je sache pourquoi. « Je me souviens d'un hiver comme celui-ci », grommela Ser Maxim, reposant sa sculpture et tapotant le bois de ses doigts. « Le Vieux Vicieux l'a envoyé depuis ses forteresses de l'ouest, à travers la mer d'Oroion et les étendues d'Edaea. Il n'a jamais oublié sa haine pour notre Reine-Déesse, le vieil avorton. Il y a mis ses sbires... » Maxim me regarda. « Tu n'étais pas encore des nôtres. C'était, hum... » Il passa une main dans sa barbe épaisse. « Il y a cinquante ans ? Le blizzard a duré des semaines, avec des corbeaux-garous et des bêtes d'os. » Je levai les yeux de ma couture. « J'en ai entendu parler. » Maxim hocha la tête, sourire amer. « On l'appela l'Hiver de la Veuve. Quelques sièges étaient vides au printemps. » « Cette tempête ne vient pas d'Antriss », dis-je. « Tu m'as appris à en reconnaître l'odeur, Maxim. » Le vieux chevalier grogna. « Ce n'est pas un vent d'ouest, c'est vrai. C'est plutôt— » Il se figea. Je le sentis au même moment. Maxim jura et se leva, renversant sa chaise. Emma bondit, serrant le tisonnier comme une épée. Les feux follets, paniqués par le changement d'ambiance, firent danser les flammes. « Qu'y a-t-il ? » demanda-t-elle, nous regardant tour à tour. « Il y a quelque chose dans la tempête », dis-je. « Prends ton épée. » Plus pâle que d'habitude, Emma se dirigea vers le second lit de la cabane — Maxim l'avait fabriqué pour elle, moitié par projet. Elle sortit un coffre et en tira son épée et sa cotte de mailles, commençant à s'armer. Maxim sortit sa propre épée de sous son lit, une lame lourde à garde croisée, encore artistique après une vie d'usage. « Qu'est-ce que c'est ? » demanda Emma, regard inquiet vers la porte. J'enfilai mon haubert, bien plus long et lourd que son armure, renonçant aux brassards et épaulières pour me contenter de mes bottes à plaques d'acier. Je calmai ma respiration, laissant mon cœur se poser comme on me l'avait appris. Je ne pouvais écouter le monde si j'étais trop bruyant intérieurement. Maxim faisait de même, les yeux presque clos pour discerner ce sentiment de malaise que nous avions perçu. « Peut-être un Onsolain prenant forme dans les environs », dit Maxim, le regard lointain. « Ou un très vieux Sidhe. » Je compris sa pensée. La sensation venant de la tempête était difficile à décrire — comme toujours avec nos pouvoirs. Trop abstraits, trop esthétiquement poétiques, ce qui rend toute réponse claire et pratique mauditement difficile. C'était comme un géant, un vrai, traversant la terre. J'imaginais le vent déviant pour cette perturbation titanesque, des tourbillons créés par chacun de ses pas ou mouvements de bras. Les arbres murmurant de peur d'être écrasés, les animaux tapis dans leurs tanières. Les collines ondulant comme une eau troublée. Ça ne signifiait pas nécessairement quelque chose de physiquement énorme — juste quelque chose de très, très dangereux. « Si c'est un de la Chorale », dis-je lentement, « il est peut-être là pour moi. » « Et si c'est autre chose », gronda Maxim, « tu ne devrais pas l'affronter seul. Je peux encore manier une épée. » « Une épée ne servira peut-être à rien ici », lui dis-je. « Et tes pouvoirs sont instables. » L'expression de Maxim s'assombrit. « Je ne suis *pas* brisé. Je peux me battre. » Je saisis ma cape, celle que Nath m'avait donnée pour services rendus à Venturmoor. Elle s'enroula autour de mes épaules presque d'elle-même, avide d'être portée, remontant jusqu'au menton. Je regardai le paladin. Quand avait-il commencé à paraître si maigre, si voûté ? « Si quelque chose attaque le Sanctuaire, ils auront besoin de toi. » Je posai une main sur son épaule. « Je suis l'avant-garde, Max. » À mon soulagement, il se détendit quelque peu. « C'est insensé. Ça pourrait nous éviter. » « Je ne ferai pas confiance à ma chance. » Je pris ma hache au mur. En me tournant vers la porte, je trouvai Emma en armure, son épée Carreon à la ceinture, son manteau d'hiver lui tombant aux genoux. « Tu restes aussi », dis-je. Les lèvres d'Emma se retroussèrent. « Absolument pas. Nous avons déjà eu cette discussion ? Je ne te ralentirai pas. Je viens avec toi. » « Ce n'est pas une question de te protéger », dis-je, plus las qu'irrité. « J'ai l'aureflamme pour ne pas geler. Pas toi. » Je passai devant elle. « Reste à l'intérieur. Je reviens bientôt. » La logique la toucha, dieux merci. Avec un juron amer, elle s'écarta de la porte. Je posai ma hache sur mon épaule, l'esprit déjà tourné vers ce qui se trouvait au-dehors. « Alken. » Je m'arrêtai, main sur la poignée, et regardai la jeune fille. Ses lèvres étaient tordues, ses yeux plus troublés qu'en colère. « Tu ferais mieux de revenir. Je suis une sorcière, souviens-toi ? Je traînerai ton fantôme devant quel que soit le dieu ou démon qui t'aura pris, s'il le faut. » Je ricanai, mais un sourire effleura ma bouche. « Et devenir ton serviteur ? Non merci. » « Je te ferai porter mes affaires », songea-t-elle à voix haute. « Et délivrer des présages funestes à mes ennemis. Peut-être te coiffer d'un chapeau ridicule. » Je frissonnai. « Je reviendrai », dis-je avec plus d'assurance. Puis, avant d'en entendre davantage sur mon sort humiliant entre les mains de mon apprentie, je partis dans la tempête. *** Le vent me frappa comme une gifle divine. Bien que j'aie pu l'entendre depuis la cabane, le passage à sa pleine puissance me désorienta. Je parvins presque à fermer la porte avant d'être renversé, puis me tournai vers la tempête. Je fermai les yeux contre le froid cinglant, contre les milliers de particules de glace cherchant à s'incruster dans ma peau. Je trouvai la flamme sacrée en moi, et d'un murmure englouti par le vent, la laissai jaillir. Je levai ma hache, et un feu ambré s'alluma sur l'allié féerique. Une lumière dorée pâle mais solide émana de la lame en croissant, s'étendant sur trois mètres alentour. La tempête ne faiblit pas, mais contourna cette sphère de lumière. Je commençai à avancer dans la neige jusqu'aux genoux, portant ma hache comme une torche. Je sentais le vent, mais l'aureflamme m'empêcherait de geler. En revanche, je doutais qu'elle empêche ce qui rôdait dans la tempête de me réduire en lambeaux. J'étais un fou d'y aller seul, je le savais, mais j'avais dit vrai concernant le froid mortel. Maxim aurait pu le supporter, mais je ne voulais pas le risquer dans une situation où ses pouvoirs mutilés pourraient se manifester. Tout très raisonnable. Tout très susceptible de me tuer dans une nature où personne ne me trouverait avant des jours. Naviguer dans un blizzard est quasi impossible. Trop d'hommes meurent d'hypothermie à quelques mètres de chez eux, inconscients de leur proximité avec le salut. Le son désorientant, le voile blanc, le vent qui bouscule — tout mène à une conclusion funeste. Mais je ne me fie pas qu'aux sens humains. J'entends la terre elle-même, par ma connexion aux racines invisibles du Grand Arbre d'Alder dont mon ordre fut taillé. Une présence rôdait dans la tempête, et il me suffisait d'écouter le vent, sentir la morsure du froid, pour être attiré vers elle. Je marchai. Je sentis. J'écoutai. Je m'enfonçai dans les bois sous la cabane. Je traversai le ruisseau gelé où j'avais parlé à Rysanthe cet automne, et au-delà des toiles chantantes des Araignées Chanteuses. Je sus bientôt, instinctivement, que j'étais observé. Ce qui se cachait dans la neige et le vent surveillait mes pas. Il s'était arrêté, je le sentais, et m'attendait. Je serrai Faen Orgis et trouvai mon calme guerrier. *Je suis acier doré. Je suis fer béni, pur et tranchant comme les rayons du Jour. Bien que vêtu d'Or, je fends la fange. Je suis l'épine sur la branche.* Puis, tandis que la mantra d'Alder attisait l'aureflamme en moi, mon esprit convoqua les mots d'un autre serment, plus ancien, prononcé le jour où ma reine m'avait fait chevalier. *Jures-tu de mener à terme toute entreprise commencée ?* « Je le jure », chuchotai-je dans le vent. Et la tempête se brisa. Je me retrouvai au bord d'une clairière entourée d'arbres gris gelés. En son centre se tenait une silhouette vêtue de noir. Un long manteau sur une riche tunique, des bottes hautes bouclées sous les genoux. Des gants de cuir sombre aux mains à demi cachées par des manches larges, et un col haut enfermant un cou emmitouflé d'une écharpe. Plutôt qu'un chapeau ou une capuche, sa tête était enveloppée d'un tissu complexe bleu nuit et noir, orné de gemmes vertes et rouges. Une partie couvrait son œil droit. Bijoux et métaux précieux constellaient sa tenue, brillants sur le noir, comme une constellation humanoïde. Dans sa main gauche, un bâton haut, un ébène lisse s'élargissant en un coin émoussé, traversé d'un long clou oblique. L'homme n'était pas très grand — moins d'1m80, un peu plus avec les bottes et le turban. Il leva son œil visible vers moi, brillant comme celui d'un chat, vert pâle et plein de secrets. Je savais ce qu'il était, et à quel point il était dangereux. Le bâton était révélateur — il irradiait de puissance auratique, bien que dépassé par l'homme lui-même. Pour mes yeux dorés, c'était comme regarder un soleil noir. Je savais qu'il avait convoqué le blizzard, comme il l'avait dissipé un instant plus tôt. De tels pouvoirs allaient de pair avec son espèce. Je me tenais devant un des Mages, et peut-être l'un des cinq êtres les plus dangereux d'Urn. Un homme que je savais aussi impitoyable qu'ambitieux. Un homme à qui je n'avais pas parlé depuis près d'une décennie. Un homme dont je n'étais pas certain de revoir un jour. Le magicien écarta les mains, laissant ses manches flotter comme des ailes de corbeau. Il sourit largement, montrant des dents brillantes. « Alken ! Ça fait trop longtemps. » Je soupirai, et relâchai ma hache. « Lias. »