Chapter 708 - Revision Interface

**Chapitre 708 159.3 – Le Cas des Plantes** « Peut-être que tu n’es pas habitué à t’exprimer ? Toute cette énergie froide et stoïque… tu ne sais probablement pas comment lâcher prise, n’est-ce pas ? » Astron se figea un instant, ses yeux gris perçants se plissant légèrement. « Pas habitué à m’exprimer ? » répéta-t-il, sa voix calme mais empreinte d’une pointe indéniable de scepticisme. Irina esquissa un sourire narquois, inconsciente du changement subtil dans son ton. « Exactement. C’est probablement pour ça que ta peinture semble si… rigide. Tu es toujours si concentré, si maître de toi. Tu ne sais pas comment te laisser aller et être libre, hein ? » Astron se tourna complètement vers elle, posant délicatement son pinceau sur le chevalet. Son expression demeurait sereine, mais une lueur plus vive brillait sous la surface, comme une braise couvant sous des cendres. « Et tu penses que des coups de pinceau chaotiques sont l’apogée de la liberté ? » demanda-t-il, sa voix faussement douce, presque taquine. « Peut-être devrais-tu regarder de plus près. Il y a une fine frontière entre la liberté et un simple manque de direction. » Irina cligna des yeux, déconcertée un instant avant de se ressaisir avec un souffle de défi. « Tu dis que ma peinture manque de direction ? » « Je dis, répondit Astron avec un calme imperturbable, son regard aussi stable qu’un roc, que le chaos sans but n’est que du bruit. Et peut-être que c’est ce avec quoi tu es à l’aise—le bruit. Il cache les choses que tu ne veux pas affronter. » Pendant un moment, Irina resta silencieuse, l’atmosphère ludique devenant étrangement tendue. Elle ouvrit la bouche pour répondre, mais s’arrêta net, une légère rougeur lui montant aux joues. Ce n’était ni de la colère ni de la gêne—c’était la réalisation soudaine qu’Astron, comme à son habitude, avait vu clair en elle. « Eh bien, dit-elle après une pause calculée, en croisant les bras et en se détournant avec une petite moue théâtrale, tu restes un peintre exécrable. » Les lèvres d’Astron tressaillirent imperceptiblement, son regard demeurant fixe tandis qu’il observait Irina avec une intensité tranquille. « Alors, une autre manche ? » Irina cligna des yeux, surprise par sa proposition, mais avant qu’elle ne puisse répondre, le petit groupe autour d’eux intervint. Quelques enfants tirèrent sur sa manche, leurs yeux brillants d’admiration pure. « Mademoiselle, vous pouvez en peindre une autre ? S’il vous plaît ? » demanda l’un d’eux, la voix emplie d’un émerveillement enfantin. L’expression d’Irina s’adoucit instantanément, et elle se tourna vers les visages enthousiastes qui l’entouraient. Comment aurait-elle pu refuser ? Avec un petit sourire en coin, elle croisa les bras et fixa Astron d’un regard provocateur. « D’accord. Une autre. Mais ne me blâme pas si ta seconde tentative est pire que la première. » « Nous verrons, » répondit Astron posément, saisissant une nouvelle toile tandis qu’ils se déplaçaient vers leurs emplacements respectifs. Cette fois, l’énergie entre eux était différente. Le premier coup de pinceau d’Astron révéla une nette amélioration, son pinceau glissant sur la toile avec une détermination renouvelée. Il avait manifestement tiré les leçons de ses erreurs précédentes, chaque mouvement étant à la fois délibéré et fluide. Ses couleurs se fondaient harmonieusement, et ses traits dégageaient une confiance qui faisait défaut auparavant. Les spectateurs murmurèrent, ébahis, certains se demandant s’il avait sciemment retenu son talent lors de sa première tentative. « Regardez-le, dit une voix empreinte d’incrédulité. Est-ce vraiment le même homme qu’avant ? » « Je sais, pas vrai ? On dirait qu’il est devenu un maître en quelques minutes à peine ! » Irina, cependant, ne prêta aucune attention aux progrès fulgurants d’Astron. Elle était entièrement absorbée par sa propre toile. Elle avait perçu quelque chose s’éveiller en elle durant sa première peinture, une sensation ténue mais indéniable de guidance, et elle décida de s’y abandonner cette fois. Ses coups de pinceau étaient audacieux, ses couleurs vibrantes mais précises, comme si la peinture se créait d’elle-même à travers ses mains. Aucune stratégie, aucune réflexion excessive—juste son cœur transposé sur la toile. Lorsqu’ils terminèrent, la foule autour d’eux s’était encore étoffée, bruissant d’anticipation. Astron posa son pinceau, sa seconde peinture étant un témoignage éclatant de son amélioration rapide. Elle représentait une scène à couper le souffle : une cascade éthérée se déversant dans un lac serein sous une aurore scintillante. Chaque détail était impeccable, des reflets de lumière sur l’eau aux fils délicats de mana dansant dans les lueurs de l’aube. C’était comme si la peinture respirait la sérénité, parfaite dans son exécution. La foule éclata en applaudissements nourris, les commentaires admiratifs fusant de toutes parts. « Se retenait-il avant ? » spécula une voix intriguée. « C’est comme un artiste complètement différent ! » Mais alors, Irina recula d’un pas, révélant son œuvre. Une vague d’exclamations parcourut les spectateurs, leur attention se fixant irrésistiblement sur sa toile. Sa peinture n’était pas qu’une simple image—elle était vivante. Elle représentait un phénix s’élançant dans un ciel nocturne, ses ailes embrasées par des flammes qui semblaient littéralement jaillir de la toile. La lune planait haut dans le ciel, sa lueur argentée offrant un contraste serein à l’intensité ardente du phénix. Les flammes vacillaient légèrement, comme imprégnées d’une étincelle de vie, et l’expression du phénix—sa soif, sa détermination—rayonnait littéralement de la peinture. « C’est vivant… » murmura quelqu’un, la voix empreinte d’une révérence presque religieuse. Une autre voix ajouta, tremblante d’émotion : « C’est… plus qu’une peinture. C’est une émotion incarnée. » Comparée à l’exécution impeccable d’Astron, la peinture d’Irina était brute, emplie d’une puissance émotionnelle indomptable. Alors que l’œuvre d’Astron était un chef-d’œuvre de technique et de logique maîtrisée, la sienne portait une âme, une histoire qui résonnait profondément chez ceux qui la contemplaient. Les yeux gris d’Astron s’attardèrent sur sa peinture un long moment avant qu’il ne hoche légèrement la tête, reconnaissant la différence avec une gravité silencieuse. *En effet…* Ce n’était pas qu’une peinture. Le feu sur la toile—il était vivant. Chaque braise semblait respirer, alimentée par une volonté inflexible, comme si Irina elle-même avait versé son essence dans chaque trait. La foule avait raison : ce n’était pas qu’une image—c’était une émotion, une histoire capturée dans un moment de génie brut. En l’examinant de plus près, ses sens mana s’éveillèrent involontairement, percevant des traces ténues de quelque chose de plus profond. Le feu n’était pas qu’une illusion artistique. Non, il portait la signature indéniable de la lignée Emberheart d’Irina. Son mana inné, sa volonté ardente, s’étaient infusés dans la peinture, laissant une étincelle qui donnait vie aux flammes. Ce n’était pas qu’une question de talent ; c’était une manifestation de son âme. *C’est… quelque chose qu’elle seule pouvait faire,* pensa Astron, son expression s’adoucissant alors qu’il absorbait les subtilités de la peinture. Le phénix, ses ailes déployées comme pour embrasser les cieux, irradiait la même force indomptable qu’Irina portait dans chaque pas, chaque mot. La lune, brillant d’une sérénité tranquille, offrait un contraste frappant à l’intensité ardente du phénix, mais ne semblait pas déplacée. Au contraire, elle ancrait la peinture, lui donnant un équilibre, une harmonie entre chaos et paix. Astron ne pouvait s’empêcher de reconnaître la beauté de ce qu’elle avait créé. Ce n’était pas quelque chose qu’il pouvait reproduire—non par manque de talent, mais parce que c’était unique à Irina. C’était son histoire, son don. Une part d’elle qu’elle ne comprenait peut-être pas encore pleinement, mais qui était indéniablement là, attendant d’éclore. *Elle ne l’a pas encore réalisé,* songea-t-il, son regard se posant sur Irina, qui se tenait les bras croisés, son sourire narquois aux lèvres alors qu’elle observait les réactions de la foule. *Son talent ne se limite pas à son épée ou à sa force. C’est ça—la capacité à se donner entièrement, à donner vie à quelque chose.* Pourtant, ses yeux revinrent à la peinture, attirés par la lune dominant le phénix. Quelque chose en elle le troublait, une émotion qu’il ne parvenait pas à nommer. Ce n’était pas seulement les ailes embrasées du phénix ou la vivacité des flammes qui l’émouvaient, mais aussi la présence silencieuse et vigilante de la lune. La chaleur qui se répandit dans sa poitrine fut inattendue, subtile mais indéniable, comme si quelque chose dans la peinture—quelque chose dans les émotions d’Irina—tendait la main vers lui. *Qu’est-ce que ce sentiment ?* se demanda-t-il, ses doigts tressaillant légèrement, incapable de le comprendre. Avant qu’il ne puisse y réfléchir davantage, Irina se tourna vers lui, son regard de feu se verrouillant sur le sien. Son sourire narquois s’élargit, la confiance irradiant d’elle comme les flammes de sa peinture. « Alors, dit-elle en inclinant la tête avec espièglerie, comment j’ai fait ? » Astron cligna des yeux, momentanément déstabilisé par sa franchise, avant qu’un léger sourire n’effleure ses lèvres. Il leva les mains, secouant légèrement la tête en signe d’acquiescement silencieux. « Tu t’es très bien débrouillée, » dit-il, sa voix basse mais empreinte d’une sincérité qui portait le poids de son admiration. Irina se figea en apercevant le léger sourire d’Astron—subtile, presque imperceptible, mais indéniablement présent. C’était une vision rare, qu’elle n’avait vue qu’en de fugaces instants. Pourtant, cette fois, quelque chose était différent. Aucune pointe de moquerie, aucun sous-entendu méfiant. À la place, il y avait une sincérité tranquille qui répandit une chaleur inattendue dans sa poitrine. *Je le vois…* réalisa-t-elle, son cœur battant légèrement plus vite. *Il se retient encore, mais cette fois, c’est différent. Ce sourire… il est plus doux. Est-ce qu’il… est fier de moi ?* Ses joues rosirent légèrement, et avant qu’elle ne puisse se retenir, elle lança : « Mieux que toi ? » Le sourire d’Astron vacilla brièvement, ses yeux gris perçants se plissant légèrement. Mais Irina pouvait le lire désormais—après tout ce temps passé avec lui, elle avait appris à décrypter les plus infimes changements dans son expression. Il n’était pas agacé ; il réprimait quelque chose, probablement une pointe d’amusement. « Mieux que moi, » répondit-il posément, bien que son ton portait une reconnaissance qui fit rougir Irina davantage. Son regard, stable et calme comme toujours, s’attarda sur elle, comme s’il attendait son prochain mouvement. Son cœur battit douloureusement dans sa poitrine. *Je… je veux l’embrasser,* pensa-t-elle, la réalisation la frappant comme une vague. Ses yeux noisette se posèrent sur ses lèvres, l’idée grandissant. *Maintenant. Juste une fois. Pourquoi est-ce que je ne peux pas juste—* Mais alors, les murmures de la foule percèrent ses pensées. Les enfants qui l’avaient regardée peindre se tenaient toujours près d’elle, leur admiration brillant dans leurs yeux. Autour d’elle, les gens chuchotaient à propos de sa peinture du phénix, la comparant à celle d’Astron. La réalisation qu’ils étaient toujours entourés de tant de spectateurs fit rougir Irina encore plus. *Pas question,* décida-t-elle, la panique bouillonnant dans sa poitrine. *Pas ici. Pas devant tous ces gens. Ils verraient tout, et… et il me regarderait avec ce visage calme et impénétrable comme si rien ne s’était passé. Non, je ne peux pas. Pas maintenant.* Sans un mot de plus, elle pivota brusquement sur ses talons, ses mouvements vifs et déterminés. « Je vais au jardin, » lança-t-elle par-dessus son épaule, sa voix plus forte que d’habitude, trahissant son agitation mal contenue. Astron ne dit rien, se contentant de la regarder partir, son regard empreint d’une curiosité silencieuse. Ses pieds l’emportèrent rapidement loin de la scène, ses pensées un mélange confus de gêne et de frustration. *Lâche,* se gronda-t-elle en se faufilant dans la foule. *Tu as eu le moment parfait, et tu as fui. Argh ! Pourquoi est-ce que tu fais toujours ça ?* Lorsqu’elle atteignit la lisière du Bosquet des Arts, l’ambiance paisible du jardin l’enveloppa. Les plantes imprégnées de mana brillaient doucement sous la lumière du soir, leur lueur projetant des ombres délicates sur les chemins de pierre. Irina laissa échapper un long souffle tremblant, s’appuyant contre un arbre voisin tout en pressant une main contre sa poitrine. « Haaah… » Il était vraiment *important* de se calmer.