Chapter 371 - Revision Interface

**Chapitre 371 Un accueil merdique** Deux heures avant d’atteindre l’entrée, Inala utilisa la **Domination Subtile du Terrain** pour rassembler l’humidité de l’air et en extraire la chaleur, formant ainsi une couche de glace sur un tronc d’arbre qui lui servit de miroir. Il fixa son reflet et commenta : « Ça va poser problème. » « Quoi donc ? » demanda Wittral, ignorant. « Mes cheveux. » Inala désigna la cascade de mèches épaisses qui tombaient de sa tête. « C’est le summum des critères de beauté de l’Empire Brimgan. Tant que je les aurai, beaucoup de gens me courront après. » « Tu comptes les couper ? » Wittral gardait un ton détendu. « Non. » Inala regarda le miroir et soupira longuement. Qu’il s’agisse de son esprit masculin ou féminin, aucun ne le souhaitait. Mais pour éviter les problèmes inutiles, mieux valait étouffer la source du mal dans l’œuf. « Je vais me raser la tête. » Ignorant l’excitation de Wittral face à sa déclaration, Inala activa à fond l’**Art de la Brume Mystique**, laissant ses traits de **Clansman Cooter** s’exprimer. Le cœur lourd, il regarda ses magnifiques boucles tomber une à une, provoquant en lui une douleur aiguë. La partie la plus belle de sa forme féminine était ses cheveux, un atout qui aurait fait enrager d’envie d’innombrables femmes. Mais maintenant, ce n’était plus qu’un souvenir. Il contempla son crâne luisant, semblable à un œuf, retenant désespérément ses larmes. Ses cils et ses poils de nez suivirent. Puis ce fut au tour de ses poils pubiens, lui donnant l’impression d’être un cochon écorché prêt à cuire. « Je déteste cette sensation. » « Moi… j’adore ! » rugit Wittral, le visage écarlate d’excitation. « Tu es magnifique, maintenant ! Amita ! » *« Espèce de tête d’œuf… ! »* Inala retint le flot d’injures qui lui brûlait les lèvres et inspira profondément. Il tapota ses vêtements, utilisant la **Domination Subtile du Terrain** pour enlever les cheveux tombés. « Laisse-moi nettoyer ça pour toi. » Wittral, ravi, ramassa toutes les mèches en un tas et en éleva la température jusqu’à ce qu’elles s’enflamment, heureux de s’en débarrasser. Il regarda Inala et déclara : « Voilà ce que j’appelle une **Beauté Empyreenne** ! » « Va te faire voir ! » grogna Inala en donnant un coup de pied rageur à un arbre. Il grimça de douleur et s’éloigna. Bref instant d’hésitation, il jeta un dernier regard à son reflet dans le miroir, regrettant aussitôt sa décision. Il brisa la glace et prit la fuite. « Attends ! Dessine-moi ton portrait ! » cria Wittral en le poursuivant, tout excité. D’un **Humain Libre** détestable à un **Humain Libre** attachant, puis à un **Clansman Cooter**, et enfin à un **Clansman Cooter** chauve… Wittral adorait l’évolution d’**Amita Brimgan**. Quant au **Clan Cooter** ? Il l’avait déjà relégué au fond de son esprit, trop occupé à poursuivre ce qu’il désirait, un large sourire aux lèvres. Bientôt, le duo arriva à l’entrée de l’**Empire Brimgan**. Un garde, un cultivateur du **2e Stade de Vie**, se tenait là, vêtu d’une armure ostentatoire et inutile. Dissimulée en dessous se trouvait sa véritable armure, sobre d’apparence mais robuste. L’armure tape-à-l’œil arborait des cornes partout pour paraître aussi imposante que possible. Des rangées d’écailles rectangulaires formaient une jupe en forme de lotus descendant jusqu’à ses genoux. Dans sa main, une lance dorée de trois mètres, ornée de motifs complexes argentés et multicolores. À la jonction entre la lame et le manche scintillait une pierre précieuse. Le design criait la richesse de partout. Bien sûr, elle était inutile au combat et se briserait en quelques secondes. « Halte ! » Le garde libéra son **Prana**, évaluant la force du duo devant lui. Il observa leurs vêtements et ricana avec mépris : « Des réfugiés de **Rumtara** ? » « O-oui. » Comme Wittral était un piètre acteur, Inala prit les devants. « Nous avons fui le **Royaume de Rumtara**. » « Putain, t’es une femme ? » Le garde fit une grimace dégoûtée en entendant la voix d’Inala, fixant son crâne chauve comme s’il voyait la créature la plus laide de sa vie. « Oui, je le suis. » Inala hocha la tête, s’avançant pour masquer Wittral et cacher son expression furieuse. « Nous sommes venus chercher refuge ici. » « Tous les déchets veulent leur place au paradis, hein ? » Le garde renifla et pointa sur le côté. « Allez là-bas et prouvez votre valeur. Si on vous trouve utiles, vous entrerez. » « Merci, Votre Grâce. » Inala s’inclina et traîna Wittral vers un bâtiment simple à côté. C’était là que les réfugiés démontraient leur utilité avant d’être jugés dignes — ou non — d’asile dans l’**Empire Brimgan**. Les mesures d’identification étaient strictes ici, avec une base de données répartie entre diverses institutions impériales. Sans elle, on n’était pas considéré comme citoyen. Seuls les citoyens pouvaient acheter quoi que ce soit de valeur dans l’empire, des terres aux objets les plus simples comme des chariots. Grâce aux souvenirs de **Fhoong Brimgan**, Inala aurait pu créer une fausse identité, mais cela n’aurait servi à rien : l’information ne serait pas enregistrée dans la base de données. Et lors d’un achat, une vérification révélerait la supercherie. Il y avait des centaines de centres d’information. Il aurait fallu des décennies à Inala pour y ajouter sa fausse identité, sans compter les risques. Mieux valait donc prouver son statut de réfugié et obtenir une **Carte de Réfugié**. Ainsi, il aurait une chance. Avec le temps, en contribuant assez à l’empire, il pourrait être naturalisé, obtenant tous les droits d’un citoyen. À ce moment-là, il pourrait acheter des propriétés. Pour faciliter son accès à l’**Attribut**, il devait acquérir une certaine maison à **Fentan City**. D’où l’intérêt d’y parvenir légalement. « Votre nom ? » Un homme d’âge moyen, grognon, était assis dans le bâtiment. L’intérieur n’était qu’une vaste salle remplie de divers objets, allant de denrées de base à des **Armes Spirituelles** onéreuses. « Amita », répondit Inala. « T’as la bouche cousue ou quoi ? » L’homme toisa Wittral avec mépris. « Nom ? » « … Wittral », répondit ce dernier entre ses dents serrées. « Quel ego pour un misérable réfugié. » L’homme griffonna leurs noms avant de désigner les marchandises. « Allez-y, montrez-moi ce que vous savez faire. Si c’est nul, je vous vire. » *« Tss ! »* Wittral n’avait jamais été ainsi méprisé par un simple **Humain Libre**. Même avec son **Prana** pitoyable, il était sûr de pouvoir écraser cet homme. Mais sous le regard noir d’Inala, il se contint et s’approcha d’un tas de grains. Il les écrasa avec un pilon et les prépara. Trente minutes plus tard, il avait créé une boisson simple. « Hmm… » L’homme grognon goûta et nota. « Un brasseur. C’est un métier plutôt rare ici. Bon, tu passes. » Il se tourna vers Inala et grimacea : « À ton tour. » C’était éprouvant de regarder une femme chauve. Ignorant son expression, Inala peignit une scène des **Monts Lotus** qu’il venait de voir et la présenta. « Bien ! Malgré vos gueules hideuses, vous avez du talent. » L’homme fit flotter deux plaques de marbre devant lui et y inscrivit des détails, comme avec les **Lames d’Os** du **Clan Mammouth**. Mais une fois créées, les informations ne pouvaient plus être modifiées — telle était la compétence de l’homme. Il jeta les **Cartes de Réfugié** à Inala et Wittral, lâchant négligemment : « Faites de votre mieux pour vous assimiler à notre culture. » « Bienvenue dans l’**Empire Brimgan**. » ||