Chapter 44 - Revision Interface

<h1>Arc 2 : Chapitre 7 : L'Ancien Doré, le Frère des Ronces</h1> Je me réveillai en sursaut, incertain dans un premier temps de ce qui m'avait arraché au sommeil. Je crus un instant que je rêvais encore — le temps de me repérer. Le côté gauche de mon visage me démangeait, plus qu'à l'ordinaire. Une flamme, d'un or enragé et incandescent, envahit mon champ de vision, brûlant mes yeux. Puis quelque chose traversa la pièce et s'écrasa contre le mur à quelques centimètres de ma tête. Une carafe d'eau. Elle me trempa, mais je n'avais pas d'attention à accorder à un peu d'humidité. Maxim était debout, titubait dans la pièce, débitant des insanités. Ses cheveux grisonnants tombaient en désordre autour de son visage ravagé, la sueur avait noirci sa chemise de nuit, et ses yeux— Ils brûlaient. Une flamme dorée emplissait les yeux du vieux chevalier, jaillissant par saccades. Je pouvais sentir la chair brûler, voir sa peau cloquer autour des orbites en feu. Il se tourna vers moi, ouvrit la bouche, et cette même flamme dorée en jaillit. « Je n'ai pas trahi mon serment ! » sanglota Maxim en griffant l'air. Ses ongles étaient ensanglantés. « Je ne l'ai pas fait ! Je ne l'ai pas écouté ! J'aurais pu l'arrêter, j'aurais pu l'arrêter. » Ses mots résonnaient d'un pouvoir auratique. Son regard brûlant se porta vers l'âtre, puis plus haut, se posant sur l'épée qui y était accrochée. Il serra les dents, contenant les flammes un instant. Quand il parla à nouveau, des panaches de feu jaillirent comme le crachat d'un wyrm. « Je dois leur montrer. Je me rachèterai. » Il se dirigea vers l'épée. Je bondis sur mes pieds et traversai la pièce en un éclair pour l'attraper. Le vieil homme grogna et me frappa, m'atteignant aux dents. Il était d'une force démoniaque — même affaibli par la maladie, il avait presque ma taille et avait été tout aussi fort autrefois. Une de mes dents se fendit. Je grimaçai de douleur, parvins à lui maîtriser les bras, et le plaquai au sol. « Ça suffit ! » aboyai-je à son oreille. « Ça suffit, capitaine. La guerre est finie, nous ne sommes plus à Seydis. » « Je les tuerai ! » Maxim se tordit comme une bête blessée, crachant des flammes dorées à chaque mot. « Alicia, Ghislain, Hildebres, Lishan, tous ces traîtres, ces bouchers ! » « Ils sont morts ! » Je ne savais pas si c'était vrai, pas avec certitude, mais je criai ces mots malgré tout. « Ils sont tous morts, Maxim ! Il n'y a plus que nous. » « Ils l'ont tué », sanglota le vieil homme. Ses luttes étaient devenues moins frénétiques. Des larmes incandescentes creusaient des sillons dans ses joues. « Reine du Ciel, ils l'ont tué. Il était si beau. Je suis désolé, Votre Majesté. Je ne savais pas. » À cet instant, le souvenir du vieil homme envahit ma propre vision, se superposant au mien, alors que les serments mutilés gravés dans nos âmes s'embrasaient à l'unisson. Je pouvais encore le voir, aussi clair que de l'eau pure. Un elfe royal, couronné de houx et d'or, agenouillé sur un sol de marbre. Une douzaine de lames le transperçaient. Son sang coulait comme des rivières le long des creux de l'estrade, teignant de rouge les motifs qui y étaient sculptés. Un traumatisme ordinaire est déjà un enfer, sans même y ajouter un traumatisme surnaturel. Je luttai contre ces images, me concentrant sur l'instant présent. C'était comme lutter contre une éruption solaire. Malgré tout, je résistai, imposant ma propre volonté, ma propre réalité, face à cette plaie purulente gravée dans le monde qui saignait à travers moi et cet autre chevalier brisé. Je revins à la chaumière, au vieil homme dans mes bras. Il sanglotait, répandant des larmes d'or fondu sur le sol. Elles s'enfonçaient dans le plancher là où elles tombaient, s'y incrustant et refroidissant. N'importe quel prêtre du royaume aurait crié au miracle — de l'eau transformée en or. Je grimaçai à cette vue. « Rysanthe. » Je ne parlai pas fort, je ne le pouvais pas. C'était tout ce que je pouvais faire pour rester ancré, et garder Maxim en train de lutter dans ma poigne. Malgré tout, elle m'entendit. Je n'avais même pas entendu la porte s'ouvrir. Elle était juste là, une lanterne pâle dans la pénombre de la chaumière. Elle s'agenouilla, ses mains argentées tendues vers le chevalier. « Que lui arrive-t-il ? » lui demandai-je, suppliant. Les lèvres pâles comme la mort de l'elfe se serrèrent d'inquiétude. « Ses serments le consument de l'intérieur. Nous devons l'emmener aux bassins, ou il se désagrégera. » Elle tendit la main et toucha le paladin entre les sourcils d'un doigt argenté. Immédiatement, les flammes ambrées reculèrent, ses paupières battirent, et il perdit connaissance. Elle plongea son regard dans le mien, ses yeux magenta luisant dans l'obscurité. « Pouvez-vous le porter ? » Je hochai la tête, et soulevai mon ancien capitaine comme s'il était un enfant. Il était devenu étrangement léger, ses membres presque squelettiques. Rongé de l'intérieur par la faim, l'âge, et ce feu auratique dévorant. Je portai Maxim jusqu'au sanctuaire, Rysanthe nous guidant. Oraeka nous rejoignit à la lisière du cercle de fontaines, l'air d'avoir couru quelques instants plus tôt. Elle avait sa lance en main. « Que se passe-t-il ? » demanda-t-elle à l'elfe plus âgée, jetant un regard vers moi et l'homme inconscient dans mes bras. « J'ai vu une lumière sur la colline. Sommes-nous attaqués ? » Rysanthe secoua la tête. « C'est sire Maxim. Nous l'emmenons au temple, mais l'aura qu'il a libérée pourrait avoir attiré l'attention de loin. Prévenez Hezrobog et les araignées chantantes, et soyez sur vos gardes. » Oraeka fronça les sourcils, et jeta un regard inquiet à Maxim. Sans même un coup d'œil pour moi, elle s'éloigna d'un pas décidé dans les bois. « Venez », ordonna Rysanthe. Je la suivis dans le temple. Un espace ouvert et circulaire s'y trouvait, s'inclinant vers le centre pour former un bassin parfaitement centré d'environ trois mètres de diamètre. Une ouverture correspondante dans le toit aurait permis à la lumière de la lune d'entrer, mais des nuages avaient envahi le ciel, plongeant les bois dans l'obscurité. Cela n'entrava pas ma vision, ni celle de l'elfe. Malgré tout, l'obscurité semblait peser désagréablement près. Rysanthe s'approcha du bassin, s'agenouilla, et toucha l'eau de ses doigts aux ongles argentés. Une lumière se propagea depuis le point de contact, jusqu'à ce que le bassin brille comme s'il était éclairé par des flammes bleues par en dessous. Elle me fit signe d'avancer, et je déposai délicatement Maxim dans l'eau. Je m'assurai que le bord du bassin soutenait sa tête, puis le lâchai. Les yeux de Rysanthe restèrent fixés sur le vieux chevalier. « Il a besoin de repos. Je veillerai sur lui jusqu'à l'aube. » Je croisai les bras, encore secoué par mon propre rêve et la folie de Maxim. Il avait été un héros autrefois. Un champion digne de n'importe quelle légende. Comme tous les Alder l'avaient été. « Pourquoi cela ne m'arrive-t-il pas ? » lui demandai-je. « Je ne comprends pas, Rys. Quand la Table a été brisée, quand nos serments se sont retournés contre nous, j'ai senti le contrecoup... je le sens encore, parfois, mais jamais comme ça. » Les paumes de la drow planaient près du bassin, comme si elle se réchauffait près d'un feu. Son expression semblait tendue. « Vous avez prêté un nouveau serment. Cela a aidé à recoudre certaines de ces déchirures, même si ce n'est plus comme avant. » « Cela est venu des années plus tard », dis-je, me souvenant. « J'ai vu d'autres chevaliers après la Chute. Ils étaient comme ça... brûlant de l'intérieur. » « Ils étaient tous plus âgés », dit Rysanthe. « Surtout le pauvre sire Maxim ici présent — il était parmi les plus anciens. Le pouvoir grandit en vous avec le temps, comme l'âme d'un elfe. Plus que cela, il est un croyant. » « Vous sous-entendez que je ne le suis pas ? » demandai-je, moitié en colère, moitié par dérision. « Difficile de ne pas croire, après ce que j'ai vu. » « Croire n'est pas la même chose qu'avoir la foi, Alken. » Elle ne quitta pas des yeux le paladin endormi. Elle avait l'air fatiguée, et... pas vieille, précisément, mais usée. La plupart de sa lumière argentée était passée dans le bassin, et elle semblait moins une créature de rêve et plus une jeune femme, si on ignorait ses oreilles pointues et sa peau trop pâle. « Avez-vous la foi ? En ce que vous étiez ? » J'absorbai cela, et restai silencieux un moment. « Si le Fane est en danger », dis-je finalement, « je devrais soutenir Oraeka. Je vais chercher mon armure. » Rysanthe hocha la tête, puis tendit sa paume. Ma bague y reposait. « Ceci est à vous », insista-t-elle. « Ne la laissez pas s'éloigner de vous. » Je pris la bague. J'hésitai un instant, sachant que je cherchais une échappatoire à cette pièce et à cet homme que je ne pouvais aider. Mais je partis malgré tout. Je retournai à la cabane, enfilai ma cotte de mailles et mes bottes, et ceignis ma ceinture et ma dague. Je pris aussi ma cape rouge — on ne sait jamais, et je possédais peu d'autres choses. Je redescendis la colline. La masse imposante de Caim m'y attendait, accroupie parmi les arbres comme une statue sinistre. « Oraeka est au pont de Hezrobog », m'informa-t-il. « Le héraut est avec eux. Quelqu'un approche du Fane. » J'absorbai cette nouvelle un instant. « Une idée de qui ? » Le forgeron se contenta de secouer la tête. Ses traits asymétriques étaient troublés. « Vous devriez vous rendre au pont. Tenez — vous pourriez en avoir besoin. » Il tendit une main. Ma hache reposait sur sa paume, brillant plus intensément qu'avant que je ne la lui donne. La lueur subtile du pouvoir accentuait les taches de sang indélébiles. Je la pris, hochai la tête en signe de remerciement, et partis sans un mot de plus. D'énormes formes aux multiples pattes et aux nombreux yeux lumineux se déplaçaient parmi les arbres tandis que je descendais le sentier boisé. La forêt, jolie et paisible à mon arrivée, était devenue sinistre dans son état d'alerte. Des voix, aiguës et d'un rythme trop parfait, chuchotaient dans l'obscurité. Un hurlement terrible déchira les arbres. Le cri, bref et furieux, résonna longtemps après que le souffle qui l'avait produit se fut échappé. J'accélérai le pas, courant le reste du chemin jusqu'au pont. Là, je trouvai la forme fantomatique et légèrement luminescente de Donnelly debout aux côtés d'Oraeka. L'elfe tenait sa lance de guerre en main, et se tenait droite et sévère sur la pierre moussue du pont du troll. Hezrobog était accroupi sur la première arche du pont, faisant face aux bois. Il inspirait pour pousser un autre cri alors même que j'arrivais, sa poitrine ronde se gonflant de manière dérangeante tandis qu'il inhalait. Je compris qu'un combat n'avait pas commencé — ce cri impie avait été le cri d'avertissement du troll. Une obscurité profonde et dévorante planait sur les bois au-delà des limites extérieures du Fane. Même ma vue bénie des Alder ne pouvait la percer, ce qui signifiait qu'un pouvoir se tapissait au-delà de la frontière, contrariant le mien. M'avançant pour me tenir aux côtés de Donnelly et d'Oraeka, je scrutai la nuit. « Pouvez-vous dire qui est là-bas ? » « Je pense que quoi serait plus approprié », grommela Donnelly, ses yeux gris plissés. « Que voient tes yeux d'elfe, ma chère Oraeka ? » « Je ne suis pas ta chère », grogna Oraeka. « Et... » elle secoua la tête. « Il y a quelqu'un là-bas. Ils sont seuls, autant que je puisse en juger. Ils chevauchent une chimère — une grosse. » Je fronçai les sourcils. « Est-ce une femme ? Avec de longs cheveux, montant un destrier ? La bête aurait plusieurs lames plantées dedans. » « Tu penses que c'est Nath ? » demanda Donnelly. « Venue te chercher pour sa mission ? » « Ce ne sont pas des Onsolain », dit Oraeka. J'entendis le manche de sa lance craquer tandis qu'elle le serrait plus fort. « J'aurais senti un des Enfants des Étoiles. Non... » ses narines frémirent. « Je sens la pourriture, le fer... la douleur. » « Rassurant », ajouta Donnelly. « Qui qu'ils soient », gronda Hezrobog au-dessus de nos têtes, « ils le regretteront s'ils tentent de franchir mon pont. » J'entendis alors un bruit. Des chaînes. Nous tombâmes tous dans un silence, ma tension reflétée par celle de mes compagnons. Quelque chose bougeait dans l'obscurité — j'entendais des membres lourds fouler le sentier, une respiration gutturale, et le cliquetis du métal. Aucune feuille ne bougeait — le vent était tombé. Un rayon de lumière elfique émanait du pont, s'estompant à mesure qu'il s'étirait dans cette nuit vorace. Quelque chose se détacha de l'obscurité, et je vis ce qui approchait. Il avait été un homme, autrefois. Un chevalier, peut-être même un paladin ayant prêté serment à l'un des ordres fraternels. Maintenant... j'ai du mal à trouver les mots pour décrire ce qu'il était devenu. Il portait une armure complète qui avait dû être d'une belle facture autrefois. Je distinguais encore des motifs angéliques gravés dans l'acier boursouflé, là où la rouille ne les avait pas effacés. L'épaulette droite avait été façonnée en forme d'aile déployée, et l'effigie d'une belle femme avait été placée sur la gauche, un bras forgé glissant sous l'aisselle de l'homme pour reposer une main sur son cœur. Elle avait dû être sereine autrefois, une sainte vierge. Maintenant, ses yeux pleuraient un pus noir, ses lèvres avaient fondu en un sanglot hideux, et le travail métallique détaillé formant ses cheveux s'était bosselé en une masse tumorale autour de ses épaules. Le surcot du chevalier était en lambeaux et délavé, souillé de sang séché et de pire encore. Des déchirures et des effilochures abîmaient la cotte de mailles sous son armure, le tout teinté de rouge, de brun et de noir. Le heaume... le heaume était le pire. Il avait été fusionné au visage du chevalier, certaines parties martelées pour épouser la forme du crâne en dessous. La visière, autrefois un masque impassible encadré par une barbe de laiton sage, s'était tordue en un instrument de torture pour celui qui le portait. Du sang frais suintait à travers les coutures déformées, comme si l'armure elle-même suait du rouge. Et, recouvrant tout son corps, poussait un enchevêtrement de vignes épineuses. « Un Frère des Ronces », murmura Donnelly. « Que l'Héritier du Ciel nous protège, je croyais que nous les avions tous tués. » Le Chevalier des Ronces éperonna sa monture — une créature semblable à un kynedeer, avec des sabots fendus et un panache de bois. Cependant, cette bête nous fixait avec un crâne presque décharné, l'os en dessous tacheté comme s'il était fait de cire à moitié fondue. Sa queue préhensile fouettait l'air derrière elle comme celle d'un félin en colère. De petites ailes vestigiales aux membranes transparentes se tendirent tandis qu'elle inspirait avec un reniflement humide. La chimère était grande — plus grande que les hyènes que les Marcheurs de Brume utilisaient à Caelfall. « N'avancez pas, Lié aux Ronces. » La voix de Donnelly avait une étrange qualité. Elle résonnait subtilement d'une autorité préternaturelle, comme la mienne lorsque j'invoquais mes pouvoirs. Il était bien le Héraut de Heavensreach en ce moment, pas seulement le pirate libertin qu'il avait été de son vivant. À ma surprise, le Frère des Ronces arrêta effectivement sa monture. Il nous considéra dans un silence inquiétant, puis leva une main gantée pour pointer. Le doigt tordu du Chevalier des Ronces se fixa sur moi. Pire, il parla. La voix qui émergea du heaume déformé n'avait rien à voir avec ce visage cauchemardesque — elle était légère, presque musicale. « Vous avez été promis au service de ma dame », dit le Chevalier des Ronces. « Le moment est venu d'accomplir ce devoir. » Je jetai un regard à mes compagnons, voyant l'inquiétude sur leur visage — sauf Hezrobog, qui semblait simplement grognon face à ce remue-ménage sur son terrain. Je redressai les épaules et m'avançai, m'arrêtant à l'entrée du pont. « Vous êtes ici pour m'emmener chez le sorcier de Nath ? » demandai-je, méfiant. J'avais passé de longues années sombres de ma vie à combattre les Ronces. On ne pouvait pas leur faire confiance — ils haïssaient tout, et mon ordre avait été leur antithèse. Le Chevalier des Ronces inclina simplement la tête, faisant grincer le métal torturé. Ce n'était pas exactement une réponse. Je serrai les mâchoires et laissai un peu de mon propre pouvoir infuser ma voix. « Parlez vrai, Lié aux Ronces. Nath la Déchue vous a-t-elle envoyé pour m'escorter jusqu'à son serviteur ? Puis-je m'attendre à ce que vous me garantissiez un passage sûr ? » Cette fois, la voix n'avait rien de musical. Un grésillement rauque émergea du heaume, chargé de ressentiment. « Oui. » Je soufflai, pas exactement apaisé mais aussi sûr que possible que le chevalier corrompu disait la vérité. Les Ronces étaient des fées, pas des démons, et liés à la terre par des magies anciennes tout comme moi. Ils pouvaient mentir et induire en erreur, mais rompre un serment les briserait. C'était une possibilité que je ne pouvais ignorer. Je devrais rester sur mes gardes. Je me tournai vers les autres. « Rysanthe est avec sire Maxim. Nous ne pouvons pas faire confiance aux Ronces pour jouer gentiment, surtout s'ils connaissent cet endroit — soyez vigilants. » Donnelly hocha la tête, manifestement inquiet, mais Oraeka s'avança en montrant les dents. « Tu vas vraiment partir ? » siffla-t-elle. « Alors que sire Maxim est blessé ? » Je serrai les mâchoires et soutins son regard. Je devais lever les yeux pour le faire, mais je ne reculai pas. « Je suis lié par un serment, Oraeka. Je n'ai pas le choix. » Les yeux de la porte-bouclier étincelèrent. « Tu as le choix. Tu pourrais faire ce qui est juste. La chose honorable, pas... » elle regarda par-dessus mon épaule vers le Chevalier des Ronces et siffla ses prochains mots. « C'est mal. Nath et les Ronces sont mauvais. » Mes émotions étaient déjà tendues à l'extrême, entre le rêve lucide que j'avais fait de Seydis et la situation de Maxim. J'avais envie de dire à l'elfe qu'elle se comportait comme une enfant, que le monde n'était pas aussi simple que le bien et le mal. Mais n'avais-je pas fait le même argument à Donnelly quand il m'avait dit que je travaillerais pour Nath ? Ne m'en étais-je pas convaincu il y a dix ans ? En vérité, je ne voulais pas partir. Maxim pourrait avoir besoin de mon aide, et laisser le vieil homme affronter ses démons intérieurs seul pendant que je partais pour une autre quête me semblait irresponsable et mal. Mais les conséquences de snobber Nath étaient terribles. Je luttai contre l'indécision un instant avant d'apaiser mon esprit. Quand je rencontrai le regard furieux d'Oraeka, ma voix était devenue calme. « J'ai mon devoir, et vous avez le vôtre. Protégez le Fane. Protégez le capitaine. » L'expression d'Oraeka devint distante. « Comme vous voudrez, Décapiteur », dit-elle froidement. Seule sa poigne serrée sur sa lance trahissait qu'elle ne s'était pas complètement maîtrisée, mais je reportai mon attention sur Donnelly. « Je pars, alors. » Le héraut hocha la tête. « Bonne chance à vous. Je garderai un œil sur les choses ici. » Il haussa les épaules, affichant un air détaché. « C'est le moins que je puisse faire. » Je l'étudiai un moment. Il se tenait droit, confiant comme l'aventurier mondain qu'il avait été. Fantôme qu'il était, il pouvait être difficile de le lire parfois. Pourtant, j'étais certain qu'il voulait en dire plus. J'étais toujours en colère contre lui, peut-être injustement. Ce n'était pas vraiment Donnelly qui était la cible de ma colère — ou du moins, pas seulement lui. Ma rancœur envers le monde, mon désespoir terne, mon apathie grandissante, je les avais laissés se transformer en amertume envers les rares personnes encore proches de moi. Donnelly avait aussi souffert, beaucoup et plus encore. Les paroles de Rysanthe sur le fait de rejeter ses amis flottaient dans mes pensées. « Merci », dis-je. Cela semblait la meilleure chose à dire. Donnelly hocha la tête, un petit sourire jouant sur ses lèvres fantomatiques. « Allez les avoir, Trancheur. » Je hochai la tête, et aurais peut-être serré sa main si je n'avais su que la mienne passerait à travers. Je me tournai vers le cavalier démoniaque et, me préparant à ce qui allait suivre, franchis le pont.