Chapter 65 - Revision Interface

<h1>Arc 3 : Dogme || Chapitre 1 : Blessures</h1> L'hiver était arrivé tôt et s'était éternisé. Il avait dévalé des hauteurs et remonté des mers glacées du sud, ensevelissant toute la terre sous un blanc amer. Il obstruait les cols, engloutissait les cités et faisait sortir des créatures affamées des profondeurs des bois. Le Sanctuaire d'Oria n'avait pas échappé à la neige. La glace avait recouvert les bassins sacrés, réduit au silence les ruisseaux murmurants, et soudé les toiles d'araignées Cant aux arbres, formant une ruche cristalline encerclant le sanctuaire. Elle étouffait le claquement des lames, donnant à la scène devant moi une qualité étouffée. Malgré le froid, mon apprentie — disciple ? écuyère ? — était en sueur, ses traits aquilins tendus par la concentration. « Le jeu de jambes », grogna Ser Maxim depuis les marches menant au sanctuaire principal. Enveloppé dans une lourde cape de fourrure, il ressemblait à un montagnard bourru avec sa barbe non taillée et sa crinière grise. Malgré cela, l'or de ses yeux brillait dans la matinée nuageuse. Emma entendit la critique bourrue du vieux chevalier et hésita un instant, une erreur fatale. Oraeka fondit sur elle avec un coup de sa lance à large fer. Plus grande d'une tête que son adversaire et bâtie comme une ogresse, l'elfe avait assez de puissance pour fendre le marbre, déchirant l'air d'un sifflement audible. Emma mal calcula le timing — sans parler de la position de ses pieds — et faillit perdre une oreille sous la lame de l'elfe. Avec un cri, elle trébucha en arrière et glissa sur une plaque de glace à peine recouverte de neige, s'effondrant dans l'un des bassins gelés. Elle parvint tout juste à garder son épée ornée en main. Une fois remise debout, Emma resta un moment à reprendre son souffle. Se tournant vers le vieux chevalier, elle lança : « Tu ne peux pas juste dire des choses vagues comme *le jeu de jambes* et espérer que ça serve à quelque chose. » « Tu ne peux pas attendre que quiconque te donne des instructions détaillées en plein combat », répliqua Maxim, imitant ses intonations aristocratiques. Elles ressortaient davantage quand elle était irritée. Reprenant son ton bourru habituel, il ajouta : « Tu n'as encore pas fait attention au sol. Tu ne feras pas toujours des duels sur un terrain aménagé, milady. Ton ancien maître t'a peut-être appris des passes d'armes sophistiquées, mais nous, on t'apprend le vrai combat. Ce n'est pas propre. » Le visage rouge d'effort et d'embarras, Emma se tourna vers moi pour demander de l'aide. J'étais adossé à l'une des statues de marbre bordant le cercle central du Sanctuaire, enveloppé dans la chaleur de ma cape. Mon apprentie, quant à elle, ne portait que des vêtements légers d'entraînement dans cet air hivernal, se réchauffant par l'exercice. Plutôt que de la soutenir, je fis un signe de tête sur le côté. Emma y jeta un coup d'œil, puis laissa échapper un sifflement surpris lorsque Oraeka lui porta une estocade. « Sois attentive », marmonna Maxim d'une voix ennuyée, distrait un instant par l'allumage de sa pipe. « Le combat n'est pas terminé. » « Tu es... » Emma interrompit sa phrase pour parer une estocade rapide comme l'éclair. « Un vieux... grincheux... sadique... chenapan ! » Avec un cri, elle esquiva un coup et remonta dans un mouvement complexe. Je suivis chaque geste des deux combattantes alors qu'elles tournoyaient l'une autour de l'autre dans une danse étrange. Oraeka avait la taille et la puissance, ainsi qu'une vitesse inhumaine, mais Emma possédait les réflexes et l'agilité d'un oiseau en vol, ainsi qu'un sens diabolique de la finesse. À la fin, mon écuyère avait la longue lame d'acier de son épée magistrale pointée au-dessus d'une épaule, sa pointe frôlant la jugulaire d'Oraeka. Elle respirait fort, chaque expiration formant un nuage de givre dans l'air hivernal. L'elfe, qui semblait à peine essoufflée, leva un sourcil impressionné. « Très bien, petit faucon. » « Damn right », souffla Emma avant de se détacher de leur position. « Bon sang », murmura Maxim un peu plus tard alors que je m'étais rapproché de lui, « je n'ai jamais vu une lame aussi affûtée à son âge. Pas une mauvaise trouvaille, Hewer. » Je grognai de manière évasive, gardant mes pensées pour moi. En vérité, j'avais été impressionné par le talent d'Emma à l'épée pratiquement le jour même où je l'avais rencontrée. Ce n'était pas son maniement de la lame qui posait problème, mais des aspects moins faciles à enseigner ou à perfectionner par la répétition. Avoir un disciple n'était pas quelque chose pour quoi j'avais de l'expérience. J'étais reconnaissant envers Ser Maxim. Le vieux chevalier s'était mis à entraîner la jeune noble — ancienne noble, me rappelai-je — avec détermination. Je pense que cela l'aidait, lui donnait un objectif et un sens qu'il avait cruellement manqué durant les années passées comme un fantôme dans le Sanctuaire. Ses cauchemars étaient devenus moins fréquents, tout comme ses phases d'auto-privation, depuis que j'avais ramené ma protégée de Venturmoor plusieurs mois auparavant. Quant à Emma elle-même... eh bien, c'était un travail en cours. Ce n'est pas facile de se détacher de tous ceux qu'on a connus et de tout ce qu'on a été. Je comprenais une partie de ce qu'elle devait ressentir. « Tu n'as pas dormi », dit Maxim, assez bas pour que seuls lui et moi puissions l'entendre malgré le bruit des armes. Je grognai une réponse à moitié cohérente. Machinalement, je tripotai l'anneau à mon index droit. Le vieux chevalier soupira. « Alken... Je sais que ce n'est peut-être pas facile à entendre, venant de moi, mais tu ne peux prendre soin de personne si tu ne prends pas soin de *toi-même*. » Il fit un signe de tête vers Emma. « Tu as une charge maintenant, une responsabilité. Cette enfant compte sur toi pour la guider, et si tu marches dans le brouillard la moitié du temps, eh bien... » Il haussa les épaules. Une partie de moi, la partie raisonnable, savait que Maxim avait raison. Cette voix fut noyée par une soudaine irritation, comme une bourrasque de vent brûlant en plein été. « C'est riche, venant d'un homme qui ne peut presque pas dormir sans emprunter un anneau magique. » Je regrettai ces mots dès qu'ils furent sortis. Le visage ridé de Maxim s'assombrit, bien qu'il garda son calme. Il pinça les lèvres, retenant probablement une réponse cinglante. Je ne voulais pas avoir cette conversation maintenant. Sortant de l'ombre, j'appelai mon apprentie. « Emma. » Elle s'arrêta en plein mouvement, esquiva un revers d'Oraeka profitant de sa distraction, puis leva une main pour demander une pause. La guerrière Sidhé acquiesça, reculant et plantant le bout de sa lance dans la neige avec panache. D'un mouvement de tête, je fis signe à Emma de venir. Elle accourut, le visage rouge et l'air satisfait. Une fois dans le rythme, elle avait réussi à toucher deux fois la sentinelle du Sanctuaire. « Il est encore tôt », dit-elle d'une voix essoufflée. « Je peux continuer. » « On aura le temps de s'entraîner un autre jour », dis-je. « Pour l'instant, on a du travail. » Ses yeux ambrés s'écarquillèrent. « De *leur* part ? » Cela faisait plusieurs semaines que je n'avais pas eu de nouvelles des êtres immortels qui me donnaient mes ordres, le collectif d'esprits angéliques et de demi-dieux connu sous le nom de Chœur Concilium. Ils m'avaient fait jouer le rôle du bourreau lors de l'exécution d'un chef Recusant capturé, un vestige de la dernière grande guerre. J'avais été choisi sur demande personnelle de la Princesse des Seydii, la dirigeante de facto de tout l'elfdom en Urn et membre honoraire du Chœur elle-même. Cela avait été un événement public, pour ce que valaient mes missions, avec de nombreux seigneurs et dignitaires de l'Accord comme témoins. À part cela, l'hiver avait été étrangement calme. Non que cela me dérange de pouvoir m'abriter dans le Sanctuaire durant les mois froids, mais le silence me mettait mal à l'aise. Je savais qu'il ne pouvait pas manquer de travail sanglant dans le pays, aussi fort que je puisse souhaiter le contraire. « Non », dis-je. « Juste un problème local. Rysanthe voulait que je vérifie quelque chose. » Les yeux d'Emma brillèrent d'intérêt. « Et quand est-ce que je vais rencontrer ce mystérieux deuxième Doomsman ? » Je reniflai. « Ne sois pas pressée de rencontrer la Mort, écuyère. On la côtoie déjà bien assez. Allons-y. » Je sentis le regard de Ser Maxim sur moi alors que nous quittions la cour. Je l'ignorai. *** Nous partîmes vers le sud. Niché dans les collines boisées du cœur profond d'Urn, le Sanctuaire d'Oria est isolé de la civilisation. Cependant, il y a des villages, voire de petites villes, à proximité. La plupart évitent les forêts hantées autour du sanctuaire, mais nous devons bien nous procurer de la nourriture et des provisions quelque part. Cela signifie entretenir de bonnes relations avec les locaux, qu'il s'agisse des seigneurs féodaux gouvernant les domaines alentour, des conseils villageois ou des wyldefae. Non que je pense que quiconque sache que les habitants du Sanctuaire sont des bourreaux professionnels, chargés par les Puissances d'apporter de sombres destins aux coupables. Vivre dans une forêt hantée tend à créer son lot de rumeurs, et de problèmes potentiels. Je n'avais pas vu Rysanthe, la seule autre Doomsman en activité à part moi, depuis avant l'arrivée de l'hiver. Cependant, l'elfe noire m'avait envoyé un message sous forme de fantôme murmurant quelques nuits plus tôt, me demandant de vérifier un détail pendant qu'elle était indisposée par une autre mission de ses maîtres souterrains. J'aurais pu y aller plus tôt, mais la dernière tempête ne s'était calmée que la nuit précédente. Je commençais à devenir fou d'ennui dans le Sanctuaire, donc cela ne me dérangeait pas d'avoir quelque chose à faire. De plus, j'appréciais et respectais Rysanthe, donc je n'avais aucun scrupule à lui donner un coup de main quand je le pouvais. « Alors », dit Emma alors que nous avancions péniblement sur les chemins forestiers, son pas vif pour suivre mes enjambées plus longues. La neige crissait sous nos bottes, et le vent faisait grincer les branches gelées au-dessus de nous. Mon apprentie avait enfilé des vêtements plus chauds et propres avant notre départ, un ensemble composé d'une veste de chasse marron terne et d'une écharpe jaune. Les couleurs juraient horriblement, ce qui semblait l'amuser. Malgré le froid mordant, elle semblait parfaitement à l'aise dans son équipement léger et ses sacs lourds. Après tout, elle était née dans les montagnes des Westvales. Elle avait pris du muscle après des semaines d'entraînement et de voyage, et avait un peu grandi aussi, peut-être sa dernière poussée. Quand elle s'interrompit, je grognai. « Quoi ? » « C'est quoi cette mystérieuse mission de Dame Rysanthe, hein ? » Emma accéléra le pas, soudain enthousiaste. « On va exorciser un esprit ténébreux ? Tuer une bête effroyable échappée des racines d'une montagne ? » Je retins un rire. « Respire un coup, Baralinbor. » Je roulai mon épaule gauche, grimaçant à la douleur aiguë d'une blessure encore non guérie. J'ajustai le poids de mon haubert, puis repositionnai ma hache enveloppée à sa place habituelle. « On ne part pas en quête épique, juste en course. » Les traits fins d'Emma se plissèrent en une grimace. « Baralinbor ? C'est pas celui qui s'est fait bouffer par un dragon ? » Cette histoire a été obtenue illicitement sans le consentement de l'auteur. Signalez toute apparition sur Amazon. « Hé, il s'est taillé un chemin *hors* du dragon. » Beowyn Baralinbor avait été l'un de mes héros préférés quand j'étais gamin, d'après les histoires de ma mère. « Et il s'est probablement rempli jusqu'à la gorge de la Souillure », rétorqua mon écuyère avec dédain. « D'ailleurs », ajouta-t-elle avec emphase, « je suis bien plus une Eudora. » Je fronçai les sourcils. « La Valkyrie d'Argent ? C'est un nom sanglant. » « Une *légende* sanglante, tu veux dire. Aucun guerrier d'Edaea n'a égalé son compte, à part peut-être le Vieux Maléfique lui-même. » « Je ne suis pas sûr qu'une propension au massacre de masse soit ce dont tu devrais t'inspirer », fis-je remarquer, prenant un ton plus sérieux. « Je croyais que tu voulais t'éloigner de tout ça ? » « Il y a une différence entre tuer pour maintenir son pouvoir et se battre pour une cause juste. » La voix d'Emma avait pris un ton professoral, ce qui me semblait quelque peu ironique. « Ser Eudora s'est battue pour défendre son prince contre une horde d'ennemis, tous prêts à massacrer un enfant innocent pour s'emparer d'un trône. Elle s'est fait un nom sur le champ de bataille, dans la gloire. » Elle marqua une pause, puis ajouta d'une voix plus douce : « Ma famille ne tuait que pour maintenir les gens dans la peur. Ce n'est *pas* la même chose. » Je laissai tomber le sujet, sentant quelque chose de vulnérable et inattendu dans la voix de la jeune femme. Même après des mois, sa décision de rompre avec les maisons nobles et sa propre lignée sanglante restait une blessure à vif pour Emma Orley, autrefois Emma Carreon. Elle finirait par accepter son choix, et elle-même, un jour. Je ne pouvais qu'espérer l'aider à trouver cet équilibre, et ne pas l'entraîner par inadvertance sur un chemin plus sombre. Je ne savais pas quelle étrange chance m'avait placé, moi, un paladin déchu et chevalier disgracié, dans la position de mentor d'une novice sorcière et héritière d'un clan de tyrans draconiens, mais j'étais là. Elle voulait être chevalier. Je ne l'étais peut-être plus, mais je pouvais peut-être lui transmettre les parties que je n'avais pas trop gâchées. « C'était quoi, cette histoire entre toi et Ser Maxim tout à l'heure ? » demanda Emma, me prenant au dépourvu. « On aurait dit que vous vous disputiez. » Mon pas hésita un instant avant que je ne me reprenne. « Ce n'était rien. Juste le vieux qui fourre son nez là où il ne faut pas. » « Hm. » Sacrée pie-grièche. Elle voyait trop de choses et avait une fâcheuse tendance à ne rien laisser passer. « Ce ne sont pas tes affaires. » Ma voix était plus dure que je ne l'avais voulu. « Laisse tomber. » Emma me lança un regard noir. Puis, dans un geste très juvénile, elle ricana et roula des yeux, prenant une expression ennuyée. Je voyais bien que je l'avais piquée. Enfin, mieux vaut piquée que brûlée. Ni elle ni Maxim n'avaient besoin de s'inquiéter de mes préoccupations, ou de mes rêves. *** Nous avions plusieurs jours de voyage devant nous et fîmes halte cette nuit-là dans les bois, utilisant l'abri d'un surplomb rocheux pour faire notre feu. Des feux follets du Sanctuaire, attirés par notre chaleur et avides de réchauffement en ces mois froids, jouaient dans les flammes dansantes. Emma les avait regardés jusqu'à ce qu'elle s'endorme. Elle avait son épée de famille dans son fourreau sur ses genoux, la seule chose qu'elle avait gardée de son ancienne vie. Elle la serrait fermement, même dans son sommeil. Je restai éveillé, adossé à un rocher avec mes sacs et ma cape comme coussin. Ma hache, sa lame enveloppée dans des couches de tissu, était posée à côté de moi, mes jambes étendues et croisées. Je passai un pouce sur les contours de mon anneau, fixant les flammes. Des fantômes de la forêt murmuraient au loin, jaloux de notre feu mais n'osant pas trop s'approcher. Le vent nocturne était glacial, mais un feu de camp imprégné d'aura et ma longue veste portée par-dessus mon haubert, ajoutés à ma cape rouge habituelle, me gardaient assez au chaud. Je ne pouvais pas dormir. Non, je ne *voulais* pas dormir. Des pensées sombres nageaient comme des anguilles prédatrices dans les ténèbres de mon crâne. Pourquoi avais-je grogné après Maxim plus tôt ? Je ne me vantais pas d'avoir un tempérament placide, mais le vieil homme ne méritait pas ça. Pas plus qu'Emma, d'ailleurs, quand j'étais devenu irritable sur le même sujet. Mes yeux descendirent vers la bande d'ivoire à mon index. La pierre noire sertie dans l'anneau tourbillonnait de remous rouges, comme du sang piégé dans l'ambre. Non, je connaissais la réponse. Maxim l'avait vu, et les autres aussi. Je ne dormais pas bien, depuis plusieurs semaines. Pas depuis Venturmoor, vraiment. Je pouvais blâmer ma dernière mission. L'exécution avait été une triste affaire, comme abattre une vieille chimère fatiguée couverte de tumeurs. Le Recusant, le *roi* qu'ils m'avaient fait trancher, avait été un grand homme autrefois, même s'il avait aussi été un ennemi. J'avais rêvé de croiser le fer avec lui sur un champ de bataille. La moitié des jeunes idiots d'Urn avaient eu la même ambition. Rien dans cette guerre n'avait été honorable. Cependant, ce n'était pas seulement le visage émacié de Rhan Harrower qui hantait mes pensées. Je ne pouvais chasser de mon esprit l'image — de la chair brûlée, boursouflée, noircie comme de la viande trop cuite, collée à un crâne mince, avec deux yeux factices qui semblaient étrangement encore terriblement *conscients*. J'essayais de me souvenir de la Princesse Maerlys telle qu'elle était dans mes souvenirs, l'elfe dorée qui conseillait la Table d'Aulne avec une sagesse tendre, mais son visage défiguré dans le présent revenait sans cesse. L'image, et ses mots. *J'ai imaginé mille façons de te punir pour avoir échoué à protéger mon père et ma ville, Alken Hewer. Pourtant, je pense qu'il n'y a pas de pire enfer que celui dans lequel tu erres actuellement.* J'avais senti l'aura dans ses paroles, savais qu'elle voulait planter cette graine dans mes pensées pour m'empoisonner. Même en le sachant et en me protégeant contre la compulsion, les mots persistaient. Après tout, j'avais *échoué*. J'avais échoué envers eux tous. La Princesse savait exactement ce qui se passerait en exigeant ma présence à l'exécution. Maintenant, le chat était sorti du sac. L'Accord parlerait du Bourreau comme d'un fait avéré, pas seulement une rumeur. Plus d'ennuis, plus de problèmes. Mais pas ce soir, pas tout de suite. Je pouvais passer l'hiver à entraîner Emma, lui enseigner l'épée, la sorcellerie et un peu de chevalerie. Puis, au printemps... eh bien, je verrais à ce moment-là. Je pouvais blâmer ma dernière mission pour ma mauvaise humeur, mon mauvais sommeil. Mais je savais que ce n'était pas tout, loin de là. Passant une main sous mon col, je sortis *ça*. Mon médaillon. Ma marque de chevalier. Le médaillon portait l'image d'un arbre doré cerclé d'un soleil argenté — le symbole de l'ordre légendaire auquel j'avais prêté serment, intégré à l'emblème de la Maison Silvering, qui m'avait fait chevalier. La marque était gravement endommagée. Brûlée et déformée, une tache noire rongeait les branches de l'arbre, leur donnant l'apparence de fumées toxiques, le soleil argenté devenu dentelé et brisé. J'avais cru l'avoir perdu il y a onze ans, quand Seydis avait brûlé. Maintenant, il m'avait été rendu par la main d'un Diable d'Orkael, l'Enfer de Fer. Il ne m'avait pas dit comment il l'avait obtenu, pas exactement, mais ses implications suffisaient à me faire deviner. Malgré tout, je savais que les Zosites, les anges noirs régnant sur les Royaumes Infernaux, étaient trompeurs. Leurs serviteurs, les Crowfriars, l'étaient aussi. Je ne pouvais faire confiance à rien de ce qu'ils disaient ou donnaient. Pourtant, je *savais* que ce que je tenais avait été à moi. Je le savais dans mes os, reconnaissais son toucher, son odeur. Il avait même encore cette senteur nostalgique. Beaucoup de chevaliers d'Urn scellent des herbes ou des pétales dans leurs médaillons pour se rappeler leur terre natale, conservés avec un peu d'elfcant. Le mien sentait les baernroses qui fleurissaient dans les collines à l'ouest de Herdhold, où j'étais né. Il sentait aussi le sang, et le feu. « Il l'a probablement récupéré dans les ruines », marmonnai-je. « Maudits diables et leurs tours. » Je repliai les bras dans ma cape, tenant toujours le médaillon, et fermai à moitié les yeux. J'avais demandé aux feux follets de garder le feu chaud et de surveiller les dangers, pour que je puisse dormir un peu. J'avais *besoin* de dormir. *Tu sais bien que ce n'est pas comme ça qu'il l'a trouvé.* Mes yeux s'ouvrirent brusquement, scrutant l'obscurité environnante. Mon regard se posa enfin sur le feu de camp, et je sus que la voix que j'entendais soudain venait de *l'intérieur* des flammes. Je ne voyais plus les feux follets, et les bois étaient devenus d'une noirceur mortelle, tout s'estompant sauf cette concentration de chaleur. *Admets-le.* *Tu sais où c'est allé...* *...Qui le lui a donné.* Je rêvais. Je m'étais endormi en regardant le feu. *Cela ne signifie pas que je ne suis pas réel.* Le feu murmura d'une voix sifflante, rêveuse et pleine de malice. Je *connaissais* cette voix, même si je ne l'avais pas entendue depuis plus de dix ans, et avais espéré ne plus jamais l'entendre. *Tu te mens encore à toi-même avec brio.* Je me redressai contre le rocher, sur le point de me lever. Les poils de ma nuque se hérissèrent, mon cœur s'emballa et une sueur froide perla sur mon front. « Tu n'es pas là », chuchotai-je vers le feu. « Tu ne *peux pas* être là. Je t'ai renvoyé en Enfer. » Le feu rit. *Tu sais mieux que quiconque que mort ne signifie pas disparu.* *Tu pensais que c'était ma fin ?* *La nôtre ?* « Il n'y a pas de "nous" », dis-je aux flammes, ou à la présence sombre qui s'y cachait. La flamme bouillonnait, s'élevant pour remplir le foyer, fouettant la nuit. La chaleur de l'abri augmenta, mais sembla devenir encore plus noire, faisant du feu une blessure dans un monde de ténèbres absolues. Je sentis une bourrasque de vent brûlant sur mon visage et levai une main protectrice. Des braises volèrent, le bois craqua et une ligne de feu commença à ramper vers moi, marquant le sol. *C'est ce que tu penses ?* *...Ce que tu **veux** ?* Plusieurs braises touchèrent les cicatrices sur mon œil gauche. Elles explosèrent en une douleur brûlante. « Je veux être débarrassé de toi », soufflai-je, serrant mon œil et y plaquant une main. « Je veux retrouver mes rêves. » Je pouvais entendre des voix horrifiées et souffrantes tout autour de moi. Des tours s'effondrant, des flammes rugissant à travers des avenues dorées, des cloches discordantes sonnant, des épées résonnant sous un ciel sanglant. Des choses cruelles riant dans le chaos, *se délectant* du carnage. *Je ne suis pas là*, me dis-je. *Je n'y suis plus. C'est arrivé, j'ai survécu, je dois tourner la page.* ***Survécu !?*** *Tu souilles encore plus tes rêves avec chaque tête que tu prends pour **eux**...* *...Je t'aurais libéré de ça.* « Tu m'aurais transformé en monstre. » **Et qu'es-tu maintenant ?** Les mots, comme une flèche bien ajustée, trouvèrent leur cible. Dans l'obscurité, j'entendis le bruit d'ailes de cuir se déployant. Je pouvais entendre des membranes s'étirer, des muscles malformés craquer. L'obscurité sembla soudain faite de lames acérées, comme une phalange de griffes prêtes à me saisir. La cicatrice de feu rampait sur la neige, touchant presque mes pieds maintenant. Je pouvais à peine penser à travers la douleur brûlante déchirant les cicatrices de mon visage. **Je croupis dans les ténèbres maintenant...** **Dans le fer...** **...Dans le feu.** **Mais pas pour toujours, Chevalier d'Aulne, rien n'est éternel.** **J'ai rêvé du jour où nous nous reverrons.** **...Et ce jour n'est plus si lointain.** **Les sceaux sont brisés, les murs s'effritent...** *...Je t'aurai bientôt dans mes bras.* Avec un rugissement, les yeux écarquillés par la peur, je saisis ma hache — un simple effort de volonté fit tomber les enveloppes de tissu, révélant la lame alliée de bronze et d'acier mortel, ses incrustations dorées brillant d'aura. Je l'enfonçai dans la neige, droit sur l'extrémité du tentacule de feu rampant. Inutilement. Les flammes grimpèrent le long de la lame et se tordirent autour du manche en chêne, puis autour de ma main, affamées comme des mille-pattes. Ma peau commença à cloquer, puis saigner, puis bouillir. Et pendant ce temps, cette voix maudite chantonnait. **Bientôt. Si bientôt...** **Ils ont donné chair à Yith avec des asticots et de la viande...** Je serrai les yeux contre la douleur des brûlures et l'assaut d'images dans mon esprit. Je me souvins de la chapelle de Caelfall, des villageois empilés et massacrés autour du bassin sacré, leurs cadavres grouillant d'insectes. *Quelque chose* était sorti de ce charnier. Quelque chose de répugnant. Je connaissais son nom, maintenant. **Comment veux-tu me voir habillée, mon chevalier ?** **Dois-je me faire recoudre une chair avec du sang ?** **Avec des flammes ?** Impuissant, je regardai les flammes affamées grimper le long de mon bras, s'approchant de moi. *Bientôt.* *** Emma me réveilla au milieu de la nuit, son visage pâle d'inquiétude. J'avais ma hache en main, toujours enveloppée. Il n'y avait pas de feu vivant, pas de chose acérée dans l'obscurité. Seule une nuit d'hiver calme et pure. Le feu s'était réduit à des braises, et le froid était mordant. Les cicatrices sur mon œil gauche me faisaient sourdement mal. « Tu marmonnais dans ton sommeil », dit Emma. Elle avait une main sur mon épaule, probablement pour me secouer. À son expression, je compris que ça avait été plus dramatique qu'un simple marmonnement. « J'essaie de te réveiller depuis un moment », ajouta-t-elle. Je pris un moment pour reprendre mon souffle. L'air nocturne commençait à geler la sueur sur ma peau. « Ravive le feu », dis-je après un temps. « Avant que j'attrape froid. » Emma hocha la tête. Les lèvres serrées, elle se précipita vers le feu et commença à y jeter du bois frais, les remuant. Elle murmura aux flammes, utilisant l'un des Sidhecants que je lui avais enseignés pour demander aux feux follets de l'aider. Ils s'étaient cachés dans les cendres, soit effrayés par mon monologue nocturne, soit jouant un tour. Les fées peuvent être des compagnons capricieux. Pendant qu'elle était occupée, je me ressaisis. *Juste un rêve*, me dis-je. *Juste un autre putain de cauchemar.* Je bougeai, commençai à me lever, puis me figeai. Je baissai les yeux vers ma main droite. Je portais toujours mon anneau.