Chapter 95 - Revision Interface

Intermède : Credo Renuart Kross s'agenouilla devant la statue de Dieu, inclina la tête, et pendant un long moment, réalisa qu'il ne savait quoi dire. Il ouvrit la bouche pour commencer sa prière, s'interrompit lorsqu'une étrange sensation l'envahit, et hésita. Il resta ainsi agenouillé pendant plusieurs minutes, sentant son armure lui entailler les genoux. Il demeura suffisamment longtemps pour que la douleur se transforme en engourdissement, et pour que la lumière lunaire filtrant à travers le vitrail au-dessus de la statue change plusieurs fois de motif au gré des nuages. Il n'était pas à Rose Malin. La chapelle autour de lui se situait dans un satellite occidental de Garihelm, une ville fortifiée durement touchée par un siège dévastateur dont elle ne s'était toujours pas remise après près d'une décennie. À l'extérieur, des quartiers entiers gisaient en ruines. Les fantômes des victimes de cette violence hantaient chaque recoin enseveli et chaque vitre souillée de cendre. Même des années d'efforts des prêtres de la ville n'avaient pas suffi à tous les apaiser — la ville était tout simplement trop vaste, et trop ancienne. Délaissé, oublié, et dépourvu des foules grouillantes du reste de la grande cité. Un bon endroit pour se soulager. « Je me suis habitué à entendre les péchés des autres », commença Kross, gardant la tête baissée. Sa cape gris pâle tombait autour de lui comme un linceul, s'étalant sur le sol en mosaïque terni. « J'avoue qu'il y a bien longtemps que je ne me suis pas penché sur les miens. » Un nuage passa devant la lune, assombrissant brièvement la nef. Kross regarda sa main gantée, l'acier lisse dans lequel il s'était enveloppé. Un déguisement chevaleresque, qui lui avait bien servi en ces terres. Serrant son poing ganté, il déclara : « Les gens d'ici me traitent de démon. Même alors que je cherche à les amener vers Votre lumière, ils me claqueraient la porte au nez s'ils en voyaient la vérité. » Kross leva les yeux vers l'effigie de l'Héritière. Elle se dressait à près de quinze pieds sur son piédestal, vêtue d'une robe d'un ancien dessin, Son front orné d'une couronne argentée tressée de vrilles. Quelqu'un avait gratté l'émail argenté du bois, le laissant blanc et nu, presque squelettique. Ils avaient aussi pillé l'auremark doré, les gargouilles gardiennes des lieux sacrés ayant fui ou péri durant le siège. « J'ai commis bien des atrocités », dit Kross au visage de Dieu. « J'ai menti, tué, et précipité de braves gens dans la ruine. J'ai parcouru cette sphère pendant six siècles, et durant tout ce temps, j'ai servi. » Elle le regardait d'en haut, ce qui restait de Sa lance brandie comme un sceptre. « Même après que Vous nous ayez reniés, nous avons servi. » Kross gardait un ton mesuré, respectueux, tout en reconnaissant l'émotion étrange qui l'agitait. Ressentiment. « Depuis sa fondation », dit-il, sa voix résonnant dans l'église, « Orkael a honoré sa mission. Pendant vingt mille ans, nous avons veillé aux frontières des Ténèbres, et sommes restés fidèles. Même lorsque le trône de Votre père était vide, alors que nous aurions pu prendre les rênes de tout, nous sommes restés dévoués à notre tâche. Nous n'avons pas cherché le pouvoir. » Le nuage était passé, et un clair de lune froid et brumeux couronnait le visage sévère de la Reine-Déesse. Il sentit un frisson parcourir la trame même du monde. Ils sont là. Son conseiller murmura ces mots directement à son oreille. Kross sentait le souffle du séraphin sur sa peau, comme une brise glaciale. Il sentait ses bras à demi réels enlacer ses épaules à travers l'armure, comme du fer gelé autour de son âme. Même lorsqu'il se rendait invisible aux autres, il était toujours là. Son fardeau. Son choix. Kross se releva et tourna le dos au visage mort au-dessus de lui. Sa forme vacilla, se dénouant brièvement en une fumée noire semblable à celle d'une cheminée. Il marcha jusqu'au centre de la pièce. Le cliquetis de son armure se transforma en frottement d'étoffe grossière. Le sifflement de sa cape majestueuse sur le sol de la nef devint le bruissement d'une cape de laine rugueuse. Ses pas assurés et son dos droit adoptèrent une démarche traînante et boitillante. Il sentit les cicatrices brûlantes se former sur sa peau, la chair se plisser, les cils et sourcils pourrir. Il ressentit la douleur, et bien qu'habitué depuis longtemps, son ressentiment monta. Il aimait être Renuart Kross. Cependant, le Chevalier-Exorciste n'était qu'un masque. Une histoire. Vicar leva les yeux et vit d'autres visages marqués par les Enfers le regarder, tapis dans l'ombre des piliers, assis sur les bancs, voire accroupis dans les poutres comme des corbeaux. Comme lui, ils étaient tous vêtus de couches d'étoffe élimée aux nuances de silex et de charbon. Comme lui, ils portaient de lourdes capuches masquant leurs traits brûlés, accompagnées de foulards, de manteaux déchirés ou de capes tachées de cendre. Vicar parcourut du regard ses confrères corbeaux. Il en compta huit. Neuf, en comptant lui-même. Trop peu. « Où est Sœur Krile ? » exigea-t-il. Un froissement d'étoffe nerveux. Une autre ombre passa devant la lune. « Au sud », dit une voix rauque. Un des missionnaires orkaelin s'avança dans l'allée. Il ne s'habillait pas comme un moine, contrairement aux autres, mais ressemblait plutôt à un vieux berger des collines. Ses vêtements étaient de la bonne couleur, mais faits de peaux brutes superposées sur ses épaules, empilées pour dissimuler tout son torse, bras compris. Les peaux et fourrures tombaient en lambeaux sous sa taille, laissant voir ses jambes nues et poilues. C'était un lion noir d'homme, trapu et massif, aux cheveux clairsemés mais longs autour de son crâne dégarni, et une barbe sauvage comme un nuage noir. Ses yeux étaient noirs aussi, sauf l'éclat du feu infernal qu'ils contenaient. Les lèvres épaisses du moine démoniaque s'étirèrent en un rictus macabre. Il avait aussi des brûlures, bien moins graves que celles de Vicar. Ses dents étaient en fer. « La dernière fois que je lui ai parlé, Krile disait avoir trouvé un précieux butin à Duranike. Je doute qu'on ait de ses nouvelles avant qu'elle n'obtienne un contrat. » Vicar réprima sa frustration. Il avait ordonné à tous les missionnaires du sous-continent de se rassembler ici, pour préparer l'étape suivante. Ce qui venait importait bien plus qu'une simple marque. Il sentit les regards dans l'église se fixer sur lui, cherchant des signes de sa frustration, de faiblesse. Chacun d'eux le verrait tomber avec joie pour prendre sa place. C'étaient des loups, ou plutôt des chacals — il ne leur ferait pas l'honneur de les comparer à des loups — et aucun ne comprenait vraiment l'importance de leur travail. « Je suis surpris de te voir ici, Frère Myrddin. » Vicar laissa ses propres yeux brûlants se poser sur l'homme au manteau de peaux. « Je ne savais pas si la nouvelle te parviendrait dans ta retraite. » Le sourire du corbeau barbu ne vacilla pas d'un poil. « Ouais, eh bien, je voulais pas rater ton grand spectacle, Vicar. Mais c'est risqué de nous rassembler ici pendant une inquisition. » Ce dernier mot traversa la pièce comme une flèche, atteignant sa cible avec précision. La tension, déjà palpable, frôlait l'ébullition. « Hm. » Vicar laissa un petit sourire effleurer ses lèvres boursouflées. « C'est précisément pourquoi nous sommes là. Mes efforts auprès du Prieuré ont porté leurs fruits. » « Oh ? » fit un autre, vêtu comme un marchand itinérant, avec un chapeau en forme de champignon et des manches à rayures gris charbon et jaune soufre. « Raconte. » « Je suis très près de convaincre le Grand Prieur de signer le Credo Ferrum. » Vicar laissa ses mots planer longtemps après les avoir prononcés. « Le chef de l'Inquisition Auréate ? » dit un autre moine infernal dans le silence, un grand cadavre au visage pâle et aux yeux enfoncés et jaunis. « Un Faust ? » Vicar inclina simplement la tête, son expression sereine inchangée. « Cela nous ancrerait dans ce pays. Réparerait des siècles de fracture causés par l'Ordre Fendu. » Myrddin croisa ses bras velus, renfrogné. Pourtant, Vicar vit le calcul dans ses yeux noirs. Il comprenait les implications. « Il y a plus », dit Vicar doucement. Huit paires d'yeux marqués de flammes se fixèrent sur lui. Il écouta le murmure de l'ange froid sur son épaule et dit : « On nous a ordonné d'accomplir le Rite de Transposition. » De nouveau, le silence. Brisé par un rire rauque et malsain, résonnant en un chœur funeste sur les murs de la vieille église. Myrddin se pencha, la salive volant de ses lèvres calcinées tandis qu'il ricanait. « T'es sérieux ?! » dit-il, les yeux brillants d'excitation. « Ils veulent vraiment qu'on le fasse si tôt ? » « Heavensreach est resté silencieux trop longtemps », dit Vicar, opposant une froideur glaciale à l'hilarité du corbeau. « La Chorale a rejeté toutes nos tentatives de négociation, et la paix fragile de l'Accord est sur le point de se briser. Nous devons être en position d'imposer l'ordre. Quand les Maisons d'Urn tomberont, l'Église — ou plus précisément le Prieuré de l'Arda — sera en mesure de prendre le pouvoir. Et nous serons derrière eux. » Il leva une main couverte de croûtes, la manche déchirée tombant de son poignet mince comme une étoffe royale. « Déjà, de grandes nations du continent écoutent notre conseil. Si nous voulons empêcher ce monde de tomber face à l'Adversaire, nous ne pouvons laisser nos homologues gérer si mal leurs responsabilités ici. » « De jolis mots », gronda Myrddin. « Ce Prieuré est une lame à double tranchant, Vicar. Tu te souviens des croisades ? Les Auréates ont failli nous chasser d'Edaea il y a des siècles. D'après ce que j'ai entendu de cette Inquisition, elle est réputée pour sa façon zélée d'extirper l'hérésie, réelle ou non. Comment savoir qu'elle ne nous brûlera pas ? Leur dieu nous a virés. » « Notre Dieu était en deuil, et en colère contre nous. » Vicar soutint le regard de Myrddin. « Cela fait près d'un millénaire, frère, et Son royaume s'effondre. Il est grand temps d'oublier les querelles passées et d'affronter la vraie menace. » « Abgr ûdai », siffla le corbeau aux traits squelettiques, ses yeux veinés presque exorbités de haine. Vicar hocha la tête. « Les mages traîtres ont fait presque autant de mal au Royaume de Fer que celui-ci lorsqu'ils ont brisé les sceaux de Tuvon. Beaucoup de prisonniers d'Orkael se sont échappés, et beaucoup courent encore ici. Notre mission est de garder l'Abîme et d'enchaîner son chaos. Il est ici, en cette terre. L'Inquisition peut être notre filet et notre épée. » « Les mortels sont versatiles et ont la mémoire courte », dit Myrddin, sceptique. « Et d'après ce que j'ai entendu, le Prieuré peut soulever la populace en une foule à sa guise. Un allié en qui on ne peut avoir confiance n'en est pas un. » « Si ce Grand Prieur nous signe son âme », ajouta le corbeau marchand, « nous n'aurons pas besoin de lui faire confiance. Nous le posséderons. » « C'est ma tâche », approuva Vicar. « Nous devons accélérer nos plans. Urn est encore plus instable que nous le pensions. Il est temps de contacter directement le Tribunal de Fer. » « Enfin », gronda Myrddin. « Quand ? » « Dans les prochaines semaines », dit Vicar. « L'Accord tiendra un sommet ici. Il y aura des célébrations, et un grand tournoi pour éprouver la nouvelle génération. On dit que ce sera l'un des rassemblements les plus fastueux de l'histoire d'Urn. Nous en profiterons. J'aurai plus de détails pour vous dans les jours à venir. » Ils disparurent alors, sauf Myrddin. Le corbeau hirsute toisa Vicar, qui ne lui rendit qu'un regard froid et indifférent. « Ne laisse pas ton rôle de Renuart Kross te monter à la tête », dit l'homme aux fourrures. « Nous ne sommes pas des héros, Vicar. Notre travail est de les mettre en dette. Souviens-t'en. » Il disparut à son tour, s'évanouissant dans les ombres. Vicar attendit une demi-minute, puis pencha sa capuche. « Je suis impressionné », murmura-t-il. « Je ne pense pas qu'aucun d'eux t'ait remarqué. » Un long silence, puis un segment d'ombre se détacha. Un homme de petite taille, mince et vêtu de noir, s'avança. Il fixa Vicar d'un œil vert lune. L'autre était manquant, remplacé par un rubis rouge luisant comme un feu dans la pénombre de l'église. « Tu ne m'as pas dit que tu ferais appel à un membre du Tribunal », accusa Lias Hexer, son visage — jeune malgré son âge — crispé de colère. Son œil, celui que le Zosite lui avait laissé, se porta par-dessus l'épaule de Vicar. Ou plus précisément, sur la chose que le sorcier savait s'y accrocher. « Je croyais que tu en avais déjà un ? » « Mon conseiller est un esprit mineur », dit Vicar. « Il connaît l'esprit de ses pairs, mais ne peut traverser la trame du Wend pour contacter directement le Royaume de Fer. La situation à Urn est bien plus instable que prévu. Nous devons consulter une autorité supérieure. » « Cette consultation mettra-t-elle la ville en danger ? » demanda Lias, fronçant les sourcils. « Non », mentit Vicar avec aisance. Six siècles lui avaient donné assez d'entraînement. « Pas tant que nous ne serons pas dérangés pendant le rite. Toi, tu nous y aideras. » « Je ne suis pas ton serviteur », cracha Lias. « Non ? » Vicar cligna des yeux. « N'est-ce pas nous qui t'avons donné un œil voyant à travers les royaumes ? Qui t'avons accueilli, instruit, enseigné nos secrets de forge, révélé la Vraie Chimie ? Qui t'avons appris à fabriquer le Fer Démoniaque, à insuffler la vie aux Marions ? » La voix de Vicar devint dure. « N'est-ce pas nous qui t'avons montré l'importance de cette guerre ? Ton pays est un arrière-pays, Lias, et pourtant il est le théâtre d'un conflit qui peut ébranler le cosmos. » « Nous avions un accord », gronda Lias. « Lequel ? » demanda Vicar avec curiosité, levant les yeux au plafond. « Tu as passé bien des contrats avec nous ces dernières années, Lias Hexer. Pour le pouvoir, le savoir, la protection... » « Pour protéger ceux que j'aime », insista Lias, sur la défensive. « Pour maintenir les royaumes stables. J'ai fait ma part. » Il s'avança, une main gantée sur la poitrine. « J'ai convaincu les seigneurs de lever l'embargo commercial avec le continent. Je t'ai donné les listes de nobles marginalisés les plus susceptibles d'accepter tes offres. J'ai détourné l'attention de l'Empereur de toi. » Le visage du sorcier s'assombrit, empreint de colère. « Tu m'avais juré qu'Alken ne serait pas blessé. Il a passé trois semaines dans les cachots du Préside. » « Et il est vivant », dit Vicar, faisant face à l'homme maigre. « Je t'ai promis de ne pas le tuer, ni de laisser le Préside le faire. J'ai tenu parole. » Il haussa les épaules. « Tu aurais dû le dissuader d'agir aussi témérairement. Il a quasiment supplié pour être capturé. » « Ce repaire a été attaqué par les Woed ! » rugit Lias. Puis, se forçant au calme : « Et Yith ? Je croyais que les vôtres pouvaient enchaîner les démons. » « Je ne suis pas un Zosite », admit Vicar. Il ne dit pas nous fûmes tous mortels comme toi, et si tu ne l'as pas encore compris, tu es bien moins intelligent que tu ne le prétends. À voix haute, il dit : « Quant à ton vieil ami... C'est un brute. C'est dommage qu'il ait fait tant de dégâts, mais les restes brisés d'un seul paladin ne peuvent arrêter la marée. S'il reste hors de mon chemin, je n'aurai pas à lui nuire. » « Je ne sais pas où il est », admit Lias. « Si tu as fait quoi que ce soit... » « Je ne connais pas la position d'Alken Hewer », dit Vicar, n'ayant pas besoin de mentir cette fois. Il plissa les yeux, sentant la chair brûlée le picoter. « Votre Impératrice fut sa suzeraine. N'as-tu pas pensé qu'elle pourrait— » « Elle ne serait pas si stupide », coupa Lias. « Elle est déjà accablée d'intrigues, et reprendre Alken sous son aile serait un risque énorme. Son propre mari a prononcé sa sentence, et les rumeurs sur eux courent encore à Karles. Elle ne peut se permettre un scandale, et elle sait que le Grand Prieur en profiterait. » Il marqua une pause, et murmura comme pour lui-même : « Rose ne prendrait pas ce risque. » Vicar n'en était pas si sûr. Il avait enquêté sur le passé du chevalier disgracié après leur altercation à Venturmoor, et une chose était claire — les liens entre Rosanna Silvering, son champion, et son mage de cour étaient solides. Ils avaient survécu ensemble à une usurpation et une guerre, de telles épreuves forgent des liens puissants. Lias lui mentait-il, pour le détourner de Hewer ? Le sorcier savait-il où le chevalier déchu était parti, ou le soupçonnait-il ? Aucun des deux ne se faisait confiance. Cela importait peu à Vicar. Tout était en place, et Lias ne pouvait rien faire contre la marée. « Peu importe », dit-il à voix haute. « L'Impératrice et le Bourreau sont des figurants dans cette histoire. Nous jouons avec des Royaumes, mon ami. » Lias ricana au mot ami. « Une Impératrice est un figurant dans les affaires de nations ? » « Quand il s'agit de mon propre royaume, oui. » Vicar sourit, montrant ses dents pourries. « Nous avons du travail. Assure-toi que tes vieux amis ne nous gênent pas — Alken Hewer et Rosanna Silvering compris. Compris ? » « Tu sais que je suis banni de ce royaume », dit Lias. Puis, avec un soupir : « Je ferai ce que je peux. Et le démon ? » « Ce n'est qu'un molosse. » Vicar fit un geste négligent. « Oraise trouvera qui tient sa laisse, et ce sera réglé. Si tu t'en inquiètes tant, occupe Hewer avec ça. Poursuivre des ombres est son fort. » « Il est presque devenu une ombre », dit Lias avec amertume. « Je le reconnais à peine. » Après un silence, son regard hétérochrome se braqua sur le corbeau. « Souviens-toi de ce que tu m'as juré, Vicar. Ce coup d'État contre la Chorale n'est pas une simple prise de pouvoir. Je crois que ton royaume est le plus stable pour gouverner ces terres. Si tu me fais penser le contraire, tu en répondras. » Les ombres semblèrent se solidifier autour du mage. À sa hanche, ses longs doigts tapotèrent un objet orné — une pipe de bois laqué et d'argent ajouré. Son pouvoir était presque tangible dans la pièce, bien au-delà de toute aura mortelle normale. Les sorciers altéraient leur essence même pour manier leurs pouvoirs. À bien des égards, Lias n'était pas plus humain que Vicar. L'œil rubis de l'homme aux cheveux noirs semblait brûler d'une lumière intérieure. « Nous n'oublions pas les serments », dit Vicar gravement. Quand le sorcier eut disparu dans l'ombre comme un spectre, Vicar resta un moment dans l'église, perdu dans ses pensées. Des puissances mortelles et immortelles tourbillonnaient autour de Garihelm. Il se sentait comme un poisson prédateur parmi un banc. Était-il le requin, ou la piranha ? Peu importait. À la fin, il aurait un léviathan à ses côtés. Tu ne devrais pas faire confiance au sorcier. Tu ne devrais pas sous-estimer le paladin. La voix du conseiller, encore. « Lias nous doit beaucoup », murmura Vicar. « Et Hewer est un imbécile. Un nom mineur parmi un ordre de légades oubliées, qui s'est laissé corrompre par un sous-fifre du Mage Traître. C'est un brute, il ne sait rien. » Et Vicar croyait encore à moitié que le Bourreau de Seydis était en ville pour assassiner le Préside au nom de la Chorale. Le Préside, le Grand Prieur, ou même lui. J'aurais dû le tuer, pensa-t-il. Le Zosite parla à nouveau, sa voix mélodieuse d'une beauté douloureuse et empreinte d'une cruelle ironie. Sans moi, il t'aurait battu dans la cathédrale. Vicar réprima sa frustration. Trop tard. Le séraphin l'avait vue, et en était amusé. Les Chevaliers de Seydis sont puissants. Ils furent forgés à l'image des champions du Premier Royaume. Ne laisse pas l'orgueil t'handicaper, ou tu échoueras. Vicar accepta la critique. « Je serai prudent », dit-il, sincère. Le Zosite n'avait pas fini. Le Tuteur de Malice n'est pas un démon mineur. Vicar s'était tourné vers la porte pour partir. Il considéra cette déclaration, se remémorant le prisonnier qu'il avait interrogé lors de son dernier passage à Orkael. Tant des Fosses de Fer abritaient des horreurs, folles et délirantes, ou si dangereuses qu'on ne pouvait même leur parler sans risque. La créature blessée dans ce cachot n'avait pas semblé une grande obscurité. Elle avait paru abattue, presque désespérée. Il ajusta sa cape, et dans ce mouvement redevint Renuart Kross. Ses pas cuirassés résonnèrent dans la vieille église. Au loin, le tonnerre gronda tandis qu'une nouvelle tempête approchait sur la baie. Kross glissa une main sous sa cape grise et en sortit un médaillon orné. Noirci et tordu par la chaleur, on distinguait encore un soleil argenté encerclant un arbre doré. Oraise l'avait voulu comme preuve, mais Kross l'avait dérobé par dépit. Elle s'est bien battue pour garder ceci, pensa-t-il. Les siens sont malveillants et experts en tromperie. Elle a peut-être voulu me le laisser croire. Il n'avait pas besoin d'un Ange des Enfers pour le savoir. Pourtant... Il fit tournoyer le médaillon avant de le rattraper. Impossible, pensa-t-il, et serra. La fine coque métallique de l'emblème du chevalier plia, puis se fendit. Les chevaliers urniens gardaient toujours un souvenir dans leurs médaillons, généralement une herbe ou une fleur, souvent préservée pour en conserver le parfum. Celui qu'il tenait, ayant appartenu à la Première Épée de Karles, sentait une rose douce-amère qu'il ne connaissait pas. Il l'ouvrit, et n'y trouva pas de rose. Seulement des marques sur la paroi intérieure. Des griffures, et un peu de sang séché ni humain ni tout à fait matériel. « Merde », dit-il à voix haute. Il avait été joué, et bien. Un sourire d'appréciation, presque de respect, effleura ses lèvres. Et il ressentit un instant de pitié pour Alken Hewer. Son regard revint vers le visage de l'Héritière des Cieux. « Je ne suis ni dieu ni ange », dit Kross à Elle. « Je suis né mortel. Je ne peux concevoir le passage d'éternités. Je ne fais partie de cette guerre que depuis un peu plus d'un demi-millénaire. Je ne comprends pas la rage qui doit t'animer. » Il ramena sa main sur sa poitrine, et prononça ces mots avec tout ce que son cœur mort pouvait encore ressentir. « Je fais tout cela pour Toi. Je ne demanderai ni Ta bénédiction, ni Ton pardon. Ces gens se croient Tes élus... mais je sais qu'ils étaient simplement ceux que Tu avais sous la main. Ils ne saisissent pas l'ampleur de la guerre qui est leur héritage. » Il se tourna vers les portes dans un mouvement de sa cape grise. « S'il leur faut un démon pour les aider à comprendre, que ce soit celui qu'ils connaissent. »