Chapter 124 - Revision Interface

<h1>Arc 4 : Chapitre 28 : Le Bourreau dévoilé</h1> Le silence de la cour impériale se brisa lorsque le Grand Intendant leva un doigt, sa voix grave emplissant la salle telle la note la plus profonde d'un orgue. « SAISISSEZ-LE ! » rugit le conseiller principal de l'Empereur. Immédiatement, un torrent de bruit envahit la pièce. Seigneurs et dames se mirent à parler tous en même temps, posant des questions, hurlant des exigences, leurs voix perdues dans le vacarme. L'acier cliqueta tandis que les chevaliers de l'Accord, certains de la garde personnelle de Markham mais pas tous, se précipitèrent pour obéir à l'ordre de l'Intendant. Je croisai le regard de Rosanna. Elle étreignit les accoudoirs de son trône, comme pour se lever, des mots se formant déjà sur ses lèvres. Je secouai très légèrement la tête, et elle se figea. Je la vis murmurer quelque chose, peut-être une malédiction ou une prière, avant de se rasseoir. Lorsqu'elle cligna des yeux, son visage devint aussi froid et sévère que celui de son silencieux époux. Les chevaliers me désarmèrent avec brutalité, me prenant également ma cape et ma ceinture. En un instant, je me retrouvai à genoux, les tranchants acérés de deux épées brillantes comme des miroirs pressés sous mon menton, des doigts gantés de métal me tirant la tête en arrière par mes cheveux courts. Pas moins de six gardes m'avaient maîtrisé, bien que je ne leur eusse pas opposé de résistance. Une tempête de bruit emplissait la salle. Une fois de plus, le tonnerre de la voix colossale de l'Intendant couvrit tous les autres sons, et un silence presque complet s'instaura sur son ordre. Quelques conversations continuaient cependant de rouler à travers la cour. Mes yeux se levèrent vers l'Empereur. Je ne pouvais pas bouger la tête, avec les doigts dans mes cheveux et les lames contre mon cou, mais les chevaliers s'étaient assurés que je le regarde. Markham Forgeron m'étudia. Dépourvu de cape et de capuche, mon visage était pleinement exposé. Je vis le sillon apparaître entre ses sourcils, le léger affaissement de ses lèvres. Ce haut roi n'avait pas un visage expressif, mais malgré tout, une émotion y transparaissait. Je sus qu'il m'avait reconnu lorsque ses sourcils sombres se soulevèrent. Cela faisait près de huit ans, alors je ne lui en voulus pas de ne pas m'avoir identifié immédiatement. « Alken Hewer… » La voix de Markham roula comme un grondement de tonnerre lointain à travers la salle. Les seigneurs bavards se turent, et l'Empereur des Royaumes Accordés se pencha en avant sur son trône austère. « Je crois, dit-il calmement, que je t'avais banni de la cour, <em>et</em> excommunié sur requête du clergé. Et te voici devant cette assemblée de pairs, portant la tête d'un archcléricon. » Il fit un signe de tête vers la tête gisant sous son trône surélevé. Personne n'avait bougé pour la ramasser. Je ne dis rien, attendant. « Pourquoi ne devrais-je pas ordonner à ma garde de te prendre la tête en retour ? » demanda-t-il, presque sur un ton de conversation. J'ouvris la bouche pour parler, mais l'un des seigneurs s'avança dans l'assemblée. Avec un sens aigu de l'ironie, je réalisai qu'il s'agissait d'un membre de la délégation de Braeve, un parent de Ser Maxim. Je ne connaissais pas son nom, mais je reconnus le paladin âgé dans la carrure large et les yeux ardents de l'homme. « Vous le laisseriez parler ? » Bien que contenue, la voix du noble tremblait de colère. « Votre Grâce, cet homme est un meurtrier et un renégat. J'ai entendu parler de lui, ce <em>Bourreau</em>. Un homme en cape rouge avec une hache elfique, qui parcourt le pays pour rendre une justice de justicier… » Les yeux du seigneur de Braeve se tournèrent vers moi, et sa lèvre se retroussa de dégoût. « J'ignore quelle folie l'a conduit ici, mais il devrait être condamné immédiatement, pas autorisé à se défendre ! » « Je suis d'accord, » déclara le Juge Seigneur des Cités Bairn, Oswald Pardonneur, d'une voix calme et sépulcrale. Grand, avec des cheveux noirs courts et un visage mince. « Je crois qu'il s'agit du même homme signalé à Vinhithe le jour où l'évêque y fut assassiné dans sa propre cathédrale. Cette ville se trouve sous la domination de ma Maison, Votre Grâce, et je suis tenu de demander justice. » « C'est un boucher ! » glapit Prior Diana, ou du moins essaya. Sa joue mutilée rendait le cri difficile, et cela ressembla davantage à un gargouillis furieux à travers ses bandages. D'autres voix s'élevèrent en accord, un vacarme roulant à travers l'assemblée des nobles. Oraise, je le notai, resta silencieux. Tout comme la princesse de Farram, la plupart des chevaliers du tournoi, et nombre de ces clercs ne faisant pas partie du groupe du Prieuré. Roland Marcher, le Roi de Venturmoor, caressa sa barbe blonde décolorée tout en m'étudiant, gardant son propre conseil. Le Prince Héritier de Lindenroad ne dit rien non plus. Âgé d'une vingtaine d'années, il semblait un jeune homme studieux aux cheveux brins ordinaires et au teint d'érudit. <em>J'ai déjà vécu cela,</em> réalisai-je. À la fin de la guerre, lorsque tous ceux qui s'étaient unis contre les Maisons Réfractaires s'étaient rassemblés pour un grand conseil dans la ville dévastée de Kingsmeet, qui avait autrefois été aussi fière que Garihelm. À l'époque, les seigneurs avaient cherché des réponses concernant la folie de la Table d'Aulne, les actions de ses membres survivants, leurs motivations et leur localisation. Je n'avais rien à leur offrir, et ils s'étaient contentés de me couvrir de honte et de me chasser de leur vue. L'histoire avait décidément une fâcheuse tendance à se répéter. Markham leva sa main droite, celle gantée d'un gantelet d'or ajouré, et toutes les voix se turent. Ses yeux avaient également parcouru la cour, observant ceux qui avaient réclamé ma mort. « Il semble que cet homme soit connu de cette cour, » dit Markham, le front plissé. « J'ai également entendu ce nom — celui du Bourreau. Il y a eu des conjectures quant à son identité, si je comprends bien. Ce n'est pas la première fois qu'il apparaît devant les seigneurs assemblés de notre Accord dans ce rôle. Est-ce exact ? » Il tourna légèrement la tête, et le Grand Intendant s'inclina. Avec sa taille prodigieuse dominant le siège élevé, ce mouvement attira tous les regards. « C'est également ce que j'ai compris, Votre Grâce. » L'Intendant parlait calmement, bien que sa voix de basse emplissait toujours la salle. « Cet hiver passé, celui qui revendiquait cette identité de <em>Bourreau</em> a exécuté une sentence prononcée par Maerlys Tuvonsdotter contre le Réfractaire, Rhan Harrower. Il lui a tranché la tête. Je crois que certains membres de ce conseil y assistaient. » « Je vois. » Markham reporta son regard sur moi. Sombre et dur, je me demandai ce qu'il faudrait pour y voir briller une émotion plus mortelle. « Donc nous devons comprendre qu'il agit sous l'autorité des elfes ? » Oswald Pardonneur fronça profondément les sourcils. « Et maintenant, il est ici, tranchant la tête de nos saints hommes ? Markham, cela est intolérable. » « Vous adresserez à l'Empereur en tant que Votre Grâce, Seigneur Oswald. » Le visage de l'Intendant, semblable à celui d'un grand chérubin, se tourna vers le Pardonneur, dont les sourcils se froncèrent davantage. Rosanna, froide et distante sur son propre trône élevé, garda le silence. Elle aurait tout aussi bien pu être l'un des anges gardiens sculptés dans l'or et le marbre au sommet des piliers. « Peut-être pourrions-nous laisser cet homme s'expliquer ? » suggéra la Dame Ark, qui aspirait à devenir Reine des Bannerlands, en s'adressant à l'Empereur. Elle était venue en armure, comme les chevaliers du tournoi, une épaulette ornée d'un croissant d'or semblable à un rayon de soleil, sa longue cape bleu pâle épinglée dessous. Le Seigneur Brightling, à peine plus qu'un adolescent, s'apprêtait à parler. Il lui lança un regard noir. « Je suis d'accord, » dit Snoë Farram. Comme si c'était prévu, la voix douce d'Hyperia Vyke résonna dans la salle du trône. « Mon frère et moi aussi ! Laissez cet homme parler. Qu'il nous raconte son histoire. » Des murmures de mécontentement emplirent la salle, mais j'eus l'impression que ce n'était pas la première fois que la princesse de Talsyn faisait entendre sa voix. Personne ne protesta, mais l'expression de Snoë s'assombrit. Du coin de l'œil, j'observai les jumeaux Vyke. Hyperia souriait de son sourire agréable, sans croiser mon regard, mais Calerus ne m'avait pas quitté des yeux. Me reconnaissaient-ils ? Ne craignaient-ils pas que je parle de leurs propres complots ? Ils ne m'avaient rencontré qu'une seule fois, et brièvement. Bien sûr qu'ils ne craignaient pas mes paroles. C'était moi qui étais jugé ici, pas eux, et personne ne croirait des accusations farfelues. « Laissez-le parler ! » beugla un géant roux. Il se tenait près de Laessa, et je le reconnus, bien qu'il fût bien plus âgé que lors de notre dernière rencontre. Je le sus également par la proximité de Dame Esmerelda, qui grimaça en entendant son frère aîné s'exprimer. Harlan Cœur-Gris tourna ses yeux noisette vers moi, son visage sévère et sa voix forte. « J'ai combattu aux côtés de cet homme pendant la guerre, dans cette même ville. Mon frère et moi l'avons vu terrasser des démons. Aucun d'entre vous ne reconnaît un Chevalier de l'Aulne ? » Je tressaillis. Comme prévu, le mécontentement augmenta dans la cour. « Ces traîtres !? » s'exclama le jeune Seigneur Brightling. « Ils ont déclenché tout cela ! » « Oh, je vous en prie. » La Dame Ark ricana. « Vous étiez encore au sein de votre mère pendant la guerre, que savez-vous ? » Le visage du jeune homme rougit de fureur, et il agrippa son épée. L'homme de Braeve cria une défense pour le garçon, ce qui ne sembla que le rendre plus furieux. Plus de voix, plus de disputes, plus d'exigences contradictoires. Une goutte de sueur perla sur mon front, et les chevaliers qui me maintenaient bougèrent avec un cliquetis d'armure. Je pris soudain conscience de l'acier contre mon cou. Un seul mouvement, un seul faux pas, et… L'Empereur regarda d'un air sombre sa cour querelleuse, et peut-être réprima-t-il un soupir. Et Rosanna ne dit rien. <em>Tiens bon,</em> la suppliai-je silencieusement. <em>Je me suis mis dans cette situation. C'est à moi de m'en sortir.</em> Elle ne pouvait pas m'aider, seulement sombrer avec moi si elle tentait de lier nos sorts. Je priai pour qu'elle fasse le choix judicieux. Une fois de plus, le Grand Intendant demanda le silence. Cette fois, il ne vint pas immédiatement, et le jeune Brightling semblait toujours prêt à dégainer son épée contre son rival plus âgé, qui l'ignorait avec un dédain impérieux. L'Empereur attendit que l'agitation s'apaise, puis regarda les monarques qui n'avaient pas parlé. Natan Danse hocha simplement la tête après avoir écouté sa tante lui murmurer à l'oreille. Le Roi Roland fit un geste de la main et dit : « Autant l'entendre. » Markham me fit un signe de tête. « Parle, Alken Hewer. Pourquoi es-tu venu devant cette cour ? Que pensais-tu accomplir avec cette démonstration ? » Tous les regards se posèrent à nouveau sur moi. Je sentis leur poids, aussi vivement que celui des épées. Les gardes abaissèrent leurs lames juste assez pour me laisser parler. Je déglutis. Ma gorge était très, très sèche, et je n'avais plus de magie elfique pour m'aider à parler avec autorité. Je devais me débrouiller seul, maintenant. « C'est vrai, » croassai-je. Je m'éclaircis la gorge et réessayai. « C'est vrai, Votre Grâce. Tout est vrai. J'ai exécuté la sentence contre le Seigneur Rhan. J'ai aussi tué Leonis Chancer. » Je croisai le regard d'Oswald Pardonneur. Il leva le menton, aucune pitié sur son visage émacié. « Il y en a d'autres, » dis-je. « Beaucoup d'autres. Pendant six ans, j'ai erré à travers ces Royaumes Accordés et au-delà, exécutant des sentences de mort avec <em>cela</em>. » Je fis un signe de tête vers la hache qu'un des chevaliers avait prise avant de poursuivre. « Avant tout cela, j'étais chevalier. J'ai servi les royaumes, et oui, j'étais avec la Table. Je n'ai pas participé au meurtre du Roi Tuvon, mais je n'ai pas su le protéger malgré tout. J'ai combattu avec la Branche Ardente, et j'ai tenté de me racheter pour mes échecs… tenté parfois de me faire tuer pour eux. Mais j'ai survécu, et j'ai continué à me battre. Tout ce temps, j'ai continué à me battre, parce que la guerre n'est <em>pas</em> terminée. » Je laissai mes yeux se tourner vers les Vykes. Beaucoup dans la cour le remarquèrent. Natan Danse, Grand Duc des Gylden, prit alors la parole. « Et pourquoi as-tu tué Horace, Alken Hewer ? Si ta tendance est d'abattre des Réfractaires, qu'a donc fait le Grand Prieur pour mériter ta colère ? » « Ce n'a jamais été <em>ma</em> colère, seigneur. » J'inclinai la tête autant que possible vers l'homme élégant, avec les épées toujours sous mon cou. « Alors celle de qui ? » exigea l'Intendant, sa voix d'orgue résonnant contre les murs. « Qui t'a chargé de ces meurtres ? Qui est responsable ? Parle, homme, et ta mort pourra être miséricordieuse. » Plus de murmures. L'Empereur ne contredit pas son conseiller. Voilà. La question vers laquelle tout cela menait. La raison pour laquelle j'étais venu ici, m'offrant à la merci de cette cour. Je leur avais déjà dit, mais les grands titres comptaient moins que les dures vérités. « Les Seydii, en partie. » Je confirmai leurs soupçons. « Les Hauts Elfes de Seydis, et tous les Sidhe. Les wyldefae, les Ronces, les trolls, les draus… » Certaines des voix qui s'élevèrent alors étaient empreintes d'horreur. J'entendis le mot qu'ils n'osaient prononcer, mais que tous redoutaient. <em>Guerre avec les Anciens ?</em> Mais je mis fin à toute conjecture avec ce que je dis ensuite. « Les sentences données à tous ceux que j'ai tués dans ce rôle, ceux qui prononcent ces jugements et m'envoient les exécuter… » Rosanna ferma les yeux. Je pense qu'elle murmura même une prière. « La Chorale d'Onsolem, » dis-je, ma voix gagnant en force. « C'est le Seigneur Umareon, Saint des Croisés et Première Épée de Dieu, qui a exigé la mort du Prieur Horace. Ses frères sont mes maîtres. » Je parcourus la cour stupéfaite du regard. « Nos dieux me donnent mes noms. » Si je pensais que le tumulte précédent avait été intense, il n'était rien comparé au vacarme qui suivit cette déclaration. « DÉMENT ! » rugit l'un d'eux, je pense le Seigneur Braeve ou l'un de ses proches. « Blasphème ! » cria un cléricon du Prieuré. « Il devrait être brûlé sur le bûcher ! » « Cette mascarade a assez duré ! » gronda le seigneur Pardonneur. « Votre Grâce, cet homme est un fou et un tueur. Il se moque de cette cour et nous avilit par sa seule présence. » Je croisai le regard de Siriks Sontae. Il me fixa, perplexe, ses traits juvéniles empreints d'une expression que je ne pouvais déchiffrer entièrement. Il n'avait rien su de tout cela. Pour lui, je n'étais que le garde du corps d'une noble mineure. Jocelyn d'Ekarleon paraissait presque saint dans son silence. Ses yeux se tournèrent ailleurs. J'aperçus un mouvement furtif, mais ne pus le suivre correctement avec les épées si près. Markham m'observa attentivement. Je pouvais presque deviner sa pensée. C'était la même que la mienne. <em>Suis-je fou ?</em> Étais-je devenu aussi fou que les autres Chevaliers de l'Aulne le jour où notre ordre s'était fracturé, simplement de manière plus discrète ? Il fallut longtemps pour que la salle retrouve le silence, malgré les cris de l'Intendant. Enfin, lorsque tout fut calme, un seigneur que je ne connaissais pas sortit de la foule. « Je ne sais rien de cette histoire avec les dieux, » dit l'homme âgé, aux cicatrices de soldat, en s'adressant à l'Empereur. « Mais j'étais là la nuit où Rhan Harrower est mort, Votre Grâce. La Princesse Maerlys connaissait cet homme. Elle parle pour tous les elfes, à l'exception des drows et des Ronces. Son père <em>faisait</em> partie de la Chorale de Dieu. N'est-ce pas vrai, prêtres ? » Un homme très âgé, vêtu d'une robe ambrée, un cercle d'or en forme de laurier ceignant son front, s'avança. « C'est vrai, » dit le prêtre. Il était membre de l'Abbaye de Saint Layne, un pilier de l'Église Auréate aussi puissant que le Prieuré. « L'Archonte était la voix des Onsolains parmi les mortels, leur ambassadeur. » « Cela ne signifie pas que c'est vrai pour sa fille ! » s'écria l'un des prêtres rouges qui m'avaient vu tuer le Grand Prieur. « J'ai entendu parler de cette elfe. On dit qu'elle est folle et cruelle, et qu'elle hait tous les hommes. Cet homme est très probablement son assassin, un outil de vengeance ! » « Les elfes doivent être punis ! » siffla le jeune seigneur de la Haute Maison Brightling. Pour une fois, la femme Ark ne le contredit pas ni ne ricana. Mon cœur se serra. <em>Non. Ce n'est pas ce que je voulais. Je devrais être le seul à en subir les conséquences.</em> Avais-je commis une autre terrible erreur ? Mon choix ici déclencherait-il une autre guerre ? Je n'avais même pas envisagé que cela puisse conduire à cela. Si c'était le cas, je méritais l'Enfer sous toutes ses formes. « Cela suffit, Seigneur Eryn. » L'Intendant lança un regard noir au jeune seigneur. « Les elfes ont déjà beaucoup souffert. Cet homme est très probablement fou, et lance des noms prestigieux pour se sauver. » Je poussai un soupir de soulagement. C'était mieux. « Je ne vois pas un fou. » Je clignai des yeux. Beaucoup d'autres firent de même, je pense. Et tous les regards se tournèrent vers Siriks Sontae. Le jeune Cymrinoréen impétueux s'avança, indifférent aux regards. Il leva le menton vers moi. « Cet homme, quelles que soient ses allégeances, s'est tenu devant un ogre des tempêtes pour sauver une fille. Il a démoli à lui seul la garde du prieuré à deux reprises, que je sache. Peut-être est-il fou ! » Siriks émit un rire bref, mais n'eut pas de sourire en poursuivant. « Quoi qu'il en soit, je ne vois pas un pantin assassin devant moi, mes seigneurs. Peut-être étaient-ils des traîtres et des Réfractaires, mais les Chevaliers de l'Aulne <em>servaient</em> les dieux. Est-il si difficile de croire que l'un d'eux le fasse toujours ? » Il fit un geste de la main avant de reculer, croisant les bras et baissant la tête. Personne ne pouvait manquer le message. <em>J'ai dit ce que j'avais à dire, le reste vous regarde.</em> <em>Dieu,</em> pensai-je. <em>Il me ressemble vraiment beaucoup, à l'époque.</em> « Puis-je parler ? » L'Empereur tourna son regard de pierre vers un vieux prêtre vêtu de blanc des Synodites, les arbitres du clergé. Je réalisai que je le reconnaissais — Père Alaric, le Chantétoile. Qu'est-ce qui l'avait amené ici aujourd'hui ? Les siens s'aventuraient rarement hors de leurs lieux saints, et ne s'engageaient certainement pas en politique. Je n'eus pas le temps de comprendre. Sur un geste de Markham, le vieux confesseur s'avança. Il s'éclaircit la gorge, sa frange de cheveux blancs très clairs dans la salle immaculée, sa peau sombre perlée de sueur. Il était nerveux, et ses yeux cernés me dirent qu'il n'avait pas dormi. « Cet homme a visité Myrr Arthor il y a quelques jours, » dit Alaric aux seigneurs assemblés. « Il a cherché à entreprendre un rite de communion. Je— » « Et vous l'avez autorisé ?! » La voix de Prior Diana zézayait fortement à cause de sa blessure, mais elle se fit tout de même entendre. Ses yeux, à travers ses bandages, brûlaient d'un feu froid. « Cet homme est un excommunié ! » siffla-t-elle. « Il n'a pas le droit de pénétrer en terre sacrée sous peine de mort ! » « Cela s'ajoutera à la liste de ses crimes, » intona le Grand Intendant. Une fois de plus, le vieil homme déglutit. Sa voix fut plus ferme lorsqu'il reprit. « Je ne le savais pas à l'époque. Puis-je continuer ? » Sur un geste de l'Empereur, il poursuivit. Alaric prit une profonde inspiration avant de s'adresser à la cour. « J'ai présidé le rite. J'ai servi Dieu toute ma vie. Parfois, j'ai senti la présence de Ses serviteurs, les esprits bénis que nous appelons Onsolains. Pourtant, ce jour-là… » Il secoua la tête. « <em>Quelque chose</em> s'est manifesté à cet homme. Il a bel et bien communié avec la Chorale, j'en suis certain. Je mettrais ma vie et mon nom en jeu, mes seigneurs. Par le saint nom de l'Héritier du Ciel, qui est notre Reine-Déesse, je dis que c'est vrai. » À ces mots, il y eut un silence. Les Chantétoiles sont une race rare et honorée de serviteurs saints. Ce serait presque un blasphème de les contredire. Malgré tout, je savais que ce ne serait pas si simple. « Hérétique ! » gronda Prior Diana en direction du vieux synodite. De nombreux prêtres tressaillirent, et des murmures parcoururent la cour. « Le témoignage du Chantétoile, Père Alaric, sera pris en compte, » soupira Markham en se renversant sur son trône. « Malgré cela, le fait que ce rite ait été autorisé sous anathème ne sera pas ignoré. » Les yeux gris de l'Empereur parcoururent la cour. Ils se posèrent sur Laessa Greengood. « Cet homme t'a sauvé la vie ? » demanda-t-il à la jeune fille. Le visage sombre de Laessa devint immobile, mais je la vis se forcer à rester calme. Elle prit une profonde inspiration, puis hocha la tête. « Oui, Votre Grâce. Je ne savais pas qu'il était aussi ce Bourreau, ou tout le reste, mais il m'a traitée avec honneur. Il m'a sauvée de la torture et de la mort aux mains de la garde du prieuré, qui a envahi ma maison dans la nuit. » La cour s'agita à ces mots. J'imagine que la plupart avaient déjà entendu, mais c'est différent de l'entendre directement de la source. Prior Diana montra ses dents et pointa un doigt tordu vers Laessa. « Cette femme a été accusée de sorcellerie et de meurtre par le Grand Prieur lui-même ! Son témoignage est suspect, et son association avec ce boucher est une tache sur le nom de sa famille ! » Laessa, à ma surprise, sembla imperturbable face au venin de la vieille femme. Elle garda les yeux sur le trône. « Il me semble, » dit le Roi de Venturmoor au visage noble et à la voix calme, « que nous sommes face à un dilemme. » Markham hocha la tête, incapable de contredire son pair. « Que suggérez-vous, Votre Grâce ? » Roland Marcher m'étudia, passant une main dans sa longue barbiche, puis haussa les épaules. « Peut-être est-ce vrai ? Peut-être qu'un ange de Dieu a ordonné à cet homme de tuer le Grand Prieur d'Arda, et bien d'autres ? D'après ce que j'entends, la grande majorité des cibles du Bourreau étaient des Réfractaires que nous n'avons pas pu attraper après la guerre. » « Pas tous, » dit Oswald Pardonneur. « Pas tous, » admit le Roi Roland avec un soupir. « Un dilemme. Je pense que la première étape, mes seigneurs, est de déterminer si cet homme est un menteur, un fou, ou une sorte de sombre messager divin comme il le prétend ? » Il haussa les épaules, s'appuyant sur une canne ornée. Il n'était pas un vieil homme, mais les fardeaux de la vie l'avaient prématurément usé. « La question est : comment ? » <em>Comment.</em> Comment prouver que je n'étais pas un menteur ou un fou à cette cour des puissants ? Et même si j'y parvenais, cela me sauverait-il la vie ? Rien de ce que je dirais ne les convaincrait. Je ne m'y attendais pas. Lorsque j'avais pris cette décision dans l'heure précédant mon assaut sur Rose Malin, j'avais su que cela me mènerait ici, au cœur de Fulgurkeep et sous les regards de la Ronde Ardente. Je ne pouvais pas continuer à errer éternellement dans Urn, tuant dans l'ombre. J'avais assumé plus de responsabilités que celles d'un tueur tacitement approuvé par la Chorale. Selon moi, je servais les royaumes des hommes autant, sinon plus, que les immortels de Heavensreach ou les Sidhe. Si je devais être un bourreau, un Homme du Jugement, je ne devais pas le cacher. L'Accord devait accepter mon existence, ou la rejeter. En fin de compte, je les servais, et <em>ils</em> devaient avoir le choix de m'autoriser à agir, tout comme les elfes l'avaient fait. Mon rôle ne m'avait jamais semblé juste, mais la raison en avait toujours été vague. Je me sentais malhonnête, coupable et mauvais. Mais il y avait eu plus que cela au fond de mon esprit. Umareon, et d'autres membres de la Chorale, voulaient manifestement garder les mains propres. Ils m'envoyaient, sans soutien ni assurance qu'ils me protégeraient si nécessaire. J'étais une commodité pour eux — un moyen d'éliminer les mauvaises herbes de leur jardin, tandis qu'ils restaient les sages anciens énigmatiques pour les elfes et les saints suzerains pour les hommes. Plus maintenant. Je serais le Bourreau. Je ferais leur volonté. Je me battrais, et un jour je mourrais. Peut-être mourrais-je aujourd'hui ? Mais je ne serais plus un secret honteux. Les seigneurs d'Urn, que les Onsolains étaient censés protéger et guider, méritaient un mot à dire là-dedans. Et je ne me cacherais plus dans l'ombre. De plus… Mes yeux se tournèrent vers les jumeaux Vyke, vers le visage aigri du prince et le sourire faux et brillant de sa sœur. Je ne pouvais pas combattre des ennemis comme <em>eux</em> en tant que vagabond hantant les campagnes solitaires. M'attendais-je à de la clémence ? À l'acceptation ? À la délivrance ? Non. Mais cela m'avait semblé juste. Une fois de plus, je regardai ma reine. <em>Ah, Rose. Je suis tellement désolé. S'il te plaît, fais comme tu l'as dit. Renie-moi. C'est mieux pour nous deux.</em> Elle me regarda, silencieuse comme le marbre froid, et garda les lèvres serrées.