Chapter 138 - Revision Interface

Arc 5 : Chapitre 8 : La Mort Ricaneuse Plusieurs événements se produisirent simultanément. L'espace vide soudain là où Catrin se tenait me prit par surprise, bien que je m'y attendisse. Elle sembla s'enfoncer dans les draps, comme si un trou s'était ouvert dans le lit, puis... disparut. La porte explosa. Une pluie d'éclats de bois et de poussière balaya la chambre. Quelque chose traversa la fenêtre opposée, un mouvement rapide et étrangement silencieux. Je bondis, atteignant ma hache tout en lançant le drap comme un bouclier improvisé entre moi et la porte éventrée. Quelque chose s'y empêtra, s'écrasant sur le lit que j'avais quitté dans un désordre de tissu déchiré. Mais le second, passé par la fenêtre, était libre. J'entendis un léger choc lorsqu'il atterrit sur le montant du lit, accompagné d'une série de cliquetis. Je m'esquivai. Une lame trancha le nuage de poussière à l'endroit où ma nuque se trouvait une seconde plus tôt. Je me ruai vers le mur, attrapai ma hache et la balayai autour de moi. La seconde lame, qui aurait dû me transpercer l'échine, se brisa contre le tranchant de Faen Orgis, tournoyant avant de se planter dans une poutre. Je fis tout cela sans vraiment voir qui partageait la pièce avec moi. Je ne réfléchis pas, ne perdis pas de temps à élaborer une stratégie. J'agis, mon monde réduit à un chaos de sons, de mouvements, de réflexes et de muscles tendus. Survie. L'assaillant qui avait failli me tuer trébucha, déséquilibré par ma parade. J'entendis un bruit étrange, un cliquetis rythmé, le bois et le métal bougeant par saccades. Le drap que j'avais lancé tomba lorsque ce qui s'y était empêtré s'en extirpa. La poussière de la porte détruite se dissipa, et je vis mes assassins potentiels. Ils étaient deux, et aucun n'était humain. De taille humaine mais plutôt petits, à peine plus d'un mètre cinquante, avec des torsos cylindriques et des bras segmentés par des sphères laitonnées. Le reste était principalement en bois, leurs têtes parfaitement rondes sculptées de fentes profondes pour les yeux et la bouche, figées dans une expression de confusion. Leurs mains se terminaient par des armes. Une lame d'acier à gauche, et un marteau à deux têtes à droite, une pointe acérée d'un côté et une masse hexagonale de l'autre. Des Marions. Des poupées animées par sorcellerie, conçues pour tuer. Ils s'accroupirent côte à côte, cliquetant et se contorsionnant comme des araignées de laiton et de bois. Un bruit sourd monta d'en bas, un cri, et mon sang se glaça. Il y en avait d'autres, et ils s'attaquaient à Emma et Catrin. De la fente buccale du Marion de gauche s'échappa un petit rire creux. Ils seraient forts. L'un d'eux avait défoncé une porte solide en un instant. Ils seraient rapides, et peut-être dotés d'armes cachées dans leurs torsos. J'avais affronté pire, mais j'étais nu. Une seule erreur, et une lame transpercerait mon cœur ou ma gorge. Trop facile de viser mon ventre ou une artère à la cuisse. Ma magie pouvait guérir la plupart des blessures plus vite que la nature, mais pas instantanément. Une blessure mortelle serait fatale. Je serrai ma hache, me tendis et attendis. Ces choses étaient plus rapides que moi. Je devais réagir par pur réflexe, ou mourir. Un Marion pencha la tête, comme par curiosité, et émit à nouveau ce rire étouffé. Un autre impact violent en bas. Je tressaillis, et les deux Marions bondirent avec un grincement de bois ricaneur. Je frappai, visant à peine, et sentis l'impact vibrer dans mes membres. Le Marion de gauche se fendit en deux, éclats de bois et de métal volant en tous sens. Son intérieur était principalement constitué de cordes. Sa lame aurait dû me transpercer les côtes, mais c'était celle que j'avais brisée auparavant. Elle laissa une entaille profonde, l'arête irrégulière raclant l'os, mais ne traversa pas. La douleur fulgurante, la sensation de frottement, furent suffocantes. J'avais dirigé mon coup pour projeter ma cible contre son compagnon. Ils s'effondrèrent en tas. Plus lourds qu'ils n'en avaient l'air, mais maladroits. Celui que j'avais coupé resta immobile, tandis que l'autre se débattit pour se libérer. Les Marions sont un cauchemar, parmi les pires armes du siècle dernier. Interdits par le clergé il y a des générations, mais de nombreuses maisons nobles, pas toutes recusantes, avaient ignoré l'interdiction. Puis, pendant la Chute, des régiments entiers de ces poupées meurtrières furent lâchés. Des tueurs efficaces et sans discernement. Des châteaux entiers réduits à des coquilles abandonnées et sanglantes par de simples escouades de ces choses. Employés comme troupes de choc ou soldats-suicides sur les champs de bataille. Ou comme assassins, comme ici. Dans un espace aussi confiné, ils étaient mortels. La blessure à ma poitrine saignait déjà sur mon ventre. Je l'ignorai, ainsi que l'ennemi survivant, et me précipitai vers la porte. Je ne pensais qu'aux deux femmes en bas, qui pouvaient déjà être mortes. Un troisième Marion attendait dans l'escalier. Accroupi, je ne le vis qu'en arrivant à la marche, lorsqu'il bondit. Leurs articulations semblaient dotées de ressorts, et un crac ! sec retentit lors de son saut. Je savais qu'il était là. Malgré tout, je faillis mourir à cause de sa vitesse. Il me heurta, nous projetant en arrière. Le souffle me manqua. Mais je l'avais attrapé sous mon bras, bloquant sa main armée contre mon flanc et son cou contre l'autre. Nous glissâmes sur le sol rugueux. J'aurais étranglé un humain, le laissant trop déséquilibré pour riposter. Mais la main articulée du pantin se replia, plus loin qu'un membre humain ne l'aurait pu. Le marteau heurta mon dos, la douleur irradiant du point d'impact, déchirant la peau et meurtrissant le muscle. Ce n'était pas un gros marteau — probablement pour briser du verre, des obstacles, ou un crâne avec assez de force. Un outil de charpentier, transformé en arme. Mortel si bien utilisé. Le Marion me frappa encore, au genou cette fois. Mon genou céda, et je tombai à genoux, le maintenant toujours. Avertissement de contenu volé : cette histoire appartient à Royal Road. Signalez toute apparition ailleurs. Cassé ? Je ne savais pas, pas dans cet instant où l'engourdissement précédait la douleur. Un cliquetis derrière moi : le Marion dans la chambre s'était libéré. Je grinçai des dents, poussant un hurlement étouffé pour couvrir la panique et la douleur, et serrai. Le Marion était en bois lisse, conçu pour la rapidité plus que la robustesse, et je mis toute ma force dans mes bras. Son torse craqua. Il continua à frapper, atteignant mon bras, mon mollet, ma cuisse. Il tourna le marteau pour en planter la pointe dans ma chair. Je me relevai, pivotai, et balançai le Marion comme une masse alors que l'autre chargeait, tournoyant sans que sa tête ne bouge. Leurs torsos étaient segmentés, réalisai-je, leur permettant de pivoter sans changer de direction. Celui que je tenais percuta l'autre. Le bois craqua encore en les voyant s'entre-déchirer, incapables de s'arrêter. Je les projetai dans l'escalier, leurs membres s'emmêlant comme deux amants macabres. Libérant ma hache, je descendis. Une douleur fulgurante dans ma jambe faillit me faire tomber sur eux. Je me rattrapai au mur. L'un des pantins me regarda, ses yeux rectangulaires pivotant vers moi. Je me redressai, levai ma hache, et frappai comme pour fendre du bois. Le visage sculpté se fendit avec un crac ! net. Je frappai encore, et les cordes tendues comme un catapulte cédèrent, manquant de m'aveugler. Le Marion s'immobilisa, sa structure disloquée. Le survivant se libéra, arracha la main armée de son compagnon d'un coup sec, et la lança vers moi. Je la bloquai avec le plat de ma lame, trébuchant presque lorsque ma jambe blessée glissa, évitant de justesse une estocade. La chose était agile, pouvant frapper dans toutes les directions, sans relâche. Mais j'avais l'avantage de la hauteur, et du poids. Je sautai sur lui, nous envoyant valser dans l'escalier. L'impact brisa son torse creux. Dérivant sous l'élan, je heurtai le mur du bas, ajoutant une nouvelle ecchymose à ma collection. « Ughuh… » gémissai-je, l'adrénaline me remettant debout. Je me mis en garde, prêt à affronter d'autres poupées. Rien. L'un était mort, l'autre agonisait, ses mouvements saccadés. Je l'avais endommagé. Inspirant lentement, j'avançai et abattis ma hache. Le pantin cessa de bouger. Je repris mon souffle, le cœur battant, puis titubai vers la chambre d'Emma. La maison était silencieuse. « Catrin ? » appelai-je, la voix rauque. « Je suis vivante. » Sa voix sortit de l'ombre. La porte était entrouverte. Je scrutai l'obscurité, éclairée par la lueur ambrée de mes yeux. Certains Marions imitaient les voix. Je me souvins de leurs rires creux. « Quand as-tu goûté mon sang pour la première fois ? » demandai-je. Juste derrière moi, la dhampir répondit : « Au château du baron Orson, après le tunnel avec les sangsues chauves-souris. » Je sursautai, me retournant. Elle émergea dans un rayon de lune, toujours nue, une coupure à l'épaule et une ecchymose à la joue. La blessure saignait peu, le sang épais coulant lentement sur son bras. « Emma ? » « Pas là. Son épée a disparu, elle est sans doute sortie avant l'attaque. Une de ces choses m'a sauté dessus en entrant, mais je l'ai déchirée. » Elle était sortie pour nous laisser de l'intimité. Cela lui avait probablement sauvé la vie. « Tu es blessée. » Catrin passa un doigt sur la coupure et le porta à ses lèvres. « Ça ira. Je suis aussi résistante que toi. » Ses yeux se posèrent sur ma blessure. « Ils t'ont eu aussi. » Ses yeux brillèrent en fixant ma plaie. Ses narines frémirent, un frisson la parcourant. « Je dois trouver Emma, dis-je pour la ramener à l'instant présent. Il pourrait y en avoir d'autres. » Catrin hocha la tête, détournant le regard. « Ils n'ont pas un... maître, généralement ? » « Un marionnettiste, oui. Les Marions peuvent agir seuls, mais pas ceux-ci. Ce sont des assassins. Leur maître est proche. » « Allons-y. » Catrin se mit en mouvement. « Je vais te panser, et— » Je l'attrapai par le bras. « Reste ici. » Elle me prit le poignet et mordit ma paume avec une canine. Un geste calme, délibéré. Elle perça la peau, ses yeux rouges brillants fixés sur moi avant de reculer. « Je ne suis pas une demoiselle, Alken. Laisse-moi aider. » J'hésitai, regardant sa blessure, puis cédai. « D'accord. » Catrin me pointa un doigt. « Ne bouge pas. » Sans explication, elle disparut dans l'ombre. Elle réapparut quelques minutes plus tard avec des vêtements et mon haubert, qu'elle laissa tomber avec un cliquetis. Je m'habillai rapidement. Catrin avait aussi pris des bandes de lin que j'enroulai autour de ma poitrine. Des points de suture seraient nécessaires, mais le temps manquait. Ma vitalité d'Alder éviterait l'infection, mais pas une hémorragie. Catrin n'avait pas pris ses habits, restant nue. Elle tenait un tissu rouge foncé — ma cape. Je tendis la main, mais elle recula. « Non, dit-elle. J'ai un plan. » Avec un geste théâtral, elle enroula la cape sur ses épaules. Je grimaçai. « Cat, non. Je ne t'utiliserai pas comme leurre. Tu es trop petite. » La cape traînait par terre. Malgré tout, Catrin sourit et rabattit la capuche sur son visage, ne laissant voir que ses yeux rouges et ses crocs. Elle ressemblait alors à un vampire. « Fais-moi confiance. » Puis elle disparut à nouveau dans l'ombre. Je maudis le temps perdu, saisis ma hache et partis. Catrin m'avait donné ma cotte de mailles, mais pas le reste de mon armure. Pas le temps de m'équiper complètement. La porte était verrouillée mais pas barrée. Les Marions étaient passés par les fenêtres. J'avais pourtant verrouillé celle de la salle principale. Des assassins. J'aurais dû m'y attendre. Je réfléchis à qui pouvait les avoir envoyés en sortant dans la ville portuaire. Trop de possibilités. À plus tard, assure-toi d'abord que ton écuyère est en vie. Non loin de chez moi, je trouvai Rudy. Assis au bord du canal, sa canne à pêche dans ses mains raides. Je l'appelai. Pas de réponse. Ses yeux vitreux confirmèrent mes craintes. Les Marions lui avaient tranché la gorge pour le réduire au silence, puis l'avaient poignardé dans le dos. Son sang dégoulinait dans le canal. Ils avaient visé ses reins et ses poumons. Les Marions ne sont pas des automates. Leurs créateurs y lient des esprits, pas toujours humains. Ils peuvent prendre plaisir à tuer. Son regard vide fixait le néant. Un vieux veuf, vétéran de la guerre, avec trois fils marins. Quand il avait su que j'avais combattu les Recusants, il n'avait pas posé de questions. Il avait juste accepté de surveiller notre maison. « Désolé », dis-je à l'homme que j'avais fait tuer. Puis je partis trouver le responsable.