Chapter 166 - Revision Interface

<h1>Arc 6 : Chapitre 5 – Le Cymrinoréen</h1> Mon propre souffle emplissait l’espace confiné de mon heaume, sonore et bestial lorsqu’il s’échappait par le treillis de petits trous dans le masque. Tout mon corps tremblait d’énergie, sous l’effet des répercussions d’innombrables coups, et de mon propre désir refoulé de continuer à bouger, à frapper. Mais il n’y avait plus rien à frapper. Seulement un jeune soldat qui avait probablement été écuyer peu avant le tournoi, agenouillé à mes pieds, son épée tenue dans des mains légèrement tremblantes. « Je me rends, sire. » Le garçon haletait lui aussi. « Je me rends. » Lâche, gronda une voix hideuse au fond de mes pensées. Tu as encore de la fight en toi. Je refoulai ma soif de combat, me redressai et levai les yeux vers la Flèche. J’entendis à peine le héraut annoncer ma victoire sous le bourdonnement du sang dans mes oreilles. Une fois de retour dans le tunnel, le maraudeur massif me tapa sur l’épaule. Lui aussi s’était rendu, à la fin, mais seulement après que j’eus posé mon acier contre son cou pour l’y contraindre. « Bien mérité ! » rit Harald. « Ah, quelle déception par contre. Je voulais atteindre le deuxième jour. Maintenant, tu vas devoir gagner, sinon on ne me laissera jamais tranquille. » Avant que je puisse demander qui ça ?, une voix aiguë retentit dans l’agitation du personnel du Colosse et des combattants vaincus. Une jeune fille aux cheveux bruns et vêtue d’une robe paysanne fendit la foule, puis bondit quasiment sur le guerrier velu. À leur ressemblance, aucun doute dans mon esprit sur son identité. « Tu n’es pas censée être ici ! » la réprimanda-t-il, oubliant son accent alheidien. Sa voix n’avait aucune véritable âpreté, et elle se lança aussitôt dans un bavardage excité dans un dialecte rural que je comprenais à peine. Elle ne semblait pas mécontente de la défaite de son père. C’est le genre d’homme qui devrait gagner ça, pensai-je. Mieux valait qu’il rentre chez lui et se souvienne de cela comme d’une aventure passagère. Soulevant ma hache, je remarquai le tranchant dentelé des deux lames, les morceaux manquants et les fissures entachant le bon acier. Je grimai. Une silhouette postée près d’une des portes me fit signe. Lorsque je m’approchai, Kaia Gorr baissa la voix pour que personne d’autre n’entende. « L’Impératrice veut te voir. » « Rose, c’est… trop. » L’Impératrice et moi nous tenions dans l’une des écuries privées du Colosse. Il y en avait quelques-unes, réservées aux montures chevaleresques soit trop précieuses, soit trop volatiles pour être laissées dans les tunnels avec tout le bruit et l’agitation. Nous avions dépassé midi, et Rosanna avait réussi à trouver une excuse pour me rencontrer. Pourtant, il restait peu de temps avant qu’elle ne doive à nouveau se montrer en public. Pour une fois, toute cette urgence s’effaça de mon esprit tandis que j’admirais la vision dans cette pièce. La bête était magnifique, bien plus encore que l’armure de Faisa Dance. Grande et élancée, mais puissamment bâtie, elle se tenait calme dans la pièce faiblement éclairée. Calme, mais pas placide. Elle avait la posture d’une créature nocturne, sûre d’elle dans son environnement, vigilante. Noire comme les ombres de minuit avec des yeux tels des rubis jumeaux, elle avait un long cou sinueux et une queue fouettante. Ses jambes élégantes se terminaient par des pieds à mi-chemin entre des griffes et des sabots, aussi agiles que mortels. Je ne pouvais décider si elle était plus reptile que mammifère. Les yeux étaient vitreux, avec seulement de subtils changements de teinte pour suggérer une pupille fendue. À travers sa crinière d’un noir presque liquide, je distinguai deux bandes de nageoires épineuses. Elle m’observait, cette sombre chimère, comme pour me juger. Ou attendre. « Tu avais besoin d’une monture, » dit simplement Rosanna. Elle fit le tour de la bête, restant juste hors de portée de bras, sa robe traînant sur la pierre derrière elle. « En voici une que j’avais disponible. Tu la reconnais ? » Je réalisai que oui. « L’une des deux qui tiraient ton carrosse. Les scadumares. » L’autre était morte cette nuit-là lors de mon combat contre les priorgardes, pendant que je sauvais Laessa Greengood. Rosanna tendit une main, sans tout à fait toucher la bête. Elle tourna son cou serpentin. Sa tête ressemblait beaucoup à celle d’un cheval, mise à part peut-être une légère pointe dans la mâchoire supérieure comme un bec. Une langue fourchue sortit pour lécher la main de l’Impératrice, mais ses oreilles restèrent dressées et pointées vers moi. « Elles sont très difficiles à garder, » expliqua Rosanna. « Elles sont toutes femelles, cette race, et n’acceptent aucun autre genre de chimère. Ainsi, elles sont peu nombreuses. Elles vivent longtemps, donc certaines ont survécu à travers les siècles, mais celle-ci est peut-être l’une des dernières. Elles sont aussi très solitaires par nature, mais lorsqu’elles se lient, la perte de leur compagne les frappe durement. » Sa voix devint nostalgique. « J’ai essayé de trouver quelque chose à faire avec elle, mais elle dépérit depuis la mort de sa sœur. Je pense que c’est une cause aussi digne qu’une autre. Viens. » Elle m’appela d’une main baguée. « Laisse-la prendre ton odeur. » La scadumare m’observa tandis que j’approchais. Lorsque je tendis ma main, elle la renifla d’abord avec ses naseaux, puis déploya cette langue de serpent pour aussi prendre mon goût. Je remarquai les cornes aiguës et recourbées émergeant de son crâne élégamment façonné. Avec prudence, je posai la paume de ma main contre le front de la chimère. Quand elle me le permit, cela encouragea mon autre main à caresser son cou puissant. Sa peau semblait étrangement coriace, bien qu’à regarder sa couleur lisse, je l’aurais crue douce. « Toi et ta sœur nous avez sauvé la vie cette nuit-là, » chuchotai-je à la scadumare. « Je suis désolé que cela t’ait coûté. » Curieusement, la jument se mit à ronronner comme un chat. « Elle t’apprécie, » nota Rosanna. « Attention. C’est une prédatrice, et ses dents sont assez acérées. » Je fis de mon mieux pour ne pas réagir. « Quel est son nom ? » « Morgause. Sa jumelle était Morgane. » Tandis que je passais du temps à admirer et murmurer à la chimère, lui laissant mémoriser ma voix, la voix de Rosanna devint plus conversationnelle. « Le petit peuple parle de toi, tu sais. » « Vraiment ? » demandai-je. « Tu as fait sensation avec ton spectacle tout à l’heure. Tout le monde veut savoir qui est le vaillant guerrier défendant les pauvres elds. » Je reniflai. « Dans toute autre situation, ils auraient tous acclamé ces autres chevaliers alors qu’ils massacraient ces deux-là. Le soutien du Prieuré venait surtout du petit peuple, tu te souviens ? » Rosanna fit un geste de la main en signe d’acquiescement. « Je m’en souviens. » À nouveau, je secouai la tête devant la fière bête devant moi. « C’est un cadeau royal, Rose. Je ne suis pas sûr— » « Tu te bats au nom de royaumes, » m’interrompit Rosanna. « Accepte-le, Alken. » Elle désigna les murs, où des étagères et des crochets supportaient plusieurs objets. « Son harnachement. Veux-tu que je fasse appel à un palefrenier pour t’aider ? » Je secouai la tête. « Mieux vaut que je m’en charge. Cela nous donnera le temps de faire connaissance. » Mon prochain combat serait une autre mêlée, probablement la dernière avant que je doive à nouveau me battre comme un vrai chevalier. Pourquoi cette pensée me causait-elle autant d’anxiété ? Notre conversation s’arrêta lorsque Dame Kaia entra dans l’écurie. Son visage paraissait tendu, et quelque chose dans son attitude me mit en alerte. « Vous devriez venir voir ça, » nous dit-elle d’une voix presque essoufflée. « Qu’est-ce qu’il y a ? » demanda l’Impératrice. « C’est le Cymrinoréen. Il affronte le champion de la Porte d’Aureia. » Mes prédictions sur la façon dont les tableaux s’effondreraient s’étaient révélées quelque peu erronées. J’étais certain que Nimryd finirait par m’affronter. Il avait dû y avoir une surprise ou un concurrent incapable de continuer, car quelque chose avait changé. Alors que Rosanna retournait auprès de son mari, je me rendis dans les salles d’observation sous les gradins où les autres champions pouvaient regarder les combats d’un point de vue plus proche. À nouveau masqué et dans la peau de sire Sain, je traversai la foule de concurrents en armure rassemblés aux fenêtres. La tempête s’aggravait. Le tonnerre grondait sourdement dans les nuages au-dessus. Ils semblaient plus proches, comme affaissés sous leur propre poids. Étrangement, la pluie semblait à peine toucher les hauts murs ou la petite île qu’ils encerclaient, comme si une force quelconque empêchait l’averse croissante d’atteindre le Colosse. Au moment où je respirai cet air, une étrange excitation me parcourut. Pas ma magie d’Aulne, mais quelque chose de plus profond et essentiel en dessous. Le vent avait un goût d’excitation, de peur, d’anticipation brute. Je pouvais sentir l’énergie de la foule s’imprégner dans la pluie et la pierre. Les émanations d’âmes en feu. Cela me rappelait les champs de bataille. Je tournai mon attention vers les silhouettes qui s’affrontaient au centre du terrain rocheux. Il y avait une douzaine de combattants, mais seulement deux étaient debout. Siriks Sontae portait la même tenue que la nuit où je l’avais rencontré pour la première fois, avec des robes de guerrier blanches ornées de motifs nuageux sous une armure bleu pâle, une épaulette plus grande que l’autre. Un heaume à visage ouvert façonné à l’image d’une bête marine rugissante couvrait sa tête, sa propre longue tresse de cheveux rouge foncé s’échappant de l’arrière à la place d’un panache traditionnel. Et comme cette première fois, il tenait une épée-lance d’une taille presque impraticable, avec une lame lourde greffée à un long manche. Il la ramena en arrière, presque comme s’il s’apprêtait à la lancer. L’ombre d’une forme énorme planait au-dessus de lui. Sire Nimryd de la Porte portait l’acier miroitant de son ordre, façonné pour montrer les visages effrayés de tout intrus qui tenterait cette ancienne route vers le sous-continent sans invitation. Orné de lignes de saintes écritures, toutes des paroles prononcées par la Dieu-Reine elle-même, cette armure semblait presque produire sa propre lumière. Je pouvais entendre une voix murmurante au fond de mes pensées en la regardant. Sa voix, gravée dans le métal et remémorée à travers les longs siècles. Peu avaient gardé la foi aussi complètement que les chevaliers de la Porte d’Aureia, et cette foi semblait aussi brillante qu’une aube naissante à mes yeux. Nimryd était-il aussi un Vrai Chevalier, comme Jocelyn ? En le regardant alors, je considérai cela possible. Il tenait un bouclier rond aussi brillant que son armure et assez grand pour qu’un homme puisse s’allonger dessus dans sa main gauche. Dans sa droite, une épée assez courte pour être un glaive pour lui mais une guillotine pour quiconque brillait de rosée de pluie. Siriks semblait si petit comparé à ce titan. Les sommets fendus du heaume de sire Nimryd dominaient à une hauteur à vous casser le cou. Et pourtant, le Cymrinoréen se tenait calme et prêt. « Un seul coup et il le fendra en deux, » murmura l’un des chevaliers près de moi. « Idiot de garçon. » « Je ne sais pas comment quelqu’un est censé affronter ce monstre, » nota une jeune dame avec une armure à nageoires et écailles comme un poisson. « Personne n’a protesté contre l’envoi d’un géant par la Porte pour les représenter ? » Ils ne l’avaient pas fait. Le Haut Gardien de la Porte avait envoyé son fils aîné, mort lorsque des ogres des tempêtes avaient tendu une embuscade à leur escorte. Nimryd se battait au nom de son seigneur perdu, pour l’honorer. La vérité est si souvent un obstacle à ce que les gens veulent ressentir, et beaucoup autour de moi regardaient ce guerrier imposant avec peur et plus qu’un peu de ressentiment. Il vous a tous protégés pendant des siècles, les réprimandai-je dans mes pensées. Et pourtant, tout ce qu’ils voyaient, c’était un autre monstre comme celui qui avait semé la terreur dans la ville deux mois plus tôt. Nimryd leva sa large épée haut, comme pour saluer les nuages. Le mouvement était lent, délibéré, mais toute l’arène semblait se concentrer sur la pointe de la lame. Siriks s’accroupit, balayant son épée-lance en arrière. Je me tenais à la balustrade et sentis l’air changer. Le vent sembla s’arrêter, puis reprit. Mais il souffla dans une autre direction cette fois. Quelqu’un d’autre l’avait remarqué ? À leurs regards concentrés et leurs conversations excitées, cela ne semblait pas être le cas. « Regarde, » murmura l’homme à côté de moi, me poussant du coude. « Il va le refaire. » Refaire quoi ? avais-je envie de demander, mais je gardai mon attention sur le combat. Nimryd frappa vers le bas, une estocade verticale avec tout le poids et la puissance d’une porte de siège qui s’effondre dans son bras. Je serrai les dents. Aucun homme ne pouvait survivre à cela. Mais elle ne toucha jamais Siriks. Il resta complètement immobile, sans faire aucun effort pour esquiver ou bloquer. La lame descendit, produisant un sifflement lourd, puis— S’arrêta. Nimryd stoppa son épée à peine plus d’un pied au-dessus de la tête du Cymrinoréen. Le vent que la lame divisa ne s’arrêta pas, frappant le sol autour de Siriks et soulevant une cascade de sable gris poussiéreux. Sa tresse dansa dans cette brise. Même à distance, je pouvais voir la tension dans la posture de Siriks, presque voir sa colère irradier de lui comme la chaleur sur une pierre en été. Il y eut des murmures et des exclamations de surprise autour de moi, reflétés avec plus d’ampleur dans les gradins. Le jeune guerrier bougea, et je manquai presque le mouvement. Il sembla se brouiller, plongeant ou glissant sur le côté avec une rapidité fulgurante. Il disparut dans le nuage de poussière montant, puis en émergea pour porter une estocade presque acrobatique qui fit plier le manche de son arme sous le poids de la lame lourde. J’entendis son cri résonner contre les murs, qui couvrit presque le son des maillons d’acier qui se brisaient. Nimryd recula, sa lame balayant dans une coupe réflexe qui déplaça tant d’air d’un coup que je l’entendis à près de deux cents pieds de distance. Le nuage de poussière suivit son épée, la coupe altérant sa forme. Un sang rouge vif dégouttait de son poignet tranché. « Tu l’as vu ? » demanda l’homme à côté de moi avec excitation. Il portait un métal beige plus proche du brun que du gris, si abîmé et vieux que je ne pouvais distinguer ce que les motifs gravés dans le métal représentaient à l’origine. Comme moi, il portait son heaume même en dehors du terrain. Je secouai la tête. Il est rapide. Mais… ce n’est pas que ça. J’avais senti quelque chose dans l’instant avant que Siriks ne bouge. Un autre changement dans l’air. À nouveau, je remarquai comment tous les autres combattants observant le duel restaient près du sol. L’un d’eux avait même planté son épée dans le sable et serrait sa poignée. La poussière retombée donna à Siriks plus de couverture, et il en profita. Se lançant dans un mouvement avec l’agilité vive d’une panthère, il se précipita derrière le géant nain pour atteindre ses chevilles. Nimryd n’était clairement pas étranger à de telles tactiques, car il fit un long pas en arrière avant de lever un pied blindé pour piétiner. L’île entière trembla. Les gens dans les gradins poussèrent des cris d’alarme, et plus qu’un peu d’excitation. Le tonnerre gronda à nouveau au-dessus. Siriks perdit son équilibre léger avec le tremblement, roulant sur lui-même. Il se releva accroupi, pour trouver l’épée du géant balayant le sol vers lui comme une vague mortelle, sa pointe enfoncée assez profondément pour créer un sillon. Il leva sa propre arme, comme pour la bloquer. Il ne pouvait pas bloquer ça. Mais— Il balaya l’épée-lance d’un côté d’un mouvement vif, poussant un cri perçant. Et tout comme lorsque Laertes avait dévié ma hache lancée, il écarta la lame. Il utilisa son aura pour le faire. Je sentis le changement d’énergies, l’éruption soudaine de son esprit émergeant dans le monde comme une gifle répudiant. Ce n’était pas un Art — quelque chose de moins focalisé que cela. Aucune manifestation de fantasme, aucune technique soigneusement façonnée. Juste une volonté brute, et un son comme une cloche d’église frappée par la foudre. Des lignes rapides de terre brisée se formèrent dans la même direction que cette coupe, créant une balafre à travers l’île de près de vingt pieds de long. La lame du chevalier nain se brisa, l’extrémité s’effritant et des fissures l’entaillant presque jusqu’à la garde. Nimryd chancela sous la force de l’impact, s’agenouillant presque. À nouveau, le monde entier sembla trembler lorsqu’il frappa un pied pour garder son équilibre. Une fois de plus, Siriks vacilla avec une vitesse surnaturelle. Cela, je le soupçonnais, était un signe de sa véritable capacité. Cette fois, j’essayai de suivre le mouvement. Il s’accroupit bas, pliant un genou de manière dramatique, et sembla lancer son arme — sauf qu’il la garda, et elle l’emporta. Il utilise son arme pour se traîner, pensai-je. Un bras enchanté ? Cela le transforma en un missile vivant. Il s’écrasa contre la poitrine de Nimryd, la pointe acérée de son arme s’enfonçant dans l’acier solide. Pas assez profondément pour percer le cœur en dessous, mais cela accrocha le plus petit guerrier contre son adversaire. Tout en tenant le manche de son arme d’hast, Siriks prit appui dessus avec un pied et tira une longue dague d’un fourreau dans son dos — une seax. Il frappa, droit dans la visière de Nimryd. Le rugissement de douleur et de choc du nain me fit presque sauter. Ce n’était pas un son humain, mais quelque chose comme un vent hurlant combiné à un cor de guerre. Il lâcha son épée et leva la main pour arracher cette mouche mortelle de lui. Siriks ramena son arme secondaire pour un autre coup. « RENDS-TOI ! » rugit-il. « OU JE TE PRENDS L’AUTRE ŒIL ! » Nimryd hésita, à moitié aveugle et enragé, mais encore assez lucide pour entendre raison. Sa main, toujours dégouttant de sang à travers les coutures du gant d’une entaille au poignet, tremblait. « … Je… me rends. » Le bras tomba mollement, et le géant se pencha en avant comme pour s’incliner devant un roi. Siriks arracha sa lame de la cuirasse de Nimryd et sauta en bas, s’éloignant de son adversaire vaincu. Il fit une quinzaine de pas avant de s’arrêter. Ses yeux, assez écarquillés pour que je voie leurs blancs même à distance sous son heaume rugissant, balayèrent les autres compétiteurs. « Qui est le suivant ? » Personne ne bougea. Siriks commença à arpenter, impatient comme une bête en cage. « Personne !? » gronda-t-il. À nouveau, lorsque personne ne se leva pour relever son défi, le nordiste se tourna vers la Flèche de l’Arbitre. Il éleva la voix pour résonner dans les gradins, plus fort même que les vagues en colère de la baie. « C’est ça votre meilleur ? » lança-t-il à la loge royale, et au haut roi qui y siégeait. « C’est toute la force que votre Accord peut me montrer !? Des mercenaires avides, des courtisans intrigants, et des héros vieillissants trop effrayés de leur propre force pour se battre correctement !? » Il jeta sa seax ensanglantée sur le sable, puis utilisa son épée-lance pour désigner le géant vaincu. Je suivis ce geste, fronçant les sourcils. Nimryd s’était-il retenu ? Bien sûr que oui. Avec l’opinion publique contre les elds, il n’aurait pas voulu tuer qui que ce soit et paraître encore plus monstrueux. Je me souvins de son coup arrêté plus tôt. Il l’avait fait lui-même, pas Siriks avec une sorcellerie. Aucune réponse de l’Empereur à ce défi. La foule semblait retenir son souffle. « Arrogant morveux, » cracha l’un des chevaliers du tournoi près de moi. « Pour qui il se prend ? » « Je ne sais pas ce qu’il pense, » dit un autre avec plus de réserve, « mais je n’ai jamais vu personne abattre un dweorg adulte comme ça. » Le héraut du tournoi s’avança sur son balcon et brandit son sceptre. « La Couronne souhaite féliciter Siriks de la Maison Sontae pour sa démonstration de vaillance, et assure le jeune seigneur qu’il ne restera pas longtemps sans défi. » De cela, je n’avais aucun doute. Ce serait bientôt mon tour. Il y avait juste un nouveau problème avec le plan. Après l’avoir vu combattre, je n’étais plus si sûr de pouvoir le vaincre sans utiliser tous mes pouvoirs. Le chevalier à côté de moi, celui avec l’armure ternie, laissa échapper un rire bas et rauque. « Maintenant, ça, c’est un guerrier ! Ça me fait plaisir d’être venu dans cette ville. Dommage pour mon vieux, aussi. Il aurait aimé ça. Quel gâchis. » Il posa un soulier de fer sur la balustrade et appuya un bras sur son genou. Les yeux sous sa visière relevée brillaient d’intérêt. Je connaissais ces yeux. Je les avais vus il y a moins de deux heures dans la loge royale, mais dans une version plus féminine du même visage. Le prince Calerus me fit un sourire. « Tu le sens dans l’air ? Une tempête approche, et elle va être légendaire. »