Chapter 189 - Revision Interface

Arc 1 : Chapitre 33 : Profanation « Quelque chose ne tourne pas rond », déclara Catrin tandis que nous approchions du village. Je l'avais remarqué aussi. Aucune sentinelle ne montait la garde aux portes, aucune torche de vigie comme la nuit de mon arrivée. Les rues de la communauté lacustre semblaient silencieuses. Désertes. Au-delà du lac, les tours noires du château du Fauconnier se dressaient dans une brume mouvante, baignées d'une lueur spectrale sur l'horizon obscur. Un château fantôme, menaçant et vigilant. Je me demandai si le Baron nous observait à cet instant même. « Peut-être se passe-t-il quelque chose au donjon », suggérai-je. « Ou peut-être que tes copains chasseurs ont tué tout le monde », plaisanta Catrin à moitié. Je grognai. Je ne pensais pas que le docteur était si dangereux, mais il valait mieux se préparer à toute éventualité. Nous avançâmes vers le village avec prudence, mais sans nous cacher. De petites lueurs bleues voltigeaient autour de nous, illuminant la pénombre nuageuse. Elles gazouillaient comme des clochettes et se poursuivaient, jouant avec l'ourlet effiloché de ma cape ou entrant et sortant de ma capuche relevée. Elles s'amusaient aussi avec les cheveux de Catrin, bien qu'elle les chassât d'un geste mi-agacé mi-charmé. Elles nous suivaient depuis le manoir d'Irn Bale. « Vous leur rappelez la Cité Dorée », avait dit Irn Bale. « Ce sont des créatures capricieuses, mais peut-être vous apporteront-elles quelque réconfort. Souvenez-vous, sire chevalier, il existe encore dans ce monde une beauté qui vaut la peine de se battre. » Si seulement je pouvais y croire. Mon regard se porta vers la vieille église perchée sur sa colline solitaire. Elle aussi reposait dans le silence et l'obscurité. Olliard et Edgar y étaient-ils retournés, cherchant asile en terre sacrée ? Avec deux clercs, elle aurait pu servir de forteresse contre les Marchebrumes. Mais pas contre cet ogre. Ni contre Orson. Lui était humain, et de noble lignée. Je réfléchis à la suite, mon esprit s'attardant sur la chapelle. Le corps de William Garou gisait-il encore dans la nef, glacé, son sang séché sur la pierre ? « Voyons d'abord ce qui se passe au village », dis-je. « J'ai un mauvais pressentiment. » Catrin hocha la tête. « D'accord. » Nous franchîmes les portes sans être interpellés. Je n'eus même pas besoin de recourir au glamour cette fois. Ce ne fut qu'en atteignant la place du village que nous trouvâmes âme qui vive. « Putain de ciel sanglant », jura Catrin. Un cadavre avait été suspendu à un poteau au-dessus de la fontaine de la place. La fontaine était ancienne, vestige de jours plus prospères, un ouvrage de maçonnerie ingénieux à l'effigie d'un héraut d'Onsolain, qui devait autrefois se remplir d'une source souterraine. Plus rien ne jaillissait de ses eaux stagnantes désormais. Désormais, le bassin de pierre était empli de sang. Le corps avait été décapité et éventré, bien que ses vieilles robes élimées doublées de fourrure permissent encore de reconnaître sa victime. La tête ornait la fontaine elle-même, sans yeux ni langue. Des insectes nocturnes y grouillaient. « Le chef du village », dis-je. « Il était au château hier matin, pour voir le baron. » « La réunion a dû mal se passer », remarqua Catrin en grimaçant à ce spectacle. « Je parie que ce sont les Marchebrumes », dis-je. Cela me rappelait le troll du pont assassiné. « Putains de bouchers », siffla Catrin. Sa voix tremblait d'une note tendue, presque désespérée. Elle inspira profondément par le nez, humant l'odeur fétide de la fontaine, puis frissonna. Une rougeur lui monta aux joues. « On... » Elle se lécha les lèvres. « On devrait bouger. S'éloigner de ça. » Son regard erra, évitant soigneusement la fontaine. « Où crois-tu que soient passés les autres ? » Je refoulai mon dégoût face à sa réaction et réfléchis. Mes sens ne m'alertaient d'aucune présence inhumaine aux alentours, hormis la pression subtile de la menace incarnée par la dhampir à mes côtés. « Fouillons toutes les maisons », proposai-je. « L'auberge aussi. Si quelqu'un est là, il pourra nous dire ce qui s'est passé. » Nous nous séparâmes, Catrin fusionnant avec les ombres. Comment ce tour fonctionnait, par Art ou par quelque pouvoir inné de sa nature, je l'ignorais. Si cela accélérait nos recherches, je ne me plaindrais pas. Je frappai de porte en porte. Chaque maison était vide. Je trouvai des repas à moitié consommés, du linge étendu à l'humidité, des portes déverrouillées voire entrouvertes. Mais aucun signe de violence. Aucun cadavre. Même l'auberge avait été abandonnée. Rien que des pièces vides et un silence oppressant. Mon malaise se mua en une anticipation haletante. Le baron aura besoin d'un sacrifice. Il ne ferait pas ça. Ce sont ses gens. Il a juré de les protéger comme ils sont liés à lui en tant que sujets. Telle est la loi d'Urn, le devoir sacré du seigneur. Orson Falconer frayait avec des monstres. Il était Récusant, et se vantait de défier les saints-dieux et leurs prêtres. Pourquoi respecterait-il une loi sacrée ? J'avais cru qu'il agissait ainsi pour son peuple, sa maison. Par honneur et respect. Catrin me retrouva quelque temps plus tard. L'aube n'était plus qu'à une heure, le délai que je m'étais imposé arrivant à grands pas. Peut-être que cela n'avait plus d'importance. « Rien », dit-elle, confirmant mes soupçons. « L'endroit est une ville fantôme. » Je tournai les yeux vers la colline. Un dernier lieu à vérifier. Le sentier boueux menant à la chapelle portait des traces d'un passage récent et intensif. Comme il n'avait pas plu cette nuit, je pouvais encore distinguer les empreintes qui marquaient le chemin tandis que nous montions. De nombreux pieds avaient gravi cette colline dans la nuit. Des dizaines, au moins. Le village comptait moins de cent habitants. Les soldats goules étaient moins d'une cinquantaine. Je fis le calcul, et n'aimai pas le résultat. La chapelle, comme la fontaine, était plus ancienne que le reste de l'établissement. Son clocher s'élevait bien au-dessus des terres alentour, surélevé par la colline, presque un château à part entière rivalisant avec les flèches du palais des Falconer émergeant de la brume au loin. Catrin considéra l'église avec méfiance. « Besoin d'une petite prière avant de retourner au donjon ? Je ne juge pas, mais je crois que je vais attendre dehors. » Je m'approchai de l'entrée et, comme avec William, j'inspectai l'auremarque en or massif sur les doubles portes. Je n'y sentis presque plus de puissance. Le métal semblait terne. Oxydé, presque comme du laiton maintenant. Quelques lueurs voltigèrent vers la porte, attirées par son énergie résiduelle ou mon attention. Leur lumière pâlit à son contact, déçues de son manque de magie. Chaque rituel de préostre, chaque prière de fidèle, insuffle un peu d'aura dans les temples d'Urn. Au fil des générations, ils deviennent des forteresses contre les créatures craintives qui guettent les croyants. Lors de ma dernière visite, cette bénédiction était encore puissante. Plus maintenant. Je regardai la dhampir. « Cet endroit est à peine sacré. Tu ne risques rien. » Catrin secoua la tête, sa tignasse balayant l'air, et resta plantée dans l'herbe piétinée. « Je préfère ne pas tenter le diable avec un terrain sacré. Désolée, grand. Je t'attends ici. Je monterai la garde, d'accord ? Pour éviter que des goules ne te surprennent. » Je ne lui faisais pas confiance. Cette réticence me semblait suspecte. Enfin, mieux valait l'avoir ici que dans mon dos si elle complotait. Je haussai les épaules, comme si cela n'avait aucune importance, et essayai la porte. Déverrouillée. Je franchis le seuil et faillis m'étouffer devant l'odeur. Les lueurs se réfugièrent dans l'ombre de ma cape, fuyant ma découverte. J'avais trouvé les villageois. J'arrivais trop tard. Ils avaient été entassés autour du bénitier. Tous, autant que je pusse en juger. Du sang séché emplissait les fissures du sol, comme une centaine de minuscules rivières charnelles. Je distinguais à peine le bénitier sacré sous le monceau de cadavres. Mes yeux, avec leur bénédiction maudite, voyaient tout avec une clarté impitoyable. Aucun détail ne m'échappait, aucune ombre n'était assez profonde pour m'épargner chaque facette de ce cauchemar gravé dans ma mémoire. Mon regard se posa sur le tenancier du *Cymrian Sword*. Ses yeux grands ouverts, injectés de sang, fixaient le vide depuis le tas. Sa fille adolescente gisait contre lui, comme si elle s'était accrochée à lui pour se protéger. La lance d'un soldat les avait cloués ensemble au tas. Tous avaient été tués avec des armes, autant que je pouvais en juger, et nombre de ces outils avaient été abandonnés sur place, comme si les tueurs y avaient vu une esthétique. Je le savais. Je savais qu'il était impossible pour le noble diaboliste d'utiliser correctement son sbire sans quelque chose de profane. *C'est pour cela qu'il avait besoin des mercenaires. Comme bouchers*. Trop tard. J'arrivais bien trop tard pour changer quoi que ce soit. Étais-je responsable ? Orson Falconer avait-il accéléré ses plans parce que j'avais tué William, le menaçant ? Je titubai vers l'autel. L'odeur de chair putréfiée, d'excréments et de sang me donnait envie de fuir ce lieu, de vomir sous le ciel pur. Pourtant, j'avançai vers le carnage, comme tiré par une gravité invisible, mes jambes refusant d'obéir. Je butai sur quelque chose et faillis tomber. En baissant les yeux, je vis le cadavre d'un enfant me fixer. Il avait roulé hors du tas. Je vomis alors. Une fois terminé, je m'essuyai la bouche et me tournai à moitié pour partir. Quelque chose me retint. Un mouvement en périphérie ? Je serrai Faen Orgis et me retournai lentement, scrutant les alentours. La voûte et les piliers de la chapelle étaient sculptés de scènes complexes illustrant l'histoire de la Foi. Des rangées de chevaliers archaïques combattaient les armées d'esclaves des rois Récusants, ceux qui avaient chassé les fidèles de l'ouest. À leurs côtés, des images d'anciens seigneurs offrant leurs couronnes à la Reine-Dieu. De grandes tempêtes et inondations balayaient plaines et montagnes du continent tandis que les rois éduens convertis menaient leurs armées vers Urn, érigeant de nouveaux bastions contre le chaos occidental. La longue marche de l'histoire et de la légende, gravée dans la pierre enlacée de lierre. Du sang avait éclaboussé le tout. Mes yeux parcoururent d'autres scènes, d'autres guerres, d'autres fables de mon enfance s'étirant sur les murs. Mon regard s'attarda sur le pilier montrant un groupe de chevaliers entourant un jeune elfe. L'elfe tenait une hache, très semblable à celle que je portais, son image se superposant à un arbre gigantesque couvrant la majeure partie du pilier. Des filets d'or avaient été incrustés dans la pierre pour définir et colorer la scène. Je connaissais cet elfe. Je connaissais ce récit. Et le plus grand seigneur des Sidhes, le plus sage parmi tous ceux qui marchaient dans le monde de chair, prit une hache pour abattre le grand aulne doré qui se dressait en ce lieu depuis que le silence du monde avait été brisé. Et lui, le roi elfe, abattit cet arbre, et de ses ruines forgea un pouvoir qu'il légua aux Hommes, afin qu'ils puissent tenir une chandelle contre les ténèbres affamées. Et le Roi de l'Automne s'agenouilla devant la Reine Dorée, Celle qui est Héritière du trône de Dieu. Et la Reine-Dieu lui offrit les services de chevaliers choisis parmi Ses fidèles, qui se lièrent à l'Aulne, et firent de cet acte une alliance. Légende. Mythe. C'est ce que j'avais cru autrefois, avant que cela ne devienne mon monde. Mon cœur battit plus vite. Je clignai des yeux, et l'image changea. L'elfe gravé dans la pierre était tombé. Les chevaliers lui avaient planté leurs épées dans le dos, le clouant au sol. L'arbre n'était plus qu'un tronc calciné, réduit à un tiers de sa taille. Les scènes de guerre des autres piliers prirent un aspect plus viscéral, jusqu'à ce qu'un sang très réel s'écoulât en minuscules cascades, formant des flaques au centre de la pièce, dégoulinant même du plafond en une pluie macabre. Des entités démoniaques dansaient dans ce chaos, juchées sur les épaules des rois, les incitant au massacre et pire encore. Je les entendais rire. Je clignai à nouveau. Les images étaient revenues à leur état initial. Les chevaliers s'inclinaient devant l'elfe, redressé, leurs épées présentées en supplique. Le reste n'était plus que pierre froide, immobile. Morte. Profanée. Je m'approchai du bénitier, utilisant un pan de ma cape pour me couvrir le nez et la bouche, bien que mes entrailles se rebellassent à chaque pas. Je distinguais encore la fissure dans l'autel suite à mon combat contre la chimère d'Orson. Il y avait quelque chose dans la cuve où j'avais versé mon sang pour parler à Sainte Eanor. Quelque chose qui bougeait. Je me penchai par-dessus les cadavres et regardai dans le réceptacle. Il grouillait d'insectes. Mille-pattes, araignées, asticots, scarabées... Ils s'entre-dévoraient, se reproduisaient, mouraient. Beaucoup s'étaient répandus dans les corps des villageois, répétant la même horreur. Je savais — sans pouvoir dire si c'était mon serment ou un instinct plus primaire qui me l'indiquait — qu'un vide se cachait sous cette masse grouillante. Un trou dans le monde. Quelque chose était né ici. Quelque chose de terrible, comme je l'avais craint. Trop tard. « Ils ont dit que c'était la justice. » Je pivotai, un grognement aux lèvres, pour apercevoir une silhouette affaissée contre l'un des piliers. Il était jeune, corpulent, vêtu de la simple robe marron d'un frère de chapelle. Ses cheveux noirs étaient plaqués par le sang. Ses robes souillées de sang et de pire. Edgar. Les yeux injectés de sang du jeune prêtre se levèrent vers moi. « Ils ont dit que c'était la justice pour notre flagornerie, qu'Onsolain ne nous sauverait pas malgré toutes nos prières. » « Ils ? » demandai-je. « Tu veux dire Orson et ses invités ? Où est le baron, Edgar ? » Il ne semblait pas m'entendre. Il porta ses ongles cassés à sa tempe et gratta la chair à vif. Ses mots prirent une tonalité hystérique. « Elle m'a forcé à prier pendant qu'ils les tuaient. Elle a dit qu'ils ne pouvaient pas m'entendre. » « Qui ? » demandai-je. Son regard resta vitreux. « Dieu. Oh, Dieu Doré, Reine de tout le monde, pourquoi as-tu permis cela... pourquoi es-tu partie ? Pourquoi ne reviens-tu pas ? » Je m'approchai du moine et m'agenouillai près de lui. Il se recroquevilla. « Orson était ici ? » lui demandai-je doucement. Il secoua la tête. « Non. C'était... c'était cette vieille femme, Lillian. La sorcière en rouge. » Orson n'était pas venu ? Cela me parut étrange. « Qui d'autre ? » « Il y avait deux hommes en robes à capuche », dit-il d'une voix tremblante. « Et ce... monstre. Un homme vêtu en noble, mais son visage était... » Je me souvins du seigneur gobelin du conseil. Le comte Ildeban, selon Catrin. Une autre légende noire, comme les Frères Écorcheurs. Lillian était venue, ainsi que ces jumeaux voilés. Les Marchebrumes étaient là aussi, commettant tous ces meurtres, ce qui signifiait que leur capitaine Issachar était présent. Mais pas Orson ? L'instigateur de tout cela ? « Ils ont dit que personne n'entendait mes prières ! » sanglota Edgar. « Ni Dieu, ni Ses saints. Ils n'arrêtaient pas ! » Je lui montrai Faen Orgis. Le Bras du Jugement. Des feux follets émergèrent de l'ombre de ma cape pour danser autour de l'arme, illuminant les motifs elfiques gravés sur la lame. Les yeux du moine s'écarquillèrent en voyant l'aura qui l'habitait, la même lueur que dans mes yeux. « Ils t'ont entendu », lui dis-je.