Chapter 208 - Revision Interface

<h1>Arc 7 : Chapitre 7 : L'Échanson</h1> L'ange avait six bras et trois visages. Celui de face paraissait presque humain et jeune, un adolescent de quatorze ans au plus, mais de chaque côté, tournés vers l'extérieur, se trouvaient deux autres visages. Celui de gauche représentait un vieillard vénérable, celui de droite une femme approchant la quarantaine. Sa forme était androgyne, avec une chevelure longue et fluide couleur de ciel d'orage et des membres musclés. Il n'avait qu'une seule jambe, majoritairement dissimulée sous des vêtements de brume tissée et de lumière fractale. Le corps en dessous était une perfection d'albâtre, blanc et translucide, sculpté par une main immortelle en une image de beauté froide et sereine. L'esprit flottait à hauteur des cimes des arbres, ses quatre ailes lumineuses immobiles, semblant davantage des accessoires que des mécanismes de lévitation. Deux des mains de l'ange tenaient des objets. L'une équilibrait une coupe dorée d'où s'échappaient des vapeurs. L'autre serrait une longue hampe surmontée d'une lame en forme de croissant lunaire, une sorte de hallebarde ou de glaive. Les deux objets irradiaient de phantasma, tout comme l'auréole flottant au-dessus de la tête de l'esprit. La hallebarde était forgée dans un métal noir à la lueur étrange. Du bronze hithlénique, comme ma hache, avec de l'or sacré intégré à l'alliage. « Décapitateur. » La voix du séraphin faisait physiquement frissonner l'air, chaude et glaciale à la fois. « Tu ne devrais pas être ici. » Je m'efforçai de dissimuler ma stupéfaction face à l'apparition inattendue de l'Onsolain. Il *était* un membre du Chœur. J'avais d'abord envisagé qu'il s'agisse d'un autre Zosite, un esprit infernal comme celui qui avait protégé Kross autrefois, mais j'avais déjà vu l'image de cet être, gravée dans l'art religieux et nommée dans les sermons. « Seigneur Chamael. » Prenant une inspiration pour me calmer, j'inclinai la tête devant l'esprit sacré. Le jeune visage à l'avant de la tête étrange de l'Onsolain bougea légèrement. Ses yeux restaient clos, et ses lèvres remuaient à peine quand il parla. « Le sang sèche encore sur ta lame, Décapitateur. Explique-toi. » Il avait une voix bienveillante. Elle me rappelait Eanor — teintée à la fois de tristesse et de compassion. Pourtant, je ne pouvais ignorer l'atmosphère de danger que je ressentais. Pourquoi était-il ici ? Les Pénitents ne bougeaient pas — ils semblaient attendre quelque chose. Des ordres ? Que *moi* j'agisse ? « Vous les commandez ? » demandai-je au bout d'un moment, désignant les soldats. La tête de Chamael, qui était restée levée depuis son apparition, s'inclina enfin pour m'observer. Les yeux du visage de face restaient fermés, mais je vis les cheveux d'un côté de sa tête bouger. Le visage âgé là murmurait, ses lèvres remuant subtilement comme pour conseiller le visage juvénile. Ses yeux étaient ouverts, révélant des orbites noires qui me rappelaient Nath. Le séraphin ne répondit pas à ma question. « Tu étais dans ce sanctuaire malcathe… tu as combattu ces souffrants et tué leurs frères. Tu as défendu l'avocat des démons. » Il semblait perplexe. « Je me reposais et me préparais pour ma prochaine mission du Chœur », dis-je prudemment, n'appréciant ni la tournure de la conversation ni les implications de la présence du séraphin ici. « Ils ont attaqué l'auberge. Je me suis défendu. » « L'auberge… oui. Cet endroit est un refuge pour les réprouvés et les damnés, pour ceux qui rôdent dans l'ombre de notre lumière et se cachent de nous tandis qu'ils se nourrissent des fidèles. » Le visage juvénile se renfrogna profondément. « Pourquoi te sentirais-tu à *l'aise* en un tel lieu ? » Sa confusion semblait authentique, comme celle d'un enfant peinant à comprendre les idiosyncrasies de ses aînés. Je dus me rappeler qu'il s'agissait d'un être plus ancien que le monde. Je gardai un ton respectueux en expliquant. « Cela fait partie de mon rôle, mon seigneur. En tant que Décapitateur, je dois souvent fréquenter des éléments sombres pour accomplir mes devoirs. » Cela me frustrait de devoir l'expliquer, alors que le séraphin menait cette bande de meurtriers portant des armes forgées avec les outils de l'Enfer. L'ange percevait-il l'ironie, comme moi ? Ou avais-je mal interprété ? L'Onsolain tomba dans le silence. J'essayai de me ressaisir et d'analyser les ramifications de sa présence. Chamael était un membre de rang moyen du Chœur, bien qu'en vérité je ne sache pas grand-chose de lui. Il avait de nombreux noms, comme tous ses frères. On l'appelait Sanctus Chamael, Échanson de Dieu, Caleb l'Accablé et le Saint du Sang. Un esprit de dévotion, de devoir, de miséricorde et de châtiment bienveillant. Il était présent lorsque j'avais prêté serment au Chœur après la guerre, mais je ne l'avais croisé qu'une seule autre fois et ne l'avais pas entendu parler alors. « Le corbénal vit toujours », dit Chamael. « Tu l'as défendu. » « J'ai défendu les habitants de l'auberge », argumentai-je. « Ils ont été pris dans les tirs croisés, et je ne savais pas qui étaient ces Pénitents sur le moment. » Le séraphin sembla devenir encore plus immobile. « Tu sais qui ils sont. » Je sentis que j'avais commis une erreur. « Ma présence ici est une triste coïncidence, mon seigneur. S'il y a une autre opération dont j'ignore l'existence… » « Tu as dit avoir une mission », l'ange m'interrompit. « Quelle mission ? » Cela me fit hésiter. Pourquoi ne le savait-il pas déjà ? « Je n'en connais pas encore les détails », éludai-je. « Le Héraut m'a simplement indiqué une destination. » Tandis que nous parlions, mon esprit s'emballa. Un membre du Chœur menait un contingent de criminels enrôlés pour tuer ou capturer Vicar. Ces mêmes recrues étaient, autant que je puisse en juger, attachées au Prieuré. Le Prieuré avait été cédé au Tribunal de Fer, l'autorité gouvernant l'Enfer. ṛ𝒶₦ŐʙΕꞨ Cela n'avait aucun sens. Que me manquait-il ? Que s'était-il passé ces derniers mois ? Le Chœur avait tenté d'empêcher son homologue de prendre le contrôle du Prieuré, une tâche que j'avais partiellement échoué à accomplir à cause de l'intervention de Lias. C'était lui qui avait finalement signé ce maudit contrat… *Lui* avait-il un lien avec tout cela ? Les bouches supplémentaires sur les côtés de la tête de Chamael chuchotaient de nouveau. J'entendis un son étrange dans l'air, comme si le séraphin soupirait avec cette voix désincarnée. « Tu dissimules. Réponds-moi, Décapitateur. *Que* t'a dit l'ombre du voleur ? » Je faillis répondre. La seule chose qui me retint fut la rapidité avec laquelle j'ouvris la bouche pour révéler l'emplacement fourni par Donnelly. Le visage de femme du côté droit de la tête de l'ange murmurait, les mots à peine audibles. Je ressentis une étrange sensation de vertige. Il y avait eu de la contrainte dans ces mots. Le séraphin venait d'essayer de me forcer à répondre. « De quoi s'agit-il, Seigneur Chamael ? » demandai-je, gagnant du temps. « Pourquoi travaillez-vous avec le Prieuré ? » La voix de Chamael durcit légèrement. « Réponds à la question, Décapitateur. Je t'y ordonne. » Je sentis l'ordre. Il transperça mon esprit comme une lame de scalpel et tira comme un hameçon barbelé. Je grimaçai et sentis ma vision vaciller, mais je parvins à me concentrer malgré la volonté du séraphin. « Si on ne vous l'a pas déjà dit… » Je respirai profondément. « Alors je ne suis pas sûr qu'il soit judicieux de répondre. » En parlant, mes yeux se posèrent sur l'auréole scintillante au-dessus de sa tête. Elle formait une sorte de rune, et je percevais son pouvoir comme un rayon de soleil sur mon visage, distinct du froid hivernal. *C'est l'ancre*, réalisai-je. C'était un phantasma, un sort empêchant la Route Secrète de basculer dans le royaume éthéré. Mais que faire à ce sujet ? La convention voulait que j'obéisse à l'ange. Nous étions du même côté, seulement… Les respirations laborieuses des Pénitents emplissaient l'air, étouffées par leurs masques de fer. Je pouvais sentir leur puanteur malgré le froid mordant. La forme flottante de Chamael sembla se figer, devenant une image immobile. Son visage juvénile ne changea jamais, mais je sentis la tension dans l'air monter en flèche. Ses lèvres s'entrouvrirent, presque une expression de surprise ou de réalisation. Ce fut mon seul avertissement. « Je vois. On nous avait prévenus, mais certains croyaient ta repentance sincère. Dommage. » « Quoi ? » demandai-je. À peine avais-je posé la question que le visage âgé du côté gauche de la tête de l'ange ouvrit la bouche et parla à voix haute. « Où est-il ? » Les mots se gravèrent dans mes pensées, et quelque chose en moi réagit avec une violence immédiate. La chaleur en moi, cette présence qui m'accompagnait depuis si longtemps que je l'avais intégrée à mon être, jaillit. Brûlante, ardente, aveuglante. Elle parcourut ma peau, mes veines, mes os. Elle embrasa ma gorge, jaillit de mes yeux, fit écho dans mon cri soudain et involontaire de douleur. Chaud. C'était trop chaud. J'avais l'impression que ma chair allait bouillir, me laissant en squelette hurlant. Je m'étais effondré dans la neige avant même de réaliser ce qui se passait, mais même l'eau gelée dans laquelle je gisais n'aida pas. Je tentai de tendre la main — pour demander de l'aide ? De la pitié ? Et dans cet enfer de souffrance, j'entrevis ma propre main. Elle était parcourue de flammes dorées pâles. Elles cloquaient ma chair sous mon armure. Si vous repérez ce récit sur Amazon, sachez qu'il a été volé. Signalez la violation. « Parle. » « Par mon autorité et tes serments, je t'enjoins. » C'était le feu. Le feu de la Table d'Aulne. Le feu de *Tuvon*. L'ange tentait de le forcer à obéir. Seulement… il résistait. *Je* résistais. « Qu'est-ce que c'est ? » La voix de l'ange se tendit d'horreur. « Qu'as-tu fait ? » La douleur était trop forte. J'avais l'impression d'être déchiré. Quelque chose en moi brûlait d'obéir, et son incapacité à le faire causait une grande détresse. Nous ne connaissions pas la réponse. Nous ne savions pas ce que voulait l'immortel. Si seulement nous avions su, nous l'aurions donné avec joie. Une autre partie ressentait une si grande *rage*. Comment *osait*-il ? Après tout ce que nous avions donné, tout ce que nous avions enduré ? Des siècles et des siècles de souffrance, pour quoi ? Une troisième partie éprouvait de la joie. Enfin. Enfin nous le voyions, le sentions, le *savions*. Le voile était enfin levé. C'était trop. Je résistai à la fois à l'influence extérieure et intérieure. Ce fut un effort titanesque, une sensation d'être écartelé, mais je me concentrai sur moi-même, sur mes propres pensées, mon propre *être*. C'était difficile. Je luttai pour me retrouver. Je m'étais tellement habitué à cette autre partie de mon être, devenue aussi familière que ma propre peau, mon propre souffle. Et pourtant, elle me consumait. À cet instant, je ressentis une nouvelle douleur. Elle s'embrasa dans ma conscience en un éclair. Quatre lignes de chaleur comme des fers rouges sur ma chair, comme des blessures fraîches sur le côté gauche de mon visage. Étrangement, le reste de mon corps sembla soudain glacé, comme aspergé d'eau froide. Le feu de l'Aulne reflua, me laissant à genoux dans la neige, enveloppé de fumée et d'une odeur distincte de brûlé. La neige sous moi commençait à fondre. De la vapeur s'élevait autour de ma silhouette agenouillée. Au-dessus de moi, quelque chose attaqua l'ange. Je n'en eus qu'un bref aperçu. Un instant, Chamael planait là, imposant, les ailes déployées tandis qu'il exerçait sa volonté sur moi, puis quelque chose d'énorme et rapide comme la pensée le frappa de côté. Ils disparurent dans les arbres. Des branches craquèrent dans une série d'éclats tonitruants qui résonnèrent dans la forêt. Je les perdis de vue. Je réalisai à peine ce qui venait de se passer, les effets persistants de la contrainte et la douleur encore ancrée dans mon crâne. Ma main dériva vers les cicatrices au-dessus de mon œil gauche. Elles saignaient. Un mouvement soudain me fit sursauter. Par réflexe, je me rejetai en arrière, juste au moment où un javelot d'acier s'enfonçait dans la neige à l'endroit où ma tête se trouvait une seconde plus tôt. Les Pénitents. Ils m'attaquaient. Bien. Une fois mon esprit dégagé, le sentiment de colère qui avait surgi lorsque l'ange avait tenté de me contraindre persista. Ce n'était pas la chaleur brûlante de la fureur au combat ou d'une rage aveugle, mais quelque chose de plus froid, plus concentré. La douleur dans mon œil gauche aidait. Refoulant ma confusion et mon malaise, je bondis en avant depuis ma position à genoux et balançai ma hache dans le même mouvement. Je pris le Pénitent le plus proche au dépourvu. Ignorant son coutelas, qui rebondit inoffensivement sur mon armure, ma hache fendit son casque le long de la couture centrale. Du sang jaillit des ouvertures étroites de son heaume, certains éclaboussant mon visage. Le condamné mort s'effondra dans la neige tandis que je me tournai juste à temps pour parer la masse d'un autre soldat. L'impact fit trembler mes bras et grincer le manche de chêne de Faen Orgis de manière inquiétante. *Fort.* Pas seulement ça, mais ils ne ménageaient pas leur force. Chaque coup portait une fureur maniaque. Et pourtant… Avant Garihelm, j'avais passé des années à errer dans les terres, à moitié dans un état second. Je me souciais à peine de vivre ou mourir, et je ne prenais pas soin de moi. Ma magie me gardait fort, en bonne santé, mais cela avait ses limites. Les combats et les dangers sans fin avaient aiguisé mes compétences, c'est vrai, mais je mangeais mal, dormais encore pire. Mais maintenant ? J'avais passé un an dans la capitale. J'avais plus que moi à protéger, plus de gens à ne pas décevoir, alors j'avais commencé à prendre soin de moi. Toutes mes préparations pour la prochaine bataille ne s'étaient pas faites dans l'isolement de mon étude. Et Myrice Gorgon n'avait pas été le seul partenaire d'entraînement de mon écuyer. Les muscles sous mon armure étaient aussi denses que jamais, mes bras renforcés par des mois d'entraînement intensif et de repas réguliers. Même après la lutte à l'auberge, je me sentais frais et stable. Mon arme m'avait-elle jamais semblé si légère ? « Allez-y alors ! » grognai-je. Les condamnés se rapprochèrent. D'autres avaient ces javelots barbelés. L'un d'eux s'écrasa contre ma plaque dorsale, me déséquilibrant. Une lame faillit m'emporter l'oreille et creusa une nouvelle rainure dans mon spallière. Les visages masqués des Pénitents, aux traits d'une sérénité sainte, ne reflétaient pas la lueur fiévreuse de leurs yeux. Certains étaient aveugles et portaient des heaumes sans vision. Comment ils se battaient si bien, je l'ignorais. Avec un cri, je saisis ma hache à deux mains et y déversai mon pouvoir. Le manche de chêne vivant, déjà trempé de sang, se brisa soudain, s'étira, tressaillit dans mes mains avec une force telle que je faillis la lâcher. Il prit la longueur d'une hallebarde. Je la balançai au-dessus de ma tête, la faisant tournoyer dans un mouvement giratoire qui envoya une rafale de vent et de feu auratique dans toutes les directions. Une couche supérieure de neige fondit instantanément en un cercle autour de moi, soulevant une cascade de vapeur. Elle me masqua la vue de la meute de tueurs, me donnant de la couverture. Leur donnant de la couverture. Une épée large fendit le nuage. Je la bloquai par réflexe, levant ma hache allongée comme un bâton de quart. L'épée fendit le manche de chêne en deux. Je trébuchai, momentanément étourdi. Un des Pénitents se tenait juste devant moi, ramenant déjà son épée pour une estocade. Celui-ci avait une visière en forme de bec de corbeau perforé de trous, le dôme du heaume orné d'une pointe. Je voyais du sang séché sur son armure là où il avait suinté entre les jointures, comme si l'armure le tailladait. Il se figea soudain, commença à trembler comme pris de convulsions. Grinçant des dents, je lançai un coup mais il bougea avec cette dextérité surnaturelle qu'ils semblaient tous posséder, s'écartant de moi. Les autres firent de même, semblant tous souffrir de la même crise simultanée. Une lumière jaillit dans les bois lointains. Elle était froide et assombrissait tout. Je sentis ma magie réagir et reconnus la sensation. Je l'avais ressentie auparavant, quand tout Urn baignait dans la guerre. Un Saint Immortel avait été blessé. À cet instant, un Ange d'Onsolem ressentit *la douleur*. La lumière s'éleva au-dessus de la forêt, brillant comme une étoile arctique, puis fila comme une comète au loin. Elle se déplaça à une vitesse impossible, bientôt réduite à un point lointain avant d'être engloutie par les nuages. Un tonnerre gronda au loin. Les Pénitents se tordirent et se contorsionnèrent. J'entendais leurs halètements étouffés et leurs gémissements. Même en proie à cette crise, ils s'éloignèrent de moi dans la nuit. Je ne les poursuivis pas. Je restai là, respirant fort, ma hache à demi levée en prévision d'une ruse. Je restai ainsi longtemps, et ce n'est qu'en étant certain de leur départ que mon cœur cessa de s'emballer et que mon esprit commença à former une pensée cohérente. Un membre du Chœur collaborait avec le Prieuré. De plus, tous les Onsolain n'étaient pas au courant de ma nouvelle mission. Il avait tenté de me forcer à avouer. Il avait utilisé ma propre magie pour y parvenir quand j'avais résisté à sa première tentative. Ma tension s'apaisa, mais pas ma colère. La neige crissa. Un frisson glacé parcourut ma colonne vertébrale et je pivotai. Une silhouette boitillait hors de la nuit. Je convoquai des flammes sur ma hache et la levai pour éclairer l'approchant. Saska avait l'air terrible, pire qu'après l'explosion à l'auberge. Sa jolie robe était en lambeaux, ses cheveux noirs une masse désordonnée tombant sur ses épaules maigres. Elle avait subi plus de blessures, et sa forme semblait… moins solide, comme un mirage. Je dus cligner plusieurs fois pour la distinguer. Glamour. Elle se cachait sous une illusion même en marchant vers moi, mais j'entrevis quelque chose avant que l'apparence humaine ne se rétablisse. Je ne la vis que par les ombres vacillantes projetées par la petite femme sur les arbres, éclairées par mon propre feu, mais elle avait trop de membres, trop d'yeux, et était très grande. « Alken », souffla Saska en entrant dans le rayon de ma lumière, grimaçant. « Pourrais-tu atténuer ça ? C'est… très brillant. » Je l'imaginais bien. « Tu n'es pas une malcathe », dis-je. « Tu n'es pas une elfe ni une changeuse non plus. » Saska dut sentir mon attitude, car elle s'arrêta. Son bras gauche était déchiqueté, mais il semblait se régénérer à mesure que je regardais. La neige fumait et grésillait là où son sang tombait. « Peu de choses peuvent blesser un esprit céleste », dis-je doucement. « Leurs semblables le peuvent, mais tu n'es pas un ange. » Le sourire de Saska parut mince et froid dans l'ombre. « Non. » « Et pas un esprit natif non plus. » L'impatience perça dans sa voix. « Continue d'éliminer les options, noble chevalier, tu atteindras bientôt la vérité que tu connais déjà. » Je me sentis entouré d'ennemis et de tromperies. Un ange venait d'essayer de me voler mon esprit et ma volonté, et j'avais été sauvé par… Tout semblait inversé. Je devais comprendre. « Le Gardien était autrefois un corbénal. » Je parlais à moitié pour moi-même en tirant les conclusions. « Un agent de l'Enfer, une âme damnée ou un esprit infernal à l'origine. Il s'est libéré, a conclu un marché et s'est caché dans cette terre où les siens n'étaient pas les bienvenus. Il n'aimait pas que ses anciens frères fouinent. Quand je le lui ai dit, cela l'a mis en colère. J'ai toujours cru qu'il essayait de me détourner, mais maintenant je pense qu'il avait *peur*. » Saska fit un pas de plus et baissa la voix. « Tu as subi un choc aujourd'hui. Ton âme est en tumulte. Je vois que tu es en détresse, plein de confusion, mais tu dois te *calmer*, Alken. Je ne suis pas ton ennemie. Pas plus que Falstaff. » « Vous êtes tous deux des fugitifs, n'est-ce pas ? Mais le Credo ne le sait pas, ou peut-être soupçonne sans pouvoir agir pour l'instant. Ils ont essayé de provoquer le Gardien à commettre une erreur. » Dis Myrddin. Je me souvenais de lui rôdant autour de l'auberge en ville. J'avais cru qu'il conspirait avec Falstaff à l'époque. « Pas le provoquer lui… » Je reculai d'un pas. « Te provoquer *toi*. » Saska prit une inspiration apaisante. Elle avait pleinement retrouvé son apparence humaine, et ce que j'avais entrevu avait disparu. Ses yeux noirs semblaient distraits, et elle paraissait fatiguée et blessée. Je ne sentais rien. Ceci dit, je n'avais rien senti douze ans plus tôt non plus. Ma magie n'était pas infaillible. Certains êtres pouvaient s'y soustraire. Le corps était humain. Volé, probablement. La vraie Saska se cachait à l'intérieur. Cela expliquait pourquoi je n'avais rien senti, et pourquoi cette grenade avait pu la blesser. « Je ne suis pas ton ennemie », répéta Saska. « Mais si tes serments t'obligent à chercher ce combat… alors tu me terrasseras facilement. Cette terre n'est pas aisée à habiter, et il m'a fallu presque toute ma force pour chasser ce séraphin. » « *Qu'es-tu* ? » Je croyais connaître la réponse, mais n'en étais pas tout à fait sûr. Saska ne répondit pas tout de suite. Son regard devint lointain, pensif. « Ce monde est très ancien, et il n'est qu'un fragment de quelque chose de plus vieux encore. Vous autres mortels cherchez toujours à simplifier l'ensemble. Anges et démons, dieux et diables, bien et mal. Mais certains d'entre nous n'ont aucun intérêt dans la guerre pour la Création. Nous souhaitons simplement vivre. Exister. » Elle me regarda, et ses yeux semblaient attirer. Ils rencontrèrent les miens, larges et noirs comme un ciel sans étoiles, tout aussi insondables. « Alors que feras-tu, paladin ? Choisis. Je suis trop vieille et trop lasse pour supplier. » La haine que je ressentais était ancienne et bien méritée. Et pourtant… elle vivait ici depuis des siècles. Elle m'avait sauvé la vie. « Falstaff est-il ton prisonnier ? » demandai-je. Saska me surprit en riant. « Ah ha ha ! Je fus la sienne, un temps. Maintenant… » Elle haussa les épaules. « Il n'y a pas de mots pour ce que nous sommes. Deux exilés vivant sur une terre qui nous répugne, cherchant la compagnie d'autres qui fuient la lumière. Tu peux comprendre, non ? Toi et la chère Catrin aviez un rapport similaire. » Je lui tournai le dos, avalant mon malaise. « Nous devons rentrer. Chamael pourrait revenir avec des renforts. » « Il a tenté de te tuer », dit Saska dans mon dos. « Je l'ai attaqué au moment où il donnait l'ordre à ces créatures. » Ou m'avaient-ils attaqué pour le défendre ? Saska pouvait mentir. Les siens étaient très doués pour cela. C'était quelque chose que je devrais vérifier par moi-même. D'abord, je devais parler au diable qui avait déclenché ce chaos. <img alt="1ff027a915e0eb136cb7c79ad38b8c01.jpg" src="images/1ff027a915e0eb136cb7c79ad38b8c01.jpg"/>