Chapter 11 - Revision Interface

Chapitre 10 : Vendetta sanglante (3) Les soldats avaient peine à y croire – ils s'apprêtaient à livrer une bataille rangée contre le prince d'Arlania. Qui aurait cru qu'ils auraient le courage de combattre ? Malgré leurs doutes initiaux, ils étaient enthousiastes, car après la bataille, les soldats auraient certainement le droit de piller et de violer dans la ville à leur guise. Après tout, comme disent les Romliens : « S'ils ploient le genou, aidez-les à se relever ; s'ils combattent, assurez-vous de leur donner de l'acier et du sang. » Et à la vue de l'armée, quelqu'un allait recevoir leur acier aujourd'hui. « En avant, les hommes ! » crièrent les officiers avec des encouragements féroces. « Ce sont des lâches ! Une seule poussée et ils tomberont tous ! » Les soldats formèrent une ligne et avancèrent, la bataille avait déjà commencé. « Tous en ligne », ordonna-t-on. « Ne rompez pas la formation. Gardez vos boucliers levés et avancez lentement. » « Allez, les hommes ! Depuis quand avez-vous peur de ces tas de charbon ? » Le plan général était simple à comprendre, même les officiers, bien que de bas rang, le comprenaient. Ils savaient que l'armée arlanienne manquait d'une cavalerie solide, ce qui signifiait que l'ennemi aurait du mal à se défendre contre leurs cavaliers clibanarii. Le plan était donc que l'infanterie charge, et lorsque le moment serait venu, d'envoyer les clibanarii pour achever le travail. Tandis que l'infanterie avançait régulièrement vers les forces ennemies, des cris de défi et des menaces résonnaient dans les airs. « Venez mourir, enculés ! » hurla un soldat, galvanisé par l'adrénaline. « Je m'amuserai avec vos filles et vos femmes pendant que vous me regarderez de l'enfer ! » ricana un autre. Parmi eux, beaucoup étaient poussés par la cupidité, que ce soit pour l'or ou les femmes. « Tout votre or sera à moi ! » gloussa un autre avec un rire maniaque. Leurs cris de guerre résonnèrent sur le champ de bataille alors qu'ils marchaient droit sur l'ennemi. Habituellement, une bataille ne commençait pas par une charge directe, mais plutôt par un échange de flèches et de projectiles entre les deux camps, le vainqueur avançant ensuite pour affaiblir les lignes ennemies avant de battre en retraite après avoir épuisé ses flèches ou lorsque l'ennemi se mettait à avancer. C'était une tactique courante, mais aujourd'hui était différent. Aujourd'hui, à l'avant-garde de la formation arlanienne se tenait l'ennemi juré de l'empereur. Rien que leur vue fit grincer des dents Gratios de frustration alors qu'il ordonnait à son infanterie d'avancer. « Cette fois », avait-il pensé avec rage en envoyant l'armée de l'avant, « je m'assurerai de vous anéantir jusqu'au dernier. » Cependant, cela signifiait que si la bataille leur serait livrée plus rapidement, cela permettait aussi aux Arlaniens d'avoir un passage dégagé pour déchaîner tout leur arsenal sur les armées approchantes. Les flèches sifflaient dans les airs, comme des serpents dans l'herbe – toutes dirigées vers les ennemis qui avançaient vers eux. L'infanterie impériale n'avait d'autre choix que d'avancer, esquivant et se faufilant à travers une pluie de projectiles mortels pour atteindre leurs adversaires. Dans le chaos, les flèches trouvaient leur cible, transperçant membres et épaules de leurs pointes acérées. « Ma jambe ! Ma jambe ! » cria l'un des soldats alors que son sang coulait de sa jambe, un petit bout de bois étant le cadeau laissé par un archer. « Ces salopards m'ont touché à l'épaule », grogna un autre alors qu'il cassait la flèche, laissant l'extrémité à l'intérieur, et avançait, car c'était la seule issue – seuls les blessés avaient le droit de reculer. C'était soit la hache, soit les flèches, et ils avaient tous choisi les flèches. « Enculés ! Je m'assurerai d'empaler vos femmes comme il faut », hurla un autre dans sa colère, mordant l'intérieur de ses joues et continuant d'avancer malgré la douleur venant de ses cuisses. Bientôt, des javelines et des haches furent aussi lancées par les mercenaires arlaniens, les impériaux étant maintenant à portée, et c'était là que les choses sérieuses commençaient : si les flèches pouvaient facilement être déviées, les haches et javelines étaient une autre paire de manches. « Prends ça, enculé ! » rugit un homme triomphant en voyant sa javeline transpercer la poitrine d'un ennemi. « En plein dans le cou, héhéhé… », ricana un autre avec un rire maniaque alors que sa hache trouvait sa cible sur une clavicule, faisant vaciller le soldat ennemi qui s'effondra au sol comme un arbre frappé par la foudre. « J'en ai encore pour vous, allez ! » Les mercenaires manquaient peut-être de discipline, mais leurs nombreuses batailles en avaient fait des vétérans aguerris qui savaient exactement ce qu'ils faisaient. Leur habileté n'était surpassée que par leur soif d'or. En revanche, l'infanterie qui approchait n'était composée que de levées enrôlées à la hâte par divers seigneurs pour cette campagne. Et la différence allait bientôt être évidente. Bientôt, les projectiles cessèrent d'être envoyés, les deux camps se rapprochant l'un de l'autre. Tous se préparèrent pour le choc imminent. Boucliers et lances en main, les soldats rolmiens formèrent une ligne serrée, suivant la stratégie transmise par leurs ancêtres, dont l'essence était : « Restez près de vos compagnons et frappez avec le bout pointu. » Le son du métal heurtant le métal résonna sur le champ de bataille alors qu'ils avançaient. Le plan habituel était de rester près de leurs compagnons, faire un pas en avant et donner un coup de lance avant de reculer, qu'il transperce de la chair ou du bois. Mais cette fois, au centre de la bataille, leur adversaire n'était pas comme les autres. Devant les paysans levés se tenaient des mercenaires dont la mission était d'aider tout pays souhaitant combattre l'empire, acceptant même des rabais si cela signifiait les affronter. Ce qui, bien sûr, signifiait qu'ils étaient experts pour contrer les tactiques traditionnelles des Romliens. Armés de lourdes haches et masses, vêtus d'épaisses armures, les hommes de l'Ordre des Trahis dégageaient une confiance bien supérieure à celle de leurs adversaires, qui comptaient surtout sur de simples boucliers et des cottes de mailles pour se protéger. Alors que les Romliens tentaient de créer de l'espace pour prendre de l'élan dans leurs charges de lances, les mercenaires se rapprochèrent rapidement, les engageant en combat singulier. Le champ de bataille devint une frénésie d'armes brandies et d'armures qui s'entrechoquaient, des centaines d'hommes se battant pour la domination. Certains abandonnèrent même leurs boucliers pour manier deux haches à la fois, tailladant avec frénésie quiconque croisait leur chemin. Le résultat était terriblement évident. L'infanterie levée n'était pas de taille face à ces combattants aguerris, abattus comme des animaux impuissants pris dans une meule. Pour beaucoup des levées, c'était leur première bataille, tandis que leurs adversaires gagnaient leur vie en tuant. « À l'aide, à l'aide ! » cria un soldat alors que son bouclier était renversé et qu'une lame fendait l'air. « Mère ! » hurla un autre en larmes, les dernières gouttes de courage coulant le long de son pantalon, le liquide jaune tachant le sable en dessous. L'air était rempli des cris de douleur des Romliens, alors que le nombre de victimes s'accumulait. Le son du métal rencontrant la chair emplissait l'air, accompagné du bruit sourd des corps s'écroulant au sol, audible partout. Les haches tranchaient membres et têtes net, tandis que les masses envoyaient les adversaires au sol, permettant aux pieds de leurs propres camarades de leur accorder la miséricorde. Pour chaque homme tombé, deux autres semblaient prendre sa place sur le champ de bataille. La force du nombre était écrasante, et même les plus forts. Peu importe la puissance des mercenaires, le nombre était encore trop grand pour un combat équitable, et ainsi, lentement mais sûrement, de nombreuses unités commencèrent à être repoussées. ———- « Il semble que la bataille ne tourne pas en notre faveur… », murmura un homme vêtu d'une armure dorée royale, avec l'emblème du soleil sur sa poitrine, l'héraldique représentant la famille royale arlanienne. Il observa le chaos avec un calme semblable à un lac immobile, semblant imperturbable face à la vue de son armée lentement repoussée. Presque comme s'il regardait une pièce de théâtre. Avec une peau couleur caramel qui semblait briller sous les rayons du soleil, il se détachait nettement sur le fond de sable et de poussière. Ses longs cheveux blonds tombaient jusqu'à son cou, ondulant comme des fils d'or dans la brise du désert. Avec un visage aux traits nobles, sans la moindre imperfection ou cicatrice, le prince plaisait aux yeux des hommes comme des femmes. Sa mâchoire ciselée encadrait une expression déterminée, ses yeux perçants brûlant de détermination et de résolution alors qu'il menait ses hommes au combat pour la première fois. « Que le soleil bénisse ses fils et brûle nos ennemis », murmura-t-il en levant les yeux vers le ciel, avant de baisser immédiatement le regard lorsque le soleil devint trop insupportable. Bien qu'il fût encore dans sa vingtaine, le prince se comportait avec la confiance et l'autorité d'un leader chevronné, l'une des nombreuses raisons pour lesquelles il avait acquis la loyauté de certains nobles. Ce qui, compte tenu du royaume qu'il gouvernait, était un véritable exploit. L'un de ces nobles, Yamier (comte) Marza, un fidèle partisan du prince, s'approcha de son suzerain. Son armure étincelait sous le soleil, ornée du sceau de sa maison noble, deux corbeaux sur un champ rouge, un symbole représentant le fait que la richesse de sa maison avait été bâtie uniquement par les batailles, et non par la tromperie ou l'intrigue. Quelque chose que le prince appréciait grandement. J'ai besoin de lames, pensa-t-il, pas de serpents au venin. « Mon prince, les " Trahis" sont repoussés », commença-t-il, sa voix empreinte d'inquiétude. « Devons-nous poursuivre le plan ? Je crains qu'ils ne rompent si cela continue. » Le regard du prince Arzalat resta ferme alors qu'il croisait celui de Marza. Il murmura quelques mots, qui pourtant secouèrent l'homme jusqu'au plus profond de son être. « Tiendras-tu à nouveau ton serment, mon brave homme ? » demanda-t-il solennellement. Avec une profonde révérence, Marza s'agenouilla devant son prince, son engagement évident dans chaque fibre de son être. « Toujours, mon prince, en cette vie et dans l'autre », jura-t-il, ses mots résonnant avec une révérence solennelle. Satisfait de la réponse de Marza, il leva la main. « Très bien », déclara-t-il. « Prends le contrôle des deux Azabs et encercle l'ennemi par la droite. » Après cela, il se tourna immédiatement vers la gauche, accordant son attention à un autre fidèle serviteur, Sheri (baron) Nasaah. Nasaah, comme Marza, était un homme dans la quarantaine, mais contrairement à lui, il était chauve, bien que l'absence de cheveux fût compensée par sa longue barbe. Sa peau, comme celle de son prince, était caramel, car si la plupart de la population commune était de teint noir, la noblesse avait une couleur brun clair, la plupart n'étant pas de sang arlanien mais plutôt cousins de leurs voisins du sultanat d'Azania. « Sheri Nasaah », appela-t-il, les yeux fixés sur son commandant de confiance. « Prends le contrôle d'un Azab et soutiens les Trahis. Assure-toi qu'ils ne rompent pas. » Sans hésitation, Sheri Nasaah s'inclina profondément avant de se précipiter pour exécuter ses ordres. Pendant ce temps, les derniers Azabs en réserve reçurent leurs ultimes instructions du prince lui-même – un autre noble fut chargé de charger depuis le flanc gauche, coinçant efficacement leurs ennemis entre deux attaques féroces. Tous dans ce camp savaient que ce qu'ils faisaient était un pari. S'ils gagnaient, ils pourraient enfin entrer dans un âge d'or, où les Arlaniens pourraient enfin décider comment vivre par eux-mêmes, tandis que s'ils échouaient, rien ne changerait. Tous les nobles qui suivaient Arzalat le voyaient comme l'homme capable de changer le destin de leur pays. Il était vu comme celui qui pourrait briser leurs chaînes et les libérer de l'emprise étroite de l'empire qui les tenait captifs. Mais même avec cette libération, un nouveau pouvoir s'élèverait à sa place : le puissant Azania. Malgré cela, beaucoup étaient prêts à échanger l'un contre l'autre, car ils ressentaient un lien et un sentiment d'appartenance plus forts avec le sultanat plutôt que d'être de simples pions entre les mains d'étrangers buveurs de pétrole. Après tout, c'était grâce à leur or et à leur soutien qu'ils avaient maintenant la chance d'affronter l'empereur en bataille, un rêve qui ne se serait jamais réalisé sans cette aide.