Chapter 24 - Revision Interface

<h1>Chapitre 23 : La Plainte du Fils (2)</h1> Le souverain autrefois imposant de l'empire gisait maintenant sur un lit, le teint blême et la peau froide. Jadis, il avait mené des armées, promulgué des édits et ramené l'empire moribond du bord de l'effondrement total. Trois années de guerre civile avaient mis l'empire à genoux, avant que ne vienne trois décennies de prospérité sous le règne de son père, Gratios, le seul à pouvoir se targuer d'un tel exploit. Quand il monta sur le trône, le trésor impérial était vide et deux armées rivales menaçaient la capitale. Bien qu'étant la faction la plus faible des trois, il parvint à l'emporter, non seulement par habileté mais aussi grâce à des circonstances favorables. Positionné dans la capitale, il savait que ses frères, les prétendants les plus puissants, hésiteraient à assiéger la ville avant de s'affronter entre eux. Ainsi, une bataille décisive se déroula devant Romelia, où Cracchus triompha de son frère aîné, Eauron. Pourtant, la victoire fut éphémère. Les nobles ayant servi Eauron prêtèrent allégeance à Gratios dès que leurs terres furent promises à ceux soutenant Cracchus. Lorsque ce dernier assiégea la capitale, il se retrouva encerclé par une armée de mercenaires levés par les nobles rivaux et la garnison de la ville. Comprenant le danger, Cracchus battit en retraite, mais ses nobles interprétèrent cela comme une faiblesse et le trahirent, la plupart ayant contracté des dettes pour le soutenir. En moins d'un mois, plus d'un quart des partisans de Cracchus le trahirent et apportèrent sa tête à Gratios. Après tout, leur trésor était vide et leur chef battait en retraite vers leurs cités, laissant leurs fiefs à la merci des pillages de l'armée de Gratios. Ce n'était pas ce qu'ils avaient signé. Gratios accepta leur reddition et leurs offrandes, pour mieux les exécuter aussitôt, s'emparant de leurs trésors et envoyant leurs têtes aux fils laissés pour hériter de leurs fiefs. La plupart de ces fils étaient des cadets, les aînés combattant aux côtés de leurs pères. Pour s'assurer de leur loyauté, l'empereur emprisonna les aînés, les retenant comme otages pour prévenir toute rébellion parmi les nouveaux nobles nommés. La menace d'être remplacés par un frère aîné contraignit beaucoup à s'agenouiller et à offrir des pots-de-vin, apaisant ainsi la colère de l'empereur. Il se tenait là maintenant, contemplant la forme inanimée de son père, l'autrefois puissant souverain de l'empire. Gratios avait été un dirigeant fort, alliant force et intelligence, manœuvrant avec habileté dans les méandres de la politique tout en préservant son honneur lorsque nécessaire. Et maintenant, il n'était plus. « Devrais-je pleurer ? » Après tout, Gratios était son père, même si leurs interactions avaient été rares. Le jeune homme n'avait jamais vraiment compris pourquoi lui, un bâtard, avait été autorisé à vivre dans l'enceinte du palais. Son père n'avait jamais fait l'effort de le chercher, de créer un lien avec lui, alors l'amour paternel était hors de question. Tibianus ne nourrissait aucune animosité envers Gratios. En réalité, il en avait une image idéalisée, celle d'un souverain puissant et juste. Mais face à la mort de son père, il se surprit à ne pouvoir verser une seule larme. Il resta quelques pas en retrait, observant la scène se déroulant devant lui. Mesha, son jeune frère, était agenouillé près du corps sans vie de leur père, des larmes ruisselant sur son petit visage dans un torrent de chagrin. La pièce était silencieuse, vide à l'exception de la famille proche, les nobles ayant respectueusement laissé la famille royale seule pour son deuil. Mais au milieu de la tristesse, Tibianus ne put s'empêcher de remarquer l'impératrice, debout à quelques pas. Son visage demeurait composé, une subtile tristesse gravée sur ses traits, mais sans manifestation extérieure d'émotion. Cela parut étrange à Tibianus. Il ne put s'empêcher de s'interroger sur ses véritables sentiments. En tant que femme ayant été aux côtés de l'empereur durant dix ans, sa réaction semblait bien tempérée comparée au chagrin débordant de son demi-frère cadet. Mais il se reprit. Qui était-il pour juger ? Un bâtard, ne faisant pas vraiment partie de la famille royale, il se tenait en marge, observant à distance, ses propres émotions soigneusement contenues. L'empereur reposait immobile sur le lit orné, ses cheveux bruns autrefois vibrants maintenant striés d'argent, cascadant sur ses épaules et se mêlant à sa longue barbe recouvrant son menton. Il paraissait si vieux et fatigué. Sa peau, autrefois hâlée par des années de commandement et de règne, était maintenant blanche comme neige. Lui qui dégageait autrefois une sévérité, ne montrait plus que de la paix. Ses yeux, clos dans un repos éternel, étaient désormais cachés derrière ses paupières. Sa bouche, habituellement ferme et autoritaire, était maintenant silencieuse et immobile, ne laissant rien transparaître des paroles qui avaient façonné des empires et inspiré des loyautés. Il était l'empereur, il était mort, et maintenant un nouveau devait s'élever. L'impératrice, d'une voix teintée de tristesse et d'autorité, s'adressa à Petrinus, le chef des gardes ayant fidèlement servi l'empereur durant cinq années. « Où sont ceux qui ont amené le corps ? » Petrinus, homme au maintien stoïque et de noble lignée issue de la prestigieuse famille d'Achaïe, se tenait devant elle, le regard stable et respectueux. « Ils sont sous surveillance », répondit Petrinus, sa voix empreinte d'une froideur correspondant à sa posture rigide alors qu'il s'inclinait devant elle. L'impératrice, le front plissé par la réflexion, insista. « Sont-ils des Arlaniens ? » Petrinus hocha la tête en confirmation. Sans hésitation, l'impératrice ordonna, d'une voix ferme et inébranlable. « Coupez-leur la tête et empalez-les », commanda-t-elle, ses mots tranchant l'air avec une impression d'irrévocabilité. « Les bâtards n'ont pas leur place ici. » La voix froide de l'impératrice résonna. Ses yeux refusant de le regarder, lui manifestant le même dégoût que l'on ressent en découvrant un insecte au sol. « Elle a vite repris ses esprits », songea Tibianus en s'inclinant avant de tirer la manche de Clara pour qu'elle le ramène dans sa chambre. Il préférait être seul à présent, mal à l'aise sous les regards de son demi-frère et de l'impératrice le toisant. Il voulait regagner sa chambre et contempler le ciel. C'était une si belle journée, alors qu'elle était censée être si sombre. « Qu'ils aillent se faire foutre, l'empereur qui n'a jamais daigné rencontrer sa progéniture, sa femme et ses fils, et l'Église par-dessus le marché. Je n'ai pas choisi de naître, c'est le protecteur choisi par les dieux qui a répandu sa semence dans le ventre de ma mère, alors pourquoi dois-je en payer le prix ? » Il connaissait pourtant la réponse : il était un bâtard, et son père était l'empereur. Et les empereurs étaient censés avoir des concubines, sa mère en avait probablement été une. Il était bel et bien l'empereur, et maintenant il était mort, un nouveau devait s'élever. Et la tête de ce petit bâtard finirait probablement sur une pique ou inclinée dans un monastère. Les bâtards étaient maudits dès la naissance, cela était de notoriété publique. Un bâtard portait malheur, cela aussi était connu. Les bâtards étaient sournois et déloyaux, cela aussi était reconnu. Et pourtant, un bâtard aimait contempler le ciel, et cela, personne ne le savait.