Chapter 281 - Revision Interface

Chapitre 281 : L'Épreuve 2 En sortant de la pièce, je fus à nouveau accueilli par la douce lueur du soleil matinal, sa lumière chaude se répandant sur les bords des toits. Debout sur le rebord du bâtiment, je m'arrêtai un instant, contemplant cette vue surréaliste. Ces derniers jours, je m'étais habitué à ce spectacle—bien que la sensation d'être de retour ici persistait comme un murmure à peine audible dans mon esprit. « Hoho, te voilà de nouveau parti pour ta promenade matinale », lança une voix familière. En me retournant, je vis le vieil homme qui vivait dans l'appartement voisin, son visage marqué par une chaleur que seul l'âge pouvait apporter. « Tu t'en remets petit à petit, jeune homme. Quelque chose de bien s'est produit ? » J'esquissai un léger sourire et répondis : « Je dois bien prendre soin de ma santé d'une manière ou d'une autre, non ? » « Hoho, c'est vrai ! Si seulement mes vieux os ne lâchaient pas si facilement, je t'accompagnerais. » « Je suis sûr que Bear apprécie les promenades lentes et tranquilles que tu lui offres. » « Tsk, je ne sais pas si je dois prendre ça comme un compliment ou non. » Les coins de mes lèvres se courbèrent en un sourire chaleureux et léger alors que je faisais un signe de la main pour dire au revoir et commençais mon jogging. Cela était devenu une partie familière de ma routine, que j'embrassais presque sans y penser. Descendre les escaliers au lieu de prendre l'ascenseur était devenu un échauffement efficace pour ce corps malsain et fatigué. Chaque pas résonnait doucement dans la cage d'escalier alors que je descendais avec un rythme presque méditatif. Ce n'était pas que mon corps d'origine, celui de Han, était intrinsèquement mauvais. Mais comparé à la silhouette ciselée et endurcie par les combats que j'avais méritée en tant que Riley dans l'autre monde, il était difficile de ne pas sentir la différence. Mon corps actuel semblait lent et non entraîné—loin de la performance optimale à laquelle j'étais habitué. Je commençais même à remarquer les débuts discrets d'un ventre, un petit rappel de la différence de mon style de vie ici. Je vivais vraiment mal pendant cette période de ma vie. Eh bien, c'était logique. C'était la période juste après ma libération de la garde militaire. Une période difficile—où tout semblait dégringoler. Je secouai la tête, essayant de repousser le flot de souvenirs indésirables liés à cette époque. À quoi bon les ressasser ? Au lieu de cela, je me concentrai sur les choses que j'avais découvertes ces derniers jours en restant ici. Premièrement, j'avais appris que ma liberté avait des limites strictes. Je n'étais pas autorisé à dépasser un rayon de deux kilomètres autour de mon appartement. Tout ce qui était au-delà était une zone interdite. Je l'avais découvert à mes dépens lorsque j'avais décidé de continuer à courir en ligne droite, visant à explorer le secteur suivant de la ville. Juste au moment où je commençais à ressentir le frisson de découvrir quelque chose de nouveau, je me suis heurté à une barrière invisible. La force avait été brutale, comme si j'avais heurté un mur de verre qui n'existait pas jusqu'à ce que je le touche. Deuxièmement, le monde se réinitialisait tous les trois jours. Peu importe ce que je faisais, ce que je changeais, ou jusqu'où je me poussais, tout revenait au même point après trois jours. La raison ? Toujours un mystère. Bien que cela renforçait l'idée que ce monde faisait partie de l'épreuve, cela ne rendait pas la situation moins frustrante à vivre. Vivre les mêmes événements encore et encore était exaspérant. Prenez le vieil homme, par exemple. Au début, ses salutations matinales et ses petites conversations avaient été une distraction agréable, peut-être même réconfortante. Mais maintenant, cela commençait à m'irriter. Savoir exactement ce qu'il allait dire avant qu'il ne le dise vidait l'interaction de toute nouveauté ou connexion. La troisième et dernière information que j'avais réussi à découvrir était un peu troublante. Je ne pouvais blesser personne—ni les autres, ni moi-même. Au début, cela semblait logique. Un test ne voudrait pas que ses participants prennent des raccourcis drastiques ou fassent dérailler l'épreuve entièrement. Mais le fait qu'une telle restriction ait été délibérément mise en place me faisait penser qu'il y avait un but plus profond derrière tout cela. L'épreuve essayait de transmettre un message, un message que je ne comprenais pas encore pleinement. Et enfin... [Note : Riley Hell] Le système m'enregistrait toujours comme Riley Hell, et non comme mon identité d'origine, Han. Ce détail, aussi petit qu'il puisse paraître, n'était pas quelque chose que je pouvais ignorer. C'était un rappel constant de ce que j'étais devenu—ou de ce que j'étais censé être. Pourtant, malgré le fait de porter le nom de Riley, mes statistiques et mes capacités de l'autre monde avaient complètement disparu. Pas de pouvoir, pas de compétences, rien. Cela me laissait dans un étrange limbe. J'étais Riley Hell de nom, mais pas en force ou en capacité. Avec ces informations, je n'arrivais toujours pas à comprendre ce que l'épreuve attendait de moi. Des jours à tourner en rond dans les mêmes routines, à retracer les mêmes pas, et à heurter les mêmes murs ne m'avaient mené nulle part. Le monde se réinitialisant tous les trois jours, il était facile de me dire de ne pas me précipiter, de prendre mon temps et de comprendre les choses calmement. Mais le calme avait ses limites. Trois jours devinrent six, et six se transformèrent en neuf, et me voilà—pas plus proche de comprendre le but de tout cela. Le manque de progrès commençait à ronger mon esprit. Le poids de la stagnation pesait sur moi, plus lourd à chaque réinitialisation. Je ne pouvais m'empêcher de penser que si je continuais ainsi, je serais coincé ici pour toujours. ... C'était maintenant la 7e réinitialisation. En arrivant à l'hôpital voisin, je me retrouvai à la croisée des chemins entre la nécessité et l'hésitation. Malgré mes tentatives pour vider calmement mon esprit et me concentrer sur la compréhension du but de l'épreuve, je n'avais aucune piste solide. Mais... Je savais, au fond de moi, que cet endroit aurait dû être ma première destination. Il était si proche de chez moi que l'ignorer avait été presque délibéré. Tout comme j'évitais de laisser mes pensées s'égarer trop profondément dans ces souvenirs maudits. Cet endroit—les souvenirs qu'il faisait remonter—était lié au seul grand péché que j'avais probablement commis dans cette vie. Le poids de cette vérité pesait lourdement sur ma poitrine alors que je m'approchais du bureau de réception. « Êtes-vous ici pour une visite officielle ? » demanda l'infirmière, son ton professionnel mais prudent. « Oui. » « Quel est le nom du patient ? » « Codex 12 », répondis-je sans hésiter, bien que mon cœur battît fort contre ma cage thoracique à ces mots. L'infirmière se raidit légèrement à ma réponse. Son expression oscillait entre curiosité et peur, ses yeux méfiants parcourant mon visage. Ce n'était pas surprenant. Il ne devait pas y avoir beaucoup de gens qui venaient ici pour la voir. Si elle me craignait par association, c'était compréhensible. Après tout, je suis le même que la patiente... Avant que je puisse m'attarder sur sa réaction, un guide apparut, chargé de m'escorter jusqu'à la chambre. La marche à travers les couloirs stériles sembla plus longue qu'elle ne l'était, chaque pas me rapprochant d'une partie de mon passé que j'aurais préféré laisser enterrée. Les murs étaient propres, l'air sentait légèrement le désinfectant, et l'écho de nos pas était le seul son qui remplissait l'espace. Pourtant, chaque détail de l'environnement semblait amplifier la tension qui remontait le long de ma colonne vertébrale. Nous nous arrêtâmes devant une porte. « Nous y voilà », dit le guide calmement, me lançant un regard compatissant avant de s'éloigner dans le couloir. Je restai là, fixant la porte, sentant le léger tremblement de mes doigts alors qu'ils planaient au-dessus de la poignée. Mes nerfs tremblaient légèrement, bien que j'essayais de me forcer à les stabiliser. Des souvenirs indésirables commencèrent à remonter, griffant les bords de mon esprit, mais je les repoussai. Ce n'était qu'un test. Rien de tout cela n'était réel. Ce scénario entier était une fabrication—quelque chose qui ne m'était jamais arrivé dans cette vie. Je n'avais jamais choisi de la visiter. Peut-être que c'était mon erreur, celle qui pesait sur moi peu importe à quel point j'essayais d'oublier. Peut-être que c'était pour cela que j'étais ici maintenant, essayant de la réparer. Mais alors pourquoi mon fichu corps ne bougeait-il pas ? « Tsk... » Je cliquai ma langue de frustration, mes mains tremblant inutilement à mes côtés. L'infirmière, mal comprenant mon hésitation, fit une courtoisie mais maladroite. « B-Bon, je vais y aller maintenant. » Sa voix tremblait, comme si elle était pressée de fuir l'embarras ou peut-être l'atmosphère qui m'entourait. Avant que je puisse répondre, elle tourna rapidement les talons et disparut dans le couloir. Je soupirai, me grattant l'arrière de la tête alors que j'essayais de me ressaisir. Inspirant profondément, je rejetai l'air aussi vite, essayant de calmer la tempête en moi. Mon cœur et mon esprit étaient enchevêtrés dans des pensées inutiles, luttant pour me paralyser. Mais je ne les laisserais pas faire. Je saisis la poignée froide de la porte, mes doigts se resserrant comme pour se préparer à un impact. D'un mouvement brusque, je la tournai et entrai. La scène qui m'accueillit était ce à quoi je m'attendais, mais elle me frappa comme un coup de poing dans l'estomac. Le blanc stérile d'une chambre d'hôpital s'étendait devant moi, illuminé par la douce lumière matinale filtrant à travers les grandes fenêtres. Malgré son design minimaliste, la pièce semblait bien plus luxueuse qu'un hébergement hospitalier ordinaire. Ce n'était pas le genre d'endroit où une personne ordinaire se retrouverait—à moins de faire partie des 10 % les plus riches ou les plus puissants du monde. Mais bien sûr, la personne occupant cette chambre était assez spéciale pour le justifier. L'espace était inutilement grand pour une seule personne, mais le vide le rendait étouffant. Chaque détail soigneusement arrangé—les murs immaculés, les meubles polis, même le léger bourdonnement des machines—ne faisait qu'amplifier la lourdeur dans l'air. Cling ! Clang ! Swoosh ! Les effets sonores rythmés d'un jeu en cours résonnaient du fond de la pièce, remplissant le silence stérile autrement présent. Je m'approchai, chaque pas étouffé par le sol impeccable, mes yeux scrutant la source du bruit. Elle était là. Assise droite sur son lit d'hôpital, totalement absorbée par le jeu devant elle. Ses doigts bougeaient avec une intensité experte, pressant les boutons de la manette avec précision. Sur le grand écran en face d'elle, des couleurs vives et des mouvements rapides clignotaient—preuve de son immersion. À côté d'elle se trouvait un plateau de nourriture intact. Le repas autrefois chaud était maintenant tiède, sa vapeur depuis longtemps dissipée dans l'air clinique et frais de la pièce. Elle n'y avait pas touché. Pas une seule bouchée. Et pourtant, malgré sa concentration sur l'écran, elle me remarqua. Sa tête se tourna, et ces yeux familiers—les mêmes bleus perçants que les miens—rencontrèrent mon regard. « Regarde-moi ça », dit-elle, sa voix débordant d'amusement. Un sourire espiègle se dessina sur ses lèvres. « Tu es enfin venu me voir, hein ? » Sa manière de parler était décontractée, presque moqueuse, mais son ton portait une pointe qui me glaça le dos. Son regard semblait perçant, mais je savais mieux. Ses yeux bleus ne reflétaient rien—des fenêtres vides sur un monde qu'elle ne pouvait plus voir. Même aveugle, elle n'avait pas manqué ma présence. Peut-être était-ce ma manière de me tenir, ou simplement le poids évident de mon arrivée, aussi flagrant qu'un éléphant entrant dans la pièce. « Mère... » murmurai-je, le mot restant coincé dans ma gorge comme s'il n'appartenait pas là. Le sourire sur son visage s'élargit, devenant presque maniaque, presque prédateur. C'était un sourire qui n'avait pas sa place sur quelqu'un allongé dans un lit d'hôpital.