Chapter 406 - Revision Interface

**Nuit.** Une obscurité veloutée enveloppait l’Académie, ses flèches majestueuses et ses structures élégantes projetant de longues ombres sous la lumière argentée de la lune. Mais dans les coins les plus discrets, moins surveillés, du vaste quartier commercial, niché entre des tavernes animées et des étals de marchands étrangers, se dressait un bâtiment singulier — une structure impeccable de dix étages, contrastant avec le charme rustique de son environnement. Lisse. Presque trop parfaite. Le bâtiment arborait l’allure sophistiquée des établissements haut de gamme. En surface, il s’agissait simplement d’un hôtel boutique, vanté auprès des visiteurs venus de l’extérieur de l’Académie — marchands, nobles ou émissaires en mission diplomatique. Un hall d’entrée aux sols de marbre poli accueillait les nouveaux arrivants, tandis qu’un léger parfum d’essences importées flottait dans l’air. Les gens allaient et venaient à toute heure, disparaissant dans les rues baignées de néons ou se glissant dans le confort de leurs suites. Mais peu savaient que la moitié supérieure de l’édifice offrait quelque chose de différent — des unités résidentielles privées, permanentes. Un endroit où les secrets pouvaient se cacher derrière des portes verrouillées et des murs insonorisés. Et tout en haut, bien au-dessus du bourdonnement nocturne et des sourires diplomatiques, régnait le chaos. Un homme se tenait au milieu d’un penthouse dévasté, sa poitrine haletante, une mana rouge ondulant violemment autour de lui telle une tempête trempée de sang. Ses cheveux noirs gominés collaient à son front en mèches moites, et sa respiration était courte, furieuse. Autour de lui, les meubles avaient été réduits en copeaux, les murs fissurés, et les luxueuses baies vitrées n’étaient plus que des toiles d’araignée de fractures. « PUTAIN ! PUTAIN ! PUTAIN !!! » Son rugissement déchira la pièce, guttural, dément, comme une bête blessée acculée. Une explosion de mana jaillit de sa main, propulsant une table basse à travers la pièce. Elle percuta un pilier de marbre avant de voler en éclats. Son énergie écarlate gonfla de nouveau, avalant la lumière, tordant l’air sous son poids oppressant. « Ces putains de chiens dorés inutiles — pour qui ils se prennent ?! » cracha-t-il, sa voix chargée de venin, chaque mot plus tranchant que le précédent. Ses lunettes se brisèrent sous la pression, des éclats de verre tombant au sol tandis que le blanc de ses yeux s’assombrissait de façon inquiétante. Ses pupilles — autrefois simplement rouges — scintillaient désormais comme des braises ardentes, pulsant de haine, de fureur, et d’autre chose. Quelque chose de bien plus dangereux. Le pouvoir. Celui qui échappe au contrôle quand l’émotion prend le dessus. Son costume noir et or, autrefois élégant — sur mesure, royal, symbole de statut — était maintenant en lambeaux, déchiré par sa propre puissance, les fils carbonisés et fumants. On aurait dit un homme revenu de la guerre, mais cette guerre n’était que sa propre rage. Et il n’avait pas fini. Haletant, il se tourna vers le mur du fond — où un seul portrait encadré restait intact, son cadre scintillant faiblement sous une protection enchantée. Il le fixa, sans cligner des yeux. « …Ça n’aurait pas dû arriver. » Trois silhouettes encapuchonnées se tenaient silencieusement près de lui ; leurs ombres s’allongeaient sous la lueur rougeoyante de la mana démoniaque qui flottait encore dans l’air. L’atmosphère était lourde — saturée d’étoffe brûlée, de bois éclaté et d’énergie brute. Ils ne parlaient pas. Ils ne bougeaient pas. Ils observaient… attendant. Attendant que la tempête de la colère de leur maître s’apaise. —FIZZSSHHHH !!!!! Le torrent de mana continua de ravager l’espace ravagé comme une tempête sans œil, s’écrasant contre les murs, soulevant les débris, maintenant une chaleur anormale. Les tremblements sous leurs pieds suivaient le rythme de la respiration de leur maître. Les trois savaient qu’il valait mieux ne pas intervenir. Pourtant, plus sa fureur durait, plus leur situation devenait dangereuse. L’énergie démoniaque qui s’échappait de la suite avait déjà dépassé les seuils de sécurité — n’importe quel mage compétent posté aux frontières de l’Académie la détecterait si cela continuait. Pire encore, les espions de la Sainte Église redoublaient d’activité ces derniers temps. Un seul faux pas, et tout leur réseau serait compromis. L’un des encapuchonnés, tremblant légèrement, hésita… puis fit un pas en avant. Il inspira. Juste assez pour se calmer. « M-Maître… » La tempête s’arrêta — brièvement. « HEIN ??? » La voix claqua comme un fouet dans la pièce, furieuse, tranchante. L’air devint immobile, suffocant. « H-Hiek ! » L’homme encapuchonné tressaillit, visiblement rétréci sous la pression de l’intention meurtrière de son maître. La mana jaillit vers lui comme des serpents enroulés — affamés, sifflants. Pourtant, il se força à parler. « T-Trop libérer d’énergie démoniaque pourrait— » « Tu crois que je ne le sais pas, ça ?! » La réponse ne fut pas qu’une parole, mais une force. Une pulsion de pression invisible, un cri de puissance télékinétique. En un clin d’œil, l’homme fut soulevé et broyé — ses os craquèrent comme des brindilles, son sang explosa en tous sens alors que son corps se transformait en une brume écarlate en plein milieu de sa phrase. Sa robe encapuchonnée s’affaissa au sol, inerte. Les deux autres tombèrent immédiatement à genoux, le front contre le sol glissant de sang. Pas par révérence. Par survie. « Pardonnez-nous… Maître… » Un instant de silence. L’homme au centre de la tempête — toujours tremblant de rage — claqua sa langue, le son aigu tranchant la tension ambiante. « Tsk… » L’aura rougeoyante qui avait dévoré l’espace commença lentement à se rétracter, se repliant vers lui comme un feu qui recule. Ses boutons de manchette dorés étaient fissurés, son costume déchiré pendait à son corps comme une peau rejetée, et sa respiration restait saccadée, furieuse. Mais il réfléchissait maintenant. Son regard balaya le carnage ensanglanté. Un subordonné perdu. Inutile. Il en restait déjà si peu. Leur culte s’amenuisait — trop de pertes, trop d’yeux qui surveillaient. Il ne pouvait pas se permettre de gaspiller d’autres pions, pas maintenant. Surtout pas ceux infiltrés dans l’Académie. Il se frotta la tempe, la rage laissant peu à peu place à un calcul froid. « …Ça va compliquer les choses. » Les deux cultistes agenouillés ne dirent rien. Ils n’osaient même pas respirer trop fort. Sa voix revint, basse et glaciale. « Nettoyez. Brûlez les robes. Effacez les traces. » « Oui, Maître », répondirent-ils en chœur, la voix tremblante. Puis, se tournant vers la fenêtre fissurée, l’homme contempla la nuit au-dehors. Leur plan avait été parfait. Impeccable, même. Chaque mouvement exécuté avec précision. Chaque pion placé dans la bonne ombre. Leur présence au sein de l’Académie avait été masquée par des couches de secret, dissimulée sous des enchantements et de fausses identités. Leur infiltration était subtile, chirurgicale — aucune vague, aucune trace. Il n’y avait aucune raison pour que l’Académie les détecte. Les paladins de la Sainte Église, si suffisants et aveugles, n’auraient pas dû avoir le moindre soupçon. Le culte avait tout prévu — audits internes, capteurs magiques, réseaux de détection divine, informateurs, même les regards toujours vigilants des professeurs soupçonneux. Et pourtant— Tout avait échoué. Peu importe leur discrétion, peu importe leur génie ou leurs plans cachés, chaque stratégie avait été déjouée. Découverte. Démantelée. Réduite en poussière avant même d’avoir pu prendre racine. Ils s’étaient préparés aux anomalies, avaient anticipé la résistance. Ils connaissaient les risques du chaos dans un lieu rempli de prodiges et d’exaltés de l’arcane. Mais ils n’avaient jamais prévu cela. Ils n’avaient pas prévu la Sainte. Ni son amie qui se tenait toujours dans son ombre. Encore et encore, ils avaient ruiné leurs plans. Le culte avait tenté de semer des graines — influence subtile, corruption lente, artefacts démoniaques enfouis, idées maudites murmurées à des oreilles vulnérables. Chaque. Putain. De graine. Brûlée par cette lumière blanche maudite. Leurs racines calcinées par une radiance sacrée avant même de germer. La frustration dans l’air était palpable, gonflant à nouveau dans une vague d’énergie rouge sombre. Les rideaux près de la fenêtre brisée prirent feu sous la chaleur de sa mana, tandis que les yeux du chef du culte se plissaient, emplis d’une haine bouillonnante. « Cette garce… ! » Ses mots crachèrent comme du venin entre ses dents serrées. Un instant, sa mana jaillit de nouveau, fissurant davantage le verre sous ses pieds. Mais alors— Il se reprit. Il inspira. Contrôlé, réprimant ses émotions déchaînées… Laisser ses sentiments obscurcir son jugement menait aux erreurs. Et les erreurs leur avaient déjà coûté trop cher. Il s’assit lentement sur un morceau brisé de son ancien bureau, posant un bras sur son genou tandis que son regard se perdait dans ses calculs. Leur dernier plan sûr… la cérémonie sous l’Académie, l’invocation d’un Archidémon mineur, avait été leur ultime recours. Et elle avait échoué quelques jours plus tôt. Toutes leurs grandes ambitions — des mois de préparation, des années à façonner leurs agents — retardées par une seule perturbation. La créature à laquelle ils priaient, ce grand être qui leur avait promis pouvoir, domination, transcendance — avait été tuée. Calcinée par la lumière divine de cette damnée gamine maniant l’épée sacrée… Pourtant… Cet échec n’était pas sans valeur. Même la perte avait son prix. Le Duc Démoniaque qu’ils avaient réussi à invoquer, même durant sa brève et pitoyable existence avant d’être terrassé par la Sainte et son groupe, avait libéré assez de miasmes concentrés pour contaminer les lignes telluriques alentour et nourrir subtilement l’énergie démoniaque de leurs membres restants. Un petit avantage… mais crucial. Cette corruption persistante servirait de catalyseur, accélérant la croissance de leurs derniers opératifs. Ceux qui avaient survécu à la dernière purge se terraient encore — certains cachés, d’autres circulant librement sous de faux visages dans les murs de l’Académie. Leur grand plan… respirait encore.