Chapter 1000 - Revision Interface

Hunter Academy Revenge Of The Weakest

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Chapitre 1000 234.2 - Après

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<h1>Chapitre 1000 234.2 - Après</h1> Les imposantes portes se refermèrent dans un bourdonnement sourd, scellant l'espace sous une superposition complexe d'au moins six sceaux de suppression distincts. Dans la salle désormais close, l'éclairage diminua progressivement pour s'adapter à la pénombre, tandis qu'une massive table circulaire s'animait sous les reflets changeants d'hologrammes émanant de runes gravées. Une à une, des silhouettes spectrales se matérialisèrent - translucides mais parfaitement définies, chacune encerclée d'une constellation de glyphes arcaniques servant à la fois d'identification et de protection. Le directeur Jonathan ajusta méticuleusement les manchettes de son uniforme, chaque geste révélant une maîtrise absolue de son corps. Il prit place sur le dernier siège vacant - le seul encore inoccupé - et la réunion débuta sans autre formalité. La projection holographique de l'inspecteur Ryhal dominait l'assemblée virtuelle, son regard acéré balayant méthodiquement les participants : des émissaires de l'Association des Chasseurs, des stratèges du Ministère de la Défense Fédérale, ainsi qu'une délégation discrète de représentants des grandes guildes, observateurs silencieux mais attentifs. « Directeur Jonathan », entama Ryhal d'une voix aussi précise qu'une lame, tranchant l'atmosphère tendue. « Nous procéderons sans préambule. Avez-vous pris connaissance du briefing préliminaire ? » Jonathan inclina légèrement la tête, son visage impassible comme un masque de pierre. « Je l'ai étudié. » « Dans ce cas, vous avez pleinement conscience de la situation. » Les projections environnantes se métamorphosèrent soudain. Des images de portails obscurs apparurent - des brèches dimensionnelles tourbillonnantes, marquées de sigils inconnus. Chaque porte émettait une pulsation sourde, diffusant un message clair quoique subtil : interdit aux non-initiés. Ryhal continua avec la froideur clinique d'un officier rapportant des pertes sur un champ de bataille. « Le phénomène de restriction par âge est confirmé. À l'échelle mondiale. Aucun chasseur âgé de plus de vingt-et-un ans n'a pu franchir les nouvelles portes. La corrélation est absolue, sans exception. » Il marqua une pause calculée, laissant l'information s'ancrer dans les esprits. « L'Association a statué. Dès à présent, toutes les académies majeures de chasseurs, y compris votre institution, seront réquisitionnées pour soutenir les opérations sur les portails. Nous exigeons des rotations coordonnées d'élèves dans des donjons à risque modéré, à des fins d'initiation et d'acclimatation. » Les doigts de Jonathan s'entrelacèrent sous son menton. Il ne protesta pas. Pas encore. Ryhal poursuivit, comme s'il récitait un édit gravé dans le marbre. « Le déploiement sera progressif. Les premières missions seront purement observationnelles. Objectifs limités. Encadrement strict. Notre analyse démontre que ces mesures serviront non seulement la sécurité de la Fédération, mais également le développement des élèves eux-mêmes. Cela accélérera leur courbe d'apprentissage. Les préparera aux réalités qu'ils devront inévitablement affronter. » Enfin, Jonathan prit la parole, sa voix basse mais portant avec une clarté métallique. « Initiation ? » Son ton était mesuré - mais le mépris sous-jacent coupait comme une dague empoisonnée. « Vous comptez précipiter mes élèves dans la fournaise sous couvert de pédagogie. » Une onde de malaise parcourut les représentants subalternes, mais Ryhal conserva son impassibilité de statue. « Ce n'est point une requête, Directeur. La Fédération a promulgué la Loi de Mobilisation d'Urgence des Talents. Vous en avez étudié les dispositions. Si les portails continuent de proliférer - et toutes nos projections le confirment - nous n'avons d'autre alternative que d'intégrer immédiatement des opérateurs plus jeunes. » Le regard de Jonathan s'obscurcit. Sa voix devint un filet glacial chargé de menace latente. « L'académie existe pour les former. Non pour les immoler avant leur maturité. Non pour servir de vivier à une conscription déguisée pour ceux trop pusillanimes pour tenir la ligne eux-mêmes. » Une envoyée du Ministère de la Défense, une femme aux tempes argentées, intervint avec un calme étudié. « Nous ne préconisons aucun engagement inconsidéré. Ces élèves bénéficieront d'une surveillance constante. D'évaluations rigoureuses. Leurs missions se dérouleront exclusivement dans des environnements calibrés à leurs capacités. » Les lèvres de Jonathan se tordirent en une expression qui n'avait rien d'une jovialité. « Calibrés. Et lorsqu'un portail de Niveau-6 s'ouvrira en zone urbaine ? Lorsque votre "environnement contrôlé" se transformera en brasier ? Continuerez-vous à qualifier cela d'initiation pédagogique ? » La température dans la salle chuta de manière presque palpable. Même à travers les projections holographiques, la détermination de Jonathan pesait comme une chape de plomb. Ryhal se pencha imperceptiblement vers l'avant, son masque professionnel inchangé. « Vos préoccupations sont entendues. Mais les statistiques sont implacables, Directeur. Nos réserves sont épuisées. Les alternatives, inexistantes. » Une nouvelle projection émergea - listes d'élèves, scores d'aptitude, indices de compatibilité. Une mosaïque d'alertes écarlates clignotait sur les cartes stratégiques de la Fédération. « Le monde se transforme, Jonathan. Vous le savez mieux que quiconque. Si les anciens remparts s'effritent, nous devons forger de nouvelles lignes de défense. » La mâchoire de Jonathan se contracta brièvement, trahissant une tension soigneusement contenue. Il percevait clairement la mécanique en jeu - l'étau se resserrant lentement, inéluctablement. Le gouvernement, l'Association, les guildes - autant de forces convergentes poussant l'académie vers un point de rupture imminent. Il pouvait refuser, certes. Il pouvait nommer la réalité : une manœuvre politique cynique drapée dans les oripeaux de la nécessité. Le regard de Jonathan resta fixé sur les projections mouvantes, les alertes cramoisies clignotant sur la carte comme autant de présages funestes. La situation était transparente à ses yeux. Le piège, évident. Une opposition frontale aujourd'hui - une résistance trop véhémente - ne provoquerait pas de confrontation directe avec l'Association. Non. Ils opteraient pour une stratégie plus sournoise : une campagne de dénigrement publique. Présenteraient son refus comme une défaillance du devoir. Une institution d'élite refusant de servir alors que le monde vacille au bord du chaos. Les familles exigeraient des comptes. La population s'affolerait. La Fédération resserrerait son emprise. Et l'académie - son académie - imploserait sous la pression. Les mains de Jonathan se refermèrent progressivement en poings, ses articulations blanchissant sous l'effort, son expression demeurant impénétrable dans la lueur glacée des hologrammes. Il avait consacré des décennies à former des chasseurs. Chaque élève ayant foulé ces dalles savait, consciemment ou non, qu'un jour viendrait où leur vie serait en jeu. Telle était la réalité inhérente à leur vocation. Mais ceci ? Ce n'était point de l'instruction. C'était une précipitation forcée par la détresse, exposant une jeunesse inexpérimentée pour des gains immédiats. Et Jonathan - quelles que soient les pressions - refuserait de capituler si facilement. Pas maintenant. Il se pencha légèrement vers l'avant, sa voix maîtrisée mais tranchante comme une épée dégainée. « Les décisions hâtives engendrent des remords durables », déclara-t-il, chaque mot pesé comme une pièce d'or. « La panique est mauvaise conseillère pour bâtir des fondations solides. Elle les corrode. » Certaines projections s'agitaient imperceptiblement, sensibles au poids de son autorité. Jonathan poursuivit, sur un ton presque conversationnel mais chargé de sous-entendus. « Vous affirmez que les portails se multiplient. Que la jeunesse constitue désormais notre ultime rempart. » Il fit résonner un doigt contre la table, le son anormalement sonore dans le silence oppressant. « Pourtant, malgré votre prétendue urgence, l'Association a fait preuve d'une... sélectivité troublante dans ses divulgations. » Les projections changèrent à son insistance muette, ne révélant qu'une douzaine de portails actifs accessibles aux jeunes sur l'ensemble du territoire fédéral. « Douze portails. Sur un continent entier. » La voix de Jonathan prit une nuance plus acérée. « Préoccupant ? Sans aucun doute. Apocalyptique ? Pas encore. » Il laissa l'information flotter dans l'air, savourant stratégiquement le silence. Calculant chaque variable. Reprenant l'initiative narrative. « Cette académie maintiendra ses protocoles de formation. Elle continuera à forger des chasseurs capables de répondre aux besoins de la Fédération. » Son regard devint aussi dur que l'obsidienne. « Mais je ne confondrai pas rumeurs et signaux faibles avec une justification valable pour jeter des lames mal trempées dans la gueule du loup. » Certains représentants s'agitèrent visiblement. Même Ryhal, pourtant imperturbable, inclina très légèrement la tête - reconnaissant, ne serait-ce que tacitement, que le Directeur avait percé à jour leur manœuvre. Jonathan enfonça le clou, retournant habilement la situation. « Et assurément », ajouta-t-il avec une pointe d'ironie mordante, « les généreuses réallocations budgétaires prélevées sur les fonds de l'Académie ne servaient pas uniquement à gonfler des rapports bureaucratiques. » Les mots frappèrent avec plus de force qu'un coup de canon. Les lèvres de Jonathan se courbèrent en une expression ambiguë, ni sourire ni grimace. « Vous avez démantelé nos infrastructures d'entraînement, démantelé nos défenses, pour alimenter - soi-disant - les caisses de l'Association. Ces ressources pourraient donc logiquement être réinvesties pour équiper convenablement les jeunes chasseurs déjà en activité. » Ses paupières se plissèrent légèrement. « Armes supérieures. Armures renforcées. Stabilisateurs mana portatifs. Artefacts de sauvetage. Du matériel qui fera véritablement la différence sur le terrain, plutôt que de s'épuiser en vaines tentatives pour pousser davantage d'élèves inexpérimentés sur votre ligne de front défaillante. » Le silence devint presque physique, étouffant. Un émissaire du Ministère ouvrit la bouche pour protester, mais Ryhal leva simplement une main, imposant le silence par ce geste minimal. Jonathan ne quitta pas son siège. N'éleva pas le ton. La nécessité s'en faisait absente. Il avait inversé le cours de la discussion, forçant ses adversaires sur la défensive. Finalement, Ryhal inclina presque imperceptiblement la tête, son ton délibérément neutre. « Votre position est... enregistrée, Directeur. » Jonathan opina brièvement. « Je maintiendrai notre état de préparation opérationnelle. » Un nouveau silence, plus lourd encore. « Mais mes élèves ne sont pas de la chair à canon. Pas encore. » Ses yeux scintillèrent d'une lueur froide sous les reflets holographiques. « Et je ne les sacrifierai pas sur l'autel de l'improvisation stratégique. » Une à une, les projections s'estompèrent, ne laissant que des traces résiduelles danser dans la pénombre retrouvée. Jonathan demeura seul longtemps après la coupure des communications, le poids du commandement retombant intégralement sur ses épaules. Il ferma les yeux un instant, organisant méthodiquement ses pensées. Les retarder. Gagner du temps. Protéger l'académie aussi longtemps que possible. Car lorsque l'heure ultime sonnerait - Lorsque les portails deviendraient trop nombreux, et que la Fédération exigerait plus que des volontaires - Il savait pertinemment que ni la diplomatie ni les négociations ne décideraient alors du sort de l'académie. Ce serait la guerre. Et l'académie se dresserait soit comme un bastion imprenable - Soit s'effondrerait comme première victime sacrificielle. Jonathan se leva avec une lenteur calculée, les pans de sa longue veste balayant le sol tandis qu'il gagnait la fenêtre. Au-dehors, des élèves s'entraînaient avec ardeur - s'affrontant, étudiant, échangeant des rires. Encore insouciants. Encore inconscients des tempêtes s'amoncelant à l'horizon. Il croisa les mains dans son dos, les poings serrés à s'en blanchir les jointures. Pas encore.