Chapter 1009 - Revision Interface

Hunter Academy Revenge Of The Weakest

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Chapitre 1009 - 237.4 - Examen des Portes

Content

<h1>Chapitre 1009 - 237.4 - Examen des Portes</h1> La salle d'observation spécialement aménagée dominait les arènes interconnectées grâce à un réseau sophistiqué d'écrans de mana unidirectionnels — parfaitement transparents pour les éclaireurs postés en hauteur, mais totalement invisibles aux yeux des cadets évoluant dans les donjons en contrebas. L'espace lui-même était vaste et aéré, avec des sièges disposés en arcs concentriques subtils, chaque groupe d'observateurs séparé par des cloisons lumineuses fluides qui empêchaient toute interférence entre les différentes guildes. De longues tables élégantes, équipées de projecteurs holographiques et d'enregistreurs cristallins dernier cri, occupaient l'espace central, émettant un bourdonnement discret sous l'effet des résonances mana. Des conversations murmurées flottaient dans l'air. Étouffées. Professionnelles. Ici, point de cris enthousiastes. Point d'ovations bruyantes. Seulement une analyse minutieuse. Le premier jour des épreuves pratiques en environnement de donjon revêtait une importance capitale. Tous les initiés le savaient. Non pas parce qu'il révélerait le plein potentiel des cadets — cela viendrait progressivement au fil des épreuves. Mais parce que cette première journée mettrait en lumière quelque chose d'infinitésimalement plus révélateur. Leur niveau plancher. La limite inférieure absolue de leurs capacités sous une pression réelle et immédiate. Instincts primaires. Coordination innée. Résilience minimale. Le plafond de performance pouvait être amélioré par l'entraînement. Les fondations, jamais. Et c'est pourquoi la salle était archicomble. Des représentants des grandes guildes — Martel d'Argent, Croix de l'Aube, Halo du Phénix — siégeaient côte à côte avec des syndicats de rang intermédiaire et des collectifs freelances en pleine ascension. Quelques agents discrets des unités militaires et des services de défense nationale se tenaient près des gradins supérieurs, leur présence à peine perceptible mais néanmoins palpable. Même des consortiums d'investissement privés avaient dépêché des observateurs — avides de dénicher la nouvelle génération de talents prometteurs. Personne n'élevait la voix au-delà d'un murmure calculé. Personne ne faisait le moindre mouvement superflu. Car chaque seconde d'inattention pouvait signifier rater l'émergence du prochain phénomène. À l'avant de la salle, un immense écran de projection flottait dans les airs — actuellement divisé en une grille hexagonale montrant six flux différents, chacun suivant la phase de déploiement initial d'une équipe distincte dans le donjon. Des données mana complexes clignotaient discrètement sous chaque image : vitesses de déplacement, ratios de consommation mana, cohérence des incantations, scores d'adaptation environnementale. Tout un ensemble de métriques analysées en temps réel. L'Équipe de Cadets Quatorze — occupant le quadrant central — venait tout juste de pénétrer dans les ruines embrumées. Un homme de grande taille vêtu d'un long manteau argenté aux reflets sombres se pencha imperceptiblement vers l'avant, plissant légèrement les yeux. Son insigne de guilde — Aube du Solstice — était discrètement épinglé sur le revers de sa veste. « Cette équipe en particulier », murmura-t-il à sa voisine, d'une voix basse mais chargée d'une certitude tranquille. « Concentrez votre attention sur eux. » La femme — dont les cheveux étaient tirés en une queue-de-cheval sévère, son manteau arborant l'emblème du Halo du Phénix — suivit son regard tout en ajustant les paramètres de sa vue de projection. De prime abord, l'Équipe Quatorze ne présentait rien de particulièrement spectaculaire. Aucun sort flamboyant. Aucune démonstration ostentatoire d'aura écrasante. Mais leur formation était remarquablement serrée. Leur progression, méthodique au millimètre près. Et — surtout — ils évoluaient avec une synergie silencieuse que même certaines unités d'élite sur le terrain avaient du mal à reproduire en conditions réelles. Non loin des éclaireurs du Halo du Phénix, un autre groupe observait dans un silence calculé — leur section marquée par l'insigne discret d'une montagne fendue par une lame stylisée : Verge Noire. Leurs représentants — deux hommes en uniformes gris anthracite et une femme aux yeux perçants et analytiques — ne prononcèrent pratiquement aucun mot tandis que les images défilaient, mais aucun d'eux ne manqua le moment précis où l'Équipe Quatorze engagea son premier combat sérieux. « L'équipe d'Emberheart », constata enfin la femme, sa voix à peine plus audible qu'un froissement de parchemin. Une simple observation factuelle. Mais lourde de sous-entendus. Tout le monde connaissait Irina Emberheart. Une prodige forgée dans le feu, l'ambition dévorante et une saturation mana brute capable d'écraser la plupart de ses pairs avant même que le premier sort ne soit lancé. La fille de la Flamme Pourpre. Mais la voir à présent— Contenue. Mesurée. Calculée. Les éclaireurs de Verge Noire se rapprochèrent imperceptiblement les uns des autres, comme mus par une attraction inconsciente. Sur les écrans, l'Équipe Quatorze progressait dans les ruines embrumées avec la cohésion d'une unité d'élite — non comme un assemblage désordonné d'individualités avides de gloire, mais comme un organisme unique où chaque mouvement complétait harmonieusement les autres. Layla Vance ouvrait la marche, bouclier levé avec une assurance tranquille — dégageant les passages à travers les décombres instables avec l'œil exercé d'une professionnelle aguerrie. Pas un seul regard nerveux derrière elle. Pas le moindre transfert de poids hésitant. Elle occupait l'avant-garde sans chercher à dominer l'espace, son jeu défensif s'intégrant parfaitement au rythme collectif. Il y avait de la puissance, certes — mais surtout, une conscience aiguë de son environnement. D'infimes recalibrages de position. Des micro-ajustements imperceptibles lorsque la brume ondulait de façon suspecte ou que le sol vacillait sous les pierres branlantes. Pas les réflexes d'un combattant solitaire. Les instincts rodés d'une avant-garde rompue au travail d'équipe. Jasmine Reed évoluait à ses côtés — sans jamais encombrer les flancs, mais se faufilant dans les interstices avec une fluidité presque déconcertante. Là où Layla établissait des barrières, Jasmine exploitait les failles. Ses attaques initiales semblaient légères — des probes, des distractions calculées — mais toujours placées aux points de pression stratégiques, toujours en marge de l'engagement principal, jamais téméraires. C'était le genre de discipline prédatrice que les unités d'éclaireurs expérimentées mettaient des années à inculquer à leurs nouvelles recrues. Un des éclaireurs de Verge Noire nota discrètement sur sa tablette mana : 'Conscience tactique élevée. Coordination latérale sans friction.' Et Irina elle-même— La source de tant d'attention concentrée— Libérait ses flammes non pas en torrents furieux et incontrôlés, mais avec une précision quasi chirurgicale. Des allumages localisés. Des motifs de contrôle de zone plutôt que de pure destruction. Ses flammes enveloppaient les surfaces stratégiques là où la mobilité était cruciale, bloquant les axes d'approche sans gaspillage inutile de mana en explosions spectaculaires. Ses gestes ne s'étiraient jamais excessivement. Ses schémas d'incantation ne laissaient aucun intervalle vulnérable. L'Irina Emberheart des légendes de guilde — celle des tournois flamboyants et des duels épiques — aurait foncé tête baissée comme un bélier écrasant tout sur son passage. Mais celle qu'ils observaient actuellement était plutôt… Elle manœuvrait comme une lame affûtée. Précise. Intentionnelle. Patiente. Et cela, plus que toute autre chose, captiva l'attention des observateurs de Verge Noire. « Elle l'a disciplinée », murmura l'un d'eux, presque malgré lui. Sa collègue hocha imperceptiblement la tête, son regard rivé à l'écran. « Quelqu'un lui a appris à canaliser sa puissance au lieu de la gaspiller. » « Ce ne peut être qu'elle », grommela un autre éclaireur de Verge Noire, avec une nuance de respect involontaire dans sa voix sourde. Les autres comprirent sans qu'aucune explication ne soit nécessaire. La Matriarche Emberheart. Un nom qui se passait de toute présentation dans ces cercles d'initiés. La colonne vertébrale d'acier derrière la légende des Emberheart. Une femme dont les exigences étaient si rigoureuses que même les prétendus prodiges survivant à son entraînement en ressortaient transformés — moins comme des feux de brousse incontrôlables, davantage comme des armes parfaitement trempées. Dures. Maîtrisées. Inébranlables. « Elle est réputée pour brûler toute hésitation dans l'âme de ses élèves », commenta sèchement la femme à ses côtés. « Parfois au sens littéral du terme. » Quelques éclaireurs plus âgés esquissèrent des sourires entendus aux évocations des vieilles rumeurs — ces histoires de sessions d'entraînement si intenses que les assureurs de l'académie avaient un temps menacé de résilier leur contrat. Mais ces spéculations sur les Emberheart atteignirent rapidement leurs limites. Car une autre figure commençait à capter leur attention grandissante. Sur l'écran, une silhouette élancée se déplaçait — ni à l'avant comme Layla, ni sur les flancs comme Jasmine — mais naviguant entre les positions, colmatant les brèches avant même qu'elles ne se forment, s'ajustant comme un métronome vivant au cœur de la formation. Astron Natusalune. Il ne frappait pas par son spectaculaire. Il n'était même pas le plus rapide ou le plus physiquement impressionnant du groupe. Mais il se trouvait invariablement exactement là où le groupe avait besoin de lui. Lorsque le bouclier de Layla fléchissait sous l'assaut d'un construct plus massif, Astron se matérialisait derrière elle juste assez longtemps pour intercepter une créature sur le flanc. Quand Jasmine forçait une ouverture, il se déplaçait déjà pour couvrir son angle d'attaque — prévenant tout engagement excessif sans qu'un seul mot ne soit échangé. Rien de clinquant dans ce rôle. Mais terriblement exigeant. Car pour tenir cette position — ce rôle flexible ingrat — il devait maintenir simultanément : Une conscience aiguë de l'environnement, Une évaluation constante des menaces, Une anticipation des mouvements alliés et ennemis, Un contrôle des flux de combat, Une priorisation dynamique du soutien aux coéquipiers, Et sa propre survie en conditions réelles. Toutes ces facettes en temps réel. Aucune erreur permise. Aucune gloire à espérer. « Pas mal du tout », murmura l'un des éclaireurs de Verge Noire, tapotant pensivement sa tablette mana. « C'est rare de croiser un tel profil. » La femme fit glisser ses doigts sur l'interface, affichant le profil public du cadet. Astron Natusalune — Rang : 1071 Un murmure pensif circula parmi le groupe. « Bas pour un véritable crack », remarqua l'homme en uniforme gris. « Mais respectable pour un spécialiste du soutien fondamental », rectifia la femme avec un haussement de sourcils éloquent, tout en annotant déjà d'autres observations. « Les classements fluctuent rapidement dans les tranches moyennes. L'important est leur comportement sous pression. Et lui tient la route. » Il était inutile de préciser — qu'avec le bon encadrement, sous la bonne guidance, un profil comme le sien pourrait aisément gravir les échelons une fois placé dans un rôle correspondant à son vrai potentiel. Et puis— Un nouveau développement. Qui attira une attention encore plus soutenue. Les éclaireurs de Verge Noire aiguisèrent leur concentration lorsqu'une nouvelle silhouette s'ancra solidement à l'arrière de la formation de l'Équipe Quatorze, un scintillement subtil de mana tissé dans les motifs complexes de ses gants. Sylvie Gracewind.