Chapter 772 - Translation

<h1>Chapter 772 Chapter 178.2 - Previous Undercurrents</h1><p>Chapter 772  Chapter 178.2 - Previous undercurrents</p><p>The semester might have changed, the rankings might have shifted, but I hadn't. Improvement wasn't a matter of sudden bursts; it was built on consistency, on maintaining routines that grounded progress. And so, as usual, I found myself heading to the training grounds.</p><p>The walk there was quiet, the crisp morning air carrying the faint hum of mana that always seemed to permeate the academy. The training hall loomed ahead, its tall, clean structure reflecting the subtle glow of the rising sun. As I stepped inside, the familiar scent of polished wood and faint mana traces greeted me.</p><p>The hall wasn't crowded, just as I'd expected. At most, around ten percent of the stations were occupied. A few students sparred in the central ring, their strikes ringing out as their weapons clashed. Others worked with dummies or practiced channeling their mana into controlled bursts. The air was alive with muted focus, but it lacked the intensity it should have had.</p><p>I paused near the entrance, surveying the scene. The ratio was too low for what the academy expected of its students. A faint frown tugged at the corner of my mouth as the realization set in.</p><p>"They still didn't get the seriousness back," I murmured to myself, my voice barely above a whisper. "It appears the academy still hasn't managed to instill that sense of urgency."</p><p>In a way, it wasn't surprising. For many students, the stakes didn't yet feel real. The rankings, the lessons, the spars—it was all part of a system that felt distant from the harsher realities beyond the academy's walls. They weren't truly feeling the weight of what awaited them outside—monsters, demons, the unpredictable chaos of the world.</p><p>But for those who understood, for those who could see the storm brewing, there was no room for complacency. Every minute here mattered. Every ounce of effort was a step closer to survival.</p><p>I stepped further inside, heading toward an empty station near the far corner. The familiar hum of mana resonated faintly from the training equipment, a steady rhythm that always seemed to settle my focus. I set my things down, stretching briefly before moving into my routine.</p><p>First, warm-ups—focused strikes on a dummy, each one calculated to build precision and fluidity. My movements were deliberate, each punch and kick driving mana in controlled bursts, reinforcing the habits I'd drilled into myself.</p><p>Next came mana control. I stood still, centering my focus as I channeled mana into my hands, weaving it into fine, stable threads. The energy coiled and uncoiled with each motion, the faint glow reflecting off my palms. This part wasn't about strength; it was about finesse. Control was the foundation of every technique, and without it, power meant nothing.</p><p>As I worked through the exercises, I noticed a few students glancing in my direction. Some watched with curiosity, others with mild recognition. It didn't matter. My focus stayed inward, on the rhythm of my movements, the feel of mana flowing through me.</p><p>'Routine,' I thought, the word steadying me as I shifted into the next sequence. It was the backbone of progress. No shortcuts, no sudden bursts—just the quiet, relentless march forward. And as the training hall echoed softly with the sound of effort, I immersed myself in the familiar, the steady, the constant.</p><p>******</p><p>The room was cloaked in darkness, the faint hum of the city outside muffled by heavy curtains drawn tight over the lone window. In the stillness, the air felt heavy, stagnant, as though time itself hesitated to move forward within these walls.</p><p>A single light, dim and weak, spilled out from a desk lamp tilted upward. Its glow stretched across the room, barely reaching the corners, but enough to illuminate the wall in front of it. Enough to reveal the shrine.</p><p>Pictures. Countless pictures. The wall was a chaotic mosaic of moments frozen in time, all centered around one person. A young girl. Her long purple hair cascaded like silk in every shot, a perfect frame for her expressive face. Some pictures showed her smiling, her lavender eyes glowing with warmth; others captured her in motion, walking down busy streets, her steps confident, purposeful. One photo showed her at a desk, lost in study, her brow furrowed in quiet determination. Another showed her seated cross-legged, meditating amidst an ethereal landscape—a place where air, water, earth, and fire seemed to converge.</p><p>The images, meticulously arranged yet unnervingly obsessive, formed a collage of her existence. Her presence dominated the room, her likeness etched into every frame and every shadow.</p><p>And then, there was him.</p><p>Below the girl's photos, tucked in the center of the display like a venomous parasite, hung a single image of a young man. His black hair framed a face both sharp and composed, his purple eyes glinting with an intensity that matched the girl's own. His arm rested lightly on her shoulder in the photograph, as though their closeness were natural, effortless.</p><p>But the serene moment captured in the photo had been desecrated.</p><p>A massive, angry X had been slashed across his face, cutting through his features with jagged fury. Scrawled around the edges of the photo, as though etched into the paper by a trembling, obsessive hand, were the same word over and over again:</p><p>DIE.</p><p>DIE. DIE. DIE. DIE. DIE. DIE. DIE. DIE. DIE. DIE. DIE. DIE. DIE. DIE. DIE.</p><p>The repetition spiraled out from the image, the letters scratched deep into the paper's surface, overlapping and chaotic, as though the writer couldn't stop.</p><p>In the dim light, Trevor Philips sat hunched in a worn-out chair. His elbows rested on his knees, his hands clasped tightly together as though trying to anchor himself. The faint illumination of the desk lamp flickered, casting sporadic shadows across his face. His expression was unreadable—his jaw clenched tight, his gaze fixed on the wall as though it were the only thing that existed in the universe.</p><p>The air around him felt alive with tension, an invisible crackle that vibrated in the stillness. His breathing was shallow, almost inaudible as if the act of drawing breath required more effort than it was worth.</p><p>His fingers twitched, curling into fists. The knuckles turned white as he finally broke his silence, a low, guttural whisper escaping his lips:</p><p>"They'll see… They'll all see…"</p><p>His eyes lingered on the young man in the photo. His lips curled into a small, bitter smile, but his gaze burned with something darker. Something consuming.</p><p>The light flickered again, threatening to plunge the room into total darkness. And for a brief moment, it almost did, leaving nothing behind but the whispered echoes of one man's obsession and the suffocating weight of his hatred.</p><p>RING!</p><p>The shrill tone of the smartwatch cut through the oppressive silence of the room, pulling Trevor from the depths of his dark musings. His head tilted slightly, his jaw tightening as he glanced down at his wrist. The screen illuminated briefly, casting a cold, blue light that reflected in his hollow eyes.</p><p>The name on the screen read: Victor Langley.</p><p>Trevor's lips curled into a sneer, the bitter smile of a predator baring its teeth. That bastard, he thought. Victor was an opportunist, a spineless snake who believed himself clever enough to outwit his superior. But Trevor kept him around—not out of trust or camaraderie, but because Victor had his uses. And Trevor, above all, valued utility.</p><p>He tapped the screen, accepting the call.</p><p>"What?" Trevor's voice was cold, clipped.</p><p>"Boss." Victor's voice came through, laced with a mix of forced confidence and nervous energy. "We've got something. That girl… Emma? She made a scene. Big one. Looks like the stage is set."</p><p>Trevor's eyes narrowed, the light of the smartwatch reflecting off his face as his mind began to churn. His lips parted, a slow exhale escaping as his sneer deepened.</p><p>"What did she do?"</p><p>"She got into it with freshmen. We have confirmed."</p><p>"Good."</p><p>"Should we start it?"</p><p>Trevor's gaze drifted back to the wall, to the defaced photograph of the young man with the black hair and purple eyes. His fingers twitched again, curling into fists.</p><p>"Start it," Trevor commanded, his voice low and deliberate.</p><p>Victor hesitated on the other end. "You want us to—?"</p><p>"You know what I want." Trevor's tone turned sharp, slicing through the hesitation. "Make sure to break a bone or two. Make it hurt. Leave the message I told you."</p><p>There was a pause, the faint sound of Victor swallowing hard. "I'll do it. And the girl? Leave her alone, right?"</p><p>Trevor's eyes briefly flicked to the countless photos of Emma on the wall. His obsession burned in his gaze, but it was cold, calculated. She was untouchable for now.</p><p>"Yes. Leave her."</p><p>Victor exhaled on the other end, his voice regaining a touch of that false confidence. "Consider it done."</p><p>The line went dead with a faint click. Trevor leaned back in his chair, the light from the smartwatch fading away, leaving the room in darkness once more.</p><p>His lips twisted into a thin smile, the kind that carried no warmth—only malice. He didn't care how many pawns were moved across the board or discarded in the process. His focus, his goal, was as unrelenting as the hate scrawled across the face of the young man in the photo.</p><p>"This is just a starting point."</p><p>He had not been staying idle in the semester break either.</p>

<h1>Chapitre 772 - Chapitre 178.2 : Courants Souterrains Passés</h1> <p>Le semestre avait peut-être changé, les classements avaient peut-être évolué, mais moi, je restais inchangé. Le véritable progrès ne naissait pas de soudaines explosions d'efforts éphémères ; il se construisait patiemment, jour après jour, à travers la discipline rigoureuse de routines immuables qui scellaient chaque avancée. Comme chaque matin depuis des mois, mes pas me portèrent naturellement vers le terrain d'entraînement principal.</p> <p>Le trajet s'effectua dans un silence contemplatif, l'air frais du petit matin chargé de cette vibration particulière, ce bourdonnement subtil du mana qui semblait imprégner chaque pierre de l'académie. Le hall d'entraînement se dressait devant moi, son architecture imposante captant les premiers rayons dorés du soleil levant qui jouaient sur ses contours nets. Lorsque je poussai la lourde porte, l'odeur familière m'enveloppa immédiatement - ce mélange caractéristique de bois ciré, de cuir usé et de cette énergie magique résiduelle qui flottait toujours dans l'air.</p> <p>Contrairement à ce qu'on aurait pu attendre à cette heure, la salle n'était que partiellement occupée. À vue d'œil, à peine dix pour cent des postes d'entraînement étaient utilisés. Au centre, quelques élèves s'affrontaient dans l'arène principale, le choc métallique de leurs armes résonnant sous les voûtes. D'autres s'exerçaient seuls, martelant des mannequins d'entraînement ou tentant de maîtriser des projections de mana concentré. L'atmosphère était studieuse, certes, mais terriblement dénuée de cette urgence qui aurait dû animer chaque apprenti.</p> <p>Je m'immobilisai près de l'entrée, observant la scène avec un pincement au cœur. Cette fréquentation était bien trop faible au regard des exigences de l'académie. Un imperceptible froncement barra mon front tandis que la constatation s'imposait à moi avec une clarté désolante.</p> <p>« Ils n'ont toujours pas compris où se trouvaient les véritables priorités », murmurai-je entre mes dents, assez bas pour que personne ne puisse m'entendre. « L'académie a visiblement échoué à leur transmettre ce sentiment d'urgence vital. »</p> <p>En y réfléchissant, cela ne m'étonnait guère. Pour la majorité des étudiants, les enjeux devaient sembler abstraits, lointains. Les classements, les cours, les combats d'entraînement - tout cela formait un système clos, une bulle rassurante bien éloignée des dures réalités extérieures. Ils ne percevaient pas encore le poids écrasant de ce qui les attendait au-delà des murs protecteurs de l'établissement - les monstres, les démons, le chaos imprévisible qui régnait dans le monde.</p> <p>Mais pour ceux qui, comme moi, comprenaient, pour ceux qui discernaient l'ombre menaçante de la tempête à l'horizon, il n'existait aucune place pour la complaisance. Chaque minute passée dans ce hall était un don précieux. Chaque goutte de sueur, chaque effort consenti représentait un pas de plus vers cette capacité à survivre dans le monde extérieur.</p> <p>Reprenant ma marche, je me dirigeai vers un poste isolé dans un angle reculé de la salle. Le bourdonnement familier du mana émanant des équipements d'entraînement me parvint aussitôt, ce rythme régulier et apaisant qui parvenait toujours à focaliser mon esprit. Après avoir posé mon sac, j'effectuai quelques étirements rapides avant de plonger dans ma routine matinale.</p> <p>Première phase : les échauffements. Une série de coups précis et mesurés sur un mannequin de paille, chaque mouvement calculé pour affiner à la fois ma précision et ma fluidité. Mes gestes étaient méthodiques, chaque coup de poing, chaque coup de pied projetant des flux de mana contrôlés, renforçant les réflexes que j'avais patiemment cultivés.</p> <p>Vint ensuite l'exercice de contrôle du mana. Je me tins immobile, les yeux mi-clos, concentrant toute mon attention sur l'énergie que je faisais circuler dans mes mains, la tissant en filaments fins et stables. Le pouvoir magique s'enroulait et se déroulait en réponse à mes moindres intentions, sa lueur diffuse dansant sur la paume de mes mains. Cet entraînement ne visait pas la puissance brute, mais la maîtrise absolue. Car sans cette finesse de contrôle, toute force magique n'était qu'un outil inutile, dangereux même.</p> <p>Alors que je m'exerçais, je perçus du coin de l'œil quelques regards furtifs dirigés vers moi. Certains élèves m'observaient avec une curiosité non dissimulée, d'autres avec une reconnaissance muette. Peu importait. Mon attention restait tournée vers l'intérieur, entièrement absorbée par le rythme de mes mouvements, par la sensation du mana circulant dans mes veines.</p> <p>« Routine », pensai-je, ce mot simple résonnant en moi comme un mantra tandis que j'enchaînais la séquence suivante. Elle constituait l'épine dorsale de tout progrès véritable. Pas de raccourcis miraculeux, pas de révélations soudaines - juste cette marche patiente, obstinée, vers l'avant. Et tandis que le hall d'entraînement résonnait doucement des bruits de l'effort, je me laissai engloutir par cette pratique familière, régulière, constante.</p> <p>******</p> <p>La pièce baignait dans une obscurité quasi totale, le léger bourdonnement de la ville extérieure étouffé par d'épais rideaux tirés devant l'unique fenêtre. Dans ce silence oppressant, l'air semblait épais, immobile, comme si le temps lui-même hésitait à s'écouler entre ces quatre murs.</p> <p>Une seule source de lumière, faible et vacillante, émanait d'une lampe de bureau orientée vers le plafond. Son halo blafard s'étirait à travers la pièce, effleurant à peine les coins les plus éloignés, mais suffisamment puissant pour révéler le véritable sanctuaire.</p> <p>Des photographies. Des dizaines, des centaines peut-être. Le mur entier formait une mosaïque obsessionnelle d'instants volés, tous centrés sur une seule et même personne. Une jeune fille. Ses longs cheveux violets cascadaient comme une rivière de soie sur chaque cliché, encadrant parfaitement son visage aux traits délicats. Certaines photos la montraient souriante, ses yeux lavande scintillant d'une chaleur communicative ; d'autres la capturaient en mouvement, traversant des rues animées avec cette démarche assurée qui lui était si caractéristique. Une image la représentait penchée sur un bureau, plongée dans l'étude, son front légèrement plissé par une concentration intense. Une autre encore la montrait en posture de méditation, assise en tailleur dans un paysage énigmatique où les quatre éléments semblaient se fondre en une harmonie parfaite.</p> <p>Ces images, disposées avec une précision méticuleuse mais révélant une obsession malsaine, formaient une véritable cartographie de son existence. Sa présence dominait l'espace, son image imprégnant chaque centimètre carré de ce mur devenu sanctuaire.</p> <p>Et puis, il y avait lui.</p> <p>Juste en dessous de cette constellation dédiée à la jeune fille, placé au centre exact comme un intrus venimeux, un unique cliché représentant un jeune homme. Ses cheveux noirs encadraient un visage aux traits anguleux mais harmonieux, ses yeux violets brillant d'une intensité qui rappelait étrangement celle de la jeune fille. Sur la photo, son bras reposait négligemment sur l'épaule de cette dernière, dans une pose qui suggérait une intimité naturelle, presque inconsciente.</p> <p>Mais cette image paisible avait été souillée avec une violence inouïe.</p> <p>Un énorme X rouge vif, tracé avec une rage manifeste, barrait le visage du jeune homme de part en part. Et sur les marges de la photographie, griffonnés avec une frénésie maladive comme si la main qui les avait tracés tremblait d'une colère incontrôlable, le même mot revenait en boucle :</p> <p>MEURS.</p> <p>MEURS. MEURS. MEURS. MEURS. MEURS. MEURS. MEURS. MEURS. MEURS. MEURS. MEURS. MEURS. MEURS. MEURS. MEURS.</p> <p>Cette litanie macabre s'étalait en spirale autour de l'image centrale, chaque lettre incisée profondément dans le papier, se chevauchant dans un chaos obsessionnel, comme si son auteur avait été incapable d'interrompre ce rituel de haine.</p> <p>Dans la pénombre tremblotante, Trevor Philips était affalé sur une vieille chaise de bureau. Ses coudes reposaient lourdement sur ses genoux, ses mains jointes comme pour se donner une contenance. La lumière intermittente de la lampe projetait des ombres mouvantes sur son visage aux traits tirés. Son expression était impénétrable - mâchoire serrée, regard fixé sur le mur avec une intensité quasi hypnotique, comme si rien d'autre n'existait plus dans l'univers.</p> <p>L'air autour de lui semblait chargé d'une tension palpable, vibrante, comme si l'espace même se contractait sous le poids de ses pensées. Sa respiration était superficielle, à peine audible, comme si l'acte même de respirer lui coûtait un effort insurmontable.</p> <p>Ses doigts tressaillirent soudain, se refermant en poings si serrés que ses jointures blanchirent instantanément. Il brisa enfin le silence d'une voix rauque, un murmure guttural qui sembla racler ses lèvres :</p> <p>« Ils comprendront... Tous, ils comprendront... »</p> <p>Son regard se rivà sur le jeune homme de la photo. Ses lèvres se retroussèrent en une espèce de sourire tordu, dépourvu de toute joie, tandis que ses yeux brûlaient d'une flamme bien plus sombre. Quelque chose de vorace. De dévorant.</p> <p>La lumière vacilla à nouveau, menaçant d'engloutir la pièce dans les ténèbres complètes. Pendant un instant fugace, ce fut presque le cas, ne laissant derrière que l'écho silencieux d'une obsession maladive et le poids étouffant d'une haine longuement mûrie.</p> <p>DRING !</p> <p>Le son strident d'une montre connectée déchira le silence oppressant, arrachant Trevor à ses sombres méditations. Il tourna légèrement la tête, sa mâchoire se contractant visiblement lorsqu'il baissa les yeux vers son poignet. L'écran s'alluma brièvement, projetant une lumière bleutée et froide qui se refléta dans ses yeux creusés.</p> <p>Le nom affiché sur l'écran clignotait : Victor Langley.</p> <p>Les lèvres de Trevor se retroussèrent en une grimace qui ressemblait à un rictus de prédateur. Ce salaud, pensa-t-il avec mépris. Victor n'était qu'un opportuniste, un serpent rampant qui se croyait assez intelligent pour manipuler son supérieur. Mais Trevor le gardait dans son entourage - non par confiance ou affection, mais parce que Victor avait ses usages. Et Trevor, par-dessus tout, appréciait l'utilité.</p> <p>D'un geste sec, il activa l'appel.</p> <p>« Quoi ? » La voix de Trevor était glaciale, coupante comme une lame.</p> <p>« Patron. » La voix de Victor parvint à travers l'appareil, teintée de cette assurance forcée qui dissimulait mal sa nervosité chronique. « On a du nouveau. Cette fille... Emma ? Elle a fait un esclandre. Un vrai. Tout est en place maintenant. »</p> <p>Les yeux de Trevor se plissèrent, la lumière bleue de la montre jouant sur ses traits alors que son esprit commençait à élaborer les implications de cette nouvelle. Ses lèvres s'entrouvrirent légèrement, un lent soupir s'échappant tandis que son rictus s'accentuait.</p> <p>« Précise. »</p> <p>« Elle s'est embrouillée avec des premières années. C'est confirmé par plusieurs sources. »</p> <p>« Parfait. »</p> <p>« On donne le feu vert ? »</p> <p>Le regard de Trevor dériva à nouveau vers le mur, vers cette photo profanée du jeune homme aux cheveux noirs et aux yeux violets. Ses doigts tressaillirent à nouveau, se refermant en poings serrés.</p> <p>« Exécution », ordonna Trevor, sa voix basse mais chargée d'une autorité incontestable.</p> <p>Victor hésita à l'autre bout du fil. « Vous voulez qu'on... »</p> <p>« Tu connais parfaitement mes instructions. » Le ton de Trevor devint tranchant comme un rasoir, coupant net toute velléité de questionnement. « Assure-toi de casser quelques os. Que ça leur fasse mal. Et que le message soit clair. »</p> <p>Un silence suivit, ponctué seulement par le bruit audible de Victor déglutissant avec difficulté. « Compris. Et pour la fille ? On la laisse en dehors de ça ? »</p> <p>Les yeux de Trevor se tournèrent brièvement vers les innombrables photos d'Emma qui couvraient le mur. Son obsession brûlait dans son regard, mais c'était une flamme froide, calculatrice. Pour l'instant, elle devait rester intouchable.</p> <p>« Exact. Ne la touche pas. »</p> <p>Victor expira bruyamment à l'autre bout, sa voix retrouvant une partie de cette assurance factice qui lui était si caractéristique. « Considère que c'est réglé. »</p> <p>La communication s'interrompit avec un clic sec. Trevor se renversa dans son siège, la lumière de la montre s'éteignant progressivement, replongeant la pièce dans son obscurité habituelle.</p> <p>Ses lèvres se tordirent en un sourire mince, dénué de toute chaleur humaine - seulement chargé d'une malice calculée. Il se moquait éperdument du nombre de pions qu'il devrait déplacer ou sacrifier sur l'échiquier. Son objectif ultime, sa raison d'être, était aussi implacable que la haine qu'il avait gravée sur le visage du jeune homme de la photo.</p> <p>« Ce n'est que le premier mouvement. »</p> <p>Contrairement aux apparences, il n'était pas resté inactif durant les vacances.</p>