Chapter 106 - Translation

<h1>Chapter 105 Settling For The Battle(1)</h1><p>Chapter 111  Settling for the battle(1)</p><p>The camp of the lords of Messenia , with the High Marshall conte leading it , sprawled across the plain like a bustling, though still temporary city. Hundreds of tents dotted the landscape, arranged in neat rows and guarded by a wooden barricade that ended with spikes at the top and at the base outside of it .</p><p>The camp was alive with activity: soldiers sharpening their weapons, squires feeding the horses of thier masters , and quartermasters barking orders as wagons of supplies were unloaded near the center. Cooks stoked fires, filling the air with the scent of roasting meat and boiling stew, while horses were tethered to posts near the cavalry section, snorting and pawing at the ground.</p><p>A lone rider approached the camp at a swift pace, kicking up dust as his horse galloped across the plain. As the rider drew closer to the camp's perimeter, his silhouette sharpened against the sunlight, causing the guards at the gate to notice him.</p><p>Archers stationed on either side of the camp's entrance quickly raised their bows, arrows nocked and aimed directly at the rider. "Stop where you are!" one of them barked, his voice sharp and commanding. "State your business!"</p><p>The rider immediately pulled on the reins, bringing his horse to a halt a few yards away. His breathing was heavy, dust covering his cloak and armor. He raised both hands in a gesture of submission, the horse beneath him shifting restlessly. "Hold your fire!" he shouted, his voice carrying across the field. "I am a messenger—sent to request a parlay with the commander of this camp!"</p><p>The archers remained tense, their bows still drawn. One of them squinted at the rider suspiciously. "Who sent you?"</p><p>"I carry a message from His grace, Maesinius of house Romenia, first of his name!" the rider responded, urgency clear in his tone. "I seek an audience to discuss terms of engagement. I swear on my honor, I come unarmed!"</p><p>The guards exchanged wary glances. After a moment, one of them lowered his bow slightly and nodded to his companion. "Wait here," he said, turning toward the camp to relay the message.</p><p>Five tense minutes crawled by as the rider sat motionless on his horse, hands still raised in submission. The guards remained vigilant, their bows trained on him, eyes narrowing with suspicion. The wind rustled through the tall grass, the only sound in the stillness of the standoff.</p><p>Finally, the wooden gates of the camp creaked open. Two soldiers, clad in chainmail and bearing the sigil of Messenia on their tabards, emerged, signaling the rider to enter. One of them, a burly man with a scar running down his cheek, gestured with his spear.</p><p>"Follow us. Move slowly, with hands in full view" he instructed, his tone curt.</p><p>The rider gave a brief nod, lowering his hands and urging his horse forward with a light nudge. The gate groaned shut behind him as he was led into the heart of the camp. The soldiers flanked him on either side, their eyes never leaving him as they guided him through the camp's maze of tents and fortifications.</p><p>As he rode through, the rider caught glimpses of Conte's army at work. Blacksmiths hammered at anvils, mending armor and weapons. Groups of soldiers sat around fires, their conversations dying down as they turned to watch the unfamiliar face pass by. War horses, muscular and restless, were being groomed and prepared for the coming battle. Eventually, they approached the largest tent in the camp.The flap was pulled back by one of the guards, and the rider dismounted, his legs slightly stiff from the journey. He patted his horse before turning to face the command tent.</p><p>"High Marshall Conte and the lords are waiting," the scarred soldier said, nodding for him to enter</p><p>The messenger straightened as he stepped inside the tent, the flaps falling closed behind him with a soft rustle. The air inside was thick with the presence of power—dozens of nobles, commanders, and advisors filled the room, all seated around a grand wooden table strewn with maps and plans. Eyes turned towards him, scrutinizing every movement, but the messenger met their stares unflinchingly. His gaze traveled across the room until it settled on High Marshall Conte, who sat at the head of the table.</p><p>Conte was an imposing figure, though not for his physical prowess. His bald head gleamed under the dim light of the lanterns, only a thin fringe of gray hair remaining on the sides and back of his skull. His face, plump and flushed, was framed by a thick, neatly trimmed beard. His belly strained against the fine velvet tunic he wore, a stark contrast to the lean and hardened men surrounding him.Apparently a life as one of the most powerful man in the empire left his trace on the man. He leaned back in his chair, studying the messenger with an amused look The messenger dropped to one knee, bowing his head respectfully. "My lords," he greeted, his voice firm and unwavering.</p><p>Conte let out a snort, shifting his weight slightly in his chair. "So, you're the messenger from that rabble," he said, his tone dripping with condescension. "I've heard your master is quite the thorn in our side, pillaging and besieging our cities like a wild pack of dogs." He waved a dismissive hand. "I trust he found the hospitality of Thegolontia to his liking? Soon enough, he and his men will be sent scurrying back to the snow where they belong, tails between their legs."</p><p>There was a ripple of chuckles around the room as Conte's words settled, but the messenger remained unshaken. Conte's lips curled into a sneer, and the tension in the room thickened as he leaned forward, his fingers drumming idly on the hilt of his sword. "What have you come to say, then?" he asked, his voice laced with mockery. "I hope it is to deliver the terms of your surrender. Or is your master finally ready to battle like a true man, even though he still is a green boy?"</p><p>The messenger held his ground, rising slowly from his kneeling position. "My lord," he replied, his tone even, though there was a subtle edge beneath it. "His Grace, Prince Maesinius, offers you one final opportunity to swear fealty to him, as he did before this campaign began. It was your refusal to recognize the legitimate heir of the late Emperor that set this conflict in motion. His Grace believes you made an enemy of him the day you defied the rightful bloodline."</p><p>A low murmur rippled through the room, the tension climbing as Conte's expression hardened. His fingers, which had been tapping lazily on the sword hilt, clenched around it, his knuckles whitening. Slowly, he stood up, his bulk looming over the messenger.</p><p>"Swear fealty?" Conte's laughter rang out, a harsh and bitter sound. "I will sooner kiss a beggar's foot than bend my knee to that pup, or to any of his so-called lords of the snow" he spat, his voice rising with disdain. His eyes narrowed into slits, the insult hanging in the air. "I am no vassal to upstarts with dreams of thrones and crowns, much less to one that has savages as companions."</p><p>'Though you have still not swore to no one,' the messenger noticed in his mind, though he refrained from saying it out loud .He held his gaze, undeterred by Conte's fury. He bowed his head slightly, more out of formality than submission, and continued, his voice clear and resolute. "Then, my lord, it seems His Grace shall prove his right on the battlefield. In the spirit of chivalry and to uphold the honor of combat, he extends to you an invitation. Tomorrow, after dawn, two hours' march from here, he proposes a battle to settle this dispute."</p><p>There was a pause as the weight of the challenge settled over the room. The nobles shifted in their seats, their eyes burning with resolve as they moved towards Conte.</p><p>The messenger stood tall, his gaze unwavering as it locked onto Conte. "Do you accept, my lord?" Conte's nostrils flared as he stared back, his bloated fingers tightening around the armrests of his chair. A bitter silence hung in the air, thick as smoke, as the nobles in the room exchanged uneasy glances. Finally, Conte broke the tension, pushing his heavy frame up from the chair. But pride would not allow him to show it. Not here. Not before his men.</p><p>"We accept," Conte's voice boomed, louder than before, as if to drown out any hint of uncertainty. "Tomorrow shall be the day of our glory. The gods themselves will witness as we vanquish those who dare lay claim to what is not theirs."</p><p>He paused, lowering his head for an instant, his next words dripping with reverence, "May the gods hail the rightful."</p><p>The messenger's eyes gleamed with something close to acceptance, but he kept his composure. "May the gods hail the rightful,"</p><p>Outside, the messenger mounted his horse. Maesinius had been right all along. Conte never had a choice, as the fall of Thegolontia had sealed his fate. With his vassals watching his every move, to hesitate now would have been to show weakness. His pride, his fear of losing control, had forced his hand.</p><p>It was already decided—tomorrow, on the battlefield, both men would prove the rightness in their words.</p>

Chapitre 105 : Prélude à la bataille (1) Le camp des seigneurs de Messénie, dirigé par le Haut-Maréchal Conte, s'étalait sur la plaine comme une cité bouillonnante, bien que temporaire. Des centaines de tentes parsemaient le paysage, alignées en rangées ordonnées et protégées par une barricade de bois surmontée de pieux acérés à son sommet et à sa base extérieure. Le camp grouillait d'activité : des soldats aiguisaient leurs armes, des écuyers nourrissaient les montures de leurs maîtres, et des intendants aboyaient des ordres tandis que des chariots de provisions étaient déchargés près du centre. Les cuisiniers attisaient les feux, emplissant l'air d'effluves de viande rôtie et de ragoût, tandis que les chevaux, attachés près du quartier de la cavalerie, s'agitaient en soufflant et grattant le sol. Un cavalier solitaire approchait du camp à vive allure, soulevant un nuage de poussière sous les sabots de son destrier. Alors qu'il se rapprochait des limites du camp, sa silhouette se découpait nettement dans la lumière du soleil, attirant l'attention des gardes postés à l'entrée. Les archers positionnés de chaque côté de l'entrée levèrent aussitôt leurs arcs, les flèches encochées et pointées droit sur le cavalier. « Arrêtez-vous là ! » aboya l'un d'eux, d'un ton cassant. « Annoncez votre intention ! » Le cavalier tira aussitôt sur les rênes, immobilisant sa monture à quelques mètres. Son souffle était court, sa cape et son armure couvertes de poussière. Il leva les mains en signe de soumission, tandis que son cheval s'agitait nerveusement. « Ne tirez pas ! » cria-t-il, sa voix portant au loin. « Je suis un messager — envoyé pour demander une entrevue avec le commandant de ce camp ! » Les archers restaient tendus, leurs arcs toujours armés. L'un d'eux plissa les yeux avec méfiance. « Qui vous envoie ? » « Je porte un message de Son Altesse, Maesinius de la maison Romenia, premier du nom ! » répondit le cavalier, une urgence perceptible dans sa voix. « Je demande une audience pour discuter des termes de l'affrontement. Je jure sur mon honneur, je suis sans armes ! » Les gardes échangèrent des regards hésitants. Après un moment, l'un d'eux baissa légèrement son arc et fit un signe à son compagnon. « Attendez ici », dit-il avant de se tourner vers le camp pour transmettre le message. Cinq longues minutes s'écoulèrent, le cavalier demeurant immobile sur son cheval, les mains toujours levées. Les gardes restaient vigilants, leurs arcs braqués sur lui, les yeux étroits de suspicion. Le vent murmurait dans les hautes herbes, seul bruit dans le silence de cette attente. Enfin, les portes de bois du camp grincèrent en s'ouvrant. Deux soldats, vêtus de cottes de mailles arborant le blason de Messénie sur leurs tabards, émergèrent et firent signe au cavalier d'entrer. L'un d'eux, un homme costaud marqué d'une cicatrice à la joue, indiqua de sa lance : « Suivez-nous. Avancez lentement, les mains bien visibles », ordonna-t-il d'un ton sec. Le cavalier opina brièvement, baissant les mains et poussant doucement son cheval en avant. La porte gémit en se refermant derrière lui tandis qu'il était conduit au cœur du camp. Les soldats l'encadraient, leurs yeux ne le quittant pas tandis qu'ils le guidaient à travers le dédale de tentes et de fortifications. Alors qu'il avançait, le cavalier apercevait l'armée de Conte à l'œuvre. Des forgerons martelaient leurs enclumes, réparant armures et armes. Des groupes de soldats, assis autour de feux, interrompaient leurs conversations pour observer l'étranger. Des chevaux de guerre, musclés et nerveux, étaient pansés et préparés pour la bataille à venir. Finalement, ils atteignirent la plus grande tente du camp. Un garde en souleva l'entrée, et le cavalier descendit de cheval, les jambes raides après sa longue course. Il tapota l'encolure de sa monture avant de se tourner vers la tente de commandement. « Le Haut-Maréchal Conte et les seigneurs vous attendent », déclara le soldat balafré, lui indiquant d'un signe de tête d'entrer. Le messager se redressa en pénétrant dans la tente, dont l'entrée retomba derrière lui avec un bruissement. L'air y était chargé de puissance — des dizaines de nobles, commandants et conseillers remplissaient l'espace, assis autour d'une grande table couverte de cartes et de plans. Les regards se tournèrent vers lui, scrutant chacun de ses gestes, mais le messager soutint leur examen sans flancher. Ses yeux parcoururent la pièce jusqu'à se poser sur le Haut-Maréchal Conte, assis à la tête de l'assemblée. Conte était une figure imposante, non par sa stature, mais par son aura. Son crâne chauve luisait sous la lumière tamisée des lanternes, seule une mince couronne de cheveux gris lui restant sur les tempes et la nuque. Son visage joufflu et rubicond était encadré d'une épaisse barbe soigneusement taillée. Son ventre tendait son pourpoint de velours, contrastant avec les silhouettes maigres et endurcies de son entourage. Visiblement, une vie parmi les plus puissants de l'empire avait laissé ses traces. Il se renversa dans son siège, observant le messager avec un amusement marqué. Ce dernier s'agenouilla, inclinant la tête avec respect. « Messeigneurs », salua-t-il d'une voix ferme. Conte eut un grognement, ajustant son poids sur son siège. « Alors, vous êtes le messager de cette racaille », lança-t-il, son ton chargé de mépris. « J'ai entendu dire que votre maître nous cause bien des soucis, pillant et assiégeant nos villes comme une meute de chiens sauvages. » Il fit un geste dédaigneux. « J'espère qu'il a apprécié l'hospitalité de Thegolontia ? Bientôt, lui et ses hommes retourneront la queue entre les jambes dans leurs neiges natales. » Des ricanements parcoururent la pièce, mais le messager resta impassible. Les lèvres de Conte se retroussèrent en un rictus, et la tension s'épaissit lorsqu'il se pencha en avant, tapotant négligemment la poignée de son épée. « Alors, que venez-vous dire ? » demanda-t-il, articulant lentement chaque syllabe. « J'espère que c'est pour annoncer votre reddition. Ou votre maître est-il enfin prêt à se battre en homme, bien qu'il ne soit qu'un blanc-bec ? » Le messager tint bon, se relevant lentement. « Monseigneur », répondit-il, d'un ton égal mais teinté d'une pointe tranchante. « Son Altesse, le prince Maesinius, vous offre une dernière opportunité de lui prêter allégeance, comme il l'a fait avant cette campagne. C'est votre refus de reconnaître l'héritier légitime du feu empereur qui a déclenché ce conflit. Son Altesse estime que vous vous êtes fait son ennemi le jour où vous avez défié la lignée légitime. » Un murmure parcourut la salle, la tension montant d'un cran tandis que l'expression de Conte se durcissait. Ses doigts, qui tambourinaient distraitement sur la poignée de son épée, s'y refermèrent, ses jointures blanchissant. Lentement, il se leva, sa masse dominant le messager. « Prêter allégeance ? » Le rire de Conte éclata, âcre et amer. « Je baiserais plutôt les pieds d'un mendiant que de plier le genou devant ce morveux, ou devant aucun de ses prétendus seigneurs des neiges », cracha-t-il, sa voix chargée de dédain. Ses yeux se réduisirent à des fentes, l'insulte planant dans l'air. « Je ne suis le vassal d'aucun parvenu rêvant de trônes et de couronnes, encore moins de celui qui se complaît en compagnie de sauvages. » « Bien que vous n'ayez encore prêté allégeance à personne », nota mentalement le messager, sans oser le formuler. Il soutint son regard, imperturbable face à la fureur de Conte. Il inclina légèrement la tête, plus par formalité que soumission, et poursuivit d'une voix claire et résolue : « Alors, monseigneur, il semble que Son Altesse devra prouver son bon droit sur le champ de bataille. Dans un esprit de chevalerie et pour l'honneur du combat, il vous propose une rencontre. Demain, après l'aube, à deux heures de marche d'ici, il offre une bataille pour trancher ce différend. » Un silence pesant s'abattit sur la salle. Les nobles échangèrent des regards, leurs yeux brillant de détermination tandis qu'ils se tournaient vers Conte. Le messager se tenait droit, son regard inébranlable fixé sur Conte. « Acceptez-vous, monseigneur ? » Les narines de Conte frémirent tandis qu'il toisait le messager, ses doigts boudinés serrant les accoudoirs de son siège. Un silence amer, épais comme de la fumée, envahit la pièce, les nobles échangeant des regards inquiets. Enfin, Conte brisa la tension, soulevant sa lourde carcasse du siège. Mais sa fierté ne lui permettrait pas de montrer la moindre hésitation. Pas ici. Pas devant ses hommes. « Nous acceptons », tonna Conte, plus fort encore, comme pour étouffer toute trace d'incertitude. « Demain sera un jour de gloire. Les dieux eux-mêmes seront témoins lorsque nous écraserons ceux qui osent convoquer ce qui ne leur appartient pas. » Il marqua une pause, baissant la tête un instant, ses mots suivants empreints de révérence : « Que les dieux honorent le légitime. » Les yeux du messager brillèrent d'une lueur approchant l'acceptation, mais il conserva son calme. « Que les dieux honorent le légitime. » Dehors, le messager remonta à cheval. Maesinius avait eu raison dès le début. Conte n'avait jamais eu le choix, la chute de Thegolontia ayant scellé son sort. Avec ses vassaux observant chacun de ses gestes, hésiter maintenant aurait été signe de faiblesse. Sa fierté, sa peur de perdre le contrôle, l'avaient acculé. C'était déjà décidé — demain, sur le champ de bataille, chacun prouverait la justesse de ses paroles.