Chapter 406 - Translation

Night. A velvet darkness blanketed the Academy, its towering spires and elegant structures casting long shadows under the pale silver light of the moon. But in the quieter, less-patrolled corners of the sprawling commercial district, nestled between vibrant taverns and foreign merchant stalls, stood a peculiar building—a ten-story high, unusually pristine structure that contrasted with the rustic charm of its surroundings. It was sleek. And almost too perfect. The building bore the polished look of high-end hospitality. On the surface, it was simply a boutique hotel, advertised heavily to visitors from beyond the Academy—merchants, nobles, or envoys who came for business or diplomacy. Polished marble floors greeted newcomers at the lobby, while the scent of imported perfume lingered faintly in the air. People came and went at all hours, disappearing into the neon-lit streets or slipping into the comfort of their suites. But few knew that the upper half of the building offered something different—units for purchase. Private, permanent residences. A place where secrets could be hidden behind locked doors and soundproof walls. And at the very top floor, far above the soft buzz of nightlife and diplomatic smiles, chaos reigned. A man stood in the middle of a ravaged penthouse suite, his chest heaving, red mana rippling violently around his body like a blood-soaked storm. His slicked-back black hair clung to his forehead in sweaty strands, and his breathing was shallow and furious. All around him, furniture had been shredded into kindling, walls were cracked and splintered, and the once-luxurious glass windows were webbed with fractures. "FUCK! FUCK! FUCK!!!" His roar tore through the room, guttural and unhinged, like a wounded beast backed into a corner. A burst of mana erupted from his hand, flinging a coffee table across the room where it slammed into a marble pillar and exploded into splinters. His crimson energy surged again, swallowing the light, twisting the very air around him with its oppressive weight. "Fucking useless golden dogs—who do they think they are?!" he spat, his voice laced with venom, each word sharper than the last. His glasses cracked under the pressure, shards of lens falling to the floor as the whites of his eyes darkened unnaturally. His pupils—once merely red—now shimmered like glowing embers, pulsing with hatred, fury, and something else. Something far more dangerous. Power. The kind that slipped through control when emotion took over. His once-refined black-and-gold suit—custom tailored, regal, a symbol of status—was now tattered, torn apart by his own power, threads smoking and singed. He looked like a man who had been at war, but the war was entirely his own rage. And he wasn't done yet. Breathing heavily, he turned to the far wall—where a single framed portrait remained untouched, its frame shimmering faintly with protective enchantment. He stared at it, unblinking. "...This wasn't supposed to happen," Three hooded figures stood silently near him; shadows cast long by the flickering red glow of demonic mana still swirling in the air. The air was thick—heavy with the scent of burning fabric, splintered wood, and raw energy. They didn't speak. They didn't move. They merely watched… waiting. Waiting for the storm of their master's wrath to pass. —FIZZSSHHHH!!!!! The torrent of mana continued to rage across the ruined space like a storm with no eye, crashing into walls, lifting debris off the ground, and keeping the temperature unnaturally hot. The tremors underfoot came in pulses, in sync with their master's breathing. The three knew better than to interfere. Still, the longer he let his anger spiral, the more dangerous their situation became. The demonic energy leaking from the suite was already far past safe thresholds—any mage worth their salt stationed at the Academy's border wards would sense it if it went on much longer. Even worse, the Holy See's spies had grown more active lately. A single misstep now, and their entire network could be compromised. One of the hooded figures, trembling slightly, hesitated… then stepped forward. He took a breath. Just enough to steady himself. "M-Master…" The storm stopped—briefly. "HUHH???" The voice snapped like a whip through the room, furious and razor-sharp. The air went still, suffocating. "H-Hiek…!" The hooded man flinched, visibly shrinking under the sheer pressure of his master's murderous intent. Mana flared toward him like coiled snakes—hungry, hissing. Still, he forced himself to speak. "R-Releasing too much demonic energy might—" "You think I don't know that!?" The reply came not just as words but as force. A pulse of invisible pressure, a shriek of telekinetic might. In the blink of an eye, the man was lifted into the air and crushed—his bones snapping like twigs, blood exploding in all directions as his body was turned into a gory mist mid-sentence. His hooded robes fell to the ground in a heap. Lifeless. The other two dropped to their knees instantly, foreheads pressed against the blood-slick floor. Not out of reverence. Out of survival. "Forgive us… Master…" For a moment, silence. The man at the center of the storm—still trembling with rage—clicked his tongue, the sound sharp against the tension in the room. "Tsk…" The flickering red aura that had devoured the space slowly began to retract, slithering back toward him like retreating fire. His golden cufflinks were cracked, his torn suit hung from his frame like discarded skin, and his breath still came in shallow, furious bursts. But he was thinking now. His eyes swept over the bloodied mess. A subordinate lost. Unnecessary. There were already so few of them left. Their cult had been steadily dwindling—too many losses, too many eyes watching. He couldn't afford to bleed more pawns, not now. Especially not the ones within the Academy. He rubbed his temple, rage slowly giving way to grim calculation. "…This will complicate things." The two kneeling cultists said nothing. They didn't dare breathe too loudly. His voice came again, low and cold. "Clean it up. Burn the robes. Remove the traces." "Yes, Master," they replied in unison, voices quivering. Then, turning to the cracked window, the man stared out into the night beyond. Their plan had been perfect. Flawless, even. Every move executed with precision. Every pawn placed in just the right shadow. Their presence within the Academy had been masked by layers of secrecy, cloaked in enchantments and false identities. Their infiltration was subtle, surgical—no ripples, no traces. There should have been no way for the Academy to detect them. The Holy Church's paladins, so self-righteous and blind, shouldn't have had the slightest idea. The cult had accounted for everything—internal audits, magical sensors, divine detection arrays, informants, even the ever-watchful eyes of suspicious faculty. And yet— Everything had failed. No matter how discreet, no matter how hidden or brilliant their schemes were, every single plan had been unraveled. Discovered. Dismantled. Crushed to dust before it even had a chance to take root. They had braced themselves for anomalies, planned for resistance. They knew the risk of chaos in a place filled with prodigies and arcane prodigals. But they had never expected this. They hadn't expected the Saintess. Nor her friend who always lingered just behind her. Time and again, they had brought ruin upon their plans. The cult had tried to plant seeds—subtle influence, slow corruption, demonic artifacts buried beneath the soil, cursed ideas whispered into vulnerable ears. Every. Single. Seed. Burned by that cursed white light. Their roots scorched clean by holy radiance before they could even sprout. The frustration in the air was palpable, rising once again in a surge of dark red energy. The curtains near the broken window caught fire from the sheer heat of his mana as the cult leader's eyes narrowed with seething hatred. "That wench…!" His words spat like venom through clenched teeth. For a moment, his mana lashed out again, causing the glass beneath his feet to crack further. But then— He stopped himself. He breathed in. Controlled, suppressing his raging emotions... Letting emotion cloud judgment was what led to mistakes. And mistakes had cost them far too much already. He sat down slowly onto a shattered piece of his former desk, resting one arm across his knee as his eyes glossed over—lost in calculation. Their last guaranteed plan… the ceremony beneath the Academy, the summoning of a lesser Archdemon, had been their great fallback. And it had failed just a few days ago. All of their grand ambitions—months of preparation, years of grooming agents—set back with one single disruption. The creature they prayed to, that great being who had promised power, dominance, transcendence—it had been slain. Incinerated by divine light by the dammed holy sword wielding brat... Still… That failure did not come without value. Even loss had its price. The Demonic Duke they had managed to summon, even in his brief, pitiful existence before being torn down by the Saintess and her party, had released enough concentrated miasma to taint the surrounding ley lines and subtly nourish the demonic energy within their remaining members. It was a small boon… but a vital one. That lingering corruption would serve as a catalyst, accelerating the growth of their remaining operatives. Those who had survived the last wave of purging still lingered—some in hiding, others walking freely under false faces within the Academy walls. Their grand plan… it still breathed. !

**Nuit.** Une obscurité veloutée enveloppait l’Académie, ses flèches majestueuses et ses structures élégantes projetant de longues ombres sous la lumière argentée de la lune. Mais dans les coins les plus discrets, moins surveillés, du vaste quartier commercial, niché entre des tavernes animées et des étals de marchands étrangers, se dressait un bâtiment singulier — une structure impeccable de dix étages, contrastant avec le charme rustique de son environnement. Lisse. Presque trop parfaite. Le bâtiment arborait l’allure sophistiquée des établissements haut de gamme. En surface, il s’agissait simplement d’un hôtel boutique, vanté auprès des visiteurs venus de l’extérieur de l’Académie — marchands, nobles ou émissaires en mission diplomatique. Un hall d’entrée aux sols de marbre poli accueillait les nouveaux arrivants, tandis qu’un léger parfum d’essences importées flottait dans l’air. Les gens allaient et venaient à toute heure, disparaissant dans les rues baignées de néons ou se glissant dans le confort de leurs suites. Mais peu savaient que la moitié supérieure de l’édifice offrait quelque chose de différent — des unités résidentielles privées, permanentes. Un endroit où les secrets pouvaient se cacher derrière des portes verrouillées et des murs insonorisés. Et tout en haut, bien au-dessus du bourdonnement nocturne et des sourires diplomatiques, régnait le chaos. Un homme se tenait au milieu d’un penthouse dévasté, sa poitrine haletante, une mana rouge ondulant violemment autour de lui telle une tempête trempée de sang. Ses cheveux noirs gominés collaient à son front en mèches moites, et sa respiration était courte, furieuse. Autour de lui, les meubles avaient été réduits en copeaux, les murs fissurés, et les luxueuses baies vitrées n’étaient plus que des toiles d’araignée de fractures. « PUTAIN ! PUTAIN ! PUTAIN !!! » Son rugissement déchira la pièce, guttural, dément, comme une bête blessée acculée. Une explosion de mana jaillit de sa main, propulsant une table basse à travers la pièce. Elle percuta un pilier de marbre avant de voler en éclats. Son énergie écarlate gonfla de nouveau, avalant la lumière, tordant l’air sous son poids oppressant. « Ces putains de chiens dorés inutiles — pour qui ils se prennent ?! » cracha-t-il, sa voix chargée de venin, chaque mot plus tranchant que le précédent. Ses lunettes se brisèrent sous la pression, des éclats de verre tombant au sol tandis que le blanc de ses yeux s’assombrissait de façon inquiétante. Ses pupilles — autrefois simplement rouges — scintillaient désormais comme des braises ardentes, pulsant de haine, de fureur, et d’autre chose. Quelque chose de bien plus dangereux. Le pouvoir. Celui qui échappe au contrôle quand l’émotion prend le dessus. Son costume noir et or, autrefois élégant — sur mesure, royal, symbole de statut — était maintenant en lambeaux, déchiré par sa propre puissance, les fils carbonisés et fumants. On aurait dit un homme revenu de la guerre, mais cette guerre n’était que sa propre rage. Et il n’avait pas fini. Haletant, il se tourna vers le mur du fond — où un seul portrait encadré restait intact, son cadre scintillant faiblement sous une protection enchantée. Il le fixa, sans cligner des yeux. « …Ça n’aurait pas dû arriver. » Trois silhouettes encapuchonnées se tenaient silencieusement près de lui ; leurs ombres s’allongeaient sous la lueur rougeoyante de la mana démoniaque qui flottait encore dans l’air. L’atmosphère était lourde — saturée d’étoffe brûlée, de bois éclaté et d’énergie brute. Ils ne parlaient pas. Ils ne bougeaient pas. Ils observaient… attendant. Attendant que la tempête de la colère de leur maître s’apaise. —FIZZSSHHHH !!!!! Le torrent de mana continua de ravager l’espace ravagé comme une tempête sans œil, s’écrasant contre les murs, soulevant les débris, maintenant une chaleur anormale. Les tremblements sous leurs pieds suivaient le rythme de la respiration de leur maître. Les trois savaient qu’il valait mieux ne pas intervenir. Pourtant, plus sa fureur durait, plus leur situation devenait dangereuse. L’énergie démoniaque qui s’échappait de la suite avait déjà dépassé les seuils de sécurité — n’importe quel mage compétent posté aux frontières de l’Académie la détecterait si cela continuait. Pire encore, les espions de la Sainte Église redoublaient d’activité ces derniers temps. Un seul faux pas, et tout leur réseau serait compromis. L’un des encapuchonnés, tremblant légèrement, hésita… puis fit un pas en avant. Il inspira. Juste assez pour se calmer. « M-Maître… » La tempête s’arrêta — brièvement. « HEIN ??? » La voix claqua comme un fouet dans la pièce, furieuse, tranchante. L’air devint immobile, suffocant. « H-Hiek ! » L’homme encapuchonné tressaillit, visiblement rétréci sous la pression de l’intention meurtrière de son maître. La mana jaillit vers lui comme des serpents enroulés — affamés, sifflants. Pourtant, il se força à parler. « T-Trop libérer d’énergie démoniaque pourrait— » « Tu crois que je ne le sais pas, ça ?! » La réponse ne fut pas qu’une parole, mais une force. Une pulsion de pression invisible, un cri de puissance télékinétique. En un clin d’œil, l’homme fut soulevé et broyé — ses os craquèrent comme des brindilles, son sang explosa en tous sens alors que son corps se transformait en une brume écarlate en plein milieu de sa phrase. Sa robe encapuchonnée s’affaissa au sol, inerte. Les deux autres tombèrent immédiatement à genoux, le front contre le sol glissant de sang. Pas par révérence. Par survie. « Pardonnez-nous… Maître… » Un instant de silence. L’homme au centre de la tempête — toujours tremblant de rage — claqua sa langue, le son aigu tranchant la tension ambiante. « Tsk… » L’aura rougeoyante qui avait dévoré l’espace commença lentement à se rétracter, se repliant vers lui comme un feu qui recule. Ses boutons de manchette dorés étaient fissurés, son costume déchiré pendait à son corps comme une peau rejetée, et sa respiration restait saccadée, furieuse. Mais il réfléchissait maintenant. Son regard balaya le carnage ensanglanté. Un subordonné perdu. Inutile. Il en restait déjà si peu. Leur culte s’amenuisait — trop de pertes, trop d’yeux qui surveillaient. Il ne pouvait pas se permettre de gaspiller d’autres pions, pas maintenant. Surtout pas ceux infiltrés dans l’Académie. Il se frotta la tempe, la rage laissant peu à peu place à un calcul froid. « …Ça va compliquer les choses. » Les deux cultistes agenouillés ne dirent rien. Ils n’osaient même pas respirer trop fort. Sa voix revint, basse et glaciale. « Nettoyez. Brûlez les robes. Effacez les traces. » « Oui, Maître », répondirent-ils en chœur, la voix tremblante. Puis, se tournant vers la fenêtre fissurée, l’homme contempla la nuit au-dehors. Leur plan avait été parfait. Impeccable, même. Chaque mouvement exécuté avec précision. Chaque pion placé dans la bonne ombre. Leur présence au sein de l’Académie avait été masquée par des couches de secret, dissimulée sous des enchantements et de fausses identités. Leur infiltration était subtile, chirurgicale — aucune vague, aucune trace. Il n’y avait aucune raison pour que l’Académie les détecte. Les paladins de la Sainte Église, si suffisants et aveugles, n’auraient pas dû avoir le moindre soupçon. Le culte avait tout prévu — audits internes, capteurs magiques, réseaux de détection divine, informateurs, même les regards toujours vigilants des professeurs soupçonneux. Et pourtant— Tout avait échoué. Peu importe leur discrétion, peu importe leur génie ou leurs plans cachés, chaque stratégie avait été déjouée. Découverte. Démantelée. Réduite en poussière avant même d’avoir pu prendre racine. Ils s’étaient préparés aux anomalies, avaient anticipé la résistance. Ils connaissaient les risques du chaos dans un lieu rempli de prodiges et d’exaltés de l’arcane. Mais ils n’avaient jamais prévu cela. Ils n’avaient pas prévu la Sainte. Ni son amie qui se tenait toujours dans son ombre. Encore et encore, ils avaient ruiné leurs plans. Le culte avait tenté de semer des graines — influence subtile, corruption lente, artefacts démoniaques enfouis, idées maudites murmurées à des oreilles vulnérables. Chaque. Putain. De graine. Brûlée par cette lumière blanche maudite. Leurs racines calcinées par une radiance sacrée avant même de germer. La frustration dans l’air était palpable, gonflant à nouveau dans une vague d’énergie rouge sombre. Les rideaux près de la fenêtre brisée prirent feu sous la chaleur de sa mana, tandis que les yeux du chef du culte se plissaient, emplis d’une haine bouillonnante. « Cette garce… ! » Ses mots crachèrent comme du venin entre ses dents serrées. Un instant, sa mana jaillit de nouveau, fissurant davantage le verre sous ses pieds. Mais alors— Il se reprit. Il inspira. Contrôlé, réprimant ses émotions déchaînées… Laisser ses sentiments obscurcir son jugement menait aux erreurs. Et les erreurs leur avaient déjà coûté trop cher. Il s’assit lentement sur un morceau brisé de son ancien bureau, posant un bras sur son genou tandis que son regard se perdait dans ses calculs. Leur dernier plan sûr… la cérémonie sous l’Académie, l’invocation d’un Archidémon mineur, avait été leur ultime recours. Et elle avait échoué quelques jours plus tôt. Toutes leurs grandes ambitions — des mois de préparation, des années à façonner leurs agents — retardées par une seule perturbation. La créature à laquelle ils priaient, ce grand être qui leur avait promis pouvoir, domination, transcendance — avait été tuée. Calcinée par la lumière divine de cette damnée gamine maniant l’épée sacrée… Pourtant… Cet échec n’était pas sans valeur. Même la perte avait son prix. Le Duc Démoniaque qu’ils avaient réussi à invoquer, même durant sa brève et pitoyable existence avant d’être terrassé par la Sainte et son groupe, avait libéré assez de miasmes concentrés pour contaminer les lignes telluriques alentour et nourrir subtilement l’énergie démoniaque de leurs membres restants. Un petit avantage… mais crucial. Cette corruption persistante servirait de catalyseur, accélérant la croissance de leurs derniers opératifs. Ceux qui avaient survécu à la dernière purge se terraient encore — certains cachés, d’autres circulant librement sous de faux visages dans les murs de l’Académie. Leur grand plan… respirait encore.